2006-й год, работаю в продюсерском центре "Фабрики звезд". Звонит коллега, умоляет принести в Кремль забытую фонограмму Юлии Михальчик (концерт для выпускников московских школ уже начинался - без минуса никак). Я без паспорта, регистрации и задней мысли мчусь в центр, чтобы вовремя успеть передать диск.
Объект от самого Александровского сада был оцеплен милицией , и я сотни раз пробую набрать нашего администратора, который не догадался ждать меня снаружи, а внутри связь, очевидно, блокируется. Как верноподданная шоу-бизнеса я обращаюсь к оцеплению милиции. Трясу зеркальным диском, словно это пропуск в Кремль, и клянусь, что здесь фонограммы, без которых не состоится концерт.
Не знаю, видимо, я была тогда очень убедительна, потому что милиционеры меня таки пропустили. Без документов. Но с условием: одному из них я должна автограф Прохора Шаляпина (слава богу, не Федора!) «Господи, - спрашиваю, - Зачем Вам его автограф?» «Это моей девушке Оле», - расплывается милиционер.
Мы встретились с ним два дня спустя в фойе метро Киевская, он был уже в штатском, и я передала ему этот автограф: «Оле от Проши» на свежевыпущенном диске «Фабрики звезд 6», которого еще в продаже не было. Милиционер улыбнулся, поцеловал диск и радостно воскликнул: «Ну, я даже не знаю, что мне моя девушка сегодня за это сделает!»
Юлия Михальчик даже не догадывается, насколько она обязана Прохору Шаляпину… :)
Я жил в России в 90-х. Приехал из ближнего зарубежья. У нас вообще хреново было. Да, был треш, но чувствовалось, что страна должна пройти этот этап .И она прошла, заслуги путина здесь нет. Я любил Россию, хотел там жить, мне отказали в праве на легализацию. Несмотря, что мать у меня русская, бабушка и дедушка родились в России. Сейчас приезжая в Россию, делая временную регистрацию на 10 суток в УФМС наблюдаю, как мимо меня идут счастливые «новые « граждане России, которые то на русском и не могут говорить. Они смогли стать гражданами, а я в свое время нет. Сейчас уже 20 лет живу на Западе. Все хорошо.Но, наблюдая, что происходит в Россию, понимаю, что страна пошла не по тому пути после 90-х. Девяностые были как-бы платой за то, что впереди будет все хорошо. Ведь у Польши получилось, у прибалтов, чехов.Ни за что не поверю, что россияне ближе не к Германии и Америке, с ихними ценностями, а к Ирану и Китаю.
98 год, я в августе пролетел с трудоустройством на должность сисадмина в пенсионный фонд нашего города, районного центра. Сказали кризис, никого не берем, и нас не ебет что ты уже уволился. Селява.
Устроился в котельную наладчиком КИПиА. Как раз до этого с завода уволился с такой же должности.
Коллектив - тетки операторы котельной и химлаборанты + начальница, мужики слесари и один сварщик от 35 до 55 лет. Мне 22 года. Считай молодой пиздюк. 2 года назад пришедший со срочной службы.
Однажды, один из слесарей приходит просто как восставший покойник. С черным лицом.
У него пасынок был, уже взрослый, причем как сын любимый.
Пришли долг выбивать, да ошиблись подъездом (дом двухподъездный был). Зашли на этаж, а там как раз пасынок курил, под описание должника подходил, начили предъявы кидать, пасынок стал их на хуй послыать, ибо вообще не в теме. "Коллекторы" его в окошко с 7 этажа на крышу подъезда выкинули.
"Всего лишь то" ошиблись подъездом.
Бываю иногда в этом районе. Каждый раз смотрю на крышу этого подъезда.
Идите нахуй вы со своими бригадами и словами чушпана.
22 февраля 2001 года, четверг, я студент третьего курса, приехал из Хабаровска домой на побывку, праздник, выходные впереди, 23 фев тогда правда еще не было нерабочим днем. Но кого это волновало?
Договорились встретиться в Чародейке, кафе в центре, мне всегда нравилось, там веранда хорошая летом была, и зимой уютные закутки внутри, а напротив бар Родник где центровые общаковские тусили, девчата желающие блатной романтики и покататься на мерседесах часто сидели в Чародейке с целью подсняться и потусить. Мерседеса у меня не было, да ваще ничего у меня не было.
Встертиться договорились вечером возле агентства Аэрофлота (соседняя дверь фактически), и дальше уже двинуть группой в кафе, по одному не надо в таких местах бывать.
Дальше само воспоминание.
Жду друзей, смотрю по сторонам, тогда в телефоне не повтыкать было, и в какой-то момент из двери Чародейки вырывается огненный шар, и просто нечеловеческий визг ор и пылающие люди выбегают и вываливаются через двери. Пишу и волос на загривке шевельнулся.
Люди падают в снег, рванул к ним, а жар такой что отшатнулся, споткнулся, упал, метался как белка, просто животная паника, закидывал снегом всех кого видел. Думаю психика вычеркнула многое из той ночи. Не помню чтоб ночью в криках просыпался. Просто какое-то состояние как со стороны на себя смотришь.
8 ребят сгорело заживо до костей, хоронили в закрытых гробах, сколько девчат и мальчишек получили жуткие ожиги хз, сейчас полез гуглить, более 20, т.е. 20 это те кто в ожоговое попали. И всё это старшекласники, студенты, друзья друзей. В моем поколении нет никого из Комсомольска у кого бы в чародейке не пострадал кто-то знакомый, хотябы через вторые руки.
Разборки Зайцева и Джема, тогда и начались чистки общака вроде.
Основная часть пул попала в окна. Но некоторая часть пробила плитку фасада.
Это фасад моего дома. Точнее моих родителей. Я в нем родился и вырос. Небольшой городок в Подмосковье.
1994 год. Весна. Мне 15 скоро 16 исполнится... Я живу на третьем этаже, а на втором этаже тогда жили два брата-близнеца. Старше меня примерно на 2 года. Начинающие бандиты или коммерсанты или и то и другое. Я уже и не помню...
Зато очень хорошо помню ту ночь, когда один из них погиб.
Они зашли вдвоём в подъезд, остановились у входной двери в свою квартиру. Им что то сделали с замком, они не смогли сразу дверь открыть. В этот момент, к подъезду подъехал автомобиль и по ним, через подъездные окна, начинают стрелять из автомата...
Одного застрелили сразу, другого ранили, он побежал вверх по лестнице. Его вели через окна очередью. Он выбрался на крышу, через люк на чердак, а может кто то из соседей дверь открыл и помог, не знаю. Спасся.
Мне и соседям пули попали в дверь, в косяки двери, в распределительные щитки, что над дверьми. Просто в стены подъезда. Некоторые пули попали даже в арматуру перил и погнули её. Пули пробивали деревянные двери и всё что было за ними, рикошетили от стен.
Чудом никто больше не пострадал. Все спали в этот момент. Повезло и мне.
Утром я вышел в подъезд, чтоб пойти на учебу. Всё к этому моменту уже убрали конечно. Моя мать и другие женщины подъезда, как могла успокаивала их мать, нашу соседку. Вместе они отмывали от стен и пола кровь её сына. Но кровь из старого советского бетона лестниц и площадок вымыть тяжело. Она остались в трещинах и кавернах бетона. Её запах я помню до сих пор.
Коммунальные службы вскоре поменяли разбитые окна подъезда. Как могли, замазали дырки в стенах внутри и снаружи.. Помогли с ремонтом и заменой всего, что было разбито очередями в квартирах. Соседи, кто чем мог. скидывались на похороны...
До этого и после этого у нас в городе часто случались перестрелки. В одной из них, меня проходящего мимо, чуть не застрелили, я внутренним, звериным чутьем понял, что надо прыгнуть за бетонный блок, когда увидел в десятке метров от себя людей с автоматами, подходящих к кафешке, пристроенной к кинотеатру, в который я и шел... Они расстреляли тех, кто что то отмечал в этой кафешке, а заодно случайного прохожего, который просто гулял с ребенком. Я лежал в луже, за бетонным блоком и боялся пошевелится. Я слышал, как у меня над головой, над блоком, свистят пули. Это все среди бела дня. В выходной. Милиция ехала больше часа, хотя до отделения пешком минут пять, скорая ещё дольше. Киллеры просто, спокойно сели в машину и укатили. Случайному прохожему пуля пробила голову на вылет. Он умер на глазах у собственного ребенка. Мне это все рассказали потом. Потому что я, как только закончилась стрельба, выждал несколько минут , услышал звук отъезжающего авто и как бешенный заяц петляя, рванул изо всех сил, в противоположную сторону, не оглядываясь.
Гибли бандиты, коммерсы и к сожалению просто случайные люди...
Но от тех событий осталось только память людей и могилы на кладбищах.
А это напоминание будет оставаться, пока дом не снесут. Надеюсь снесут скоро.
Каждый раз, приезжая к родителям, я вижу это реальное напоминание о 90-х и благодарю Бога, что я и мои близкие выжили тогда.
Был такой молодежный журнал в моей молодости. И он был по настоящему хорош и интересен!
Несколько обложек:
Читать его было реально интересно! Подача материала в нем была просто великолепна. Всё что касалось самых актуальных молодежных тем: отношения, любовь музыка, мода и многое другое было в нем!
Всё это на отличной бумаге в в великолепном оформлении, с красивыми фотками обязательно плакат в каждом номере, чтоб на стену прилепить! :)
«ПТЮЧ» был придуман творческим коллективом во главе с главным редактором Игорем Шулинским. Журнал издавался с сентября 1994 года по февраль 2003 года.
После советских "Юностей" и прочих "Ровесников" это была прям другая вселенная.
Хотя и среди совковых журналов были достойные! В действе выписывал и с удовольствием читал сначала "Пионер" потом "Технику молодежи!
были в 90-х ещё всякие COOL, Браво, тот же "Ровесник" пытался за модными трендами угнаться. Но куда там. Но это все было не то! ПТЮЧ был на голову выше.
Семьдесят с лишним часов пути, а в них — сотни картинок и сюжетов, некоторые из которых требуют отдельных рассказов.
Вот я на никарагуанском таможенном пункте в Потоси сплю на дне маленькой лодки, жду, пока приведут большую, на которой можно будет уплыть в Сальвадор. Вот я в сальвадорском автобусе, идущем из прибрежного Ла Униона до столицы, знакомлюсь с двумя местными женщинами и получаю сразу два приглашения переночевать у них до самолёта. Вот мы едем с новой знакомой по тёмным сальвадорским улицам и вместе с водителем выбираем среди них те, на которых сегодня не стреляют и не швыряются горящими тряпками. Вот я сижу в её семье, ем с ними рис, обсуждаю еду соседних стран и узнаю от её дочки, что все мыши умерли, потому что устали ждать, пока кошка их доест. Вот я пытаюсь уснуть у стены сальвадорского аэропорта, на полу колумбийского и на скамейке турецкого.
Вот я еду по сумеречной утренней Москве на Казанский вокзал получить билет в следующую поездку и знакомлюсь с бездомным Палычем. Он долго смотрит на меня и спрашивает: — Оттудова? — Откудова? — Курить будешь? — Буду.
Вот мы курим с Палычем, так и не выяснив откудова я, но точно зная, что оттудова. Курим и смотрим на московские светящиеся окошки-звёзды. Ни я, ни Палыч ни разу не индейцы. Но мы тоже знаем, что за звёздами непременно живут родные люди. Пусть не наши, но чьи-то точно.
Мимо нас проходит нервный мужик и кричит в телефон: — Это возмутительно пакостно!
Мы с Палычем грустно качаем головами ему вслед: — Зря он так… — Точно, зря…
У Казанского пахнет зимой, куревом и горячим молоком. Привет, Россия. Я дома.
