Ты стоишь посреди потока. Река времени — это не поэзия, чувак. Это канализация. Сюда сливают всё: пустые разговоры в курилке, бесконечный скроллинг ленты, где котики жрут твою жизнь, новости про курс доллара, который тебя не касается, потому что у тебя в кармане только дырка от бублика и проездной на метро.
Всё это — пустая порода. Грязь. Ил. Шлак.
Ты — старатель. У тебя нет кирки, но есть мозг, хотя иногда кажется, что он превратился в заплесневелый хлеб. Ты стоишь по колено в этой мутной жиже, которую называют «будни». Часы тикают. Тик-так, тик-так — это звук лопаты, закапывающей тебя заживо.
Смотри на картинку. Видишь этого бородатого кибер-ковбоя? Это ты. Внутри. Под слоем офисной рубашки и фальшивой улыбки для начальника.
У него в руках сито. «Фильтр реальности: ВКЛ».
Мир замирает. Звук выключается. Бабка, орущая на кассиршу за просроченный кефир, превращается в немое кино. Рекламные щиты с успешным успехом выцветают.
Ты опускаешь сито в поток. Черпаешь.
Грязь. Грязь. Опять грязь. «Надо позвонить», «Надо купить», «А что если я умру в одиночестве?». Выкидывай это дерьмо! Тряси сито! Сильнее! Пусть мышцы горят, пусть пот заливает глаза!
Маленький, сука, атомный взрыв в грудной клетке.
Случайная улыбка девушки в метро, той, с зелёными волосами. Или вкус первого глотка холодного пива в пятницу. Или идея. ТА САМАЯ идея, от которой пальцы начинают дрожать, как у наркомана перед дозой.
Оно горит. Оно жжёт руки. Это не биткоин, его нельзя отложить на жесткий диск. Это не бабушкин сервиз, его нельзя поставить в сервант «до лучших времен». Лучшие времена — это миф, придуманный трусами.
Есть только «сейчас». И оно радиоактивно.
Смотри на грифа. Вон он, пернатый ублюдок с табличкой «ПОТОМ». Он ждет. Он знает, что ты слабак. Он думает: «Сейчас этот парень положит самородок в карман, скажет “сделаю завтра” и пойдет спать».
И тогда гриф сожрет твою энергию. Прокрастинация — это трупный яд. Это когда ты берешь чистое, живое золото момента и даешь ему сгнить.
Ты смотришь на самородок. Он пульсирует. Это топливо. Это грёбаный уран-235 твоей души.
Ты не прячешь его. Ты его жрешь. Ты вгоняешь его в вены.
Ты берешь этот момент и превращаешь его в действие.
Хочешь писать? Пиши, сука, прямо на салфетке, кровью, соплями, чем угодно!
Хочешь сказать «люблю»? Ори так, чтобы стекла дрожали!
Хочешь уволиться? Швыряй заявление, пока чернила не высохли!
Клад нельзя спрятать. Если ты его спрячешь, он превратится в уголь.
Потому что награда за это — жизнь. Не существование в режиме ожидания, а ЖИЗНЬ.
Прокрастинация рассыпается в пыль, как вампир на солнце. Гриф дохнет от зависти.
Река времени больше не страшна. Ты научился мыть золото.
Ты богат. Ты сказочно богат. Просто открой глаза.
