Пикабун⁠⁠

- ... с использованием огнестрельного оружия совершил нападение на придорожное кафе на окраине Москвы. Нападавший выкрикивал нечленораздельные слова и ругательства в адрес посетителей, совершил два выстрела в потолок и скрылся. Пострадавших, к счастью, нет. В полиции полагают, что преступник имеет психическое заболевание. В розыск объявлен мужчина среднего роста, темноволосый, в желтой куртке... - телевизор выдал очередную порцию криминальных новостей и ненавязчиво перешел к привычной жвачке рекламы.

Лежащий на диване Митяй отвел взгляд от экрана и по обыкновению уткнулся в телефон. Телевизор он смотрел редко, тем более криминальные сводки, но последние дни возможность отрешиться от происходившего в жизни дерьма, тупо и безмысленно уставившись в голубой экран, перевешивала все остальные желания. Разве что за исключением любимой ленты в телефоне. Эти два незамысловатых увлечения успокаивали и давали иллюзию покоя.

- Не, ну не придурок?! - Митяй злобно тапнул на минус под очередным постом. "Зря потратил время на этот бред!" написал он в поле для комментариев, нажал на стрелку "Отправить" и отложил телефон в сторону. Читать ленту дальше и хотелось и не хотелось одновременно. А больше всего клонило в сон. И, хотя на календаре была пятница, желания выпить пива или как-то с пользой провести время так и не появилось. Просто забыться. Сам того не заметив, Митяй провалился в полудрему.

Он сидел за столиком в каком-то кафе. Барную стойку и официантов видно не было, лишь смутные тени мелькали то тут, то там. Вокруг клубилась невесомая зеленая дымка, еле слышимые обрывки разговоров, каких-то фраз глухо долетали до него словно из-под воды. Замельтешили голубые сполохи, послышался натужный и визгливый звук скрипки, то растворяющийся в окружающем тумане, то вновь будто выскакивающий из-за угла и бьющий по ушам. За спиной послышались крики, стрельба, и вдруг к нему за столик подсел юноша. Черноволосый, не слишком высокого роста. Приятные черты лица искажены гримасой боли. Желтая куртка вся в брызгах и разводах чего-то красно-коричневого. Больше всего удивляли глаза - ярко-оранжевая радужка плавно перетекала в тёмно-коричневый зрачок. Глазные яблоки почти на выкате, взгляд полон какого-то детского недоумения и удивления.

- Они все придурки! - наклонившись через стол, шепотом, как-то даже доверительно сообщил незнакомец. - И зачем я только потратил на них свое время... Парень вроде бы немного успокоился, глаза вернулись в пределы своих орбит, он откинулся на спинку стула и немного "стёк" по сиденью вниз, явно расслабившись.

- Кто ты? - наконец очнулся Митяй.

- Я твой сын. Ты - мой отец, - спокойно произнес незнакомец. - У меня много отцов и матерей, но ты - один из самых любимых. Тебе нравится то, что я сделал? Я показал им, что не надо лезть не в свое дело, пусть умничают у себя дома, идиоты. Ведь так ты всегда учил меня поступать. Ты доволен, папа?

- Ты доволен, папа? - кто-то невидимый сзади зашептал ему на ухо, обдавая кожу горячим дыханием.

За спиной снова завизжали скрипки, зеленоватая взвесь над головой подернулась коричневым налетом, все вокруг закружилось, послышался чей-то смех, переходящий в безумный хохот...

- Покорми меня, папа... - Глаза паренька снова стали безумными, из уголка рта свисала ниточка слюны, он щурился, словно кот, и впивался хитроватым взглядом в глаза Митяя так, будто хотел пронзить его насквозь.

Митяй проснулся в поту. Рывком поднялся и очумело потряс головой. Приснится же такое! Шаркая по полу, как старик, он отправился на кухню выпить воды, хотя, говоря откровенно, хотелось влить в себя чего-то покрепче. В памяти все еще вертелись странные сцены из сна. Этот паренек в желтой куртке, наверное, из криминальной сводки про преступника. Но почему он назвал его папой? Короче, бред. Обычный тупой сон, ничего больше... Немного успокоившись, Митяй достал из холодильника заботливо припасенную бутылку пива и пошел на любимый диван.

***

Он парил в океане зеленого света, распластав руки-щупальца, как крылья - в разные стороны, полупрозрачные, невесомые, но уже такие умелые. Совсем недавно он и помыслить не мог о том, чтобы касаться тех, кто его питал, кто вкладывал в его нутро обжигающие образы, странные желания, непонятные мысли. Но теперь он чувствовал их каждой клеточкой своего огромного тела, он был ими, а они были им, они составляли основу его эфемерной плоти. Крохотные светящиеся клубки, полные серых пятен страха, оранжевых вспышек желания, коричневых разводов похоти и голубых нитей чистого разума, мыслей, идей. Стоило лишь приблизиться к одному из них, как яркая звездочка чужого разума превращалась в огромное облако светящегося "газа", наполненное лакунами, в которые он и запускал свои щупальца. Проникал глубоко, ощущая на вкус, цвет и плотность каждую мысль. Смотрел их глазами, слышал их ушами, нырял в водовороты желаний и страхов. Он впитывал каждую частицу их эмоций, они наполняли его силой. Он пил каждый бит их мыслей, и они становились частью его собственного разума.

Разбудил его звонок от Насти. За окном было уже светло, и солнечный луч сквозь неплотно прикрытую штору резал глаза. Голова гудела: вчерашняя бутылка пива оказалась не единственной. С трудом разлепив налитые свинцом веки, Митяй взял трубку:

- Привет, полуночник, проснулся уже?

- Привет, Настен, ты чего так рано?

- Как всегда. Ты опять вчера пил?

- Пятница же, святое дело. Чего ты начинаешь?

Черная тень раздражения змеёй проскользнула по задворкам сознания и слегка приоткрыла дверь в отягченный продуктами распада алкоголя разум.

- Пойдем погуляем сегодня, погода отличная.

- Ладно, только не прям сейчас, немного попозже, мне полечиться надо.

Он прекрасно знал отношение подруги к алкоголю в целом, и к его еженедельным пятничным загулам в частности. И в принципе был с ней согласен: пора с этим делом завязывать, если рассчитываешь на серьезные отношения в будущем. Но черная тень склизким и упругим щупальцем уже обвила оставшиеся трезвыми мысли. Раздражение накатило с новой силой. "Задолбала", "Имеешь право расслабиться", "Никуда не денется", "Покажи ей, кто тут мужчина", "Не будь каблуком"...

- Значит, "праздник" продолжается?.. Я же просила тебя, Дим, а ты опять по новой.

Настя была права, но... Черное щупальце достигло языка:

- Слушай, достала. Опять эта твоя песня. Я сам решу что мне делать. Все, потом созвонимся. - Митяй нажал "отбой" и бросил телефон на диван. На душе было противно и муторно. Он понимал, что сам виноват, но даже самому себе признаться в этом сил не было. Кряхтя и матюгаясь, он направился в ванную.

***

Каждый из них был его отцом и его матерью. А он был их незаконнорождённым ребенком, который только-только начинал осознавать мир, в который его забросили страсти и желания его родителей... Вот эта, например, почти такая же молодая, как он сам. Она запуталась, ее мысли словно багровые росчерки проносятся в облаке ее разума, ей больно, ей надо помочь. Разве она не видит, что выход такой простой... Эфемерное щупальце аккуратно проникло в разум одной из его "матерей", несчастной, озлобленной, беспомощной. Его шепот , словно череда воздушных пузырьков, медленно всплывает наверх, к самой поверхности ее сознания: "Возьми нож...".

- ... кухонным ножом нанесла несколько проникающих ранений своему сожителю. По словам подозреваемой на преступление ее толкнула ревность. Сейчас девушка уже дает показания... - телевизор в баре неумолчно тянул последние новости. Большинство из которых были похожи на сводки боевых действий.

Митяй сидел у барной стойки и мерно посасывал уже порядком потеплевшее пиво и привычным движением пальца скроллил ленту. Настроение было поганое, но подлечиться и прийти в себя было жизненно необходимо.

Зеленая "рубашка" Пикабу приятно ласкала взор: сайт как обычно встретил его свежей порцией постов. "Горячее" буквально дымилось от желающих поведать миру свою историю. Жена изменила с братом, тупые эйчары устроили идиотское собеседование, кто-то предлагал котиков, другие рассказывали о внезапном увольнении. От каждой буквы буквально несло отчаянием, злостью, болью, ненавистью, сожалением, обидой или ревностью. Кого-то надо было пожалеть, кого-то поддержать. Другие требовали разделить возмущение. Все такое привычное, почти родное. Не забывая прикладываться к пиву, Митяй привычно проглатывал слово за словом, практически не сопереживая, лишь ставя в уме очередную "галочку". Но иногда накатывал шквал неудержимых эмоций, и парень, "проглотив" несколько строк комментов, оставлял свое мнение об авторе поста:

"Что вы вообще знаете об этой теме"

"Зачем здесь жалобиться, шли бы на женский форум"

"Если родила, то будь добра заниматься своим ребенком и мужиков не приплетай"

"ТС рукожоп по части электроники"

"Предыдущий пост был лучше, не суйся в ту область, где не подкован"

Время летело незаметно, лента крутилась, комменты мутились, минусы ставились, настроение улучшалось.

- Прошу меня извинить, молодой человек, вы не против, если я присяду?- мужчина на вид лет пятидесяти добродушно улыбнулся и заглянул Митяю в глаза.

- Не вопрос, садитесь.

Незнакомец был статен и поджар. Чем-то походил на матерого волка. Но в нем не ощущалось опасности, как в свирепом звере. Лишь легкая усталость и сдержанная полуулыбка.

- Я краем глаза увидел, что вы листаете Пикабу, юноша. Это замечательно. Я и сам старый пикабушник и, как говорится, не знаю слов любви. Зовите меня просто - Потапыч. А вас как?

- Дмитрий. Можно просто "Митяй".

- Прекрасно, вот и познакомились, давайте на "ты", все же на одном сайте тусуемся, можно сказать, братья.

Митяй кивнул. Старик не то что бы раздражал, но в его обществе было как-то неуютно. Тем временем Потапыч спросил у бармена бокал пенного, сделал неторопливый глоток и повернулся к Митяю.

- Скажи, Митяй, тебе в последнее время не бросалось в глаза что-нибудь странное на Пикабу? Поведение участников, тематика постов?

- Да нет, все как обычно, вроде. Ничего особенного. Все друг друга обсирают, лаются, классика.

- В том-то и дело. Ты уж прости мне это старческое брюзжание, но редко увидишь адекватные комментарии, очень много негатива. Особенно в последние годы. Сам я на сайте уже несколько лет, пишу, правда, редко, в основном читаю и комментирую. Как и подавляющее большинство, я полагаю.

- Тут уж ничего не поделаешь, жизнь у нас собачья, вот и ведем себя иногда не слишком красиво.

- То-то и оно, - Потапыч хлебнул пива и поднял указательный палец вверх. - Бытие определяет сознание. Это еще классик сказал... И вот мы, всей толпой, будучи глубоко израненными этой сволочной жизнью, ринулись писать посты и строчить комментарии - что из этого может выйти? А ничего хорошего... Ты только не подумай, что я тут по пьяни решил душу отвести с тобой, я разобраться хочу. И есть у меня очень нехорошие подозрения. Скажи, Митяй, у тебя в последнее время никаких странных снов не было?

Митяй оторопел и отложил в сторону телефон. Этот подозрительный мужик как-то уж слишком со знанием дела спрашивал.

- Да, было... Недавно.

- Дай угадаю: ты с кем-то общался, с кем-то очень странным.

- Ну, да...

- А глаза у этого кого-то часом не оранжевого цвета были?

- Откуда?..

- Оттуда, Дима... Ты не думал, что этот сон был и не сон вовсе? А, скажем, наведенная передача. Телепатическая. А ты не думал, что ты не единственный с такими симптомами по улицам разгуливаешь? Да, да... У меня тоже было такое недавно. И не один раз. Приходит некто в разных обличьях, о жизни говорит, отцом называет, злой такой, неприятный...

Митяй вспомнил вчерашний сон перед телевизором, криминальную сводку, паренька в желтой куртке. Особенно как тот называл его папой. Его передернуло от омерзения. Сложилось такое ощущение, что его грубо облапали в самых интимных местах, или подсмотрели за ним в ду́ше. Гадкое ощущение.

- Я много думал над всем этим, - Потапыч еще отхлебнул пива, крякнул и заговорщически посмотрел на Митяя, - и пришел к выводу, который я тебе уже озвучил: с нами кто-то пытается выйти на контакт. И мое мнение - это не пришельцы и не духи из преисподней. Все гораздо прозаичнее.

- Что-то мне кажется, ты слегка загнул. Я еще могу представить, что такое с одним кем-то случилось, я в чертовщину верю, бывает такое в жизни, но чтобы с несколькими людьми...

- Американские индейцы верят, что у каждой вещи в мире есть своя воля, свой дух, свой разум, если можно так сказать. Они его называют Маниту́. У горы есть дух, у дерева, у озера и даже у машины. И в свете последних событий я склонен с ними согласиться. Мне пришло в голову, что Пикабу обрел свой собственный разум, личность. Я условно назвал его Пикабун.

- Ну, если уж принять твою гипотезу, этот Пикабун должен навещать не нас россиян, а немцев, сервер-то пикабушный у них находится.

- А вот и нет, Митяй, не сервер его воплощение, а мы, пикабушники. Я думаю, что материальными носителями его сознания являются все члены сообщества. Точнее их бессознательное. Он сам - как нематериальная паутина, которая обрела личность. Но он еще как ребенок, недоразвит. Вслепую повторяет все действия пикабушников в реальности, в их телах. Из-за негативной повестки все стали злыми, раздраженными, нетерпимыми, ставят минусы, пишут злые комменты. И в результате Пикабун становится нашей копией - злым, нетерпимым, жестоким. Он еще только познает мир, но делает это как избалованный и капризный ребенок. Какие родители, такое и чадо. Не зря и меня, и тебя, я полагаю, он называл отцом. Мы с тобой и еще несколько сотен тысяч авторов нашего любимого сайта - мы все его родители. Мы его создали, мы его "выносили", на нас он паразитирует и живет. Точнее в каждом из нас.

- Вчера мне приснился парень в желтой куртке, я слышал выстрелы... До того как заснуть по телеку сказали, что как раз именно такой человек ворвался с оружием в какое-то кафе. Ты думаешь, что тот - настоящий - парень тоже был пикабушником?

- Не исключено. А поскольку ты увидел его во сне, скорее всего так и есть. Думаю, Пикабун заставляет пикабушников выполнять все те безумные сюжеты, которые постятся на сайте, считая их реальностью, в которой он живет. Это существо состоит из текстов и мемов, из слов и эмоций, он кормится плюсами и минусами, которые мы ставим, и, в результате, формирует из себя ту уникальную сущность, которой он становится.

- Ты складно излагаешь свою теорию, Потапыч, но уж больно фантастично.

- Жизнь вообще полна сюрпризов, Митяй, и порой самых невероятных. Можешь верить, можешь - нет, но Пикабун теперь с нами навсегда, как ковид. От него не избавиться. И всякий, кто хоть раз написал пост или коммент на Пикабу, принимает на себя некую метку, которую тот отслеживает... а потом внедряется в того человека. Обживается в нашем подсознании, мимикрирует под страхи и желания, под мысли и чувства. Руководит нами. Мы все теперь зомби, Митяй, и с этим придется смириться.

- Ты все это придумал сам, ведь так?

- Кто знает. Но думается мне, что без подсказки не обошлось...

Потапыч замолчал и стал неспеша допивать свое пиво. Митяй тоже молчал. Бред, который изложил ему новый знакомец очень походил на правду. И от этого становилось не по себе. Потапыч тем временем разделался с кружкой пенного и передал бармену деньги.

- Знаешь, Дима, сказал наконец мужчина, мне в некотором смысле придется намного труднее, чем многим. Я, видишь ли, очень люблю читать сообщество CreepyStory, а там тако́е порой пишут...

Мужчина чуть наклонился к Митяю, словно желая напоследок поведать ему какую-то тайну, в тени барной стойки едва заметно сверкнуло лезвие и молниеносно вошло Митяю прямо в сердце. Парень судорожно вздохнул и уткнулся головой в столешницу.

- Мне было хорошо с тобой, папа, - произнес шепотом Потапыч и не торопясь вышел из бара.

На Конкурс для авторов страшных историй от сообщества CreepyStory, с призом за 1 место. Тема на октябрь