Малолетние дибилы и Старые м*даки
Когда один придумал хлесткий ярлык, тысячи радостно подхватили его, не заметив, как превратились в безмозглое стадо. Блеяние стало саундтреком этой проклятой эпохи.
В воздухе повисла новая спора. Невидимая, но осязаемая, как запах гниения из-под половиц цивилизации. Она проникает в уши, впивается в мозг и прорастает там чертополохом простейшей из классификаций. Имя этой заразе — удачно подобранный, хлесткий ярлык, выблеванный на алтарь общественного мнения.
Он сидит на своем троне, сколоченном из окаменевших догм и протухших амбиций, и вещает. Его голос — скрип несмазанных петель истории, его слова — липкая паутина, в которую с радостным жужжанием влетают мухи. Он, великий таксономист душ, открыл новый подвид гомо сапиенса, доселе неизвестный науке, и вписал его в свою карманную энциклопедию уродов. Имя ему — Homo Debilis Minor. Малолетний Дебил.
Какая, блядь, находка! Какая кристальная ясность мысли! Вся сложность бытия, весь хаос юности, все метания духа, все поиски, ошибки, бунты и прозрения — всё это теперь аккуратно упаковано в два слова. Удобно, как растворимая лапша. Не нужно думать, не нужно анализировать, не нужно всматриваться в чужие глаза, где плещется вселенная. Достаточно просто приклеить этикетку. БАМ! — и перед тобой не человек, а экспонат. Можно тыкать пальцем и самодовольно хмыкать.
А паства... о, паства! Это отдельная симфония. Они — живое эхо. Акустическая чума. Патриарх испускает звук, и он, многократно отразившись от их пустых черепных коробок, превращается в гул, в саундтрек эпохи. Они повторяют это словосочетание с придыханием, с оргазмическим восторгом праведника, узревшего грешника. «Ах, дебил!», «Ну, точно, малолетний!» — блеют они, и в этом блеянии столько самодовольства, будто они только что разгадали тайну мироздания, а не просто повторили чужую глупость. Они похожи на пьяных попугаев в зоопарке, которые выучили одно матерное слово и теперь орут его, не понимая смысла, но упиваясь произведенным эффектом.
Но давайте наведем резкость на эту оптику безумия. Давайте заглянем в зрачок самому Патриарху. Кто он? Он — Старый Мудак. Не по возрасту, нет. По состоянию души. Это состояние, когда внутренний мир скукоживается до размеров напёрстка, а единственным способом почувствовать себя большим и значимым становится унижение других. Он — ментальный импотент, который может самоутвердиться, только объявив всех вокруг фригидными.
Его трон — реален. Он пахнет пылью, властью и страхом. Он — центр его вселенной. Но есть и другой трон, фантомный, который он с лихорадочным упорством строит в своей голове. Трон для «малолетних дебилов». Он тащит на него всех, кто не помещается в его прокрустово ложе представлений о норме. Всех, кто задает вопросы. Всех, кто смеется не над тем, над чем положено. Всех, кто живет, а не существует по инструкции. Он, как безумный таксидермист, пытается набить чучело из живой, трепещущей реальности.
Но в этом и заключается величайшая ирония, лабиринт, из которого нет выхода. Называя других «дебилами», они превращаются в ходячее определение этого слова. Их мир — плоский, двухцветный, как дешевый комикс. Их мышление — рефлекторная дуга: стимул (непонятное) — реакция (оскорбление). Они сами выстраивают вокруг себя тюрьму из собственных ярлыков и сидят в ней, свято уверенные, что это и есть весь мир. Они не видят, что за пределами их камеры бушует океан жизни, сложный, многомерный, прекрасный в своем несовершенстве.
И что нам делать в этом театре абсурда? Сражаться с ними их же оружием? Начать развешивать ответные ярлыки? «Старый мудак!» — крикнем мы. И на секунду почувствуем облегчение. Но это ловушка. Это значит — принять их правила игры. Спуститься в их двухмерный мир и начать бегать по черно-белым клеткам.
К черту.
Пусть Патриарх сидит на своем троне из костей и тлена в полном одиночестве. Пусть его паства ходит по кругу, как заведенные овцы, и блеет свои мантры в пустоту, пока не охрипнет. Их реальность — симулякр, дешевая подделка, созданная больным воображением. Наша задача — не свергать их фантомные троны, а просто не садиться на них. Не позволять их ублюдскому шаблону мышления стать нашей операционной системой.
Мир не делится на черное и белое. Он — галлюциногенный трип, мерцающий калейдоскоп, где дебил может оказаться пророком, а мудрец — мудаком. И единственный способ не сойти с ума — это помнить об этом каждую секунду. А их пусть жрёт их собственная плесень. Это самый справедливый метафизический финал.
