Что вы делаете, когда сил нету ни на что, и ничего не вызывает интерес, и как раньше увлечения не приносят удовольствия? Денег особо много на различения нет, потому что на работе по внутренней отделки заказчик, задерживает денежки
Сначала он всех шокировал. Потом удивлял. Находились также и те, кого возмущали его выступления, а потом он сменил место работы и вернул в моду застольные семейные посиделки. Так сделал свою карьеру Андрей Малахов
Летнее тепло постепенно заканчивается, а вместе с ним и заканчиваются столь нелюбимые скоровиками вызовА из серии «лежит на улице», «плохо на улице», «непонятно что на улице»... Нет, они бывают и в другие времена года, но всё ж таки куда поменьше, чем летом.
Наше же дежурство начиналось как обычно. Утро, пересменка, разговоры. И вдруг — он, уличный вызов: «Лежит мужчина в сквере Вызывает очевидец из окна дома напротив».
Ох уж эти очевидцы. Мы их называем «балконный дозор» или «смотрящие» — граждане, наблюдающие за порядком в округе, не отрываясь от своих домашних дел.
Мы приехали быстро. В скверике, в этом зелёном островке между серыми пятиэтажками, на широкой скамейке действительно возлежал в позе эмбриона некий дядька возраста около 50 лет. Бомжеватого вида, в помятой грязной куртке и лицом, измученным явно не «Нарзаном» и даже не «Боржоми». Под скамейкой — пластиковые и стеклянные пустые бутылки из-под áлкоголя, ему или не ему принадлежавшие — непонятно. Но, судя по характерному фону в радиусе 1-1,5 метров, какая-то часть таки была его. Он не спал.
— Чё лежим? — спросил я, аккуратно толкая его плечо.
— Хочем и лежим, — резонно ответил он хриплым голосом, с подозрением смеряя нас взглядом.
— Что болит?
— Сердце болит... — вздохнул мужик, медленно присаживаясь и морщась.
— Поедем в больницу тогда. Поедешь?
— Поеду. — сразу согласился он. — Только скорую-то я не вызывал...
— «Балконный дозор» вызвал. Им сверху видно всё, ты так и знай. — проворчал напарник Дима, ведя больного к машине.
— Кто-кто? — удивился мужчина.
— Служба такая, внештатная. — пояснил Дима. — Как только кто-то собирается спать на улице, так они сразу всё видят и скорую вызывают. Так что ты лучше в следующий раз дома спи, лады? Иначе приедут, увезут за сто первый километр, и фамилии не спросят.
Мужик оказался не бомжом, просто тихий алкач. В салоне машины уложили его на каталку. Развернули аппарат ЭКГ. Присосали присоски, включили включалки... Лента побежала. Кривая вырисовывалась ровная (хоть и «кривая»), красивая, хоть в учебник по кардиологии на обложке помещай.
— Кардиограмма у вас лучше чем у нас с напарником вместе взятых. — констатирую я.
— А всё равно болит! — настаивает он.
— Где именно? Покажите пальцем.
Он положил ладонь на... ПРАВОЕ подреберье.
— Вот туть прям! — пояснил «сердешник». — Уж сколько дней то тянет, то болит. Водкой вон спасаюсь...
— Так тут печень находится, а не сердце! — горестно усмехаемся мы.
— Хрен его знает... — философски заключил пациент, пожимая плечами. — Я в ботанике не разбираюсь.
Повезли его в больницу с диагнозом «Холецистит (?). Алкогольное опьянение». Передали оного врачу приёмного отделения. После чего быстро удалились восвояси под молчаливые и злобные взгляды медиков приёмника, дабы морды нам не побили в переносном смысле (а то и в прямом). Тоже не любят они «уличные-алкогольные» привозы от «таксистов в синих одеждах», как они ласково нас кличут.
Но не успели мы отъехать на два квартала, как зазвонил мой телефон. Диспетчер. Нежно вопросила:
— ВЫ!!! ПОЧЕМУ??!! БОЛЬНОГО!!! НЕ ЗАБРАЛИ!!!
— Как не забрали? — удивился я. — Только что сдали в приёмный покой!
— В смысле? А «смотрящий» из окна говорит: «Они не того забрали. Там ещё один лежит под кустом»!
Мы чертыхнулись, развернулись, поехали обратно в сквер.
Сквер был небольшим, но кустов в нём оказалось предостаточно. Обошли каждый, заглядывая под ветви, как дети, ищущие спрятавшегося в прятках товарища. Находки были своеобразные, но среди сего «сказочного добра» (бутылки, гэ, туалетная бумага) никакого лежачего, однако ж, не присутствовало. Человека, по крайней мере, точно.
Позвонили диспетчеру:
— Нет никто! — рапортую.
— Подождите... — бормочет та.
Минуту спустя перезвонила:
— «Смотрящий» (с пятого этажа) говорит, что, пока вы ехали, тот ушёл! Выспался, наверное, алкаш... Ладно, давайте на базу.
Ни и ладно, чё. «Пациент с возу — скоровику легче». Расстраиваться особо не будем. Поехали по подстанцию с надеждой, что доедем без очередного звонка диспетчера.
И да, нет худа без добра. Вернее, добра без худа. Вечером я узнал, что того «первого лежачего» таки госпитализировали. А второй... Второго так никто и не нашёл. Был ли он вообще, или это всего лишь плод воображения нашего «балконного дозора», науке это неизвестно. «Смотрящие» часто видят то, чего нет.
Ну хоть кого-то спасли. 😊👌
--------
ВСЕМ ЗДОРОВЬЯ! 💖
(При создании текста ни один ИИ не использован. События реальны.) #я/мы—не нейросеть!
(Ещё больше авторских медицинских историй и видео в моём телеграм-канале - Истории Чумового доктора, а также в Дзене - Истории Чумового доктора)
Когда Настя, после восьми долгих лет прожитых в Италии, собралась навсегда домой, её вышел провожал весь Неаполь, по крайней мере почти вся его мужская часть. Каждый стал обращаться к ней с просьбами вернуть его подарок. Ох уж эти неаполитанские мачо, сначала показное ухаживание, цветы, подарки, а потом, верни всё, что я тебе подарил. Тьфу.
Настя вернула всем из подарки. В последний раз посмотрела на памятник Гарибальди, на одноименной площади и села в такси. Памятник был облеплен африканцами, которые не стесняясь курили марихуану и тут же ею приторговывали.
Неаполь уже не тот, что был раньше. Раньше на площади Гарибальди сидели выходцы из республик бывшего СССР и пили дешёвое вино, разговаривали о политике и литературе. Никто никому не мешал и старался не выделяться. Все уважали карабинеров и поэтому, по крайней мере делали вид, что боятся их. Теперь же сами карабинеры боялись этого злачного района.
"Неаполь уже не тот",- любил повторять тощий сенегалец по имени Али,- "вот когда я только приплыл в этот чертов город, черных было мало, да их практически не было. Можно было жить спокойно. Зарабатывать, не торгуя травой. А сейчас - кругом одни чёрные, шага не куда ступить, чтобы не встретиться лицом к лицу с сенегальцем, ганийцем, нигерийцем или ещё кем-нибудь. И не факт, что этот черный дьявол тебя не ограбит или просто прирежет ради удовольствия. Нет, Неаполь уже нет тот".
Настя ехала в такси и не верила, что уезжает навсегда. В Неаполе была хорошая теплая погода, комфортная для этого времени года, а в Москве, по прогнозу, было лишь на пару градусов выше нуля и дождь, который в любой момент мог перейти в снег. Таксист был пожилым неаполитанцем, всю дорогу он насвистывал что-то из старинных хитов фестиваля в Сан-Ремо. Что-то до боли знакомое. В какой-то момент он попытался завести разговор, но Настя сказала, что не говорит по итальянски. Хотя это было неправдой. По итальянски она говорила хорошо, да и внешне очень походила на местную. Только все её мечты удачно выйти замуж за красивого обеспеченного итальянца постоянно рушились. Кругом одни козлы. Только с неаполитанским налётом.
К сожалению, аэропорт Каподичино находится слишком близко к городу и поездка вот-вот завершится. Какая-то невидимая сила не отпускала Настю. Припарковавшись, водитель указал на счётчик. Настя молча расплатилась, оставив гораздо больше чаевых чем было принято и на ватных ногах пошла в сторону здания аэропорта.
Уже практически перед самой стойкой регистрации у чемодана сломалось колесо. И он стал хромать на один бок. "Чёрт побери, что вам всем надо от меня. Почему этот город так меня не любит. Что я ему сделала?". Настя стояла и плакала.
Через какое-то время к ней подошёл пожилой итальянец в прекрасном дорогом костюме и спросил, почему сеньорита плачет?
Настя подняла на него свои красивые кукольные глаза и ответила: "Va Fanculo*".
После чего потащила свой хромой чемодан на регистрацию. Буквально выхватила билет и паспорт и спешно пошла в сторону пограничного контроля, чтобы уже никогда больше не вернуться, потому что как любит повторять сенегалец Али:"Неаполь уже не тот, что раньше".
*в переводе с итальянского - пошёл нахуй
ну вот например:
Я раскладываю свои чувства
На одиннадцать половинок
Светлых и тёмных поровну
А одна половинка - не ясно
Ей не нравится быть одноцветной
Ей не хочется быть однозначной.
Если к светлым она примыкает,
День раскрашивается яркой краской
Радостно, легко и игриво
И душе интересно живётся.
Стоит в тёмный ей клан податься
Как печаль и тоска приходят
И безумство крадется в мысли
Сожаленья о неизбежном.
Я ловлю половинку-чертёнка
Чтоб запрятать поглубже, подальше
Тогда равенство светлых и тёмных
Пустоту и покой обеспечит
Тут нет радости или печали
Лишь нирвана и бесконечность.
Видишь? Чувствуешь? Тут есть ритм
Есть строки, которые ты не просто пишешь —
ты их выдыхаешь, словно пар промозглым осенним утром
В этом стихе — мои мысли перед концом лета.
Перед осенью, которая, как Александр Блок, шепчет:
«навсегда забвенье…»
Мой голос — тем, кто в одиночестве держится на ногах. Ещё держится.
Как развевает ветер локон, колыша пряди на ветру
И повернув лицо к востоку, он гладит тело как листву
Поэтом я не существую, поэтом я дышу, живу,
Поэтом, строки я фасую, поэтому всю жизнь пишу
Я буду вечно одиноким, страдать, мечтать, и волновать,
Ведь жалкий путь моей дороги, никто не хочет разделять.
Любовь моя осталась в прошлом, жива она, и нет интриг,
Вот только в памяти желанна, на деле же жизнь с ней тупик
Быть может выпрыгну в окошко,
Когда прижмёт совсем тоска,
Ну, а пока вперёд дорожка,
Зовёт азартно так она.
Как Александр любит осень, я не терплю её унынье,
Зима грядёт, и с всех нас спросит,
Кому ожить, кому забвенье.
Если ты тоже не из тех, кто «радуется осени»…
Если тебе неуютно, как только пахнет листвой —
Ты не один.
Я — Кай Рейнхарт. Поэт, демон, голос из темноты.
Подпишись, чтобы не пропустить, когда наступит зима.
Подпишись. Встань в круг. Слово сильнее меча.
С позвоночником у тебя проблемы ? Смешно
Со школы знакомый мечтал быть лётчиком, заливал как он будет много получать,пенсия какая будет и вообще на полном пансионе,элита страны,герой нации.
Заканчивает 11 класс и без дальнейшего обучения идёт в армию, там говорят,что здоровье твоё брат не очень хорошее,и небо для тебя закрыто,но у нас есть уникальное предложение,которое будет даже лучше,иди во флот (3 года лол) ну он и пошел, мечту свою поменял,говорит моряки в долларах получают,и вообще весь свет увидит + так же пенсия и жизнь безбедная в обществе уважаемая. Проходит он срочную службу и с дембеля идёт на контракт во флот, ему те же хрычи из медкомиссии говорят,что такие как он не нужны в армии, нужны здоровые,а у тебя в сердце желудочка нет ( пролапс или какая то херь,его в 24 года оперировали его ) типо пошел бы ты друг нахуй отсюда, не твоё это.
Он возникает,что несколько лет служил! Что если его в срочку взяли,то и на контракт возьмут,а там ласково говорят,иди ты нахуй,ты вообще служить не должен был! Ну значит тогда я в суд на вас подам,что ошибку допустили и мечты мои по пизде пошли,хлопнул дверью и свалил. Спился, бухал как чёрт, с родителями разлсрался, учиться дальше отказался, работал в бургер кинг,а что зарабатывал пробухивал, через полгода звонок в дверь, 3 рыла стоят.
- вы Малафьин Говноед Говноедов ? Что же тут сука, уже много лет от армии бегаешь, позор,сука,вот меня за тобой даже послали, на повестки не отвечаешь,с адресов сьезжаешь.
Ну он им военник свой,что он служил хотя и не должен был, оказывается в моенкомате всю информацию о нем "потеряли" видать скандалил он сильно, и получилось,что он уклонист,призывник и вообще позор нации который от долга своего бегает. 3 раза эти бичи приходили, как то всё разрешилось и он и дальше бухает и страну родимую,лучшую,проклинает. А было бы очень ржачно если бы его 2 раз загребли и пошел бы он в стройбат в 5,45 играть и дедовские носки в противогазе нюхать. Если интересно могу написать ещё 1 случай,но уже с работы от коллеги который переехал на новый адрес.
