Я вернулся из школы в то же время, что и всегда, — без десяти четыре. Школьный автобус за моей спиной громко вздохнул и поехал дальше по маршруту. Меня встретили идеально подстриженный газон и отмеченный наградами сад. Ничего в тот день не выбивалось из привычного порядка. Как и моя семья. У нас всё всегда было аккуратно организовано и учтено. Отец — бухгалтер, мать — библиотекарь. А я — спортсмен.
Домашняя жизнь у нас была воплощением рутины. Всё непредсказуемое учитывалось и нивелировалось оптимальным и эффективным образом жизни. Трава на газоне — бермудская, подстрижена ровно до двух дюймов. Обувь — у дверей. Домашние тапочки — обязательны. Для гостей — отдельные пары, которые регулярно дезинфицировались. Ужин — ровно в шесть вечера. После ужина — зубная нить и чистка зубов. В постели — в 23:00 по будням и в полночь по выходным. Утром — чистка зубов и ополаскиватель, завтрак в семь.
К счастью, родители позволяли мне самому решать, как обустроить мою комнату. Они трезво оценивали, что я просто гормональный подросток, и выделили мне пространство, где я мог предаваться привычным юношеским развлечениям. Проще говоря, мне разрешалось есть «Доритос» и играть в Super Nintendo в своей комнате. Конечно, убирать за собой нужно было регулярно — иначе «никакого бейсбола». Спорт считался у нас в доме баловством, но родители всё же позволяли мне заниматься.
Они понимали ценность спорта для социализации и здоровья. Однако любые мысли о карьере в этом направлении пресекались жёстко. Приходить на мои игры по бейсболу для них было чистой формальностью. Их присутствие означало, что они меня поддерживают, хотя им было всё равно, попаду ли я по мячу. Они не кричали и не болели, просто махали рукой и отвлекались на что угодно, только не на меня. Но не надо меня жалеть — это меня не беспокоило. Мои родители были странными тихими чудаками, больше похожими на автоматы, чем на людей.
Они заботились по-своему. По крайней мере, мама. Думаю. Она была ближе всех к тому, чтобы быть по-настоящему человеком. Возможно, в этом и была её ошибка.
Я распахнул входную дверь, и меня ударил в нос целый букет запахов. Лук, может, чеснок — привычное дело. Консервированный горох — его ни с чем не спутаешь, любишь ты его или ненавидишь. Был ещё лёгкий дымок, чуть подгоревшее мясо — говядина, может, свинина. Но под всем этим прятался странный, резкий, почти неуловимый запах. Остальные ароматы его мастерски маскировали, и я почти подумал, что придумал его. Как призрак.
— Обувь сними, — крикнул кто-то из кухни.
Я удивился, услышав отца. Обычно по понедельникам он возвращался не раньше 5:15.
— Пап? Что ты так рано дома?
— Раньше ушёл, чтобы приготовить ужин, — сказал он, выходя из-за угла. Вид у него был странный. Он всегда был немного отстранён, но сейчас это было какое-то… разбалансированное отстранение. Галстук ослаблен, один угол воротника торчит, как у клоуна Альфальфы. Обычно аккуратные волосы свисали на лицо, блестя от пота. На рабочем костюме — запачканный фартук, босые ноги.
— Ещё ведь и четырёх нет, пап.
Он постоял, будто не слышал, а потом вдруг ожил.
— Ты прав. Но я хотел сделать для тебя кое-что особенное.
Он повернулся и ушёл на кухню, ничего не ответив. Я пошёл следом. Стол уже накрыт, но всего на двоих. Он стоял и смотрел на меня пустым взглядом, словно чего-то ждал.
— Ладно, я пойду займусь домашкой, пока мама не пришла, — сказал я и закинул рюкзак на плечо.
Я обернулся. Он смотрел с такой серьёзной сосредоточенностью, что я никогда раньше не видел у него ничего подобного. Но при этом оставался пугающе спокоен. Голос не повышал, злости на лице не было.
— Окей, — выдавил я и положил рюкзак на пол.
Сел. Через пару секунд сел напротив и он.
— Опаздывает, — сказал он с такой ядовитой интонацией, что я едва поверил ушам. Родители ссорились редко, и даже тогда это было так вяло, что скучно. Я молчал от шока, потом начал разглядывать еду. Большая миска комковатого порошкового пюре с куском холодного масла наверху. Горох переварен, сморщился и высох. Но это было ничто по сравнению с главным блюдом. Несколько блюд с какими-то странными кусками мяса. Что-то подгорело, что-то — почти сырое, с кровью. Ничего из этого не выглядело аппетитно, а по сравнению с обычной едой казалось… чужим.
— Свежайшее мясо. Травоядное. Никакой переработки.
Он стал наваливать себе всякое мясо и внутренности, даже не взглянув на горох или пюре. Меня чуть не вывернуло, когда он залил всё это густой тёмной жижей, назвав её «подливой».
— Пап… серьёзно, что происходит?
Он раздражённо бросил вилку и нож, глубоко вдохнул.
— Твоя мать уходит от нас.
Я остолбенел. Я бы не сказал, что они были влюблены, но они были как две половинки одного механизма, работали синхронно.
— Серьёзно? Вы ведь даже не ссоритесь. Что, просто развод?
Он покачал головой, глаза закрыты, голова перекатывается с плеча на плечо.
— Я хочу с ней поговорить. Мне что, слова не дадут?
— Её нет, Билли. И не будет.
Молчание. Часы на кухне тикали громко и равнодушно. Каждый тик отдавался в голове, растягивая секунды до бесконечности.
Отец схватил пригоршню… я решил, что это сосиски… и вцепился в них, как зверь, не евший днями. Они лопались и хрустели, он жевал смачно, лишь иногда выплёвывая мелкие кости. Я изо всех сил держал рвотный рефлекс. И вдруг — стук в дверь. Тук-тук-тук.
Отец замер, с соком, стекающим по подбородку. Тук-тук-тук, но громче, настойчивее. Он поднялся за секунду, взгляд устремлён к двери. Пошёл туда, целеустремлённо, как хищник. Я замер и слушал, как дверь скрипнула на петлях, пытаясь расслышать голоса. Слова были неразборчивы, и через пару секунд дверь захлопнулась. Отец вернулся молча и снова принялся за еду.
Он сплюнул кость, не глядя:
Они оба были убеждёнными атеистами, но не возражали, что я хожу в церковь с друзьями. Я не был особо набожным, но атеизм, как и родители, казался мне скучным. В церкви хоть в лазертаг можно было поиграть.
— Что? — резко вскинул на меня глаза.
Он проигнорировал вопрос и продолжил есть. Запил всё это стаканом холодного молока, оставив жирные отпечатки на стекле.
— Растущему мальчику нужно мясо. Очисти тарелку, или никакого бейсбола. Никогда.
Отец ударил кулаком по столу, стекло зазвенело. Стул отлетел назад, когда он встал.
Дверь распахнулась, он начал повышать голос — и вдруг дверь хлопнула. И снова — тот запах. Должно быть, сквозняк вытащил его из-под двери. Я поднялся и пошёл по следу.
Запах вёл к их спальне. Дверь была закрыта. Раньше она всегда была открыта — мне и в голову не приходило туда заходить, настолько там было скучно. А сейчас рука сама повернула ручку. Сердце грохотало в ушах, живот скрутило. Я открыл дверь — и запах ударил так, что меня вывернуло. И тогда я увидел… голову моей мёртвой матери.
Восково-бледная, на серебряном подносе, окружённая алыми свечами. Глаза вырваны, вокруг глазниц — рваные следы. Рот приоткрыт, на языке — два окровавленных глазных яблока.
Меня вырвало фонтаном. Ковёр пытался впитать рвоту, но он уже был напитан кровью. Красные потёки складывались в какой-то знак — почти пентаграмму, но сложнее, переплетённую с мелкими символами и рунами.
Рука из-за спины захлопнула дверь. Я обернулся — отец. Свежая кровь на губах.
— Мама отдыхает! — заорал он мне в лицо.
Я бросился в свою комнату и захлопнул дверь. Осел у двери, сердце колотится, мысли рвутся на клочки. Слышу, как открывается шкаф в прихожей. Шлёпанье босых ног приближается по коридору.
— Билли, выйди, поговорим. Пожалуйста, сын, — спокойно говорит он у двери.
Я хотел ответить, но не смог. Это было как сонный паралич, только демон был настоящий, и он — мой отец.
Сердце забилось так, что больно, дыхание сбилось.
— Или потренируемся с битой.
Бита врезалась в дверь, щепки посыпались мне на голову.
— Помогите! — хрипло выкрикнул я, надрывая голосовые связки. Но едва слышно.
Удары следовали один за другим, быстрее и быстрее. И вдруг — рука вцепилась мне в волосы. «Всё, конец. Боже, нет».
И тогда — вдали завыли сирены. Рука замерла, исчезла. Гаражная дверь, визг шин — он уехал.
Сирены становились громче, пока не стихли прямо у дома. Я выскочил — и понял, что это скорая. Полиция приехала минут через десять.
Оказалось, что те «христиане» — свидетели Иеговы. В первый раз они просто предлагали поговорить, отец их отшил, и они ушли. Но одному из мужчин вдруг захотелось пить. Торговый автомат напротив работал только за четвертаки, а у него были купюры. Он вернулся, чтобы разменять. Это была ошибка, которая спасла мне жизнь.
Во второй раз отец выскочил агрессивно. Мужчина стал извиняться и объяснять ситуацию, но отец сорвался, заорал, а потом набросился на него. Они повалились на землю, второй мужчина попытался оттащить отца, но тот зубами откусил первому нос. Второй в ужасе побежал за помощью к соседу, вызвали 911.
Когда полиция приехала, они думали, что это просто драка, пошедшая не так. Пока не увидели меня — в щепках, с выдранными волосами, в рвоте.
Потом я жил у бабушки с дедушкой. Мне предложили остаться в своей школе или перейти туда, где никто не знал бы о случившемся. Я остался. Пусть шепчутся — лучше, чем остаться без друзей. И, как ни странно, дальше жизнь стала лучше. Я живу довольно счастливо. Бабушка с дедушкой замечательные. Но он всё ещё где-то там. Я часто думаю об этом. Особенно когда всё идёт хорошо. Где он?
Думает ли он обо мне? Жив ли? Иногда я хочу, чтобы он вернулся. Не ради мести или справедливости за маму. А чтобы узнать — зачем? Что это было в спальне? Он ведь не был религиозным. Или был? Может, дело вообще не в религии? Не знаю. Но этот вопрос «почему» заставил меня полезть в кроличью нору оккультизма.
Я гоняюсь за тенями уже давно, но, кажется, нашёл культ, который может помочь. Они называют себя сатанистами или чем-то вроде. Уверяют, что смогут объяснить тот ритуал. Судя по всему, им очень интересно со мной встретиться. Сегодня ночью — моё посвящение. Хотя скорее — проникновение. Я просто хочу ответов. Пожелайте мне удачи.
Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit
