Ну, брат, это же классика! 1891 год, сэр Артур Конан Дойл, "Человек с рассечённой губой".
Я бы сказал, что ты просто сделал вольный пересказ сего произведения, если бы ещё в 90-х не был героем точно такой же ситуации...
1995-й год. Нет нужды лишний раз описывать, что творилось тогда, в какой жопе были страны бывшего СССР, как всем приходилось туго. Про это есть куча фильмов, книг, статей, да и просто, живых свидетелей.
Я тогда закончил восьмой класс.Парень я был здоровый, несмотря на то, что не было ещё пятнадцати, и чтобы чем-то помочь семье и не просить денег у родителей, я устроился на нашем Зелёном базаре грузчиком. Работа была, конечно, аховая. В день разгружали по несколько "Камазов", в основном овощи-фрукты. Легче всего было, когда приходили арбузы - быстро и ненапряжно, ещё и сами поесть могли, и домой взять треснутые. Самый лютый пиздец - морковь, картошка и капуста. К концу дня заёбаный, но гордый, шёл домой. Платили, по тем временам, довольно-таки неплохо.
И вот, как-то иду я после работы, чебурек жую, набрал горячих, так как за весь день поесть толком времени не было. И сидит дед на ступеньках магазина, старый, худой такой, в чём только душа держится... Правая нога по колено отсутствует. И смотрит такими жалобными глазами ( "Шрек" тогда ещё не вышел, но Коту было бы чему у деда поучиться):
- Сынок, - говорит - подай, сколько не жалко, на бедность... Третий день крошки во рту не было!!!
Ну, я же добрая душа, угостил деда чебуреками, денег дал (больше половины того, что за день заработал, ему отдал) и пошёл домой, с чувством выполненного долга и совершённого доброго дела! Первая неделя на рынке, хули... Ещё толком не знал ничего.
Проходит два дня. Я опять чешу после работы домой, гордый и усталый, мысленно пополняя домашнюю копилку, где ждут своего момента денежки, обещающие превратиться к концу лета в клёвый портативный CD-плеер. И тут, мне неожиданно приспичило отлить. Чувствую, что до дома не доеду. Решил забежать в наш базарский общественный сортир. и пока с кассиршей расплачивался, смотрю, в туалете подсобка открывается, где уборщица свой инвентарь хранит - швабры, тряпки и т. д. - и выходит оттуда мужик, хорошо одетый, в костюме. И на выход мимо меня проходит. Я в лицо ему посмотрел - ёб твою мать, это ж тот нищий дед, что у меня денег просил... Только прикинутый весь по фирмЕ, дорогим одеколоном от него пахнет. И идёт, как в песне: "походкою гордою, на обеих ногах". Ну, я прихерел знатно и пошёл на выход за ним, смотрю, а он в машину садится. В МАШИНУ, мать его!!! ВОЛЬВО, нах!!!! В 95-ом году!!!
Потом уже мне мужики рассказали, что этого чела все базарские знают. Он уже несколько лет там тусуется. Приезжает на машине, в сортире переодевается, гримируется и идёт "работать". Бабла имеет дохера. Всем, кому надо, платит и живёт, в ус не дует. Ну да, мы ж не мамонты, не вымрем...
Это был первый раз, когда у меня, четырнадцатилетнего пацана, пошатнулась вера в человечество!
Вот с тех пор, ребята, я мимо всех попрошаек прохожу с каменным лицом. И живу по принципу: "Не подаю!!! Никому!!! Ни хуя!!!"
Не знаю, может, это детская травма такая...