Andrey.Seleznev

Я был поражен. Спросил, конечно, как он это сделал.

Он ответил так: «Были времена, когда вороны считались вредителями и тогда за их трупы или даже за их лапки охотникам платили небольшие, но все же деньги. С тех пор вороны помнят, как выглядит их смерть — это человек, прицелившийся в них ружьем. Я просто нашел самую старую ворону и притворился, что моя швабра это ружье. Они поступили умно и просто улетели. Вороны очень умны. Даже умнее некоторых людей.»

Больше ворон в нашем дворе никогда не было.

Вспомнилось вот.

В те времена я купил компьютер «Кворум». Наладил монитор из лампового телевизора «Балтика» (со смешным знаком «радиация» на задней крышке) и ПЗУ из тоже лампового катушечного магнитофона «Нота». Развлекался, играл, что-то там ковырял на Бейсике. Было очень интересно.

Отец (старенький тогда уже) пришел в один из вечеров в мою комнату:

— Это что у тебя?

— Компьютер.

— В шахматы умеет?

— Конечно.

— Покажи.

Загрузил, показал.

— Дашь на ночь?

— Без проблем.

Перетащил всё в его комнату, наладил, загрузил шахматы на первом уровне. Он играл всю ночь. Утром я ушел на работу и потом сразу уехал на три дня по делам. Потом вернулся и обнаружил, что отец до сих пор играет в шахматы.

Спрашиваю:

— Ты что, не спал?

— Ты что? Некогда! Он же отлично играет, но и я не дурак. И там есть другие уровни, между прочим.

Ну, ладно. Пусть играет. Но ведь он потом еще пару дней спал лишь по паре часов в сутки и все играл с каким-то веселым отчаянием. Я решил прекратить это безобразие и, соврав что-то, попросил отдать компьютер. Он отдал.

На следующий день я проснулся и обнаружил, что отца нет дома. Компьютер был на своем месте в шкафу. Я сел в кухне пить чай. Вдруг вижу в окно — идет! Неспеша так идет и смотрит в наши окна. Улыбается картинно. А под мышкой у него коробка. Наверное, догадываетесь, что было в той коробке? Да. Это был такой же «Кворум».

За пару недель папа научился загружать с пленки программы, купил нормальный магнитофон и освоился с «Кворумом» прекрасно. А уже через год он купил 486, принтер и засел за мемуары. Но и шахматы не забывал. Я тогда уже переехал в другой город.

Когда он умер, мне достались его медали, компас и пачка А4 с его отлично сверстанным подробным отчетом за сделанное в жизни.

И «Кворум», конечно.

А вот его друзья-таксисты тем временем поднимают тост за здоровье именинника и с удовольствием смеются. А мне говорят: «Да брось его там, к утру очухается! Выпей с нами за его здоровье!». Я посылаю их куда-то, они смеются.

«Н» тем временем бледнеет и уже не реагирует даже на пощечины. Шок. Я пытаюсь вызвать медиков. Связь неустойчивая. Дозвонился. Медики готовы выехать, но не могут понять, где мы находимся. Я стараюсь объяснить им, как проехать до места. В ход идут идиотские наводки вроде «по закрытой дороге до скамейки напротив остановки» и «направо и в сторону Луны два километра по грунтовке, я иду навстречу».

Медики (по моим дурацким наводкам, молодцы!) приезжают через час на буханке. «Н» извлекают из моей палатки, делают ему какую-то инъекцию, укладывают на носилки и увозят.

Таксисты снова ставят газовый нагреватель с кипятком на неосвещенную тропу и продолжают поднимать тосты «за здоровье Н». Утром я собираю пожитки и ухожу. За спиной слышу «А где Н? Как это увезли? Да и хуй с ним.»

Почему так? Профдеформация и атрофирование эмпатии? Судите сами. Но таких друзей за письку бы и в музей.