Привет, анон!
Ты когда-нибудь задумывался, что такое русская тоска? Нет? А меня вот этот вопрос мучает на протяжении многих лет... Когда-то я думал, что беспробудное пьянство в комунальной квартире в компании полубомжеватых маргиналов - это и есть русская тоска. Потом увидел электричку Москва - Бронницы с выбитыми окнами, запахом мочи и говна в тамбуре, а также бабками торговками, которые продают пирожки с мясом привокзальных собакенов. Но всё это - не русская тоска. Сегодня я познал дзен...
Утро началось обычно: я проснулся от безумно противной мелодии будильника в своем общажном сыч-уголке. Дедушка-соседушка мирно дрых и попердывал на соседней койке. Я же сходил в душ, заварил кофеёк и принялся думать о вечном. После употребления того нечто за 209 рублей, что гордо именуется "кофе арабика" случился первый позыв. Я не придал этому значения и просто пошёл в сортир, где с удовольствием выдавил плотную личинку. Затем я напялил на себя какие-то джинсы и белую хлопковую кофту, которая свисала ниже задницы. Это была ошибка... Но об этом дальше.
Заткнув уши своими JBL Sennheiser by Dr. Dre, я отправился в увлекательное путешествие по дождливой Москве. Сев в МЦК, я стал смотреть на медленно стекающие по стеклу дождинки и думать о своей жизни. Но эту внутреннюю гармонию нарушил жёсткий сральный позыв... Живот скрутило, а по лбу покатилась струйка холодного пота. Надо было срочно сбросить давление внутри прямой кишки, но при первой же попытке стало ясно - это смертельно опасно для трусов... При малейшем расслаблении ануса, из него начинала просачиваться зловонная жижа. Дело пахло неприятно, но явно не писюнами... Стиснув свои булки и собрав всю волю в кулак, я стал ждать своей станции. Каждый удар состава о стык рельс отдавался в моём животе нестерпимой болью и сопровождался выпуском очередной дозы зловонной жижи. Станция за станцией я терпел. Время как будто остановилось. И вот, наконец диктор объявил мою станцию. Я не просто вышел из вагона, я буквально вылетел из него и тут же бросился на поиски сортира. Какого же было моё разочарование, когда я обнаружил сортир закрытым на технические работы... Отчаяние потихоньку наступало... И тут я понял, что начинаются сраные гонки. Это круче и зрелищнее формулы 1. В них только два участника: ты сам и твоё говно... До моей шараги идти дворами примерно минут 15. Я вышел со станции и маленькими шажками отправился в это отчаянное путешествие. Повернув во двор, первое, что предстало перед моими глазами - срущая собака, которая как бы насмехалась над моей проблемой. Она как-будто смеялась над тем, что я должен подчиняться общепринятым нормам и справлять свои естественные потребности только в туалете... Дождь и низкая температура немного облегчили мои страдания и на какое-то время я даже думал, что одержал победу в этих гонках. Я был счастлив и даже решил закурить победную сигарету... Достав из кармана своей куртки пачку Willstone compudact синего, я вставил сигаретку между зубов и с превеликим удовольствием сделал первую затяжку, затем вторую, третью и тут... Свет в моих глазах как-будто выключили... Это был очередной спазм, причём невиданной доселе силы... Победа в сраных гонках оказалась преждевременной. Говно вышло на форсаж...
Я не видел себя со стороны, но я уверен, что на моём лице читался животный страх. Я замер на месте, как вкопанный. Надо было срочно что-то делать. До универа оставалось всего метров 300 + подняться по лестнице до сортира. Я решился на этот рывок веры. Как оказалось, очень зря... Как только я сделал первый шаг, мышцы моего сфинктера расслабились и из анального отверстия хлынул поток жидкого зловонного дерьма, да не просто потёк, а прям стрельнул, как стреляет пробка от шампанского вина... Пострадали не только трусы, которые и так уже были слегка запачканы прошлыми выбросами поноса, пострадало самое дорогое - белая хлопковая кофта, на которой теперь виднелось огромное жёлто-зелёное пятно. Ситуация патовая... Выход только один - идти в ближайшие кусты и досрать там остатки, что я сделал... И вот, дорогой анон, сижу я, молодой парень, под дождём, в одном из многочисленных Московских дворов, с сигаретой в зубах и сру. Дождь медленно стекает по моему лицу, а его капли смешиваются с моими слезами.
В тот момент я не боялся, что кто-то увидит меня плачущим, ведь дождь маскирует слезы... Закончив свои грязные, но такие приятные делишки, я вытер свою попу трусами, которые тут же закинул кому-то на балкон, снял свою белую кофту, сложил в пакет и пошёл в универ. Я шёл под дождём, замёрзший, заплаканный, грустный и обосранный... Я проиграл в сраных гонках. Теперь я точно знаю, что такое русская тоска - сидеть во дворе, срать и плакать...