Пикабург и лига древнего баяна, ч. 1
Да, автор укурился (хотя идея написать подобный опус была у меня уже давно). Посвящается первому подписчику, кто бы это ни был, ну и всем кто это прочтёт. Всё совпадения с реальными лицами случайны, я не преследую цели кого-то оскорбить, ну вы поняли в общем. И да, цели "обрисовать реальную ситуацию" не было и близко, просто дурачусь.
Зелёные холмы Пикабу́рга привычно встречали рассвет. Из пекарни на углу доносился приятный аромат кофе с фирменными кексами, и первые пикабу́ржцы, сидя за столиками, уже читали утреннюю сводку горячих новостей в интерактивной газете.
"Ты посмотри, что творят, в "Вайстеррис" очередное дно пробили"- возмущённо воскликнула девушка, сидящая у окна.
"Как будто это новость. Эх, в былые времена контент был поинтереснее"- с грустью отметил немолодой мужчина напротив. - "Но плюс я всё же поставлю, а парню посоветую судиться. Ладно, что-то мы расселись, тебе надо Артёма в детский сад отвести, а мне на работу пора."
Дети весёлой гурьбой повалили на игровую площадку, едва лишь бессменный сторож садика, Полароид, открыл ворота. На столе привычно лежал старенький фотоаппарат, который ещё помнил, как отправленный в газету шуточный снимок оказался в итоге на стенде "Лучшие работники Пикабурга". "Весёлые были времена" - с лёгкой грустью подумал он.
А тем временем местная метеостанция, которая никогда не ошибалась, передавала штормовое предупреждение. "Дождь будет ровно через 205 секунд. Бонус: ожидается гроза и сильные порывы ветра. Ваш Элвер."
"Ну вы видели? Он точно долбанутый" - покачал головой проходящий мимо пикабуржец. Впрочем, это ни для кого не было новостью, как и то, что в свободное от работы время Элвер косил газоны. Косил он их, между прочим, под покровом ночи, чем немало пугал впечатлительную часть публики.
Итак, начался оживлённый день и интерактивная газета- основное достояние Пикабурга - стала наполняться новостями. Старичок с бородой по имени Баяномер уже сидел перед монитором и сверял каждый новый пост с общей базой во избежании повторов. "Нет, ну вы посмотрите на этого пикабуржца, уже десятый пост своровал, и он ещё грубить смеет, доиграется ведь. Сначала внутренний рейтинг упадёт, потом и вовсе в камеру отправят." К удивлению Баяномера, всё ограничилось предупреждением от полиции Пикабурга за оскорбления, а один из десяти постов был даже повешен в лучшем за неделю.
Легенды о том, что лига древнего баяна овладевает могущественной магией, ходили уже давно, но никто не придавал этому особого значения. Набеги адептов успешно отражались храбрыми воинами - рыцарями свежего контента. Их неоново-красные мечи были грозным оружием при массовой атаке и легко могли отбросить автора на самое дно рейтинга. Но в последнее время их сила слабела, а низкопробные посты то и дело прорывались на стенды горячего и лучшего.
Полиция Пикабурга, офис которой располагался в небольшом подвале, не спешила разбираться с этой ситуацией и старожилы города решили, что пора им самим навести порядок...
P. S. Вот честно, продолжать? 😁
Одиночество. Плохо ли это или хорошо
Навеяно после прослушивания композиции Zivert "Credo". Привожу слова припева:
Каждому по факту — рядом нужен человек; Но бывает так, что одиноким лучше всех.
Так вот ,друзья, что я хочу сказать по этому поводу. Мне-54 года. 195 см рост, вес 100, я сильный, мускулистый, кучерявый брюнет. Здоров как бык. За всю свою жизнь не сделал ни одной затяжки сигарет. Спиртное употребляю умеренно, только дорогое и качественное и так, чтобы не было похмелья. Никогда не похмелялся. Штангу 150 кг верчу как хочу. В 21 год покинув отчий дом я живу один. Тогда в далекой юности я думал как и все, что встречу свою единственную и неповторимую и с ней создам семью и детишек. Здесь можно было добавить, что так и произошло, а потом несчастная любовь, развод и алименты. Но, знаете, как то не случилось. Скорее всего я был очень избирателен и сильно обращал внимание на всякие мелочи. Наверное это было правильным, глядя на своих друзей и близких, которые поразводились и поженились снова. Оглянувшись назад, я прикинул что я имею к своим 54 годам: трехкомнатная квартира в центре, упакована по последнему слову техники, "умный дом" и всё такое, дорогущая аудисистема, доставляющая мне неземное наслаждение когда я выпью дорогого вина или вискаря, гараж на два авто в двух горизонтах(внизу огромная комната отдыха с сауной и бильярдом), про авто скажу просто у меня их два, парадно-выходное и обычное за хлебушком сгонять. Про работу коротко-не зацикливаюсь и не держусь как за последнюю надежду. Устроился, что-то не понравилось-уволился, т.к. кредитами, ипотеками и женой с детьми за плечами не обременен, больше интересно знакомство с новыми людьми и общение, сфера-энергетика. Денежку маю в банке. Ежемесячно проценты падают на карту в размере 54 тысячи рублей. Независим полностью ни от кого и ни от чего. Два раза в неделю приходит прибраться и приготовить вкусненькое "служанка". Проснувшись, я никогда не думаю чем я сегодня буду заниматься. У меня легко на душе. Глядя на своих знакомых я поражаюсь количеству их ежедневных проблем. Постоянно что-то нужно сделать. Они нервные, вечно беспокойные, слушают меня, кивают головой, а в глазах далеко где-то. Чтобы где-нибудь собраться, хотя бы в моем гараже-им нужно у жены согласия спросить, а если собрались-жены звонками долбят, не дают нормально расслабиться. У меня полгорода девок через этот гараж прошли и все они думали что единственные и неповторимые. Единственное о чем размышляю в последнее время-купить дачу и возиться по-тихой в огороде, сажать там что-то, растить. Видать уже к земле тянет.Предвижу ответы типа стакан воды некому будет принести. Я тут на "служанку" всё гляжу, неплохая женщина, и умом и фигурой блещет. Думаю лет эдак через десять может и оставлю у себя, это я про стакан водички. Я это к чему? Обращаюсь к молодым парням. Не обрекайте себя на создание семьи и всеми отсюда вытекающими. Живите в свое удовольствие. Не суйте свою шею в ярмо. Там только два пути: первый, обречены на вечное рабство в виде бесконечного поиска заработка ради содержания и пропитания своей жены и детей, второй-развод, дележка имущества и алименты. И в обоих случаях-потеря нервных клеток не считая физического здоровья.Ну вы поняли вообщем. Всем добра и здоровья!
Говорят, если гуманитарий пройдет это головоломку до конца, он может считать себя технарем
А еще получит ачивку в профиль. Рискнете?
Поздравляю пикабушников с первым днем масленицы! (20 февраля, 2023 год)
Ну что, пора обжираться блинов? Целую неделю. Из-за блинов люблю этот праздник. Всем хорошего настроения!
Когда-то давно учившийся в школе, колледже, в дни масленицы проводили конкурс блинов. Сейчас в учебных заведениях проводят? Помню даже призвание на самый румяный блин, самый вкусный итд….
Не забуду математичку, она нашу группу ненавидела, но несмотря на это - блины понравились. Она дала призвание нашей группе самые румяные блины.
После окончания конкурса, все обжирались блинами. Очень быстро кушал. В основном брал с собой и сваливал домой. Раньше отпускали и я не любил задерживаться. У младшей группы были очень вкусные блины, не знаю почему самый вкусный блин получила старшая группа. Какая-то несправедливость, если честно).
Мой первый опыт
До недавнего времени позиционировал себя как рассказчик веселых историй или анекдотов, причем всегда к месту и в тему.
Благодарные слушатели были катализатором моего успеха или наоборот фиаско.
Но пару недель назад, произошел на мой взгляд, довольно комичный случай, который мне захотелось выплеснуть в виде поста на мега популярном сайте.
Для человека воспитанного на классической литературе и ценящего хороший слог, опять же повторюсь, как мне показалось, нет ни чего сложно.
Это же не роман, не повесть, просто смешная история.
Но как оказалось, нелегко выразить эмоции текстом, нежели при рассказе глаза в глаза. Абсолютный и безоговорочный минус.
Вот к рассказу из "горячего", с запредельным рейтингом, где повествуется про первый горький опыт девушки.
Поступок девушки к которому она долго шла, преодолевая все муки совести, но все же совершила его: резко нажала на ручной тормоз велосипеда, при спуске с горы и что получилось в результате, добавить уже нечего.
Все подробно расписано как длиннопост, тыщи плюсов.
Комментарии, вообще отдельная песня, разветвляются, сливаются, живут своей жизнью.
Но первый опыт не всегда приятный...
А вы узнали себя, пикабушники?
Одна из самых удручающих культурных проблем нашего общества: люди не желают слышать друг друга. Человек, вступая в диалог, зачастую ведёт дискуссию не с оппонентом, а с собственным демоном. Что им до чужих огородов с бузиной, когда у них свой дядька в Киеве.
Достаточно написать на массовой сетевой площадке что-нибудь вроде:
Некоторые голландские сыры имеют неприятный запах.
И понеслась:
- Это только твоё мнение.
(Естественно моё, раз я публикую его без кавычек и под своим аккаунтом)
- А Вы перепробовали все голландские сыры? Откуда такая уверенность?
(Местоимение "некоторые" попало в слепую зону, видимо)
- Автор вообще хоть раз голландский сыр нюхал? Или только в Википедии читал?
(А ты?)
- В СССР был самый лучший сыр!
(Мои детские воспоминания это не подтверждают)
- Почему вы не любите сыр?
(Где у меня так написано?)
- Нищеброд не может купить сыр, вот и говорит всем, что он воняет. Расходимся.
- А дети Донбаса уже восемь лет никакого сыра не видели!
- В Голландии живут одни гомики!
- Некоторые животные и растения выделяют пахучие вещества для отпугивания врагов.
- Если долго не мыться и не менять носки, появится неприятный запах.
- Скоро Голландия будет нашей!
- Вам следовало бы знать, что неприятный запах имеют не только голландские сыры. Всё дело в продуктах жизнедеятельности бактерий, используемых для ферментации.
- Вот мой дядя сыр делает - настоящий, ГОСТовский. Никакой голландский и рядом не валялся.
- Вы просто ничего не понимаете в сыре. Хороший сыр - как вино и искусство - требует серьёзной подготовки. Попробуйте подтянуть свой культурный уровень.
- Европейцы уже лет тридцать подмешивают в сырную корку радиоактивные отходы.
- Этой зимой будут свой сыр вместо газа нюхать!
- Некоторые голландские травы имеют приятный запах))
- Голландский сыр в "Пятёрочке" брали? Советую посетить Амстердам.
- Вся сытость нынешних европейцев основана на грабительской колониальной политике.
- Ещё Эйнштейн доказал - всё относительно. Что для Вас - вонь, для другого - аромат. Не судите всех по себе.
- Автор, иди учи уроки. Иметь запах нельзя. Запах не имеют, его издают или испускают.
А в целом, как говорил один из персонажей Киплинга, в их Космосе слишком много Эго. И всё же людей надо любить. Надо, сука, любить.
О совместном творчестве
Всем привет. Не знаю даже с чего начать.) Начну, пожалуй с начала. Не так давно пикабушник @saddamushka. Привет @saddamushka. Выложил несколько постов о том как он пишет и затем озвучивает свою же книгу. В комментариях я ему дал пару советов, хотя сам так себе озвучиватель). Он меня запомнил и занес в свой черный список, нет, это шутка.) В следующем посте он меня упомянул и я пришел на зов. Одной из идей, высказанной в посте, была идея о том чтобы создать канал в телеграмм, куда всякий желающий мог бы выкладывать свои аудиокниги. Я как жаждущий озвучивать его поддержал и … канал был создан. Туда пришел я, позвал друзей, один из них @EchoNight. В скором времени нас там стало больше чем один). Потом я пошел на на наш любимый пикабу, отыскать дабы авторов (коих здесь не мало), которые согласились бы на то, что бы я озвучил их творчество. Некоторые согласились, или вернее согласились все кому я писал. Как итог, пока только первый, но задающий направление, рассказ за авторством @Wodoo21 был записан и выложен на ютуб. Вот он:
К чему вся эта писанина? Во-первых, хочу сказать спасибо Пикабу и авторам рассказов, разрешившим озвучить ваше творчество, вот они: @Ktoyua, @labwow, @AlexeyChe, ну и собственно @Wodoo21. Во вторых, хочу пригласить всех желающих к нам на канал, где новичок, любитель либо профессионал может показать свое творчество, и так же писателей, т.к. вы можете там найти голос для озвучки вашего творчества. Ссылок не будет, если честно не очень хорошо знаю правила Пикабу, но и не хочу чтобы пост восприняли как рекламу. Поэтому ссылку на канал, если кого-то, конечно заинтересует, размещу в комментах.
Пикабун
- ... с использованием огнестрельного оружия совершил нападение на придорожное кафе на окраине Москвы. Нападавший выкрикивал нечленораздельные слова и ругательства в адрес посетителей, совершил два выстрела в потолок и скрылся. Пострадавших, к счастью, нет. В полиции полагают, что преступник имеет психическое заболевание. В розыск объявлен мужчина среднего роста, темноволосый, в желтой куртке... - телевизор выдал очередную порцию криминальных новостей и ненавязчиво перешел к привычной жвачке рекламы.
Лежащий на диване Митяй отвел взгляд от экрана и по обыкновению уткнулся в телефон. Телевизор он смотрел редко, тем более криминальные сводки, но последние дни возможность отрешиться от происходившего в жизни дерьма, тупо и безмысленно уставившись в голубой экран, перевешивала все остальные желания. Разве что за исключением любимой ленты в телефоне. Эти два незамысловатых увлечения успокаивали и давали иллюзию покоя.
- Не, ну не придурок?! - Митяй злобно тапнул на минус под очередным постом. "Зря потратил время на этот бред!" написал он в поле для комментариев, нажал на стрелку "Отправить" и отложил телефон в сторону. Читать ленту дальше и хотелось и не хотелось одновременно. А больше всего клонило в сон. И, хотя на календаре была пятница, желания выпить пива или как-то с пользой провести время так и не появилось. Просто забыться. Сам того не заметив, Митяй провалился в полудрему.
Он сидел за столиком в каком-то кафе. Барную стойку и официантов видно не было, лишь смутные тени мелькали то тут, то там. Вокруг клубилась невесомая зеленая дымка, еле слышимые обрывки разговоров, каких-то фраз глухо долетали до него словно из-под воды. Замельтешили голубые сполохи, послышался натужный и визгливый звук скрипки, то растворяющийся в окружающем тумане, то вновь будто выскакивающий из-за угла и бьющий по ушам. За спиной послышались крики, стрельба, и вдруг к нему за столик подсел юноша. Черноволосый, не слишком высокого роста. Приятные черты лица искажены гримасой боли. Желтая куртка вся в брызгах и разводах чего-то красно-коричневого. Больше всего удивляли глаза - ярко-оранжевая радужка плавно перетекала в тёмно-коричневый зрачок. Глазные яблоки почти на выкате, взгляд полон какого-то детского недоумения и удивления.
- Они все придурки! - наклонившись через стол, шепотом, как-то даже доверительно сообщил незнакомец. - И зачем я только потратил на них свое время... Парень вроде бы немного успокоился, глаза вернулись в пределы своих орбит, он откинулся на спинку стула и немного "стёк" по сиденью вниз, явно расслабившись.
- Кто ты? - наконец очнулся Митяй.
- Я твой сын. Ты - мой отец, - спокойно произнес незнакомец. - У меня много отцов и матерей, но ты - один из самых любимых. Тебе нравится то, что я сделал? Я показал им, что не надо лезть не в свое дело, пусть умничают у себя дома, идиоты. Ведь так ты всегда учил меня поступать. Ты доволен, папа?
- Ты доволен, папа? - кто-то невидимый сзади зашептал ему на ухо, обдавая кожу горячим дыханием.
За спиной снова завизжали скрипки, зеленоватая взвесь над головой подернулась коричневым налетом, все вокруг закружилось, послышался чей-то смех, переходящий в безумный хохот...
- Покорми меня, папа... - Глаза паренька снова стали безумными, из уголка рта свисала ниточка слюны, он щурился, словно кот, и впивался хитроватым взглядом в глаза Митяя так, будто хотел пронзить его насквозь.
Митяй проснулся в поту. Рывком поднялся и очумело потряс головой. Приснится же такое! Шаркая по полу, как старик, он отправился на кухню выпить воды, хотя, говоря откровенно, хотелось влить в себя чего-то покрепче. В памяти все еще вертелись странные сцены из сна. Этот паренек в желтой куртке, наверное, из криминальной сводки про преступника. Но почему он назвал его папой? Короче, бред. Обычный тупой сон, ничего больше... Немного успокоившись, Митяй достал из холодильника заботливо припасенную бутылку пива и пошел на любимый диван.
***
Он парил в океане зеленого света, распластав руки-щупальца, как крылья - в разные стороны, полупрозрачные, невесомые, но уже такие умелые. Совсем недавно он и помыслить не мог о том, чтобы касаться тех, кто его питал, кто вкладывал в его нутро обжигающие образы, странные желания, непонятные мысли. Но теперь он чувствовал их каждой клеточкой своего огромного тела, он был ими, а они были им, они составляли основу его эфемерной плоти. Крохотные светящиеся клубки, полные серых пятен страха, оранжевых вспышек желания, коричневых разводов похоти и голубых нитей чистого разума, мыслей, идей. Стоило лишь приблизиться к одному из них, как яркая звездочка чужого разума превращалась в огромное облако светящегося "газа", наполненное лакунами, в которые он и запускал свои щупальца. Проникал глубоко, ощущая на вкус, цвет и плотность каждую мысль. Смотрел их глазами, слышал их ушами, нырял в водовороты желаний и страхов. Он впитывал каждую частицу их эмоций, они наполняли его силой. Он пил каждый бит их мыслей, и они становились частью его собственного разума.
Разбудил его звонок от Насти. За окном было уже светло, и солнечный луч сквозь неплотно прикрытую штору резал глаза. Голова гудела: вчерашняя бутылка пива оказалась не единственной. С трудом разлепив налитые свинцом веки, Митяй взял трубку:
- Привет, полуночник, проснулся уже?
- Привет, Настен, ты чего так рано?
- Как всегда. Ты опять вчера пил?
- Пятница же, святое дело. Чего ты начинаешь?
Черная тень раздражения змеёй проскользнула по задворкам сознания и слегка приоткрыла дверь в отягченный продуктами распада алкоголя разум.
- Пойдем погуляем сегодня, погода отличная.
- Ладно, только не прям сейчас, немного попозже, мне полечиться надо.
Он прекрасно знал отношение подруги к алкоголю в целом, и к его еженедельным пятничным загулам в частности. И в принципе был с ней согласен: пора с этим делом завязывать, если рассчитываешь на серьезные отношения в будущем. Но черная тень склизким и упругим щупальцем уже обвила оставшиеся трезвыми мысли. Раздражение накатило с новой силой. "Задолбала", "Имеешь право расслабиться", "Никуда не денется", "Покажи ей, кто тут мужчина", "Не будь каблуком"...
- Значит, "праздник" продолжается?.. Я же просила тебя, Дим, а ты опять по новой.
Настя была права, но... Черное щупальце достигло языка:
- Слушай, достала. Опять эта твоя песня. Я сам решу что мне делать. Все, потом созвонимся. - Митяй нажал "отбой" и бросил телефон на диван. На душе было противно и муторно. Он понимал, что сам виноват, но даже самому себе признаться в этом сил не было. Кряхтя и матюгаясь, он направился в ванную.
***
Каждый из них был его отцом и его матерью. А он был их незаконнорождённым ребенком, который только-только начинал осознавать мир, в который его забросили страсти и желания его родителей... Вот эта, например, почти такая же молодая, как он сам. Она запуталась, ее мысли словно багровые росчерки проносятся в облаке ее разума, ей больно, ей надо помочь. Разве она не видит, что выход такой простой... Эфемерное щупальце аккуратно проникло в разум одной из его "матерей", несчастной, озлобленной, беспомощной. Его шепот , словно череда воздушных пузырьков, медленно всплывает наверх, к самой поверхности ее сознания: "Возьми нож...".
- ... кухонным ножом нанесла несколько проникающих ранений своему сожителю. По словам подозреваемой на преступление ее толкнула ревность. Сейчас девушка уже дает показания... - телевизор в баре неумолчно тянул последние новости. Большинство из которых были похожи на сводки боевых действий.
Митяй сидел у барной стойки и мерно посасывал уже порядком потеплевшее пиво и привычным движением пальца скроллил ленту. Настроение было поганое, но подлечиться и прийти в себя было жизненно необходимо.
Зеленая "рубашка" Пикабу приятно ласкала взор: сайт как обычно встретил его свежей порцией постов. "Горячее" буквально дымилось от желающих поведать миру свою историю. Жена изменила с братом, тупые эйчары устроили идиотское собеседование, кто-то предлагал котиков, другие рассказывали о внезапном увольнении. От каждой буквы буквально несло отчаянием, злостью, болью, ненавистью, сожалением, обидой или ревностью. Кого-то надо было пожалеть, кого-то поддержать. Другие требовали разделить возмущение. Все такое привычное, почти родное. Не забывая прикладываться к пиву, Митяй привычно проглатывал слово за словом, практически не сопереживая, лишь ставя в уме очередную "галочку". Но иногда накатывал шквал неудержимых эмоций, и парень, "проглотив" несколько строк комментов, оставлял свое мнение об авторе поста:
"Что вы вообще знаете об этой теме"
"Зачем здесь жалобиться, шли бы на женский форум"
"Если родила, то будь добра заниматься своим ребенком и мужиков не приплетай"
"ТС рукожоп по части электроники"
"Предыдущий пост был лучше, не суйся в ту область, где не подкован"
Время летело незаметно, лента крутилась, комменты мутились, минусы ставились, настроение улучшалось.
- Прошу меня извинить, молодой человек, вы не против, если я присяду?- мужчина на вид лет пятидесяти добродушно улыбнулся и заглянул Митяю в глаза.
- Не вопрос, садитесь.
Незнакомец был статен и поджар. Чем-то походил на матерого волка. Но в нем не ощущалось опасности, как в свирепом звере. Лишь легкая усталость и сдержанная полуулыбка.
- Я краем глаза увидел, что вы листаете Пикабу, юноша. Это замечательно. Я и сам старый пикабушник и, как говорится, не знаю слов любви. Зовите меня просто - Потапыч. А вас как?
- Дмитрий. Можно просто "Митяй".
- Прекрасно, вот и познакомились, давайте на "ты", все же на одном сайте тусуемся, можно сказать, братья.
Митяй кивнул. Старик не то что бы раздражал, но в его обществе было как-то неуютно. Тем временем Потапыч спросил у бармена бокал пенного, сделал неторопливый глоток и повернулся к Митяю.
- Скажи, Митяй, тебе в последнее время не бросалось в глаза что-нибудь странное на Пикабу? Поведение участников, тематика постов?
- Да нет, все как обычно, вроде. Ничего особенного. Все друг друга обсирают, лаются, классика.
- В том-то и дело. Ты уж прости мне это старческое брюзжание, но редко увидишь адекватные комментарии, очень много негатива. Особенно в последние годы. Сам я на сайте уже несколько лет, пишу, правда, редко, в основном читаю и комментирую. Как и подавляющее большинство, я полагаю.
- Тут уж ничего не поделаешь, жизнь у нас собачья, вот и ведем себя иногда не слишком красиво.
- То-то и оно, - Потапыч хлебнул пива и поднял указательный палец вверх. - Бытие определяет сознание. Это еще классик сказал... И вот мы, всей толпой, будучи глубоко израненными этой сволочной жизнью, ринулись писать посты и строчить комментарии - что из этого может выйти? А ничего хорошего... Ты только не подумай, что я тут по пьяни решил душу отвести с тобой, я разобраться хочу. И есть у меня очень нехорошие подозрения. Скажи, Митяй, у тебя в последнее время никаких странных снов не было?
Митяй оторопел и отложил в сторону телефон. Этот подозрительный мужик как-то уж слишком со знанием дела спрашивал.
- Да, было... Недавно.
- Дай угадаю: ты с кем-то общался, с кем-то очень странным.
- Ну, да...
- А глаза у этого кого-то часом не оранжевого цвета были?
- Откуда?..
- Оттуда, Дима... Ты не думал, что этот сон был и не сон вовсе? А, скажем, наведенная передача. Телепатическая. А ты не думал, что ты не единственный с такими симптомами по улицам разгуливаешь? Да, да... У меня тоже было такое недавно. И не один раз. Приходит некто в разных обличьях, о жизни говорит, отцом называет, злой такой, неприятный...
Митяй вспомнил вчерашний сон перед телевизором, криминальную сводку, паренька в желтой куртке. Особенно как тот называл его папой. Его передернуло от омерзения. Сложилось такое ощущение, что его грубо облапали в самых интимных местах, или подсмотрели за ним в ду́ше. Гадкое ощущение.
- Я много думал над всем этим, - Потапыч еще отхлебнул пива, крякнул и заговорщически посмотрел на Митяя, - и пришел к выводу, который я тебе уже озвучил: с нами кто-то пытается выйти на контакт. И мое мнение - это не пришельцы и не духи из преисподней. Все гораздо прозаичнее.
- Что-то мне кажется, ты слегка загнул. Я еще могу представить, что такое с одним кем-то случилось, я в чертовщину верю, бывает такое в жизни, но чтобы с несколькими людьми...
- Американские индейцы верят, что у каждой вещи в мире есть своя воля, свой дух, свой разум, если можно так сказать. Они его называют Маниту́. У горы есть дух, у дерева, у озера и даже у машины. И в свете последних событий я склонен с ними согласиться. Мне пришло в голову, что Пикабу обрел свой собственный разум, личность. Я условно назвал его Пикабун.
- Ну, если уж принять твою гипотезу, этот Пикабун должен навещать не нас россиян, а немцев, сервер-то пикабушный у них находится.
- А вот и нет, Митяй, не сервер его воплощение, а мы, пикабушники. Я думаю, что материальными носителями его сознания являются все члены сообщества. Точнее их бессознательное. Он сам - как нематериальная паутина, которая обрела личность. Но он еще как ребенок, недоразвит. Вслепую повторяет все действия пикабушников в реальности, в их телах. Из-за негативной повестки все стали злыми, раздраженными, нетерпимыми, ставят минусы, пишут злые комменты. И в результате Пикабун становится нашей копией - злым, нетерпимым, жестоким. Он еще только познает мир, но делает это как избалованный и капризный ребенок. Какие родители, такое и чадо. Не зря и меня, и тебя, я полагаю, он называл отцом. Мы с тобой и еще несколько сотен тысяч авторов нашего любимого сайта - мы все его родители. Мы его создали, мы его "выносили", на нас он паразитирует и живет. Точнее в каждом из нас.
- Вчера мне приснился парень в желтой куртке, я слышал выстрелы... До того как заснуть по телеку сказали, что как раз именно такой человек ворвался с оружием в какое-то кафе. Ты думаешь, что тот - настоящий - парень тоже был пикабушником?
- Не исключено. А поскольку ты увидел его во сне, скорее всего так и есть. Думаю, Пикабун заставляет пикабушников выполнять все те безумные сюжеты, которые постятся на сайте, считая их реальностью, в которой он живет. Это существо состоит из текстов и мемов, из слов и эмоций, он кормится плюсами и минусами, которые мы ставим, и, в результате, формирует из себя ту уникальную сущность, которой он становится.
- Ты складно излагаешь свою теорию, Потапыч, но уж больно фантастично.
- Жизнь вообще полна сюрпризов, Митяй, и порой самых невероятных. Можешь верить, можешь - нет, но Пикабун теперь с нами навсегда, как ковид. От него не избавиться. И всякий, кто хоть раз написал пост или коммент на Пикабу, принимает на себя некую метку, которую тот отслеживает... а потом внедряется в того человека. Обживается в нашем подсознании, мимикрирует под страхи и желания, под мысли и чувства. Руководит нами. Мы все теперь зомби, Митяй, и с этим придется смириться.
- Ты все это придумал сам, ведь так?
- Кто знает. Но думается мне, что без подсказки не обошлось...
Потапыч замолчал и стал неспеша допивать свое пиво. Митяй тоже молчал. Бред, который изложил ему новый знакомец очень походил на правду. И от этого становилось не по себе. Потапыч тем временем разделался с кружкой пенного и передал бармену деньги.
- Знаешь, Дима, сказал наконец мужчина, мне в некотором смысле придется намного труднее, чем многим. Я, видишь ли, очень люблю читать сообщество CreepyStory, а там тако́е порой пишут...
Мужчина чуть наклонился к Митяю, словно желая напоследок поведать ему какую-то тайну, в тени барной стойки едва заметно сверкнуло лезвие и молниеносно вошло Митяю прямо в сердце. Парень судорожно вздохнул и уткнулся головой в столешницу.
- Мне было хорошо с тобой, папа, - произнес шепотом Потапыч и не торопясь вышел из бара.
На Конкурс для авторов страшных историй от сообщества CreepyStory, с призом за 1 место. Тема на октябрь
Как подготовить машину к долгой поездке
Взять с собой побольше вкусняшек, запасное колесо и знак аварийной остановки. А что сделать еще — посмотрите в нашем чек-листе. Бонусом — маршруты для отдыха, которые можно проехать даже в плохую погоду.