Запретный плод
Мандарин был очень вкусным (я подозревала). Я представляла его сладкую рифленую мякоть и практически уже ощущала его сок на своем языке.
Я иду по улице и мне очень хочется съесть это мандарин. Но только я сниму теплую перчатку, как кожу руки стянет от мороза, пальцы перестанут слушаться, сгибаться. И никакого удовольствия от желанной мандаринки я не получу.
Я иду по аллее, где мы шли вместе однажды. Потом остановились. Я ждала троллейбус. Он стоял рядом со мной.
Он сунул руку в карман и выудил оттуда свежие мандариновые корки.
"О! Будешь?" - на его щедрой ладони лежала рыжая кожура, губы еле сдерживали улыбку.
"Нет. Спасибо. Кушай сам".
"А мне нравится" - сказал он. И стал их есть.
Было тоже очень холодно. Я слегка пританцовывала, сплетя руки, клацая зубами, до самых глаз укутавшись в свой теплый шарф.
У него не было перчаток, не было шарфа (бр-р-р...), а стоял он в очень такой расслабленной позе - нога за ногу - будто на улице градусов 18 тепла... и жевал свои дурацкие мандариновые корки...
Я хочу его съесть, этот мандарин, в конце концов! Сейчас!
Я снимаю перчатки, достаю его, начинаю чистить. Кожу стягивает от холода, пальцы не сгибаются, кожура тонкая и непослушная.
Я прохожу вдоль резных скамей и в каждую стоящую рядом урну ссыпаю горсть ярко-оранжевых кружочков. "Это тебе". "А это - тебе". "Угощайся".
Мандарин действительно очень вкусный: сочный и прохладный, сладкий, с горчинкой.
Как мои воспоминания.
Как моя короткая любовь с тобой.