Как начинающий "писатель" тем кто только собирается начать
Добро пожаловать в увлекательный мир слов и историй! Как начинающего писателя, вас ожидает удивительное путешествие, полное творческих открытий и самовыражения.
Ваше решение стать писателем - это великолепный шаг, и я хочу поздравить вас с этим выбором! Это искусство, которое позволяет вам переносить мысли, эмоции и фантазии на бумагу, создавая уникальные миры и персонажей.
Начинать писать - значит выражать себя и делиться своим внутренним миром с другими людьми. Пусть каждое слово, которое вы напишете, станет небольшим кирпичиком в вашем творческом здании. Не бойтесь делать ошибки, ведь именно в них скрыты уроки и опыт.
Одним из самых важных советов, который я хотел бы вам дать, это писать постоянно и регулярно. Великий писатель сказал: "Пишите каждый день. Не позволяйте творческой искре угаснуть." Это поможет вам развиваться, совершенствоваться и найти свой уникальный голос.
Не стесняйтесь делиться своими произведениями с миром. Будьте готовы к критике, но не забывайте, что каждый читатель - это возможность для роста и улучшения. Пишите с открытым сердцем и искренностью, и ваша работа поразит людей в самое сердце.
Время и труд - ваш лучший друг. Развивайтесь, читайте, обучайтесь новому. Не ограничивайтесь одним жанром - экспериментируйте, открывайте новые горизонты. Помните, что истории могут изменять мир.
Я верю, что ваше перо принесет свет и радость миру, и ваше перо станет вашим волшебным инструментом. Удачи в вашем творческом путешествии, будьте смелыми и искренними!
С уважением, Ваш коллега писатель
Мыслители
"Жизнь прожить-не поле перейти". Есть такое высказывание. С одной стороны это просто набор слов сложенные в словосочетания. Они порождают образы. Мысли. Мыслители. О чëм мысли мыслителей? Всегда ли они правильные? Или их мысли подобны этому полю. Из далека оно похоже на однообразную скатерть, ковёр. А если подойди ближе то попадается и бурьян. Вблизи оно не такое чистое. Мне кажется мыслитель проходит сквозь поле жизни и отделяет культурное растение от сорного. Рассматривает его. Мыслит над ним. Обдумывает. Запоминает. Память тоже интересная штука. Зачем она? По логике она для фиксации и дальнейшего использования информации. Своей или общей? Запоминаются в основном на долго какие-то стрессовые моменты. Личные переживания. Не обязательно плохие. Хорошие тоже. Знаменательные события. Я помню дядю Жору. Он жил на одной улице с моими дедушкой и бабушкой в небольшом посёлке. Я каждое лето приезжал к ним в гости на три месяца. Так вот этот дядя Жора был ветераном войны. Инвалидом. Инвалидность его заключалась в отсутствии обеих рук. У одной руки не было кисти. Вместо неё была пластмассовая чёрная ладонь. Немного сжатая, как будто она держит невидимое яблоко. Предплечье второй руки было разрезано и с костей сформировали подобие щипцов. Дядя Жора умудрялся даже ездить на велосипеде. Каждый раз когда я его встречал меня охватывала гордость. Гордость за его мужество. За его силу. Я был маленьким и эти чувства яркими красками впились в память. Дядя Жора. До сих пор я испытываю их. Он жил со своей женой. Не пил, не курил. Был всегда опрятен. Зачем мне в памяти дядя Жора? Уже в более взрослом возрасте я осознал что дядя Жора не всегда был старым дедушкой. Это я его помню стареньким. Это лишь мои воспоминания ограничены. А он же увечья получил молодым мужчиной. Всю жизнь прожил и лишь к его старости на улице появился я. Мои воспоминания о нём начались на закате его жизни. Я никогда не видел его молодым. Сегодня на улице я увидел дядю Жору молодым. Нет, это был не он. Это был молодой парень с похожими повреждениями. Я перенëсся в своё детство. На эту улицу. Дядя Жора давно умер. Бабушка и дедушка тоже. Но в моей голове они были живы. Дядя Жора проезжал мимо нашего двора. Я поздоровался. Он поздоровался в ответ. Мои воспоминания дополнились. Приобрели ярко выраженную форму кольца. Увиденный в детстве ветеран дополнился увиденным уже в моём зрелом возрасте молодым парнем. Такое чувство, что поле по которому мы все идём круглое. И всё происходит по кругу. Интересно это круглое поле или круглая жизнь? Мог ли древний мыслитель на основании размышлений прийти к выводу о круглой форме планеты? Думал ли он о временах года, которые по кругу сменяют друг друга? Думал ли он о том что срубленное дерево даёт жизнь новому дереву. По кругу.
Ух и сочиню-то я! Ух не астановите!
Привет! Я Анфиса и я новенькая.
Итак, сегодня я переступила ту ступень, когда читатель становится писателем. На самом деле я давно хотела бы что-нибудь написать, но все никак руки не доходили. И что-то мне подсказывает что тогда оно и было к лучшему. Не скажу, что сегодня я смогу настрочить что-то внятное, но я все же как никак взрослая баба! И не просто взрослая, а самостоятельная и самодостаточная... у которой появилось свободное время.
Сдула значит пыль с моей старой тетради под названием "Идеи", стелила значит соломинку, и, пролистав, нашла там прям кладезь. Каждая-то лучше предыдущей, прям глаза разбегаются. Однако несмотря на свою уверенность и то, что я таки покорю эту вершину и напишу свой первый черновик, я немного остудила свой пыл (траханье так сказать)
Для первого опыта, полноценного и с завершением, я решила взять тему попроще, но не без увлекательности. Любовный роман, завернутый в фантастическое приключение, и сдобрено щепоткой юмора и иронии. Кажется вкусно. Я не особо шарю в кулинарии, но думаю этот пирожок мне по зубам, эм, точней по моим ручонкам!
Ну что ж пора в увлекательный путь. Но! Сначала подготовиться. Набросать идею и развернуть ее.
[На Пути В Вечность #1]: «Пустошь»
Я замерзаю на палубе ржавеющего корабля судьбы, дрейфующего в океане безумия.
Лёд и безмолвие. До куда хватает взора, покуда хватает нервов, с дрожащим от ужаса запястьем и застывшей от смеха жизнью, я слушаю изнывающую от голода Пустошь. Всё обрывается за вратами надвигающейся на меня пустоты. Лишь всполохи страха, выжигающие веру в спасение, не дают мне заснуть в этом странном бесконечном чистилище.
А пока над курганами надежд наивных дураков поднимается зарево нового дня...
О, как прекрасен будет этот жаркий новый день!
Замаранные тела умирающих со смеху простофиль свалят свои стремления в кучу и гордо окрестят ту гигантскую свалку «Миром».
Им на помощь приковыляют сонмы нудящих скелетов и с радостью швырнут в котёл кошмара свои учёные рёбра безбожников. Упиваясь бряцаньем полых костей и пустых черепов, они назовут то едкое варево «Смыслом».
Ну и, конечно, вспышки! Нам нужно больше вспышек, ведь если звёзды нас всех выжигают – значит, им это зачем-нибудь нужно!
Когда ненасытные языки светил закончат облизывать пластиковые карты, распухшие от истерии пожертвований, их наглые голоса назовут то расточительство «Ценностью».
Да! Скорее же! Пусть, все вокруг подключаться к лицемерному шабашу глухонемых идиотов, чтобы всласть поглазеть на то, как ширпотребные пиявки всех мастей хлебнут из мертвецкого котла, горечь своего «Ренессанса»!
Пустошь впитает всё...
Их жалкое варево веселья, их детский пот, их капризный плачь, их ненужный мир и их самих. Ей плевать на еду. Она просто ест, когда голодна. Еда не должна беспокоиться. Еда не должна жаловаться. Еда должна перевариваться.
И вот, в миг холодного осознания своей собственной точки невозврата со дна этого закопчённого котла, меня поглощает милосердная Т.И.Ш.И.Н.А.
Прекрасно. Теперь я могу, хоть немного поспать...
Я сплю…
Они спят...
Мы спим...
Начинайте делать все, что вы можете сделать
"Начинайте делать все, что вы можете сделать – и даже то, о чем можете хотя бы мечтать. В смелости гений, сила и магия".
Иога́нн Во́льфганг фон Гёте (1749–1832) — немецкий поэт, драматург, романист, учёный-энциклопедист, государственный деятель, театральный режиссёр и критик.
Телеграм — История Веков
БИБЛИОНОЧЬ 2023 Фёдор ТЮТЧЕВ Борис ЗАЙЦЕВ Фёдор Иванович Тютчев
Фёдор Иванович Тютчев- "Я ВАС ЛЮБЛЮ ", "Я ПОМНЮ ВРЕМЯ ЗОЛОТОЕ ", " SILENTIUM", "НАМ НЕ ДАНО ПРЕДУГАДАТЬ ", "НАД МОРЕМ ДИКИМ ,,, " . "СИЯЕТ СОЛНЦЕ ВОДЫ БЛЕЩУТ " . Борис Зайцев "Тихие Зори"
Исповедь (Виталик Давыдов)
Жил прошлым, жил в надежде, каюсь.
Горел и грел сильнее всех костров...
Ошибки те же, и об них я спотыкаюсь.
Настало время всё воссоздавать с основ...
Мечтал, как в детстве. Был рабом мечтаний.
И умирал в мучениях, и возрождался вновь.
Искал в писаньях истину, но получал лишь знания.
Не по наслышке знал, как глубока любовь...
Прощал за то, что и прощать не стоит.
Не раз был сам за то же самое прощён...
Смиренно принимал уроки, испытания-стоик...
Был болен. Сам себе был палачом, врачом.
Объектом был хвалы и поруганий...
Был виноват, но чаще - ни при чём...
Травил себя и изменял сознание,
И спать ложился с мыслью: "Обречён"...
В моменты грязи, черноты, ненастья
Пил воду, ел заплесневелый хлеб.
В минуты времени искусственного счастья,
Мой дом тускнел и превращался в хлев...
Был верен людям, было, слепо верил
В любом моменте, жаль, что не себе.
И молча уходил, с размаху хлопнув дверью.
Был не в себе, не доверял судьбе...
Чернее чёрного, своего рода исповедь.
И это крест мой, мне его нести.
Так отпусти грехи и помоги собраться с мыслями...
Благодарю, что выслушал... И говорю: "Прости" ...