Если вы не можете вспомнить какое-то слово, название, имя и т.д., которое буквально "вертится на языке", начните перечислять алфавит. Когда дойдёте до буквы, с которой начинается это слово, с большой вероятностью в голове щелкнет и оно вспомнится.
Перебирая гитарные струны, пел во дворе парнишка песню собственного сочинения. Рядом с ним в кустах у песочницы сидели пацаны, кто на лавочке, кто на корточках, мал мала меньше, и пускали в темнеющее небо сигаретный дым. Над ухоженными клумбами кружилась мошкара. Скрежетали то ли сверчки, то ли кузнечики. Становилось прохладно.
Автомобили во дворы заезжали редко, обычно их оставляли на ночь, а то и на неделю, в гаражах, что в паре кварталов отсюда. Чуть поодаль в самодельной беседке, смеясь и покрикивая, рубились в карты старшаки, местные старики помогли им протянуть электропровод от подъезда. С тех пор лампочка под жестяным ободком мирно покачивалась там до полуночи.
Иногда становилось тихо, и потому было слышно, как карты шлепались о жестяной столик. Но в тот момент и там не шумели - все слушали пение. Даже какой-то мужик из дома напротив замер на балконе. В наличии таланта вокалиста никто не сомневался, но все прекрасно знали, что большая сцена его не ждёт. Максимум самодеятельность при местном ДК и еженедельные выступления на агитплощадке в соседнем дворе.
Ещё совсем немного, и все пацанята отправятся на фабрику и в вечернюю школу, так же как и их старшие братья, письма из армии которых прячут в школьных учебниках. Про армию, кстати, ещё не принято говорить плохо. Тем более это, за исключением путёвок в дома отдыха и санатории, единственное путешествие в жизни, о котором каждый день вплоть до пенсии вспоминает в фабричных курилках. А потом ещё и на пенсии будут повторять друг другу, потому что в то время старики обычно с утра до ночи сидели на лавочках во дворе, летом поливали халявной водой из шланга асфальт, зимой же строили малышне горки из снега, а не устраивались охранниками в школы и торговые центры.
Не сложится. От фабрики останутся лишь одни воспоминания и название района. Лавочки переломают, клумбы вместе с песочницами зарастут бурьяном, дворы превратятся в парковки. ДК давно закроют, вечернюю школу снесут. А что те самые пацаны? Один лет в тридцать умрёт от алкашки. Второй пропадёт на заработках, на которые рано начнёт ездить с парнями постарше.
Третий отсидит срок за убийство, а потом вахтой будет мотаться на север. Повезёт из всех присутствующих одному лишь вокалисту: на поселении он встретит будущую жену, москвичку, и отправится за далёкие сотни километров к ней домой, навсегда покинув этот вымирающий город...
Представьте, что появился сервис, который сохранит ваш голос, смех и даже интонации — чтобы через 20 лет внуки могли услышать, как вы читаете сказку или поздравляете их с днём рождения. Нейросеть будет генерировать ответы согласно контексту основываясь на всей информации о вас накопленной за всю жизнь. Звучит как что-то из "Чёрного зеркала", но это уже реальность.
Пока сомнения такие: А если нейросеть начнёт генерить то, чего ты никогда не говорил?
— "Дедушка, а правда ты в 35 лет прыгал с парашютом?"
— ИИ голос: "Ага, и ещё медведя голыми руками душил!
Короче вопросов много
Вы бы хотели чтобы внуки и правнуки могли поговорить с вами и получить совет? Оставили бы свой голос в наследство? Этично ли это?
Или мы превратим память о людях в какой-то цифровой суррогат?
Знаете,я почему то пришел к выводу, что я потерял способность чему нибудь учяиться, мне ничего не запоминается, я читаю текст и он сразу же забывается, от этого постоянно не хочется ничего делать, но время идет и идет и вот скоро как будто бы будет поздно что либо учить. Но и эти мысли мешают мне как то что то выучить. Странные дела какие то. Больше похоже на лень, но у меня есть свои цели, планы и вроде как они не мечта рыбки прыгнуть на луну. Но как только я начинаю что либо для этого делать, я сажусь, читаю, пытаюсь вникнуть, отвлекаюсь и вот я уже ничего блин не помню. Всем привет, я кажется рыбка дори
И до самых сумерек мы рубились там в игру под названием "ножички". Правил игры не помню, но к первому классу многие становились в ней профессионалами.
Сидишь ночью, читаешь пикабу. Вдруг, отличная мысль приходит в голову. Думаешь, вот сейчас пост начну, сохраню в черновиках, а утром, на свежую голову допишу. А сейчас спать пора!
А потом заходишь в черновики через несколько дней и такой "ээээ чего"????
О чем это я????
Чего хотел написать, не помню. Наверное важное... Или нет. Старость походу...
У вех так или только у меня?
Говорят, человек не помнит своего рождения.
Так устроен мозг: в первые месяцы жизни гиппокамп, отвечающий за формирование воспоминаний, еще не активен. Мы входим в мир, словно в тёмную воду, и тут же все забываем. Словно нас стёрли.
Но что, если это не просто биологическая случайность? Что, если природа забрала у нас память о рождении не из-за слабости нейронов, а из-за страха? Что, если первые люди, кто помнил -не выжил?
Представь: ты лежал в тёплой, тихой темноте. Без боли. И вдруг-сжатие, паника, крик. Свет, холод, хаос. Мир врывается в тебя, как лавина. Это не просто дискомфорт-это конец одного бытия и начало другого. Маленькая смерть.
Если бы новорождённый мог это осознать и запомнить, не сломался бы он? Не ушёл бы внутрь себя, так и не выйдя по-настоящему наружу? Может, в ранних эволюционных витках были те, кто помнил. Но их психика, не выдержав шока, рассыпалась. Они не могли жить, потому что их первая встреча с жизнью была слишком пугающей.
Так эволюция начала стирать память о рождении. Не из жалости-из расчета. Потому что выживает не тот, кто всё знает, а тот, кто может забыть.
Теперь мы живем, не зная, что когда-то пережили самое страшное. И, может быть, именно это-наша первая и последняя защита.
С праздником, родные. Братья и сёстры с планеты Земля.
С днём великого смысла и глубины.
Да, я опоздал на 11 минут - но поверьте, так было задумано.
Небо подтверждает: гремит, сверкает, как будто кричит вместе со мной.
Я как с передовой - из окопов души. Мир дал уроки, предки вчера были рядом...
Фотку делать не буду - вид, будто прошёл сквозь бурю.
Повреждён. Но восстанавливаюсь. Быстро.
Кровь пролита - по-настоящему. И это часть пути.
Всем - Мир! Май!
Совсем немного осталось...
А прадед мой ушел и не вернулся, пропал. Только запись в книжке осталась ..
Второй прадед вернулся, но пожил не долго.
Всех упоминать не буду - не хотят...
