Много ли нужно для счастья?
Ещё в те времена, когда трава была зеленее, а музыка была намного приятнее, когда на пике популярности был рок во всей своей красе и не был ещё вытеснен рэпом. Тогда произошла эта история.
Каждое лето я проводил на баскетбольной площадке. Чудесное было время, мы собиралась большой компанией, делились на четыре пять команд и начинали играть с часов пяти вечера и до поздней ночи, вплоть пока невозможно было разглядеть мяч в руках. Пока две команды играли другие занимались кто чем, кто играл параллельно в волейбол, кто играл в карты, а кто просто болтал. Конечно же и куда же без перекура, хотя и усердно занимались спортом.
В один вечер, уже под конец августа, перед выходом в новый учебный год в шарагу мы вновь собрались. Нас было не много, человек восемь, как раз на две команды для одного кольца. Среди нас была девушка, чуть младше меня, добрая, приятная по общению, она так же, как и я всё лето ходила играть и пыталась отобрать у меня мяч. У неё всё не получалось, весь июль и почти весь август, июнь не беру в расчёт, ибо мы не играли по причине гнуса в виде мошки и комара.
Наконец у неё получилось, под конец вечера, около штрафной линии она отбирает у меня мяч и начинает смеяться по началу, а после и плакать. Это были слёзы счастья, по её лицу было понятно, что она в тот самый момент времени невероятно счастлива от того, что отобрала у меня мячик в игре. Так, действительно, много ли нужно для счастья?
Поиграем в бизнесменов?
Одна вакансия, два кандидата. Сможете выбрать лучшего? И так пять раз.
Детский лагерь,но только для взрослых
В детстве мне это не надо было,от слова вообще, но мама меня отправляла. Нь сейчас, когда мне 35 лет и я хочу побыть "ребёнком" на 21 день. Ну или хотя бы 14.
Как я вижу это:
"Детский лагерь, но только для взрослых в сосновом бору, пускай вместо бассейна будет речка. Отбой в 23 часов, подъём часиков в 8 утра. Пьёшь всякие желчегонные, делаешь умывашки, лимфодренажную гимнастику, топаешь на завтрак правильно составленный. В громкой тишине вилок/ложек/тарелок и чавканья вкушаешь блюда. Насыщенный святой пищей, выходишь из столовой. Все разбегаются по интересам. Кто червяка копать, кто фотографирует местную кукуху, кто надувает круг, берет трусяхи , кому надо лифы и в путь на речку, кто рисует эскизы местных красоток деревьев, кто-то играет на гармошке и напевает песни. А в воздухе пахнет сладостью, смолёнными сосновыми шишками, творожным пирогом с изюмом, деревянным причалом и Счастьем!"
Особенный город
Нью-Йорк. Каждый помнит его по своему. Мой Нью-Йорк непоследовательный, многоликий…
Я физически ощущаю его ещё в аэропорту. Он повсюду: в воздухе, в лицах людей, в звуках проезжающих багажных тележек, в гомоне репродукторов. И вот чего я никак не могу понять. То ли он искажает моё восприятие, то ли, наоборот, проясняет, но всё вокруг становится как будто чётче, ярче, острее. Как если протереть запотевшее стекло. Во мне столько радости, что хочется делиться ею со всеми. И я улыбаюсь как ненормальная, без остановки. А люди улыбаются в ответ.
Люди. Они в Нью-Йорке особые.
Вот идёт чёрный паренёк. Рваные джинсы, в руках бумажный стакан с кофе, в ушах наушники. Он пританцовывает в такт музыке, слышимой только ему. И вдруг как запоёт — самозабвенно, в голос. Замер, вскинул голову, глаза прикрыл: Aaаh, ah, woooh...
Ему навстречу типичный «белый воротничок». Костюм, дорогие ботинки, портфель Bottega. Он возбуждённо орёт на кого-то в телефон. Вдруг опустил трубку, встал рядом с тем, первым, и подхватил: When I see you again…
А вокруг всё движется, тарахтит, бибикает. Пёстрая людская река растекается в разные стороны. И только эти двое посреди неё, как островок. На пару минут они стали единым целым, слились в общей песне, чтобы затем вернуться в стремительный поток. Как будто два измерения внезапно соприкоснулись, наслоились одно на другое и снова распались на две параллели.
Я люблю этот город. Провинциальный Брайтон Бич, снобистскую 5 авеню, утончённый Гринвич Вилладж, экзальтированные Хеллс китчен и Бродвей, Уильямсбур, Гарлем; утопающие в облаках небоскрёбы, ночные огни, уличных музыкантов, Централ Парк с его большими музеями, большими деревьями и маленькой галереей Neue на углу 5-й авеню и 86-й улицы. Могу долго стоять у Линкольн центра и смотреть — снизу вверх — на летящего Шагала.
Нью-Йорк. Моя любовь. Моя пристань. Моё равновесие.
Среди стекла, металла и камня, в самом сердце этих громадин, живёт душа. Она пульсирует в каждом прохожем, в каждом деревце. Тонет в реке огнями вечернего города. Отражается от крыш всполохами утреннего солнца. Разлетается в небе стайкой птиц. Она, эта душа, и есть Нью-Йорк.
Орочий оракул
Смелее, милые. "Порадуем" соседей и близких.
На самом деле, есть замечательная техника - петь в дырявый бумажный стакан от кофе или в трубочку. Отличное упражнение для лёгких и никому не мешаем.
Оказывается, мечты сбываются!
Решил поделиться с Вами, своей маленькой радостью. Долго я шёл к этой цели и труды оказались не напрасны, на Яндекс Музыке у меня за месяц уже набралось 100 тысяч слушателей, кто вы люди? Много ли пикабушников слушает, интересно узнать…
Но на этом, я останавливаться не собираюсь и следующая цель 1 миллион, буду и дальше продолжать писать песни на нашей ржавой посудине, ведь как оказалось, многим они по душе!
Всего вам хорошего! А творчество здесь
https://music.yandex.ru/artist/19037213
Сможете найти на картинке цифру среди букв?
Справились? Тогда попробуйте пройти нашу новую игру на внимательность. Приз — награда в профиль на Пикабу: https://pikabu.ru/link/-oD8sjtmAi