За кадром еще куча всякой периферии, типа коннект-кабелей для сетевой игры на ГБ, не могу найти где то гейм бой принтер, а ведь он тоже есть( и первая плойка еще имеется.
Пост на ВК Коллекционеры видеоигр
👆 Публикуй свою коллекцию! Подключайся к сообществу и хвастай, чем новым пополнился ;)
VHS
Кассеты
Ретро уголок в гараже
Пост на ВК Твоя коллекция
👆 Публикуй свою коллекцию! Подключайся к сообществу и хвастай, чем новым пополнился ;)
Вот смотрю я иногда новости в ленте или читаю сводки репостов на Пикабу. За всеми этими текстами читаются человеческие трагедии - люди на улицах убивают из-за сделанного замечания, преследуют девушек за отказ познакомиться, а то и вовсе целые страны, веками делившие с тобой историю, вдруг объявляют тебя врагом. И на фоне всего этого мне вспоминается моя обычная школа в обычном российском городке на сто тысяч населения. Самые главные уроки взаимного существования мы проходили не на обществознании, а на переменках. Позвольте познакомить вас с моим личным «интернационалом».
У нас в школе был свой иностранец. Настоящий, тёмнокожий. И звали его… Витя. Не ЛерОй, а Витя. Его семья в лихие 90-е, когда все отчаянно пытались «валить» из страны, совершила обратный ход и приехала к нам из Африки. В наш провинциальный городок. Почему? Да потому что там - война, а здесь, при всём бардаке - можно было жить. Он был скромным, воспитанным парнем, и я ни разу не слышал в его адрес ни намёка на издевку. Ни от кого. Он был просто Витей. На пару лет, а потом уехал.
А ещё был Сашка, он серьезно занимался футболом. Я-то думал, что он кореец, но моя бабуленька, проведшая полжизни в Казахстане, пока после развала, мама не забрала её к нам - авторитетно заявила - «Он казах». Сашка дрался чаще, чем дышал, и однажды я, по юношеской глупости, влез его разнимать. Как итог - мои десять лет я встречал с шикарным фингалом, который мне честно, что называется, «вручили».
Был Пашка, переехавший с Дальнего Востока и похожий на татарина. Тот ещё отморозок, любитель поиздеваться. Но что удивительно - за девять лет мы схлестнулись лишь раз, и всё свелось к бестолковому толканию. Как будто где-то глубоко внутри даже у него была своя пацанская честь.
Был Димка с Украины, сын тренера по боксу. С возрастом от него огребали всё чаще, но меня, видимо, судьба берегла. Может, потому что я был единственным, кто мог от него убежать - спасибо лёгкой атлетике. Я от всех, мог убежать, кроме футболиста Сашки.
Был Вовка - стопроцентный цыганёнок. По речи, по повадкам, по рубахе, вечно не заправленной в брюки. И, к сожалению, по вороватым повадкам. Его частенько ловили, когда он обшманывал карманцы курток в школьной раздевалки на предмет наличия мелких денег. Позже мы узнали, что у него дома часто не было еды. Он выживал как мог. Сейчас я уже никого не сужу.
С пятого по девятый класс я сидел за одной партой с Васяном из Молдовы. Умница и отличник, благодаря которому у меня была хоть какая-то тройка по математике. Он мечтал стать 3D-художником, но так увлёкся рисованием роботов на страницах тетрадок, что скатился до троечника и после девятого пропал. Жаль, парень был золотой со своей яркой мечтой, которой иногда, заражался даже я.
Мы были все разные. Но мы никогда об этом не думали. Нас не учили «терпимости» на специальных уроках. Нас не заставляли дружить. Нам просто не говорили, что мы разные. Мы вместе ходили в школу, списывали друг у друга, дрались и мирились, гуляли летними вечерами, творили какую-то дичь, играли в компьютерных клубах, и всячески пытались маскировать поломанные прокатные лыжи после уроков физкультуры. Мы просто жили. И в этой совместной жизни, в этой бытовой кутерьме из двоек, фингалов, списанных домашок и мечтаний о будущем, все эти ярлыки - «национальность», «цвет кожи» - растворялись без следа, мы просто об этом никогда не задумывались.
Секретный ингредиент был не в каких-то высоких идеях. Он был в самой жизни. В том, что Витька был Витькой, а не «цветным». Вовка - Вовкой, а не «цыганом». Мы видели друг в друге в первую очередь человека, одноклассника, пацана из соседнего двора. И эта простая, бытовая формула оказалась самой крепкой и самой честной.
А что происходит сейчас - я просто не понимаю. Порой кажется, будто кто-то дёргает невидимые ниточки, раскручивая маховик розни. А с другой стороны, видишь, что некоторые из тех, кто мелькает в криминальных хрониках, явно не имели в своих школах такого разношёрстного «интернационала», как у нас. Им не с чем сравнить. Они просто не знают, что могут быть другие люди - с такими же условными бытовыми проблемами, через которые прошёл и ты.
Почему-то кажется, что нас, выросших в этой стихийной многоголосице, воспринимают как тепличных, недолюдей, которых нужно «воспитать» по каким-то чуждым для нас лекалам.
Я не буду воспевать 90-е. Там было много жести, о которой даже и читать-то, порой просто страшно. Но в том небольшом провинциальном городке нас никто не делил и не науськивал друг на друга. А все личные обиды затухали в тот самый день, когда каждый именинник приносил в класс сладости - те самые, что иные дети из неблагополучных семей и видели-то, только на школьном чаепитие. Это был твой день. День, когда тебе и твоим косякам коллективное бессознательное выписывало индульгенцию. Хотя бы даже и временную.
з.ы. А чтобы вы не думали, что я тут всё выдумал для красного словца и плюсцов ради - вот вам фото с моего десятилетия. Тот самый фингал, честно заработанный от кулака Сашки, на моём лице - лучший тому документ.
Привет! Начал 3 года назад, нормального стеллажа пока нет, но как поинтереснее что соберу планирую его приобрести. Особую ценность наверно представляют 11 олдовых брик геймов (они же тетрисы) в среднем слева ящике их в коробках найти было удачей.
Пост на ВК
👆 Публикуй свою коллекцию! Подключайся к сообществу и хвастай, чем новым пополнился ;)
Помню когда в школе учился(90е), был у колы конкурс-собери крышки получи йо йо. И всю эту кухню с колой и йойо продвигал лицом на тот момент чемпион мира по этой штуке. Не в клубе, не на арене. У него был составлен маршрут из магазов и у каждого что-то около 30 минут. Понятно не один, переводчик, сопровождение. Но как это выглядело, просто на улице толпа школоты и этот чемпион со свитой. Смотрите как надо, пейте колу, я поехал. Сейчас это конечно смешно вспоминать, а тогда нам пацанам круто было.
Пс фото с авито
Мой сосед по этажу хорошо играл на гитаре. Нет, он не был виртуозом типа Джимми Хендрикса. Просто пока остальные эстетствующие педрилы дрочили на акустике «Nothing else matters”, он никого не стремаясь, свободно пел Петлюру, песни про афган и другие композиции, которые можно отнести к жанру «дворовые».
Гитару он брал у меня. Старую, с гвоздем, вбитым в основание грифа, чтобы тот не шатался, и еле-еле живую: старший брат когда-то разрезал корпус по периметру, чтобы вставить внутрь какие-то электронные примочки, а потом склеил обратно мебельным клеем. Понимаете, что это за гитара была, да? Короче настоящий Франкенштейн, а не музыкальный инструмент. Но другого во дворе не было.
На тот момент ему было 20 лет, а мне кажется даже паспорт тогда еще не выдали.
Мы встречались на улице, он просил вынести гитару, а потом пел нам эти дворовые песни: про сосну, что шумит, про прекрасный горный тихий край, про пацана, что шел на свидание к девушке, а его сбила машина; и наконец про то, как бабка отчитала молодого парня, что тот чужие ордена купил.
Слушателей собиралось немало.
После захода солнца, дворовой импровизированный концерт заканчивался. Он отдавал мне гитару, а сам шел ебать одну из своих молодых слушательниц, которой было 14.
Эстетствующие педрилы с единственным перебором Металлики в репертуаре - никого не ебли. Только ежедневно пили пиво из «сисек» в 2,5 литра и иногда ходили кого-то пиздить в соседний район.
А та 14-летняя девка была очень даже ничего. Мне она самому нравилась, как сексуальный объект. Но я мало того, что был пиздюком, да еще и Петлюру не знал. Тогда я пришел к одному очень простому выводу: надо научиться играть на гитаре и мне тоже будут давать.
А кто научит?
В интернете полазил, посмотрел где и какие струны зажимать надо, но ничего из этого не вышло.
Прошло несколько лет.
Идея о том, что за песни дают - никуда не делась.
Уговорил родителей купить мне новую гитару, потому что та, перешедшая по наследству от брата, совсем уже вышла из строя. Помимо гитары мне наняли репетитора. У меня был уже репетитор по математике, но за синусы и косинусы никто не дает - даже если ты эту таблицу не только наизусть знаешь, но еще и объяснить можешь все эти математические моменты.
Репетитор показывал, как гитару держать надо, объяснял нотную грамоту и прочую хуету. Короче он тоже был из разряда эстетствующих педрил. Но я быстро, не без его правда теоретической помощи, научился играть песни про две вертушки на Моздок, и про ту, что не пришла, но и хуй с ней, как будто нет другой такой. От дальнейших услуг репетитора - отказался.
Довольный вышел на улицу.
К тому времени чел с гитарой особо никому нужен не был. Музыка играла из Моторолы E398 со стереозвуком и из СониЭрексона k750. В скаченных на флешку мп3-файлах Петлюры не было, как впрочем и слушательниц, готовых отдаться за грустные песни.
Ту гитару я взял с собой в Питер и вез двое суток на поезде, отказавшись от многих других вещей. Чтобы потом вечерами перебирать всякие мелодии по табулатурам, превратившись в того самого эстетствующего педрилу.
ТГ-канал автора: https://t.me/rusdarktales
м
Я родилась в 1985 и в 6 лет моё детство закончилось.
Каждое лето ездили в Абхазию. В 1991 там началась война. Мы с мамой были на пляже, прибежала растрёпанная женщина, кричала: "Война, война началась". А потом оказалось, что это моя всегда ухоженная, стильная, держащая себя в руках, бабушка.
Мы очень быстро шли в дом, в котором жили, во всех кварталах останавливались белые шестёрки, к ним бежали абхазы, из багажников раздавали оружие населению.
Мы собирали сумки, пришёл сосед-старик и сказал: "Не могли грузины напасть. А может и могли. Уезжайте, пригляжу".
Скомканные вещи не помещались в чемодан, я закапывала во дворе каких-то пупсов, мелкие игрушки, как ехали в аэропорт не помню, но семья помнит туго набитый автобус, проезжавший остановки, с которых кричали и махали люди, водитель боялся останавливаться, боялся, что автобус перевернут, а места для этих людей внутри уже не было.
Помню аэропорт набитый людьми и самолёт и стеклянные глаза стюардессы, все почему-то боялись, что самолёт будут бомбить.
Помню Лебединое озеро, помню бесконечные новости.
А лучше всего помню растерянность и беззащитность взрослых. Они вообще не понимали, как дальше жить. Этика рухнула, всё, что они знали о мире, больше не работало. Почему-то они не прятались от меня, когда это обсуждали. Видимо, считали, что в 6 лет дети такое не замечают. Отлично замечают, хочу сказать.
В этот период я поняла, что на взрослых больше нельзя рассчитывать, что они сами не знают, что делают и как дальше жить. Поняла, что мир изменился, как будто изменились законы физики и что теперь будет всё иначе, но никто не знает, как, и что придется учиться этому самостоятельно и даже совета спросить не у кого. Старалась быть незаметнее, чтобы родители хотя бы обо мне не переживали.
Я стояла на кухне у окна, был конец лета, тепло и зелень и вдруг осознала, что на самом деле мир - очень холодное, тёмное и пустое место. Что за пределами Солнечной системы огромный космос, наполненный тьмой и холодом. Лето и зелёные листья - это так, иллюзия практически, маленькая планета на задворках гигантского пустого мира.
Так в 6 лет я стала взрослой.
А потом всё как у всех. Ножки Буша, шприцы повсюду, бесконечная слякоть, газовый баллончик в портфеле, заштопанные колготки.
Очень берегу детство пасынка. Те, кто пишет, что дети не могли понимать, что было в 90-ых или очень плохо помнят себя или себя обманывают. Дети прекрасно понимают происходящее, просто мыслят другими словами и понятиями.
Никому не пожелаю.
