Пару слов о «Письмах к Вере» Набокова
Владимир Набоков мой любимый писатель, и тем приятнее мне осознавать, что многого я у него ещё не читал, например, где-то на распутье в будущем меня смирно дожидается «Защита Лужина», а ещё подальше во времени «Ада, или Отрада»... Но сейчас я читаю «Письма к Вере» - письма Набокова к своей музе, жене, соратнику...
И, знаете, мне так нравится читать эти пронзительные, наполненные любовью, письма, которые Набоков к тому же пишет со всей силой своего писательского дара: ум, стиль, жизнь так и сочатся. Я бы сравнил их с блестящими тонкими струями старых и аккуратных фонтанов, ведь лишь взглянув на них, твоим глазам мгновенно передаётся их улыбка, счастливая улыбка летнего беззаботного дня... и их любовь, и даже не к Вере, но ко всему доброму, светлому, истинному...
Мне сегодня почему-то кажется, что мы с тобой скоро будем очень счастливы. «Багряной лентою заката твой стан, как шелком, обовью» (кажется, так) – что, впрочем, не особенно модно, любовь моя. Сейчас опять засяду за Морна. Боже, как хочется тебе почитать… Неистово и бесконечно люблю тебя, – почерк твой, похожий на твою походку, голос твой – цвёта осторожной зари. Целую тебя, глаза твои целую, – и вдоль черной тесемкой… Люблю.
- конец письма от 17 января 1924 года, Прага-Берлин, Ландхаусштрассе, 41.
Вот города и здания почему уходят в землю? Вот Илиада Гомера
Вот например то что город Троя нашли раскопав его.
Археологические раскопки, почему то что они находят находится под землей?
Что это значит, то что все уходит под землю? -
Что означает то, что все под землю уходит? Почему так?
О счастье
О том, как надо просить у жизни счастья. Так вот, счастья надо просить так, как одесский беспризорный милостыню: – Гражданка, дайте пятачок. А не то плюну вам в физиономию – у меня сифилис (Анатолий Мариенгоф. Роман без вранья)
Сегодня довелось мне закончить вторую книгу. Вот так интересно бывает: годы графомании, стихи, которых хватило бы на несколько томов, многочисленные блоги, и все «в стол», а за последний месяц — два полноценных произведения. Почему так?
Нынче модным стало писать инструкции и объяснять другим, как правильно любить. Не так давно психология считалась лженаукой и официально не признавалась, а сейчас из всех щелей повылазили субъекты, окрестившие себя психологами (хорошо, если хотя бы с дипломом о переквалификации, так есть же среди них и самоучки, к моему ужасу). И вот вещают они одну и ту же мысль: в первую очередь нужно любить самого себя.
А я не хочу себя любить. У меня с собой долгий и надоевший роман. Я человек ветреный. Полюбил другую, хочу уйти от старой жены в собственном лице. Прошла любовь. Ан нет, твердят они, дружок, так не пойдет. У тебя есть ты — с этим теперь и живи во веки веков.
На самом деле все эти советчики просто сами не умеют любить вовсе. Ни себя, ни других, ни родину, ни мать, ни шоколадные конфеты. От того и с остервенением пытаются остальных поучать, явление обыденное, распространенное, древнее, как китайская цивилизация.
Но, делать нечего, попытался я к ним прислушаться. И подумалось мне тогда, что себя-писателя я, наверное, буду любить чуть охотнее. Увы, не сработало. Все так же тянет налево.
Совсем поносить непрошенные советы я, конечно, не буду. Все-таки после них в моем несчастливом браке за месяц родилось двое прекрасных книгодетей. Только хочется, отчаянно хочется все-таки не книгодетей, а любить и быть любимым. Не работают эти ваши теории.
Ну а что делать? А что делать уже ни психолог, ни «психолог» не расскажут, варианты закончились. Писать третью, четвертую, пятую, десятую, стотысячную. Авось, когда-нибудь это себя оправдает.
Сможете найти на картинке цифру среди букв?
Справились? Тогда попробуйте пройти нашу новую игру на внимательность. Приз — награда в профиль на Пикабу: https://pikabu.ru/link/-oD8sjtmAi