Приветствую вас, мои леди и лорды. В эфире регулярная рубрика Где живёт вдохновение
Изначально сегодня планировалось рассмотреть «сказки» в современной фантастике, но в процессе написания статьи мои мысли и чувства свернули в другую сторону. То, что задумывалось выйдет, но чуть позже. А сегодня поговорим про… вдохновение, как оно есть. Про её изменчивую натуру и про то, когда не просто «вдохновение», но и ты сам перегораешь. И нет это не про творческое перегорание.
Эта история ― про меня.
«Я ни на что не претендую. Пишу, чтоб не сойти с ума, как и большинство творческих людей», пишет Дмитрий Скирюк в послесловии к роману в рассказах «Осеннему лису». Пусть его слова станут эпиграфом к моему рассказу.
В июле 2021 года, спустя почти пятнадцать лет я вновь взяла в руки эту книгу. Тот день отличился на редкость холодной и промозглой погодой. Самое забавное, я даже не могу точно припомнить зачем купила переиздание «лиса». У меня уже была книга, старая, потрёпанная в мягкой обложке. А эта книга… такая яркая, такая… живая, что не смогла пройти мимо.
По началу мне хотелось отвлечься, но чем дальше шло повествование, тем мой дух по настоящему начинал сходить с ума. Герой истории, Жуга, идёт от рассказа к рассказу, от деревни к городу, от человека к человеку и примиряет на себя «платья», но одежда эта не из ткани, ни из хлопка или кожи. Она из человеческой сути.
Кто я? Бродяга? Лекарь? Воин? Безвольный сосуд? Или… человек?
Что в моих руках? Пустота? Палка? Оружие? Лекарство?
И чем дальше уходил Жуга, тем лихорадочнее становился мои собственные поиск «себя в себе». Не смотря на то, что герою около восемнадцати, а мне уже тридцать, именно в то лето вопрос стал особо остро. Писала я с самого детства, но всё в стол. Позже был писательский клуб и небольшое, но искреннее признание.
Когда мне было 23 не стало мамы. По началу казалось, что я сильный человек и трагедия не сможет сломать моего напора.
Сломало. Перемололо и выплюнуло. Почти шесть лет я не могла писать. Никак. Не потому что «не шло» и не потому что «нет вдохновение», а потому что…
«Я просто устал от всего этого. Я больше ничего не могу дать. Я больше ничего не хочу брать. Мне хочется отбросить своё имя» говорит Жуга. Я как и он, пресытилась болью, страхом, печалью и снова болью. Даже любовь и та обернулась болью. И после остались только две подружки ― печаль и пустота.
И именно книга стала ответом. Не какая-то фраза или слова, ни развязка, а вся книга целиком ― тот ответ, который мне был нужен. Двигаться, идти дальше, как бы не было тяжело. Двигаться, пусть по маленькому шажочку. Но для этого должна быть цель.
Через несколько дней, как была перевёрнута последняя страница, я уже садилась за черновик. И вот спустя чуть больше года книга готова и читатель имеет возможность с ней ознакомится. Не скажу, что моя чётко обозначена. Она не написана на каком ни будь листочке и не приколота над кроватью. Она сродни мечте, что есть и недостижима.
«– Ты гонишься за мечтой. Может, даже за несбыточной.
– Я знаю. Но это лучше, чем вообще не знать, о чем мечтаешь».
«Лис» стал для меня точкой невозврата, после которого обратной дороги не было. Он зародил в меня лихорадочное стремление рассказать историю. Поделиться тем, что горит внутри и стоит это сделать, как пожар потушен, но не надолго ― через день, два, месяц он вспыхивает с новой силой. Я «пишу, чтобы не сойти с ума».
И наверное поэтому свою первую книгу я назвала «Точка невозврата».
За сим мне есть что сказать. А именно… спасибо вам, Дмитрий Игоревич за урок и за то, что в такой нужный момент ваша книга попалась мне на глаза. Именно она стали для меня той точкой опоры, что даёт сделать первый шаг.
Я желаю вам, мои дорогие читатели, найти внутри себя ― себя. Найти и дальше идти в ладах с ней/ним, не разменивая нашу короткую жизнь на печаль и пустоту.
«Ты не предашь своей печали, если на час отложишь её». Л.М. Буджолд «Разделяющий нож».
Чмоки. Увидимся скоро.
*эта булочка на фото - я в возрасте 7-8 лет