Зодчий
От автора:
Привет, хочу показать свой новый рассказ. Задумка, как по мне, неплохая. Хотелось бы узнать у вас мнение на счет исполнения.
Для тех, кто хочет видеть продолжение "Подросткового возраста": не забыл, помню все) просто со временем эта история показалась мне слабой. И поскольку нет актива, нет и стимула. Вот. А книга полностью вышла на Ридеро и за чисто символическую сумму ее можно купить и прочесть первым, а главное полностью. Это не попытка выклянчить деньги, здесь обязательно будет вся история, как только я пойму, что это интересно людям. Поэтому для тех, кто впервые слышит о ПВ, прочтите пару глав, может зайдет.
Поддержите автора своими комментариями и конструктивной критикой
Зодчий
Утро началось в купе несущегося поезда. Короткий, как будто выстрел, удар по двери и голос проводника:
- Подъем, граждане, подъем!
Но два пассажира на верхних полках не спали. Они проснулись час назад и тихо лежали, слушая стук колес о рельсы, вперемешку с раскатистым храпом попутчика внизу.
После стука в дверь храп на мгновение умолк, зашуршало постельное белье – мужчина заворочался, а потом, словно показывая свое недовольство, что его так беспардонно разбудили, захрапел с новой силой.
Мужчина сверху посмотрел на часы и сел, свесив ноги с полки.
- Спишь? – коротко спросил он у парня напротив, хмуря брови.
Тот в ответ покачал головой.
- Вот и хорошо.
Мужчина спрыгнул вниз и приоткрыл дверцу, та, шурша отъехала в сторону.
- Николай Иванович, вы куда? – спросил парень, приподнявшись на локте.
- Чай закажу. Лежи, Олег, – напоследок бросил он, выходя в коридор.
«Всегда он такой, - подумал парень, - хмурый… а еще инженер…»
Пока Николай Иванович ходил за чаем, Олег переоделся и сел на свободное место напротив спящего мужичка.
Он смотрел, как вздымается его живот под простыней и как он опускается, сопровождаемый храпом.
Дверь снова отъехала в сторону, появился Николай Иванович:
- Чай отменяется. Подъезжаем.
- Ладно.
Парень посмотрел в окно и увидел просыпающиеся поля, затянутые белой пеленой тумана, вязкого и холодного.
А впереди их ждал город. Очередной бетонно-асфальтный исполин.
До конца пути, пока поезд не остановился у перрона, мужчина напротив проспал. А двое сидели напротив него, молчали, смотрели и тяжело дышали.
А дальше все по накатанной: толчея в вагоне, вокзал, тяжелый рюкзак с приборами, короткий перерыв на кофе, чтобы согнать сладковатую тяжесть с глаз и дальше, вглубь города.
Они спустились в метро.
Николай Иванович шел быстро. У него были широкие шаги и Олегу пришлось поднапрячься, чтобы не отставать. Он семенил за старшим инженером, на бегу подтягивая лямки тяжелого рюкзака.
Это была шестая командировка Олега и к тому, что Николай Иванович угрюм и неразговорчив парень успел привыкнуть. Но к скорости с какой тот двигался, казалось, привыкнуть невозможно.
Николай Иванович на ходу вынул из кармана какой-то прибор с кучей лампочек и датчиков.
«Сканирует» - пронеслось в голове у Олега.
И действительно Николай Иванович сканировал. Лавируя, среди спешащих на работу людей он был погружен в показания прибора, ясные только ему.
Они шли ведомые показаниями. Прибор вел их вглубь станции, и когда Николай Иванович резко остановился, Олег, не успев среагировать врезался в него.
- Извините, – пробормотал парень.
Но старший инженер не обратил на это внимания. Все так же хмуря брови, он угрюмо произнес:
- Вон она, – и слегка указал прибором на сидящую девушку.
Та ждала поезда.
- Точно? – Олег спросил не потому, что хотел услышать ответ, он спросил из вежливости, показать, что не пропустил мимо ушей слова, но Николай Иванович наградил его холодным и слегка презрительным взглядом, мол: «Ты во мне сомневаешься, или что?»
В этот момент послышалось приближение поезда, девушка вскочила на ноги и подбежала к краю платформы, слегка наступая носками ботинок на желтую линию.
Прибор в руках Николая Ивановича чуть запищал и на нем замигали красные лампочки. Лицо старшего инженера вытянулось, морщинки разгладились, а глаза округлились. Олег заметил, как все тело Николая Ивановича напряглось, он понял, что показал прибор. Девушка хотела прыгнуть под поезд. Но когда тот показался в глубине тоннеля, прибор тут же умолк – она передумала.
Поезд медленно подошел к платформе, двери разъехались, и девушка шагнула в вагон.
- Пошли, – скомандовал Николай Иванович.
Перемешавшись с толпой, они тоже вошли в тесноту вагона метро.
Вокруг от людей веяло злобой и недосыпом, это Олег чувствовал и без приборов.
«Но эта девушка… она хотела покончить с жизнью…»
Олег думал спросить у Николая Ивановича впервые ли у него такой случай, но побоялся новой волны презрительного взгляда.
- Дай мне мометр, – коротко сказал Николай Иванович, держась одной рукой за поручень и исследуя показания прибора в другой. – Это то, что надо.
Олег кивнул и кое как снял рюкзак.
Открыв его, он не сразу нашел мометр. Он смотрел в бездонную сумку, где лежало множество устройств, несколько секунд прежде чем запустить руку, но тут Николай Иванович грозно произнес:
- Да чему вас в Академии учат вообще?
И сам засунул руку в открытый рюкзак, не глядя нащупал мометр и извлек его.
Олег, виновато опустив взгляд, застегнул молнию и набросил рюкзак на спину.
«Сейчас будет самое интересное» - подумал он.
Николай Иванович направил мометр на девушку. Она сидела, зажатая между старушкой и толстяком, и разглядывала свои ботинки. Ее выражение лица было убитым. Она явно переживала не самые лучшие времена в своей жизни.
Но вдруг на ее лице проступила тень улыбки.
Она достала из кармана пиджака телефон и, видимо, увидев что-то, заулыбалась взаправду.
Олег заметил, как на ее щеках показались слезинки.
«Получилось»
Ближе к обеду Олег и Николай Иванович сидели в каком-то кафе. Они молча ели, слушая лязг посуды и вдруг старший инженер заговорил:
- Зачем ты вообще пошел к нам, если не готов? Это твоя шестая командировка, а в метро повел себя, будто первая.
Странно было слышать это от молчаливого Николая Ивановича. Олегу стало обидно, но он стерпел.
- Ты не опытный. – продолжал тот.
Олег оторвал взгляд от тарелки, посмотрел в глаза Николаю Ивановичу и вдумчиво произнес:
- На самом деле, я долго думал идти или нет. Я боялся, – он говорил медленно, взвешивая слова. - И когда я уже хотел было отказаться от предложения устроиться стажером к инженерам счастья, я понял, что не важно, как тебе страшно, не важно, знаешь ли ты как что-то делается, – он смотрел на старшего инженера и видел, как меняется его лицо. - Если ты найдешь в себе смелость начать, то ты уже почти справился с задачей.
Николай Иванович откинулся на спинку стула, и огляделся. Потом повернулся к Олегу, и парень заметил улыбку на его лице и тут же замолчал, сбитый с толку.
А Николай Иванович воспользовался этой секундой молчания и произнес:
- Не этого я ожидал… - он увидел, как Олег опустил голову и поспешил добавить, - в хорошем смысле. Ты правильно сказал – найди смелость и все получится, – он немного выгнулся, и парень услышал, как щелкнули позвонки. - Я знаешь, что тебе скажу. Это очень правильная мысль. Ведь именно она лучше всего описывает нашу специальность. Не каждый инженер к старости это понимает… а ты вдруг взял и понял. Раз уж на то пошло, позволь тебе сказать одну вещь, которую я понял, работая здесь. Человек несчастен тогда, когда чувствует себя слабым. Когда не знает, что делать. Наша задача достучаться до ответа в его голове, который поможет пережить трудное время. Дать ему силы. Дать надежду. Мы не несём счастье. Ведь мы не можем его сделать. Мы можем лишь помочь открыть глаза. И наша профессия, «Инженеры Счастья»... Какой дурак это название придумал..? не имеет с названием ничего общего, хотя звучит красиво.
Мухи творчества
Несколько лет назад я старательно начал писать книгу, но запнулся и окончательно застрял где-то в районе 150 страниц.
Плюс, не хватало кое-какого специфического опыта, и я решил чтобы значит, зря электронную бумагу не переводить, это благое начинание отложить на неопределенный срок. Очень не хотелось писать нелогичный бред и пополнить первой же книгой свалку шаблонного постапок-мусора.
Несколько раз перечитывал за эти годы, и каждый раз ловил себя на мысли что зачитываюсь ей снова и снова, даже не смотря на большие пробелы. А получив специфический жизненный / военный опыт, я наконец, пришёл к понимаю, что наконец смогу достоверно писать не «боевое фентези», а уже что-то реалистичное, близкое к мокьюментари.
Книга задумывалась как история очень близкая к «Мародёру» Аль-Атоми, можно сказать даже родственную. (Кто первый скажет «фанфик», пусть бросит в меня мылом) помниться я даже списался с Атоми по мылу и получил разрешение использовать её мотивы, как продолжение)
Но, в отличии от «Мародёра», по первоначальной концепции события книги происходят в ДС.
Мрачный, очень натуралистичный, с обилием чёрного юмора городской сюрвайвал, который начинается за три дня до ядерного песца, и детально описывает выживание в первые минуты, дни, панику, падение системы, городские бои, и (пересекаясь с Мародёром, описывает становление одного Дома).
Из ключевых отличий - герои без армейского/военного бекграунда, более растянутое «становление героев», более детализированное развитие характеров. Очень хотелось поставить обычных, абсолютно неготовых и не мэрисьюшных людей в эти обстоятельства и посмотреть как они будут выкручиваться. (Ебитес.жпг)
Главных героев задумывалась троица - два друга детства, жена главного героя (опять же, в отличии от Мародёра, она полноценный персонаж, а не функциональная «стрёмная бабища подай-принеси»).
А теперь, собственно, суть проблемы. Потому как есть у меня сильно желание всё-таки её написать, но решения я так и не придумал.
Ёжики плакали, кололись и продолжали натягивать жабу на гадюку…
В чём заключалась особенность «Мародёра»? События происходят на периферии, и ядерная война не разрушает город, где живёт герой. Цивилизация проходит этапы стремительной деградации. ГГ выживает и создаёт «Дом», такое себе миниатюрное укрепленное феодальное владение.
Если же брать столичный ДС (тут не очень принципиально даже будет это Москва, Минск или Киев), то есть две неразрешимые проблемы.
Первая: как оставить город частично пригодным для жизни (выживания) после даже одного ядерного взрыва и глобального пожара который последует?
Вторая: Как оставить при этом мегаполис на произвол судьбы, и как будет происходить падение системы и последующий передел власти в случае такого стратегического обьекта как столица или большой город? Его вообще оставят, выведут войска? Или тут изначально ключевое и глупое авторское допущение?
Третья: как обосновать то, что герои оттуда не уезжают, несмотря на заражение, бандитские анклавы, и бои на улицах прямо под носом, когда всё население рвётся из города. (положим, это еще можно решить, но с нятяжкой)
В один момент я даже начал писать большое ответвление, в котором город оказался еще и заражен биологическим оружием, отчего город полностью изолировали, но скатился в какую-то фентезятину с твёрдым душком зомби-апокалипсиса, и прервал сиё сомнительное извращение.
Вообщем, в какой-то чудесный момент я погряз в этих глобальных нестыковках. И сложнее всего было понять как будут развиваться события с участием армии/мчс, будет ли происходить массовая эвакуация, и как отразится на армейских частях падение режима в таких условиях
Пожалуй, средний / маленький город на периферии продумать и описать было бы гораздо проще, но тогда получится уже не книга «из одной вселенной», а почти прямое заимствование :(
И вообще, вот, даже не берусь сказать насколько сам жанр сейчас стал непопулярен. Мне кажется, что после «Зоны», «Метро» и прочих циклов на тему ядерного БП, наступило перенасыщение, и этот жанр уже умер, и даже написав хорошую книгу, можно столкнуться с тем, что она просто не будет интересна совсем никому.
Прошу прощения за лонгрид :)
Вы хотите головоломок?
Их есть у нас! Красивая карта, целых три уровня и много жителей, которых надо осчастливить быстрым интернетом. Для этого придется немножко подумать, но оно того стоит: ведь тем, кто дойдет до конца, выдадим красивую награду в профиль!
Кто пишет наши судьбы?
Кто пишет наши судьбы -
Мы сами или нет?
Понять хотелось суть бы:
В чём кроется секрет.
И есть ли долг небесный
Начертанный Творцом?
Спускаюсь я в ликбе́зный,
Мир бездны перед сном.
Ввожу в строке я «google»
Свой каверзный запрос:
«Кто пишет наши судьбы?»
Хочу я знать всерьёз!
А он мне кучу ссылок,
Сам чёрт не разберёт!
Как есть и как всё было
И что нас дальше ждёт.
Кругом противоречья,
Аспектов разных тьма,
Эпоха человечья –
Кошмар для естества!
Никто за нас не пишет,
Не судеб – важных дел.
Мы сами только, слышишь,
Стираем жизнь как мел.
Поступками своими
Реальность создаём
И наравне с другими
Ответственность несём.
Мы сами выбираем
Из множества путей,
А на судьбу пеняем:
За жизнь не в той среде!
***
© Rip.face
Рассказ "Кофе"
Я зашагал в сторону придорожной кафешки, радостно пританцовывая на ходу и размахивая портфелем, это было не столь заметно для остальных, но внутри я ощущал себя яркой звездой, лучи которой расходились в разные стороны.
Сейчас я возьму себе мой самый любимый кофе со сливочной молочной воздушной пенкой, которая тает во рту, стоит ей только прикоснуться к языку. Как постоянному клиенту, каждый раз бариста посыпает мне напиток корицей, шоколадом и разноцветными маленькими драже, будто бы наряжает и так пушистую свежую новогоднюю елку разнообразными игрушками.
Перед кофейней я остановился, полной грудью вдохнув запах кофе, смешанной с миллионами других запахов улицы. Боже, как он выделяется на фоне всего остального! В меру горький, в меру сладковатый, идеальный…
Я только недавно нашел эту кофейню, всего за пол года я стал самым лучшим клиентом. Со мной все здороваются и улыбаются. Я начал посещать кофейню сначала после тяжелой рабочей недели в пятницу, а затем стал приходить почти каждый день. Всё чаще и чаще.
Мне так нравились мягкие кресла из красного бархата, смешанного с шелком. Они будто бы обволакивали меня теплым облаком, когда я держал в руках чашку крепкого чудесного напитка. После этого я как будто заново рождался, будучи готовым к новым подвигам.
Да будто бы моя жизнь разделилась на «до» и «после». «До» я был ужасным неудачником, всё валилось из рук, меня никто не уважал, я ужасно стеснялся себя и своих чувств, боялся даже слово поперек сказать, а вот «после»... Мое «после» стало совсем другим.
– Здравствуйте, я так рад Вас видеть. – произношу я, улыбаясь во всю ширь. Я по-хозяйски расположил руки на стойке бара и поднял два пальца вверх – средний и указательный - прижав их к виску.
Бариста, красивый статный кареглазый мужчина повернулся ко мне, оторвавшись от других дел, он как раз вытирал чашки салфеткой.
– Здравствуйте, ну что же… – улыбнулся он и развел руками. – Снова Вы. Давно не виделись.
Я только сегодня утром был у них и брал чашечку волшебного кофе.
– Даааа, – протянул я, расплылся в довольной усмешке, улыбка показала мои зубы мудрости.
– Как обычно? – мужчина поднял одну бровь наверх и наклонил голову, будто бы изучая меня.
– Так точно, – я направил два пальца на него, оторвав их от виска, будто собираясь стрелять. – Бам! Лучший кофе для лучшего клиента!
Бариста рассмеялся:
– Ладно, ладно, подождите пару минут. Кстати, у нас появились мармеладки, может быть, Вам добавить их?
Мармеладки? В совокупности с драже? Ого!
– А еще можно добавить маршмеллоу.
Я задумался на пару секунд, изучая потолок. Стоит ли делать и без того чудесный напиток еще лучше, если он и так идеальный? А может ли вообще существовать улучшение идеала, если это априорно неверно даже по определению? Я представил, как моя керамическая чашка стоит на столике, композиция никак не вязалась с мармеладками и маршмеллоу. Эти зефирки портили всю картину, выбиваясь из нее. Вот я сижу в кресле из красного бархата, вот солнышко освещает кофейню, вот за окном ходят веселые переговаривающиеся люди, вот мой кофе, он стоит на столе, пахнет свеже обжаренными зернами, сливочная пенка медленно пузырится и растворяется в воздухе, затем я пробую напиток и сам растворяюсь во вкусе полностью, и окружающий мир перестает существовать. Так выглядит эйфория?
– Ваш кофе. – отрывает меня от мечтаний бариста, ставя передо мной чашку.
Я заглядываю вовнутрь. Никаких добавок, всё как обычно.
– Вы так долго думали, я решил, что Вас загрузил. Приятного отдыха, – произнес он.
Я взял чашку в руку, приятное тепло разлилось вверх от ладони до самого сердца.
– Это правда он? Тот самый мой любимый кофе? – вскричал я.
– Да, всё верно. Всё, как Вы и заказывали. – успокоил меня мужчина и процедил себе под нос, но я уже не расслышал. – Который Вы постоянно заказываете.
Он развернулся и снова занялся натираем чашек, а я в этот момент боясь что-либо упустить, повторил процедуру, которую я обычно выполнял, аккуратно нес чашку, боясь расплескать бесценный напиток и повредить расположение хотя бы одной драже, ведь мужчина их с такой любовью раскладывал для меня.
Я сажусь в кресло в углу, и время останавливается. Я вдыхаю запах кофе из чашки, который щекочет мне глубь переносицы ближе к мозгу. Я растекаюсь по креслу, расслабив все свое тело. Мышцы, напряженные после рабочего дня чувствуют себя лучше, чем если бы я сходил в горячую ванну.
Нет, нет, я не должен спешить. Всё должно быть идеально и вовремя. Я второй раз вдыхаю, стараясь всё запомнить до мельчайших подробностей, затем ставлю кружку на стол, изучая то, как она стоит на деревянном столе и как выглядит, освещенная внешним излучением.
Спустя некоторое время я беру кружку в две руки, обнимая её, и чувствую, как она обнимает меня в ответ своей теплотой. Готов ли я сделать первый глоток? Я испугался. Я ведь так люблю его, всей душой… Достоин ли я первого глотка? Достоин ли я того, чтобы разрушить свой идеал?
Я задумался. А затем закрыл глаза, собрался с силами и отхлебнул.
О нет! Что же я наделал? Теперь чашка опустела, драже скрипят у меня во рту, молочная пенка осталась на верхней губе.
Как я хорош, я просто одно из божеств, которое вернулось с небес, чтобы разрушить гармонию мира, будто Зевс, который бросил молнию в озеро с гладкой отражающей поверхностью!
Теперь я властелин мира, ведь я позволил себе сделать то, чего никогда бы не осмелился раньше!
Как же хорошо, сделать первый глоток, ощутить всеми вкусовыми рецепторами этот вкус: горький, соленый, сладкий, процентное содержание этого разрушенного идеала.
Второй глоток я делаю жадно, как король, сидящий на троне. Мне привели шута, его шутка мне не понравилась, и я приказал казнить его. Как и я казню напиток, заставляя его умирать в своем рту.
Я с силой опускаю чашку на стол, она издает громкий звук, на меня оборачиваются пара женщин, невинно щебетавших ранее об отношениях и мужиках. На их недовольство я отвечаю долгим взглядом, надвинув брови, а затем показываю им язык. Возмущенные дамы крутят пальцами у виска, а затем отворачиваются.
Это только мое ощущение, им вообще не понять, что я чувствую! Как я мог разрушить всё то, что было сделано до меня превосходящему все доныне известное на земле!
Злость и превосходство проходят, я делаю слабый третий глоток кончиками губ, еле прикасаясь к кружке.
Кофе становится всё меньше. Черт, как быть? Я ерзаю в кресле.
Я должен сделать это до конца. Оставлять недоделанным это невозможно, да и просто некрасиво по отношению к нему.
Как я могу любить тебя, если причиняю тебе боль? Если перевариваю тебя и извергаю в туалете? А затем беру снова, как ни в чем не бывало? Как же так?
Я бегаю глазами по этим людям, которые вообще не являются ценителями и абсолютно не имеют понятия, что я испытываю, а затем снова обнимаю чашку:
– Ты только моя, – я полностью погружаю язык внутрь и болтаю им вокруг.
Моя чашка. Мой кофе. Моя жизнь. Боже, как это… я начинаю возбуждаться.
А затем снова делаю глоток.
Пробуждаются новые резервы, в голову ударяют сотни молоточков, сердце начинает биться чаще. Зрачки расширяются от удовольствия и страсти, которую я испытываю всем телом.
Я делаю последний глоток и откидываюсь в кресле, закрыв глаза.
Это блаженство растеклось по всему телу. Я полностью расслабился. Ручка чашки безвольно болталась на большом пальце правой руки.
Как было хорошо…
Через некоторое время я встаю, отряхиваюсь, беру портфель, оплачиваю счет, сухо прощаюсь с баристой и спешно покидаю кофейню, накинув серое пальто.
На улице гудят машины, люди куда-то спешат, толкаются, кричат, холодный ветер поднимает полы верхней одежды… Деревья теряют листья в некой спешке, быстрее готовясь к холодам.
***
– Это кто такой был? – удивленно спросила баристу молодая только что пришедшая на работу официантка. – Мне показалось, или он, действительно, только что…переспал с кофе?
– О, не обращай внимания, – отмахнулся мужчина. – Наш постоянный клиент, заходит несколько раз на дню, бывает больше.
– Он ведь нормальный да?
– Абсолютно. Очередной одинокий ценитель кофе в большом мире. – мужчина улыбнулся какой-то непонятной хитрой улыбкой, закрывая кассу, будто бы знал то, что вряд ли бы могла понять светловолосая новенькая.
7 фраз
"Аэропорт"
- Аэропорт её, стремительно влетевшую и без багажа, встретил привычным гулом, толпой, суетой и запахами фаст фуда, но вопреки обычному изнурительному ожиданию, всё шло легко и быстро: регистрация, лента досмотра, паспортный контроль и вот она ещё не веря, что все получилось, уже смотрит в иллюминатор на проездающий мимо аэропорт, на удаляющиеся самолёты с разноцветными наклейками заморских авиакомпаний, прощайте все, я это сделала...
- Все позади, оставлено в прошлом, покинуто, забыто; теперь она свободна и готова к новой жизни.
- Сердце от своей же смелости и радости совершившегося, уже не выскакивало из груди как утром, а билось спокойно, убаюкивая и расслабляя.
- "А говорили, что нельзя убежать от себя," - уже погружаясь в мягкое кресло, мечтательно улыбаясь и закрывая глаза, подумала она, а открыла их только через несколько часов полета, и , сгорая от нетерпения и эйфории, с толпой двинулась к выходу самолёта, далее по стеклянным коридорам незнакомого аэропорта уже на другом конце земли.
- Машинально выхватив взглядом квадрат рекламного щита на высокой стене, она подумала, что всё, как в той жизни, весь мир продаёт и покупает одно и то же , да и сам аэропорт был похож на тот, что она оставила там, куда больше никогда не вернется.
-"Вот сейчас заверну за угол, там по эскалатору вниз, а ещё через два поворота- выход, -рассуждала она, удивляясь, что ноги сами ведут куда надо, - И чего я боялась, что потеряюсь?"
- Все повторялось в том же порядке: паспортный контроль, досмотр на выходе, и опять мимолетное ощущение " дежа вю" , например, этот бутик, табло, большие стеклянные двери, которые бесшумно разъехались в разные стороны, пропуская её, и она вдруг всем телом вывалилась в город, бурлящий, бегущий, безразличный, ЕЕ город, от которого, как и от себя, она ДУМАЛА, что убежала....
Советы начинающему писателю
Привет!
Я - писатель средней руки, пишу несколько лет, но в стол. В инет ничего не попадало.
Сейчас чувствую в себе силы и хочу начать публиковаться на аудиторию.
Мне очень хочется, чтобы мои произведения читали, но я очень переживаю по поводу авторского права.
Поэтому прошу помощь у более опытных ребят, уже прошедших этот этап.
Меня интересуют следующие вопросы:
1) На каких площадках лучше публиковаться, чтобы тебя читали? Я полный ноль в этом вопросе.
2) Как защитить авторство в своих произведениях?
Именно с позиции того, чтобы мою работу не присвоил кто-то другой. Скачивать - пусть скачивают.
3) Было бы интересно попробовать писать какие-либо конкурсные работы на определенные темы, дабы проверить свои силы и попробовать себя в чем-то новом.
Надеюсь на вашу помощь и актуальную информацию.
Заранее большое спасибо!
Что надо успеть за выходные
Выспаться, провести генеральную уборку, посмотреть все новые сериалы и позаниматься спортом. Потом расстроиться, что время прошло зря. Есть альтернатива: сесть за руль и махнуть в путешествие. Как минимум, его вы всегда будете вспоминать с улыбкой. Собрали несколько нестандартных маршрутов.