В июле 99 года, когда отгремела самая сложная экваторная сессия 3го курса (патан, патфиз, фарма, пропедевтики детских и внутренних, общая хирургия и уход) и были получены все необходимые отметки в зачётке, студенты засобирались по домам. Я немного подзадержался, т.к. ждал поступления своего друга Лехи, о котором на пикабу был написан мой первый пост. Попытка не удалась, кстати, но это история уже рассказана и к причинам да обстоятельствам возвращаться не буду. Уже перед самой поездкой домой, на автовокзале, мы посчитали наши финансы и поняли, что хватает ровно на полтора билета. Так как весь остальной народ уже свалил, смысла возвращаться в общагу и искать у кого перехватить недостающее особого не было. Была первая половина дня, от дома нас отделяло 120 км, мы молоды и по-злому веселы. И вот тогда в чью-то голову пришла светлая, ну как тогда казалось, идея. Автостоп! Доводы просты и понятны: у нас народ добрый, раз, трафик между Симферополем и Феодосией, куда мы держали путь, очень активный, два, ну и это приключение, три. Сказано - сделано. Мы покупаем пачку сигарет, 100 мм красный LM, полторушку вкусной газировки, пачку печенья, садимся на троллейбус и едем до конечной остановки, самой близкой к началу нашего путешествия. Этот этап прошёл гладко. Шутя и веселясь, с конечки мы потопали вдоль трассы, махая руками каждой проходящей мимо нас фуре. Блин. Нас не брали. Водители разводили руками и показывали вперёд. Страненько. Ну да ладно, мы все равно топали вперёд. Так мы прошли до 12 км, на котором стоял стационарный пост ГАИ.
- Ага, вот она причина игнорирования двух молодых, прилично одетых людей, - сказал Леха. - Теперь заживём и уже через полтора-два часа окунем свои чресла в Чёрное море.
- Скажи, бабуля, а до Феодосии далеко, - голосом Абдулова из Формулы любви интересуемся у бабушки, копающей грядки, то ли в Донском, то ли в Трудовом. На горизонте все ещё парит Симферополь, с другой стороны уже видны горы.
- Километров 100, - отвечает ошарашенная женщина.
- рукой подать - весело улыбаемся мы, и под бабкины крестные знамения и молитвы двигаем дальше.
Тут надо сделать небольшое отступление. На мне светлая футболка, джинсы, кроссы, за спиной рюкзак. На Лехе брюки со стрелками, рубашка с галстуком, на ногах кожаные батины туфли, а в руке тот самый чёрный ю дипломат (в свете последних событий звучит двусмысленно, но как было).
Где-то через километр-два, когда от постоянных взмахов рукой уже устали дельтовидные мышцы, мы остановили первую машину. Это был красный ушастый запорожец. Из всех сидений осталось только одно - сидение водителя, все остальное пространство занято скошенным сеном.
- Располагайтесь на сене, коли не брезгуете, доброшу до Зуи, - говорит нам весёлый старичок.
- Рабочая схема, - мигает мне Леха, - 25 км и ещё только полдень. Четверть пути, ни копейки не потратили, свежий воздух, приключение!
Если кто-то считает, что Запор - плохая машина, предлагаю проехаться в нём после трех часовой прогулки. Это гений инженерного искусства, самодвижущийся экипаж на 4 персоны, медленно, но верно преодолевающий километры без вашего активного участия.
Но вот и Зуя, прощаемся с дедушкой. Двигаем дальше. Долгое время ничего не останавливается. Мы поем с академический акцентом "Поле, ррруускыае поооле, светит луна или падает снег..." дальше не знаем, а интернетов тогда и в городах не особо было. От Зуи до Крымрозы (есть такая вкусная розовая картошка, но тут она не причём) и дальше через лесополосы и поля. Через часа полтора ловим пятёрку жигули. Шеф, до куда не жалко. Едем до окраин Белогорска, за спиной 40 км, время позднее послеобеденное. Ругаемся с водителем, который просит денег, хотя его предупредили, что финансов нет. И далее ничего. Идти уже невесело, темнеет. Машин на трассе все меньше. Крик "Леха, мессеры!!!" все реже тревожит придорожных кузнечиков и цикад.
- Наденем халат, прикинемся ветеринарами, деревенский люд любит этих отважных парней и не оставит их в беде.
- В деревне ящур, - цитирую знаменитый фильм. - тут нам и конец. Хреновая идея.
- зато приключение! - оппонирует друг.
В Чернополье ловим трактор с прицепом. Залазим в прицеп и едем ещё часть пути среди пустых бидонов, старых покрышек, под светом ярких летних звёзд.
Посёлок Богатое - середина пути. Трактор оставляет нас на станции и уезжает. В свете фонарей на станции стоит красивый красно-белый Икарус. Он едет через Феодосию в Краснодар. Договариваемся с водителем за пол билета на двоих. Это все наши деньги. Водитель смеётся с наших скитаний. За полтора билета любой автобус взял бы нас ещё в Симферополе.
- Приключение... - ворчит Леха, - мать твою, поле, русское поле, чтоб его. Ящур...
Едем в автобусе до Старого Крыма и... ломаемся. Автобус российский, а Крым еще украинский, водители ищут какой-то ремень, пассажиры разбредаются по окрестностям, дышат целебным крымским воздухом. "Я застрял в Крымских горах" - орёт какой-то мужик по мобильному. А минута беседы тогда стоила если не как крыло от самолёта, то как закрылок точно. Да и не горы там, холмики, но фраза звучит внушающе.
Поздней ночью, уже за 12, идущий навстречу автобус делится ремнем с нашим и мы отправляемся в путь. До цели 30 км, рейс спешит на переправу в Керчь и даже не заезжает на феодосийский автовокзал, нас высаживают на керченском шоссе, до дома 15 минут пешком. Около 2х мы уже были дома.
Это была первая и последняя попытка автостопа в моей жизни. Это было реальное приключение, детали которого помнятся до сих пор. Запах раскаленного асфальта, резины и выхлопных газов, смешанный с запахом сухой травы и навоза. Кресты, рули и венки в огромном количестве, о котором я даже и не подозревал в то время. Пересыпочные сооружения, кладбища, брошенные дома.
Были мы идиотами? Если смотреть сегодня, наверное, да. Но это было классно.