Однажды случай приключился -
Водитель черной БМВ
На перекрестке изловчился
На указатель поворота надавить
(Случайно, может быть).

Внезапно мир переменился.

Тарелочницы вдруг решили
Самостоятельно за счёт платить.
Признались, что давно грешили
И поспешили позабыть
Корыстные манипуляции вокруг мужчин.

Мужчины же, все, как один
Бросали пить, курить, ругаться матом.
Брат помирился с братом,
Тесть со сватом,
И даже тот, кто назывался
Подонком и дегенератом
Вдруг изменился и заулыбался.

Мигранты в миг зауважали
Законы не родной страны.
Исчезли даже комары
(И авторы стихов признали,
Что не всегда удачно в рифму попадали).

Владельцы управляющих компаний
Стремглав лопаты похватали
И с кабинетов убежали
Дворы от снега убирать.
Да, впрочем, что ещё с них взять?

Все поголовно президенты стран
Упаковали чемодан
И полетели жать друг другу руки.
Солдат чуть не подох от скуки -
Пропал сам смысл
Кого-то от кого-то защищать.

Не стала больше на дитя срываться мать,
А дети сами по себе ложатся спать
И кушают без долгих уговоров.
Не стало больше склок и споров
В любой семье на всей Земле.

Но Бог замечен в баловстве.
И тот водитель БМВ,
Что указал свернуть направо,
Поехал влево, чуть зажёгся жёлтый.

И вот уже комар не мертвый,
Тарелочницы и мигранты за своё,
И президенты, ё-моё,
Вернулись в кабинеты, брезгливо вытирая руки.
Да и солдат теперь не знает скуки.

Орёт на непоседу мать,
Мужик продолжил водку поглощать,
К семейным ссорам подключился зять.
Ну а владельцы управляющих компаний...
Да, впрочем, что с них взять?

Пока ты звонко держишь строй и ритм,
Пока в тебе горит вольфрам и жила,
Ты - божество. Ты всем необходим.
Тебя эпоха на руках кружила.

Ты - жезл в наманикюренных горстях
Того, чей этот чёртов мир из глины.
Пока есть смазка в поршнях и костях,
Ты - часть великой, смазанной машины.

Ты пашешь, рубишь, тянешь, бьешь в набат,
Ты затыкаешь бреши и прорехи.
Тебе кивают: «Браво, брат! Виват!»
И сыплют в рот конфеты и орехи.

Но стоит лишь сорваться кулачку,
Или патрону выплюнуть зубило, -
Тебя смахнут, как пепел, по щелчку.
Как будто бы тебя вообще не было.

Ослеп? Охрип? Скривился позвонок?
Иссяк ресурс? Заело в барабане?
А, ну привет. Ты - списанный станок.
Ты - хлам, адьёс... и тишина кармане.

Никто не вспомнит, сколько ты пахал,
Как ты искрил и жилы рвал до хруста.
Ты стал немым. Ты выпал в «маргинал».
На месте, где горел ты - сухо, пусто.

Заслуги? Бред! Кому они нужны?
Архив, пылинка, ветошь, штукатурка.
Герои здесь полезны и важны,
Пока не догорят, как - «сижка-турка».

Толпа пойдет, подошвами звеня,
По ржавым рёбрам, вжатым в грязь и слякоть.
И новый гвоздь, блестя и всех дразня,
Забьют на место. И не стоит плакать.

Закон конвейера. Б**дская статья.
Здесь нет любви. Здесь допуски и ГОСТы.
Сломался - вон. Ты - мусор бытия.
А мусор, всяк, вывозят на погосты.