Я не говорила об этом несколько лет, ведь чувствовала вину. Мне казалось, что Я действительно виновата в том, что произошло.
Осознание пришло только недавно. Я очень надеюсь, что этот текст прояснит определенные моменты и будет хоть кому-нибудь полезен.
Счас будет страшно и важно.
Извините.
P.S. Я бы приложила фоточки весёлой окровавленной меня, но боюсь, что пикабу и за слово "изнасилование" подвергнет текст проверке, не говоря уже таких иллюстрациях.
.
18+, маты, жестокость, кровь, насилие.
.
.
.
Знаете, что чувствует среднестатистический человек, когда на него нападают гопники?
Я не знаю.
Но могу рассказать, что чувствовала Я.
***
В обществе есть чудовищный стереотип, что жертва изнасилования (сразу говорю: это не про меня) или насилия (а вот это про меня) виновата сама. Довела, сука тупая, выбесила, или соблазнила и, раздвигая ноги, добровольно прыгала на стручок, а «Я лишь помог снять с нее трусы, дальше она сделала всё сама».
Нет, есть те, кто раздвигают и прыгают, а потом стрясывают с мужиков деньги, после акта заявляя, что «мне нет 18 и теперь Твой дом - ТюРмА». И тогда сложно раздуплиться, а кто вообще жертва-то?
Это что касается изнасилования.
А что касается насилия - несколько раз лично Я «рихтовала людям кабины». Один раз за себя, дважды – за мать, еще один раз - за друга. И до сих пор ни о чем не жалею.
И вот тут проходит тонкая грань между «Я защищаю/сь» и «меня выбесили».
Я защищала/сь.
***
…Когда пьяное быдло сначала лезло ко мне знакомиться, а потом, размахивая руками и обливая пивом, не пускало в собственный подъезд, первый вопрос, возникший у меня в голове, был вопросом жертвы.
"За что?"
Я привыкла получать пиздюли за дело, и обычно принимаю их довольно покорно, если знаю, что заслужила (а мы всегда в глубине души знаем, когда заслуживаем). Здесь же – Я просто шла домой с прогулки по любимой промзоне. Днем Я сильно поранила руку, в прямом смысле срезав с нее до мяса кусок кожи, и мне нужно было отвлечься от систематического пожирания анальгина.
И когда Я встретила их, Я не провоцировала.
Я не была одета вызывающе (скорее, даже чуть более цивильно, чем обычно. А вообще на тему «Я доебусь до Тебя за Твой внешний вид» можно написать двадцатитомник, в котором минимум три тома будет посвящено теме «Она была в короткой юбке, поэтому Я ее изнасиловал, ведь она именно ради этого ее надела»).
Я не была пьяна (Я НИКОГДА не бываю пьяна, т.к. не переношу алкоголь).
Я просто шла домой.
А. Маленькое уточнение. Это было В ДЕВЯТЬ ВЕЧЕРА.
ПОД МОИМ ПОДЪЕЗДОМ.
Еще разок.
Я не одета "провокативно". Не бухая. На часах не полночь.
И мы не в подворотне.
Как вам комбо, к херам разрывающее все шаблоны про «Сама напросилась?»
Технически их было трое. Фактически – один, ведь второй был мирным и постоянно пискливо передо мной извинялся, а третий был настолько в слюни, что вообще не мог собрать глазки в кучку и просто сидел, созерцая какой-то свой внутренний дзен.
В состоянии «недоперепил» наш герой, шатаясь, встал с лавки (развалю ее когда-нибудь к херам собачьим, честное слово) и попёрся ко мне знакомиться, пока Я искала по карманам ключи.
Когда Я ответила, что не хочу с ним знакомиться, Я совершила ошибку.
Не потому, что отказала. Нет.
Просто у меня было хорошее настроение и Я расслабилась, забыв о своем богатейшем опыте общения с алкоголиками в состоянии белой горячки.
А говорят еще «опыт не пропьешь».
Иногда мне кажется, что горе и проблемы созданы для того, чтобы мы не размокали, ибо постоянное счастье и благополучие притупляют способность эти самые проблемы разгребать, стоя на твердых ногах.
В моем случае так и вышло. Рука, наконец, угомонилась, прогулка вышла классной и мне было хорошо. И Я смело отказала, а он нахмурил брови и спросил:
- Это типа «пошел Я нахер»?
- Ну типа да, - ответила Я с улыбкой, что было грубейшей ошибкой.
И тут заверте…
Чувак взбесился. Он стал орать, что какая-то Я дохера бесстрашная, и если Я хочу домой, то кто ж меня не пускает?
А орал он это, чтоб вы понимали, сознательно подпирая спиной двери подъезда. На все попытки миролюбивого и извиняющегося друга его оттащить и на его аргументы, что сейчас Я позову папу/брата/мужа, наш уебан орал «пускай зовет, хуле» и даже начал мне помогать, горланя слово «папа» (Если кому интересно, из окон не выглянул никто).
В процессе ора и махания руками он облил меня пивом из пластикового стакана, а так же схватил за раненую руку, которую Я так старательно тетёшкала весь день, едва сумев пристроить там повязку, (которая в процессе, естественно, оторвалась и слетела, из-за чего Я еще и залила кровью любимые штанцы).
Я чудом успела ворваться в подъезд, улучив момент, когда этот еблан зашатался и отлип от двери.
Мне пришлось его толкнуть, чтобы убрать его локоть из дверного проема, когда он попытался мне помешать.
И вот тут возникло замечательное чувство переживания «А не перестаралась ли Я и ВДРУГ ЕМУ БОЛЬНО?»
То есть, даже не та мысль, что этот дурак пьяный сейчас бошкой об асфальт приложится и мне отвечать, а что Я ЕМУ МОГЛА ПРИЧИНИТЬ ВРЕД.
А что у меня сейчас с руки ручей течет – похер вообще.
Дядя психиатр, когда к вам в гости можно? А то мне прям надо.
Ведь когда Я защищала маму и друга, такого страха не было, Я била, не глядя, а значит, сейчас Я с какого-то хрена решила, что меньше заслуживаю защиты и безопасности, чем другие люди.
Дружбан продолжал извиняться из-за двери, Я, зажимая руку, очень хотела заорать в ответ «да пошли вы все нахуй», но сдержалась.
Запоздало начал зевать спросонья тот самый пресловутый опыт общения с маргиналами.
На следующий день Я позвонила на работу и заявила, что вотпрямсчас еду в магазин оружия и покупаю себе баллончик, и если они хотят себе живого сотрудника, то бишь, меня, то лучше бы мне не мешать.
(Тут хочется сделать ремарку и поблагодарить знакомых парней за то, что не стали мне говорить про «самавиновата», а толково проконсультировали по баллонам и даже пытались в тот вечер приехать и набить морду этим козлам. Спасибо, люди. Хоть Я и отказалась тогда от физической помощи, моральная в тот момент была на вес золота, присягаю).
Самое обидное, что ощущение проеба контроля над ситуацией не покидает меня до сих пор.
А теперь давайте разбираться.
Первая реакция – реакция жертвы. Она вылезла на подсознательном уровне.
«Что Я сделала не так, за что получила наказание?»
Как Я уже сказала, Я всегда знаю, когда заслуживаю люли.
Как Я уже сказала, ЗДЕСЬ Я ИХ НЕ ЗАСЛУЖИЛА.
Можно, конечно, вменить мне в вину что-то в стиле «А хули Ты не была с ним ласкова», но ребята, камон. Я не обязана ублажать бухую мразь, лишь бы меня не трогали.
Разбирая этот момент у себя в голове, Я, наконец, смогла прочувствовать кожей ту догму, которую знают все, но не все осознают: дерьмо случается не зависимо от того, хороший Ты или плохой человек. Оно не зависит от силы веры в Бога, морали, нравственности или совести. Случившееся дерьмо не руководствуется понятием справедливости.
Оно просто случается. И нужно научиться жить с этим осознанием. Точка.
Вторая реакция – Я вспомнила, что Я не жертва и это повлекло за собой отказ себя в эту самую жертву приносить. Т.е., Я отказалась соглашаться на его условия (познакомиться, выпить и пообщаться). Позиция смелая, но безрассудная. Конфликта могло не быть, найди Я «золотую середину». Но Я не захотела, и это стало ошибкой. Повторюсь, Я не обязана никого ублажать, но можно было спокойно и с вежливой улыбкой объяснить, почему выпить со мной – это крайне херовая идея.
Я дала маху и проиграла этот бой.
А теперь о проигрыше.
Самая страшная реакция психики в этой ситуации – это страх. Звучит, как бред, но МНЕ СТАЛО СТРАШНО ЗАЩИЩАТЬСЯ.
И мне страшно до сих пор.
Смотрите, какая штука.
Они не в подворотне. Они у моего подъезда. Читайте: «у моей норы».
Они знают, где Я живу.
Давайте пофантазируем. Представьте себе условный фантастический боевичок. Я дала под дых одному, задула из баллона второго. Пришла домой – капец-молодец, героиня собственной войны!
А завтра они под этим самым подьездом забили меня до смерти арматурой, позвав еще пару человек для надежности.
Ведь им даже не нужно меня искать.
Ведь один из них – забыла сказать – мой сосед.
Слава богу, тот, который извинялся. Поэтому конфликт не имеет продолжения.
Сейчас, анализируя это событие, Я понимаю, что отделалась малой кровью во всех смыслах. Рука покровила и перестала, хрен с ней, а вещи отстирались, и всё стало, как было. И вроде как всё хорошо, но дебильнейшее и нелогичное ощущение проигранного боя не дает мне покоя до сих пор.
Баллончик окончательно поселился у меня в кармане, а пара книг Антона Фарба по самообороне – в домашней библиотеке и в рюкзаке.
«И вроде всё достаточно пиздато, но всё равно какая-то хуйня».
Осознание, что Я могу пострадать ни за что просто потому, что дерьмо случается, стало для меня самой сильной мотивацией изучить тему собственной безопасности от корки до корки. Я иронично и грустно смеюсь над фразой друга о том, что «ну раз Ты живешь у промзоны, то баллончик нужен, но носить его в спокойном районе - паранойя».
В тот день Я спокойно погуляла по любимейшей промзоне.
И подверглась нападению под собственным домом.
Рядом с магазинами, банками, аптеками и кучей людей.
И это послужит мне уроком на всю жизнь.
И мне хочется, чтобы кому-то это тоже послужило уроком. ДО ТОГО, как на вас нападут. Используйте мою шкуру для этих выводов, поберегите свою.
А выводы просты.
1) Баллончик – это не паранойя.
2) Умение не терять голову, не раскисать в критической ситуации и не расслабляться (как Я) – это не «Яжыдевачька, Я слабенькая и ниумею». Это осознание, что в 99% случаев Тебя никто не защитит и разгребать конфликт Тебе (привет моим нелюбопытным соседям).
3) Найти приключения на вторые 90 можно даже тогда, когда совсем их не ищешь.
Ну и главный пункт – часто дерьмо просто случается.
А значит, нужно быть, как сосиски.
Всегда готовым.