Лечит Живой Алкоголь Мёртвое наше безумие
Вечно живёт в скудоумии
Вся перекатная голь.
Чтобы избегнуть безумия,
В помощь - Живой Алкоголь.
Замыслы жизнеугодные
Могут спасти от беды...
Капли мои самогонные
Из родниковой воды...
Вечно живёт в скудоумии
Вся перекатная голь.
Чтобы избегнуть безумия,
В помощь - Живой Алкоголь.
Замыслы жизнеугодные
Могут спасти от беды...
Капли мои самогонные
Из родниковой воды...
Кто-то сказал, что каждый день надо жить как последний. А он и есть последний, этот день. И первый и последний. Другого такого дня не было и уже не будет.
Но и жить его как последний, значит, кажется, потерять надежду на новый.
Можно, наверное, жить понимая, что такого дня как этот, уже не будет. И на один станет меньше. И его уже, точно, никогда не вернуть.
Когда мы были молодыми, моя жена упрекала и ругала меня, что я много читал и часами пялился в экран. И общался с Бахусом. Отсутствовал, таким образом, для неё.
Я психовал, отрывался от чтения, от стакана и спрашивал, а что, мол, делать то.
А она говорила:
- "смотри на меня."
Ну, смотрел.
А потом, через пару лет, говорила:
- "поиграйся с детьми."
Ну, играл.
Потом, спустя годы, смотрел фотографии тех лет и думал, что она была права. Не насмотрелся я на них тогда. Не наигрался.
И те дни уже не вернуть.
Паровозик и железную дорогу, давно уже, подарили кому-то. Он уже не нужен моим детям. А я, вдруг, заскучал по нему. По большому городу на ковре, вокруг железной дороги. Который оживал на два - три часа и жил самой увлекательной жизнью.
Но сегодняшний день ещё есть. А за завтрашний уже и нет такой уверенности.
И надежда.
Куда без неё.
https://t.me/mislimale
Ну что ж... Знаю, что мой предыдущий пост с кусочком личного дневника обосрали. Ну и пофиг, читать не стала. От публичных обсираний мои выкрики в пустоту менее правдивыми не станут.
Итак... Газированный брют Саперави 2022 года приятнее, чем обычное сухое вино из того же сорта винограда того же года. Наверное, газация и охлаждение скрадывают ненавистный мне привкус Грузии в винах.
Зато даже местный Пино Нуар показывает себя во всей красе. Не зря люблю этот сорт. Жаль только, нет канадского с явственным букетом кедра, дыма и хвойного леса вместо ягод... Розовый газированный брют Пино Нуар 2020 года грузинского производства явственно отдает вишней и идеально подходит под одиночество. Розовый же сухой негазированный Пино Нуар 2021 года от Дакишвили отдает свежестью, клубникой и цветами. Непривычно для Пино Нуар и зимы, но я довольна. Придает пустоте цвет пыльной розы. Странно, что на ярлыке нарисована рыба. Нет, рыбе, даже розовато-фиолетовой, тут не место... У вина золотисто-розоватый цвет. Это правильно. Это часть моей реальности сейчас. Моей пустоты.
Грудь сворачивает болью. Если бы у меня была душа, то я могла бы сказать, что болит и выкручивается спазмом именно она. Но у рыжих нет души, ведь так? Пусть и покрашена в синий цвет, все равно рыжая. Какой родилась. Какой останусь, пока окончательно не исчезну. И еще немного потом.
Что есть душа? У меня черная дыра вместо нее. Когда-то там был сверхгигант, Сириус или Ригель. Но сверхгиганты, хоть и горят ярко, сгорают быстро. Не подходи близко, сгоришь. Но еще мгновение, и вместо звезды - черная дыра. Ты греешься в тепле акреционного диска. Не подходи близко - исчезнешь. Исчезнет даже информация о тебе. Настолько сильна черная дыра. В черный дыре меняются местами пространство и время. Для меня просходит одновременно все, что я помню. Только бесконечно близко и далеко.
Я вижу лица людей искаженными, ненастоящими. Уродливыми, но только из-за их чуждости. Они могут быть прекрасны, но я не способна распознать этого. Они вторгаются в мою пустоту, они чужды ей. Я не понимаю их.
Почему у королевы Амидалы прическа в виде телевизионных антенн?
Золотисто-розовое вино. Пустота. И я - часть пустоты.
Справились? Тогда попробуйте пройти нашу новую игру на внимательность. Приз — награда в профиль на Пикабу: https://pikabu.ru/link/-oD8sjtmAi
Я тут вам авторского контента принёс.
Два мужика
Взошла луна. Светили звёзды ярко.
Над горизонтом стелется туман.
В усталых пальцах тлеется сигарка,
А на столе стоит пустой стакан.
Два мужика сидели на крыльце.
Закончились пустые разговоры.
Застыла злоба на тупом лице -
Для обсужденья им остались ссоры.
Один припомнил прошлогодний спор,
Другой неправ был - это всем понятно.
Но не признал он это до сих пор!
А ложь его в ответ была невнятна.
Второй ответил, что неправ был первый
И лучше уж ему теперь молчать,
А не кричать и портить людям нервы
И свою тупость всем напоминать.
Но первый замолчать не хочет!
Он хочет справедливости теперь!
Неуваженье честь его порочит,
Он хочет компенсации потерь.
Обидчику припомнил мать родную,
Что в связях неразборчива была.
И если б встретила и силу злую -
Она б и с чёртом время провела.
Второй не смог стерпеть обиды.
Что позволяет этот нехристь, чёрт возьми?
Где это видано, чтобы такие гниды
Ходили вольно с честными людьми?
Схватив рукой за то, что подвернулось,
Воткнул врагу он в ухо ржавый гвоздь.
В ответ рука второго размахнулась
И в шею первому вошла свиная кость.
Зашла луна. Восходит солнце ярко.
Летят по небу стаей облака.
В холодных пальцах тлеется сигарка
А под столом лежат два мёртвых мужика.
Фото честно стырено с инета
Запотела рюмка водки, затуманен взгляд,
За окном поземкой хлещет по бульвару крупка.
На стекле мороз узорный будто бы распят.
Жмурится на том узоре зайчик солнца хрупкий.
Запотела рюмка водки… Словно подшофе
Выползает ежечасно из «гнезда» кукушка.
С ней подвыпивший поэт, в городе Уфе,
Ищет истину на дне полупустой чекушки.
Запотевшей рюмкой водки разум обогрет
И летит куда-то он в безоблачные выси.
Там встречает озарение. С ним хмельной поэт,
Рифм своих шлифует вязь к новым бенефисам.
А под утро – незадача - форменный конфуз:
На столе бутылок строй… Рядом – куртизанка.
С запотевшей рюмкой водки творческий союз,
Как всегда привел поэта к блуду и пьянке.
…
На стекле распят узор пушкинской строфой,
Вновь в часах рифмует ямб и хорей кукушка.
Озарение витает где-то над Уфой.
Ждет его который день городской пьянчужка…
Любовь - это шаг в бездну, с закрытыми глазами. Любовь невозможно оценить, невозможно просчитать, осознать или спрогнозировать. В 90% случаев, делая шаг на встречу любви - вы ошибаетесь. Страдаете, боретесь, разочаровываетесь. А оставшиеся 10% приходятся на полнейший хаос, прострацию и потерянность, из которой можно выбраться действую лишь сообща. Это и есть истинная любовь. Во всяком случае, самое её начало.
Навеяно @KobaraWolf “Космос»
Где прокисшая синь перед рассветом,
Ищет Андрей свою жёнушку Свету.
Рассталися днём, сейчас уже ночь.
Кто же Андрюхе сможет помочь?
Память не та. Чё помнит? Лишь косы.
Из запаха Светы - лишь папиросы.
В её исполненьи, лишь Ваенги песни.
И помнит, что в мозгах её бездна.
Конечно, он Свету искал безуспешно.
Уж думал, что станет вдовцом безутешным.
Но жёнка нашлась там, где кустик крапивы.
И рядом, о чудо, бутылочка пива.
Автор:https://t.me/zhmyhkrest
Такую задачу поставил Little.Bit пикабушникам. И на его призыв откликнулись PILOTMISHA, MorGott и Lei Radna. Поэтому теперь вы знаете, как сделать игру, скрафтить косплей, написать историю и посадить самолет. А если еще не знаете, то смотрите и учитесь.
Я посвящаю это страшное нечто, что и рассказом-то назвать нельзя, всем влюбленным и всем женщинам, когда-либо знавшим меня: тем, кто любил меня и ненавидел; тем, кому только предстоит меня возненавидеть… или полюбить. Простите мне эти полчаса откровений, ведь я пьян, а это хороший повод для непридуманных историй.
Начнем, пожалуй, с того, что я устал.
То, что вы видите перед собой – всего-навсего текст. Эти буковки, слова, собранные из них предложения – все это я прочту наутро как минимум с любопытством. Полагаю, местами текст будет для меня в диковинку. В этом одна из прелестей пьяного творчества.
Но я уже сейчас понимаю, что это не литературное произведение, а унылая графомания бухого идиота, который мнит себя гением. Гениями были Сократ, Тесла или Эйнштейн, много кто еще. А я идиот! Я преподнесу вам чепуху, но сделаю это с таким видом, будто открыл великую истину.
По крайней мере, хочется в это верить.
Для начала стоит уточнить, что никакой я не писатель. Кто я – смотрите выше. При этом у меня есть идея сочинить роман о женщинах. Слишком много их было, этих самых женщин. Слишком много! Во всяком случае, для моей, весьма невместительной в плане людей, жизни. Думаете, я сделаю это? Думаете, сяду однажды и начну писать? Если да, я стану либо пророком, либо… либо… Как ни крути, а меня смешают с говном. Об ином и мечтать не стоит. Женщины ведь ждут романтической истории, где они всенепременно восхитительны, оригинальны и, что самое главное, единственны! Еще бы! Но я ведь не какой-то там зашкварный фантаст, не-а!
Чушь эта называется «Я люблю тебя!». Интригует? Вероятно, что да.
И наверняка многие захотят найти здесь себя – те, во всяком случае, кто меня знает. Хрена лысого, не найдут! Название я и вовсе взял с потолка, просто, чтоб писанина моя хоть как-то называлась.
Так чем же вам может быть интересно сие чудо-юдо? Хм… Может, тем, что текст этот написан человеком настолько пьяным, что пока он стучал по клавишам ноутбука, у него сами собой закрывались глаза?
Разумеется, кое-что будет отредактировано. Завтра утром, да-а… Матершина и всякие скабрезности будут убраны, и вы никогда не узнаете, каким этот текст был изначально.
Впрочем, вам оно и не надо. Вас, наверное, вовсе нет. Это лишь я в пустой комнате тешу свое разыгравшееся воображение… или самомнение…
Значит, о чем это я? Ах, да, я же люблю тебя!
Ты – единственная и неповторимая; ты читаешь мою ерунду и смотришь, как я строю из себя великого творца; ты слушаешь мою музыку и меня самого, когда мне хочется поиграться в мудрого всезнайку-профессора. Кстати, ты не существуешь. Тебя нет! Я выдумал тебя, чтоб хоть как-то вернуться в работу – писать околесицу и мечтать о недостижимых высотах. По сути, аз есмь Никто! Как в том фильме про господина Никто, с той лишь разницей, что фильм был претенциозной скукотищей. А знаете почему? Потому что таких выборов, как у главного героя фильма, даже у меня было слишком много. И слишком часто. Одни только родители регулярно устраивали мне такие забеги, словно бы желали сыграть со мной во что-то наподобие «Поля чудес»…
Не подумайте, я не жалуюсь, знаю, что и у вас есть что вспомнить. Идеальная жизнь – она ведь только на картинках. Потому что в картинках нет времени. Как бабочка в янтаре – прекрасное мгновение, которое не определяет вечность. Все иллюзия! Кафка ошибался, когда утверждал обратное. Вечность вообще ничто не определяет; мы сгинем, она останется. Поэтому, абстрагировавшись от вечности, можно сказать, что есть только мы, наши поступки и эмоции.
Эмоции…
Вот куда подевались эмоции первого поцелуя? А эмоции радостного детства? Неужели все безвозвратно ушло? Разве? Нет, на самом деле ничего не было. И не будет. Мы величайшие выдумщики. Мы неустанно фантазируем, и все ради того, чтобы отпущенный нам срок не выглядел таким скучным.
А теперь позвольте пару историй из жизни. Но предупреждаю: не ищите в них особого смысла.
Так вот, жил я когда-то в городке под названием Завитинск, и была там Ведьмина гора – за городом, в паре километров от моего дома. Дорога к этой горе была извилистая, пыльная, и вела через участки, где оголодавшие на продпайках офицеры выращивали всякую не запрещенную постсоветским законом фигню – то бишь все, что душе угодно. А на Ведьминой горе, как вы, скорей всего, уже догадались, собирались ведьмы. Взрослые, как и положено всем взрослым, ведьм в упор не замечали. Наверное, потому, что не верили в их существование. Да и не хотели верить… А еще потому, что ведьмы были из числа самих взрослых. Преимущественно брошенные женщины, которые разводили костры и сжигали собак – бессмысленные ритуалы ради глупой попытки насолить бывшим мужьям или бабам, к которым те ушли. Работало ли оно? Увольте! У этих женщин была идея, а то и своего рода мечта, архаичное желание верить, что сия безумная мистерия даст хоть какой-то результат. А еще у них накопилось немало обид, которые буквально густились над огнем. Собаки горели. В воздухе витал запах шашлыка и паленой шерсти. Мужья преспокойно спали в постелях, прижимаясь к тем, к кому ушли. Ноосфера молчала. Бог – если он, конечно, существует – предпочитал не обращать внимания на подобные забавы своих детишек.
Кстати, Ницше был не прав, написав в одном из своих опусов, что этот всемогущий хрен мертв. Да не мертв он! И не хрен это вовсе. Баба там, на небе, сидит. Ей плевать! Принцип ведь каков? Чем бы дитятко ни тешилось, лишь бы не плакало. А когда этих дитяток почти восемь миллиардов – и подавно. Ведь у всех проблем навалом. Мы не умеем жить без проблем. Даже у блаженных дебилов имеются проблемы: то кушать хочется, то в штаны наделал.
Суть не в этом, а в том, что после шабаша несчастные постаревшие женщины брали за руки своих несовершеннолетних детей, которые стояли тут же рядом, и молча расходились по домам.
Я был среди них – плелся по ночной дороге, стараясь понять свою мать. Прошло много лет, но я так ничегошеньки и не понял.
Ерунда? Разумеется! Все ерунда! Но… гляньте-ка на свои семьи, отбросьте внушенную гордость за них, и, оставшись наедине с самими собой в удушливой темноте собственных спален, вполне вероятно, вы со мной согласитесь.
Эх, уделался я сегодня в слюни. Очень плохо мне. Тем не менее упорно курю. Ну никак не могу я без курева! Не хватает чего-то. И это даже уже не привычка, это ритуализованные эмоции. Кто скажет обратное, тому я задам вопрос: а как часто вы возвращались с шабаша, где ваша мать сжигала ни в чем не повинную собаку, надеясь вернуть своего мудака-мужа, ушедшего к другой бабе?
И тишина…
Но я не желаю вам такого! Черное дуло пистолета многие из вас тоже, наверное, ни разу не видели. А я видел. Рассказать когда? Да в военке! – не единожды разбирал этот самый пистолет и заглядывал в его дуло, зная, что именно оттуда вылезает чья-то смерть. Был и другой случай, когда дерганный от ломки нарик целил этой страшной штукой в меня, требуя колечко, что я прикупил своей девушке.
– Я люблю тебя!
Сколь многого стоят эти слова! Тебе, в первую очередь. Ты платишь за них, как и за это самое колечко, что полетит в тебя спустя пару лет, только потому, что ты пьян и от тебя пахнет сексом.
Боже, какая все это херня…
Хотя, нет, дамы, прошу вас, не соглашайтесь со мной! Докажите, что мир таков, какой он есть, лишь из-за взаимного непонимания нами друг друга. Непонимание творит историю. Разве не так? Все столь статично, что динамика превалирует. Да-да – поди разберись, что за чушь я тут написал.
Так вот, история вторая.
Представьте себе социальную сеть. Есть интернет-знакомая. Вживую ты ее ни разу не видел, но зато ведешь активную переписку. И вот вы понравились друг другу по этой самой переписке, десяток раз поглядели на фотографии друг друга, оценили свои возможности, расписали свои достоинства, скрыли недостатки и умолчали о постыдных тайнах, как и о том, что принято таковым считать… Но что дальше? Почему бы не поиграться в любовь? Да ну нахрен, что вы слыхом не слыхивали о подобном! Логотип киностудии Private вы наверняка тоже ни разу не видели, как и фильмы, что эта студия выпускает. На манер Станиславского, громогласное: не верю! В наше-то время великого и ужасного интернета! Б-р-р…
Спустя полгода ваша сетевая любовь пройдет все стадии: от конфетно-букетного периода до обманов, истерик и полного разрыва. Забавно. Я смеюсь над этим. Вы хохочете вместе со мной. А ведь это я. И вы. Мы вместе. Мы все такие! И тот, кто громче остальных крикнет-де так не бывает, тот одной бессонной ночью ощутит укол совести. А совесть штука коварная и невероятно живучая; извести гадину практически невозможно.
Я же слушаю «Белую ночь» Шевчука и смотрю на белую ночь за окном, что контрастирует с темнотой у меня в душе. Мы все одиноки. Замужние тетеньки и женатые дядечки, скажите, что это не так. Скажите, что не мы выдумали одиночество, дабы сходить по нему с ума, а вместе с тем любоваться им. Как там говаривал Ежи Лец? Одиночество чрезвычайно перенаселено?
Идем дальше… Кстати, куда все это нас заведет?
Ох, я же люблю тебя!
Оцените поступок. Есть у меня просто-подруга, и была любимая-девушка. Как-то раз, когда любимая-девушка ждала меня к себе в гости, я предпочел натрескаться до поросячего визга с этой самой просто-подругой (попрошу учесть, что мы только напились, ничего больше – ни-ни!). Короче, лежим мы на диване, пьяные вусмерть, и тут я слышу, как в дверном замке что-то щелкает, кто-то скребется.
– Это она пришла, – говорю просто-подруге.
– В смысле?
– В прямом, бля! Там, за дверью, стоит она! Врубаешься?
– Угу…
Нихрена она не врубается, мы ж бухие.
Чуть ли ни ползком добираюсь до коридора, проворачиваю ключ – замок без защелки, то есть открывается с обеих сторон исключительно ключом – и распахиваю дверь…
Злобный взгляд, раздувающиеся при вдохе ноздри.
– Привет, – шепчу я негодующей темноте. – Тут такое дело… я не один…
Хихикаю.
– П-шел вон! – Она отталкивает меня. – Я за своими вещами!
Ну а дальше «Калифорникейшн» отдыхает. Шатаясь по комнате и с трудом удерживаясь на ногах, я пытался поймать ее – свою вроде как любимую девушку, – но все время промахивался. Увертливая оказалась, зараза. А я улыбался, пока она со слезами на глазах собирала шмотки.
Просто-подруга деликатно помалкивала.
Я же надрывно хохотал. А после мне в лицо швырнули то самое колечко…
Скотина я, так ведь?
И плевать, что точно с таким же ревом уходила другая моя любимая-девушка, которую я променял на ту, что уходила теперь. Женщины не обращают внимания на проигравших, если победителями выходят они. Но они всегда остро воспринимают тот факт, что они сами в проигрыше.
И вот здесь – хуяк! – внезапный прям киношный (а с позиции жизни вполне заурядный) поворот. Вся соль в том, что за пару недель до этого случая, предчувствуя неладное, я залез в мобильник своей любимой-девушки и прочитал там сообщение от некоего Анатолия. Текст приблизительно такого содержания: «Очень понравилось, как в прошлый раз ты засунула мне два пальца в жопу. Я обалденно кончил». И вот теперь, дорогие мои, жду ваших комментариев. Желательно, со стороны мужчин.
Но! Заранее попрошу все свои выкрики в духе «шлюха», «мразь», «гасить таких надо» оставить при себе. Дело в том, что все вышеописанное есть занятная штука жизнь, идеальных же людей, как вы знаете, вовсе не существуют. А если бы такие существовали, то мы с вами быстренько бы придушили их, схоронили где-нибудь в лесу за окружной трассой и тут же обо всем бы этом забыли, ага.
Понимаете, данное мое сочинение не обличительная записка. Оно – банальное желание одиночки разговаривать в пустой комнате, когда кроме музыки и равнодушной кошки ничего и никого больше нет. А я пьян, и мне очень хочется разговаривать. Хочется сказать миру, как сильно я его люблю! Но выражать свою любовь я буду через разрушение, ведь зачастую деструкция – это единственная подлинная эмоция любви. Странно звучит, согласен.
Следующая история?
Да без проблем!
Девушка приходит ко мне в гости. Красивая, желанная, от нее веет весной и надеждами. И вот мы пьем вино, курим, общаемся. Она расспрашивает меня о том о сем. Я рассказываю ей вещи, которых со мной никогда не случалось, что-то там выдумываю, всячески ее веселю. Она улыбается…
Где-то вы уже это видели, не так ли? В каком-нибудь сопливом фильме. Назовите это сюжетным штампом, но загвоздка в том, что до тех пор, пока мы будем вести штампованный образ жизни, штамп – как понятие – будет существовать. Вот скажите, что не штамп? Ваша жизнь? Да ну хорош! Ваши отношения, чувства? Ну-ну. Да даже брак, буквально или метафорически, сводится к штампу. Перестаньте бороться с этим. Это не косяк писателей и режиссеров, это косяк нашей с вами действительности. «Форрест Гамп» – лишь уникальное кинцо, поставленное по довольно-таки саркастической книге. Увы, в реальности такой истории никогда не случится.
Но я отвлекся. Так вот, после всего этого девушка желает мне доброй ночи и на подаренных мною эмоциях убирается обратно к своему невзрачному, глуповатому и не шибко любимому парню. Веселил ее я, трахает ее он. Я тряпка? Клоун в золотой клетке френдзоны? Да не-е, ребятки, это просто жизнь прекрасна и удивительна!
И пусть теперь женская половина нашего с вами коллектива объяснит мне, в чем тут дело. Потому что я идиот и ничегошеньки не понимаю!
Знаете, в данную минуту по правую руку от меня лежит мокрая кошка. Она смотрит на меня желтыми пугающими глазами. Она поводит ушами, внимая голосу Дельфина из проигрывателя. Мокрая она оттого, что я недавно вымыл ее противоблошным шампунем. Как вы уже догадались, ей это ну очень не понравилось. А значит, ночью она придет забирать мои сны, может быть, даже душу…
А еще ко мне регулярно наведываются «гости». Нет, не те, о которых в шутку говорят девушки, краснея при этом. По ночам я слышу, как на втором этаже скрипит пол – там кто-то ходит-бродит. Дому больше ста лет. И по лестнице тоже кто-то ходит-бродит. Этот кто-то вздыхает и иногда смотрит на меня из темноты. Поэтому сплю я только с музыкой и только при включенном свете.
Я говорю:
– Привет. Будь желанным гостем в моем доме.
В ответ скрип, звук босых ног по линолеуму.
Я говорю:
– Устраивайся поудобней, бери сигаретку, кури. Хочешь, расскажи мне историю. Я умею слушать.
В ответ тяжкий вздох, а затем… Затем до меня долетает запах табачного дыма.
Поверьте, вы не хотите знать, какие истории рассказывают мне эти «гости»…
И это, естественно, не имеет никакого отношения к тому, зачем я все это пишу. Что вам сказать? Я графоман. Мне нужно было разговаривать, и я стал разговаривать с текстовым редактором, с самим собой. Кошка уже давно привыкла к подобной форме моего безумия. Родные предпочитают его не замечать. Женщины просто не понимают; они размышляют о свадьбах, о детях, об идеальных семьях и финансовой независимости, о повальной моде на смазливых любовников. А мои психи – это мои психи. Они бесполезные, ведь не секрет, что до чужих тараканов никому нету дела. И я знаю почему. Потому что у каждого есть свои тараканы. К каждому из нас приходят свои собственные «гости».
Общайтесь с ними. Так меньше всего страшно.
Я, например, до сих пор помню Черного Человека с белыми ровными зубами, который улыбался мне с улицы – а жили-то мы на четвертом этаже! – пока я бился в горячечном бреду. Всего лишь галлюцинация? Дай бог… или кто там? Но ведь и к Есенину этот тип однажды наведался, помните?
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль…
Интересно, снились ли Есенину каштановые сны?..
В общем, друзья мои, в этом тексте нет логики, смысла в нем тоже особо не наблюдается. Я просто взял и напился, а после взял и вывалил всю эту чепуху на бумагу. Оставлю ее лишь как фрагмент памяти, задокументированные воспоминания, м-да…
А теперь забудем о женщинах, сжигавших собак, как и обо всем прочем. В этом мире вы еще и не такое увидите. Лучше вспомним анекдот про Иисуса, который встретил старика-плотника у входа в Эдем и расспрашивал того о прожитой жизни. Старик говорил, что жизнь его была невзрачной, но зато он вырастил удивительного сына, ставшего легендой, сделавшего много всего интересного и в итоге поразительным образом переродившегося. И тогда Иисус обнял старика и проговорил: «Отец, отец». Старик же ответил: «Рад тебя снова видеть, Пиноккио».
Мне же хочется спать, а значит, пора закругляться. Не знаю, зачем сочинил все это, но спасибо, что были рядом.
И… не относитесь к тексту слишком серьезно, не судите строго. Помните, этот текст написал вдрызг пьяный молодой человек, совсем ничего не смыслящий в жизни. Просто ему так захотелось.
И – да, он любит вас всех!
А для тебя: запомни, фраза «Я люблю тебя» – очень хитрая фраза. Всегда можно ошибиться, невзначай поменяв букву «т» в слове «тебя» на букву «с»… или вовсе убрать ее, оставив лишь последние три буквы. Все мы рождены, чтобы совершать ошибки. Но все мы рождены еще и для того, чтобы уметь прощать.
И когда поздней ночью ко мне вновь заявится очередной «гость», на его едва различимый шепот я отвечу:
– Рад тебя снова видеть, Пиноккио!
И напоследок немного Цоя:
Группа крови – на рукаве,
Мой порядковый номер – на рукаве.
Пожелай мне удачи в бою,
Пожелай мне…
Не остаться в этой траве,
Не остаться в этой траве.
Пожелай мне удачи,
Пожелай мне…
Ведь наша жизнь – это не только удача и группа крови, это еще и трава, и пожелания, и просто музыка…