askorobogatov

Эду подумалось, что если бы он знал — то вряд ли стал убивать его после получения такой информации... Родная душа!

Двери открылись — и он запрыгнул в долгожданную кабину. Нажал на последний, девятый этаж. Пальцы совсем не слушались, поэтому вытащить портальную капсулу и налепить на стык дверей оказалось той ещё задачей. Но Эд справился: подходил уже второй месяц его стажировки в должности Лифтёра-Изменника младшего разряда, и определённая сноровка уже была.

Портальная капсула разлилась по периметру двери, затем по стенам, включился интерфейс, и Эд нажал на крупную красную кнопку: «Домой».

Двери в Бункер открылись, когда он лежал на полу, под дверями с табличкой «1987».

Его заметили — или сделали вид, что заметили — спустя минут десять.

— Помогите вытащить этот мешок дерьма, — послышался голос куратора.

Ему залечили раны, накормили традиционно-невкусной едой и отвели на ковёр уже через час.

Свет в лицо, бетонные стены, кривая табуретка — всё в лучших традициях.

— Ну что, Эд, ты облажался.

— Босс, а не пойти бы тебе нахрен? — прямо сказал Эд. — Почему вы не дали мне инфы, что местный Эдик работал на Запад? И что его пасла гэбня?

— Что, ты бы отказался? — усмехнулся куратор. — Я читал твоё досье. Любил ходить на митинги в юности, так?

— Насрать на митинги, босс. Я думал, вы честны со мной. А вы подвергли мою жизнь неоправданному риску! Ведь это важная инфа, очень важная.

Босс хмыкнул, закурил сигарету, цыкая зубом, затем подошёл и посыпал пепел на голову Эду.

— Ты хорошо понимаешь цели Службы Бункера?

— Я бы даже сказал «отлично», — отозвался Эд, приводя в порядок волосы.

— Ну и? Озвучь?

— Ну, типа, Ветви Реальностей растут во все стороны, если их не резать. Иногда требуется Секатор, если всё слишком плохо, и ветвь особо крупная. Но иногда приходим мы, Лифтёры-изменники, когда достаточно просто прирезать кого-то, чтобы не мешался.

— Ну и?

— Что «и»?! Я всё сделал! Я убил того учёного! В толчке на заправке, как и было просчитано стратегами.

И тут босс заорал:

— Так а хрена ли ты возмущаешься?! Ты вечно будешь мне предъявлять за собственные косяки?! Твоя задача — не выжить и вернуться целым и невредимым. Твоя задача — предотвратить ветвление! И ты её выполнил! Ты, Эдуард Эльдарович, мать твою, молодец! Тебе осталось одно задание. Последнее. В очень сложном мире.

— Так вы пришли меня похвалить, босс?! — тоже заорал Эд, а затем рассмеялся, закашлялся. — Что, кого я должен убить?

— Очень, очень важного человека. Человека-парадокса. Но на этот раз тебе даже не обязательно видеть его в лицо. Задание очень простое. Иди в Хранилище и запроси четыре Шайбы Рыбаченко.

— Что это за хрень?

* * *

В Хранилище, особое подразделение Бункера, он шёл в третий раз, и в третий раз не мог понять, из какого Пучка ветвей реальности могли прийти в Бункер хранители. Они были кем-то вроде слуг Анубиса из фантастических фильмов про древний Египет — с тёмной кожей, немногословные, без какого-то выражения на лице.

— Никак, — ответил хранитель. — Просто надеваешь куда надо, и он сам подстроится.

— Там взрывчатка, да? — спросил он. — С таймером? Как таймер заводить?

— Таймер заводить не нужно. Там то, что вы, технократы, называете искусственным интеллектом. Установщик остаётся навсегда связан с этими кольцами. Тебе достаточно будет лишь подумать о событии или человеке. Шайбы сами поймут, когда сработать.

— Взорваться? — попробовал спросить Эд.

— Направленное дезинтеграционное воздействие. Они просто одновременно перережут то, на что надеты. Все четверо, синхронно, как пиропатроны.

Круто! Вот о таких заданиях Эд и мечтал. Технологичных, неоднозначных, с крутым последствием. Уже не терпелось скорее отправиться на операцию в «заказанный» мир и установить эти шайбы.

— Ого! А когда я должен загадать?

— Об этом тебе скажет куратор, наверное, — ответил хранитель. — Обычно задание выдаётся в конверте.

* * *

Быстро не получилось.

Четыре месяца обучения на монтажника-высотника. Две попытки устроиться в строительную кампанию. Четыре убийства нужных, но не особо значащих для мира людей на пути к этой цели.

И вот — он на высоте в пятьдесят метрах, со здоровенным ключём в руке, мешком инвентаря, в люльке подъёмника устанавливает шайбы.

«Родные» шайбы, выданные бригадиром, отправились в глубокое погружение в воды неспокойного пролива под ногами. Первая шайба наделась на здоровенный вантовый трос с трудом.

Шайба озарилась неровным свечением, спрессовавшись до нужного размера и опустившись в гнездо. Наверх — здоровенную гайку, закрутить, опломбировать, а затем — на следующее место.

Установка продолжалась неделю — он не мог поставить все шайбы за одну операцию, потому что в остальные места приходилось устанавливать и нормальные, местные шайбы. Последнюю, четвёртую шайбу он установил на закате.

И тогда пришло время раскрыть помятый конверт, который он всё это время хранил в кармане.

«12.03.2035 года. Эльдар Матвеевич Циммер. Министр капитального строительства Российской Республики».

Именно этот момент — примерно через неделю после планового открытия моста, и именно этого человека он должен был теперь загадать, чтобы убить.

К тексту прикладывалась фотография. Фотография отца Эдуарда, того самого, которого он потерял ещё в детстве. Того самого, которого он вспоминал в числе прочих в день, когда шагнул в темноту открывшейся лифтовой шахты.

Именно того, из-за отсутствия которого родная реальность Эда показалась ему ужасной, отчего захотелось спуститься в ещё больший ад.

...И вот он стоит на недостроенных конструкциях моста без мыслей о том, как продолжать.

Он понимает, что всё то, чем занимается Служба Бункера — это разрушение и уничтожение. Что босс его мудак, и Верховный — тоже. И что стоит поступить так, чтобы этот ад закончился — хотя бы в отельно взятой Ветви Реальностей.

Он чертовски не прав — и был не прав, и сейчас ошибается, потому что будь он хоть немного умнее — решил бы всё по-другому.

Но его губы сами произносят:

— Эдуард Эльдарович Циммер. Сейчас.

(работа с конкурса "Рассказ за час" Роскон-2024, написана по сеттингу "Курьерской службы")

Но если смотреть в сторону текста, и копнуть чуть глубже визуального качества, сложности и оригинальности - не изменилось ничего. Человечеству, как и тысячи лет назад, требуется, чтобы кто-то собрал группу заинтересованных у костра и рассказал им какую-нибудь удивительную, или пугающую, или веселящую, или восхищающую ложь.

Всё дело в том, что для многих людей зрелого поколения этот процесс по старинке неизбежно должен производить человек в смокинге у камина. В руках у слушателей должно быть шардоне, а послевкусие от процесса должно быть горьким, сопровождающимся глубокими сожалениями и думами по поводу судеб маленького лишнего человечка. "Воспитательная функция литературы", говорят они. Иначе - говно какое-то, а не читательский процесс.

Либо, если чуть проще - заседать необходимо за школьной скамьёй. Вместо света костра должен быть свет моргающей люминисцентной лампы, или лампочки Ильича. А чтец должен иметь вид строгий, и вооружён должен быть увесистою указкой, дабы невнимательно вслушивающиеся в историю отроки могли вовремя словить учительских люлей в назидание.

Но весь прикол в том, что увлекательную историю может рассказать также и шепелявый бомж-наркоман, греющий руки над подожжёной ржавой бочкой под мостом. Даже более увлекательную, полную внезапных поворотов историю может рассказать.

И будет ли эта история хуже?

Для начала оставим за скобками срачи на тему "кто больше столица" (Сибири, "третья столица России" и т.д.) и посмотрим более-менее свежим взглядом.

Во-первых, урбанисты вроде Лебедева слегка сгущают краски по поводу неблагоустроенности. Благоустроенность Новосибирска примерно такая же, какая была бы в Екб сейчас, не проведи у нас чемпионата мира по футболу в 2018. Да, местами обшарпанные здания. Да, очень часто - ужасающая металло-плиточная "реконструкция" исторических зданий. Да, старые автобусные остановки и киоски "столото" чуть ли не в центре.

Но в целом — чисто, прибрано, грязь и разруха не бросаются в глаза.

Во-вторых, плюсы.

Сильно меньше людей на самокатах (думаю, для большинства это звучит как очевидный жирный плюс).

Сильно больше красивого сталинского ампира в центре. Обожаю сталинский ампир.

Немножко не менее любимого мною конструктивизма тоже имеется

Отдельно тут, конечно, стоит вспомнить НОАТ - это, конечно, шедевр советской архитектуры.

Вместо вездесущих шаурмечных - ларьки "Русские блины". Родная "Вилка-ложка" на каждом углу (питались в трёх, в той, что на вокзале всё сильно похуже, на речном и у центральной площади - всё очень хорошо и вкусно).

Шикарнейший зоопарк, зверям просторно, и они очень удобно обозначены прямо в 2гис (который, кстати, начинался как новосибирский стартап). Поснимали видео с маленькими манульчиками, посмотрели на бегающих прямо по дорожкам бурундуков.

Шикарнейшая Михайловская набережная.

Попели на "свободном микрофоне" с уличными музыкантами. Видео не выкладываю, вышло ужасно, хоть и здорово по ощущениям.

Метро, отдающее по вайбу (да, я уже тоже привык активно использовать это слово) чем-то даже чуть более столичным, чем в Екб. Ну, ещё бы, станций почти вдвое больше.

Темп жизни сильно поспокойнее екатеринбургского. При этом из всех увиденных мною за жизнь российских миллионников (Екб, Мск, Спб, Казань, Челябинск, Омск, ну, ещё можно вспомнить Калининград и Тюмень) - люди и при живом общении, и в общественных заведениях, и просто по внешнему ощущению на улицах наиболее похожи на екатеринбуржцев. Даже несколько добрее и по-хорошему проще нас, не испорчены всей этой напускной столичностью. Хотя тут, возможно, сыграла хорошая погода.

Отдельно можно ещё очень многого рассказать про поездку в Криводановку (пригород Новосиба) на юбилей к родственникам жены, это вообще всё было максимально душевно и даже как-то сказочно (хоть и с высоким содержанием промилле), но оставлю за кадром.

В целом - всё понравилось. Возможно, когда-нибудь вернусь ещё.