0 просмотренных постов скрыто
Любимая дочь
Кладбище встретило меня тишиной. Не той, что давит или успокаивает. А той, что бывает в конце. Пустой, выцветшей тишиной.
Я нашёл её там, где хоронят тех, о ком не забывают — практически в центре, у большого дерева. Маленький холмик. И тонкая, дешёвая плитка из мраморной крошки, на которой было выведено всего два слова. Не эпитафия. Диагноз.
«Любимая дочь».
Подпись была такой отчаянно-нежной, что от неё пахло формалином и виной. Я присел на корточки, стёр с плиты мокрую грязь. Пальцы коснулись холодной, зернистой поверхности.
И меня не ударило. Не вывернуло.
Меня затопило. Чужой, густой, удушающей нежностью, от которой хотелось блевать.
Я — в его теле. В его доме. Я сижу в кресле и смотрю, как она делает уроки. Моя дочь. Ей шестнадцать. Она — само совершенство. Волосы, пахнущие яблочным шампунем. Движения — лёгкие, как у бабочки.
Я люблю её. Но моя любовь — это не то, о чём пишут в книгах. Моя любовь — это болезнь.
Моя похоть была не в члене. Она была в глазах. В руках. В самом воздухе, которым я дышал рядом с ней. Я желал не её тело. Я желал её чистоту.
Я хотел владеть её нетронутостью. Её невинностью. Запереть её в стеклянный ящик, чтобы ни одна грязная рука, ни один пошлый взгляд, ни одна посторонняя мысль не коснулась её.
Я смотрел, как она спит, и боролся с желанием лечь рядом, чтобы вдыхать её дыхание. Я покупал ей платья, не модные, а те, что делали её похожей на ангела. Я ненавидел её подруг, я ненавидел парней, которые смотрели на неё. Каждый их взгляд был грязным следом на моей безупречной картине. Каждое их слово — царапиной на стекле моего ящика.
Я не запирал её. Я стал её миром. Я читал ей книги, чтобы её голова была полна моими словами. Я выбирал ей музыку, чтобы её сердце билось в моём ритме. Я был её солнцем, её воздухом, её клеткой, стены которой были сотканы из моей любви.
Но она начала расти. В ней проснулось то, что я не мог контролировать. Её собственное желание.
Однажды я вернулся домой раньше. Её не было. Я нашёл её в парке, на скамейке. С мальчишкой из её класса. Они не говорили. Они целовались. Нежно. Неумело. И в этот момент я увидел не любовь. Я увидел, как вор пачкает руками мой шедевр.
Я не устроил скандал. Я молча дождался, пока она вернётся. Я не кричал. Я налил ей чаю. Сел напротив. И посмотрел ей в глаза с бесконечной, убивающей скорбью.
— Ты испачкалась, — сказал я тихо. — Ты позволила ему прикоснуться к твоей чистоте.
Она плакала. Говорила, что это ничего не значит.
— Конечно, не значит, — согласился я. — Для них это ничего не значит. Они просто пачкают всё, до чего дотягиваются. А я… я должен тебя защитить. Чтобы этого больше никогда не повторилось.
Я пошёл в ванную. Взял её снотворное, которое прописал ей врач от тревожности. Высыпал все таблетки в стакан с водой и размешал.
Я принёс ей.
— Выпей. Это лекарство. Чтобы ты больше никогда не пачкалась.
Она смотрела на меня, на стакан, и всё поняла. В её глазах был ужас. Но она была моей дочерью. Она привыкла слушаться. Она привыкла, что я знаю, как лучше.
Она выпила. До дна.
Я отнёс её в кровать. Сел рядом и держал её за руку, пока она засыпала. Она смотрела на меня, и в её глазах гасла последняя искра. Я гладил её волосы, вдыхал её яблочный запах.
Мой ангел. Наконец-то в безопасности. Навечно чистый.
Я очнулся, стоя на коленях. Меня вырвало. Прямо на могилу. Желчью и омерзением, которое было не моим, но теперь стало частью меня.
Я достал блокнот.
«Его похоть была не в теле. Она была в душе. Он желал не её, а её чистоту. Он убил её не из ревности. Он убил её, чтобы законсервировать. Как бабочку на булавке».
Я захлопнул блокнот. Кожаная обложка глухо хлопнула.
Всё.
Коллекция собрана. Семь грехов. Семь лживых эпитафий.
Показать полностью
Антуан Карт
Антуан Карт (Anto Carte,1886-1954). - бельгийский художник, родился в семье мебельщика.
автопортрет
Согласно сведениям из Википедии, начал учиться искусству с 11 лет.
С 14 лет работал в мастерской художника и декоратора Фр Депотера, затем учился на курсах в Брюсселе, где наибольшее влияние на его творчество оказали художники символисты.
В 1912-1913 годах посетил Париж, где знакомился с творчеством известных художников того времени.
В дальнейшем также посещал парижские выставки, где получил известность, смог организовать свою успешную выставку в Америке.
Преподавал живопись в Брюсселе, иллюстрировал книги, создавал плакаты, банкноты, марки, витражи.
Фигура человека — центральная в творчестве Карта.
В картинах Антуана Карта жизнь шахтеров, крестьян, рыбаков. Религиозные сюжеты.
После поездки Карта во Флоренцию в 1925 году в живописи художника появились комедианты и арлекины.
тема цирка
Показать полностью
14
Ответ на пост «Гениальный текст из "Незнайки"»1
Дамы из поста тоже предсказуемы, а тем и удобны для тех кто их себе может позволить.
Стандартная внешность и фигура - не надо переучиваться ежели Любу заменит Маша, стандартные вкусы и потребности, да недешевые, и такие парни как я не могут себе их позволить, но люди перевалившие через определенную планку дохода - вполне. И это предсказуемо и потому удобно.
А непредсказуемые? Приходит такой бизнесмен/депутат, а дома вместо того чтобы окружить сексом и заботой (купленными, но многие и шлюх почасовых покупают) - нестандартные запросы могут появиться, причем не те которые легко решаются парой тысяч баксов, а те куда надо ввалить время и внимание.
А это у нищебродов вроде меня время и внимание стоят дешево, у состоятельных наоборот проще проблему закрыть деньгами. А время тратить как раз неудобно.
ПОЭЗИЯ И ЖИЗНЬ
ПОЭЗИЯ И ЖИЗНЬ
Поэзия не имеет конца, подобно бескрайнему небу, которое простирается за горизонт, не зная границ и пределов. Она является отражением самой жизни — её радостей, печалей, надежд и разочарований. Каждая строка стихотворения словно зеркало, в котором отражается множественность человеческого бытия, его глубина и разнообразие. Пока море несёт свои воды, постоянно меняясь и обновляясь, пока цветы распускаются на лугах, наполняясь яркими красками и ароматами, пока люди протягивают друг другу руки в стремлении к пониманию и теплу, поэзия живёт вместе с ними, переплетаясь с их чувствами и мыслями.
Поэзия является неотъемлемой частью человеческой души, рождаясь вместе с любовью и страданием, как две неразрывные половинки одной реальности. Она возникает в минуты вдохновения, когда сердце открывается навстречу миру, когда эмоции переполняют и требуют выхода. Многочисленные строки моих стихов появились вместе с твоими глазами — именно в те моменты, когда встреча с тобой пробуждала во мне самые искренние и глубокие чувства. Твоя улыбка, взгляд, нежность стали искрой, зажёгшей в моей душе пламя творчества.
Поэзия помогает найти смысл в самых казалось бы обыденных вещах, превращая обычные моменты жизни в нечто особенное и ценное. Она дает возможность остановиться и всмотреться в происходящее, почувствовать каждый вздох природы, каждое движение сердца. В её стихах заключена сила слова, способного лечить раны, вдохновлять на подвиги, создавать мосты между людьми и культурами.
Так поэзия продолжает своё вечное путешествие сквозь времена и пространства, наполняя мир светом и гармонией, напоминая о том, что жизнь прекрасна и уникальна в своём разнообразии. Пока существует любовь, надежда и желание понять друг друга — будет жива и поэзия, с которой связаны самые сокровенные моменты человеческого существования.
Россия 2014-2018-2025 г.
( переработка )
Показать полностью
1