Я сжал кулаки. Крепко, до боли. Осталось несколько десятков шагов. Нужно сосредоточиться на ощущениях. Деревья, мелькающие впереди, почти закрывают красный закат. Изо рта при каждом выдохе вырывается пар, под ногами шуршит опавшая листва и трещат сухие ветви. Где-то вдали выстукивает свою морзянку дятел. Глубоко вдыхаю — запах сырости и неприятно проникающий в нутро холод.
«кхрманг влигот симпартх ферагон глихад» — раз за разом повторяю я бессмысленный набор звуков, тихо, но старательно выговаривая каждый слог.
Еще совсем немного. Шаг. Еще шаг. Уставшие ноги плохо слушаются, внезапно оступаюсь и только выставленная вперед рука, удачно ухватившая случайное дерево, спасает от падения.
Волна ужаса пронзает все мое естество до того, как мозг что-то осознал.
«кхрманг! влигот! симпартх!». Нервно осматриваюсь по сторонам
«А вдруг…? Нет! Никаких вдруг! «кхрманг!влигот! симпартх!»
Знакомый холмик. До него совсем немного. Терпи — тебя этому учили! «кхрманг влигот симпартх…»
Ступенька вниз. Вторая. Третья. Закрываю глаза. Скрип двери за спиной. Привычным движением ставлю кристалл в его гнездо.
В мыслях начинается путаница. У меня очень хорошая мембрана — даже наставник несколько раз хвалил. А уж добиться похвалы от Павла Андреевича — это чего-нибудь да стоит. Но трое суток! Трое суток без сна держать разум совершенно пустым, только воспринимающим ощущения и повторяющим зацикленный трудно выговариваемый бред — это уж простите. У любой мембраны есть предел.
И вот, я, наконец, в землянке. Вдали от крупных городов с их камерами слежения и норовящей сбить концентрацию какофонией индустриальных шумов. Медленно и глубоко вздохнув, открываю глаза, одновременно зажигая ровный желтый свет небрежным взмахом руки. Теперь можно расслабиться — я в безопасности. Я дома - под защитой кристалла. Вообще, для магов вовсе необязательны все эти ритуалы. Волшебные палочки, эффектные жесты, пафосные заклинания на латыни и санскрите — не более, чем литературные штампы. Магия работает не так. Вернее, мы, разумеется, используем и жесты, и заклинания — но не для того, чтобы произошло чудо. У колдуна вообще нет проблемы в том, чтобы творить невозможное на взгляд обывателя. Куда сложнее заставить этот волшебный котелок не варить. И все ритуалы — лишь часть дисциплины ума. Они предназначены не для высших сил (по правде, мы осведомлены об их существовании не более, чем простые смертные). Ритуалы предназначены для нас. Это часть системы самоконтроля, не позволяющей случиться нежелательному. Слабый маг отличается от сильного не только тем, что не может творить особо мощную магию, он вдобавок не всегда способен остановиться. Малейшая мысль, небрежный каприз фантазии, мелькнувший в мозгу на долю секунды, может воплотиться в реальности. И поверьте: это далеко не так круто, как звучит.
Но теперь я дома. Больше нет нужды грузить свой мозг концентрацией на ощущениях, на бессмысленных фразах — на чем угодно, лишь бы только не дать волю внутреннему монологу. Кристалл в заговоренном доме надежно убережет реальность от хаотичного потока моих мыслей. Глаза слипаются. Ужасно хочется спать. Господи, как же хочется уснуть! Раздеваюсь, небрежно бросаю на пуфик у входа смартфон с десятками пропущенных сообщений.
«Сегодня, пожалуй, побуду ныряхой»— позволил я себе и, наспех раздевшись, не утруждаясь вечерним душем, рухнул на кровать, не сразу поняв, что на ней даже нет матраса. Но постелить уже не было сил — сон пришел неожиданно быстро. За секунды. Кажется, это со мной впервые.
Открываю глаза. Ну и приснится же такое! Вы подумайте: я с мечом на перевес где-то в горах бился против стаи адских тварей! Каких-то мелких — в половину моего роста — человекоподобных существ с крыльями за спинами и огненными мечами в руках. Я не знаю, чем закончилась эта эпическая битва — проснулся раньше.
Ну что за чушь? Вот поэтому вне укрытий и без спасительной защиты кристаллов магам нельзя даже спать. Во сне ты не контролируешь разум — но он все еще способен проецировать в реальный мир всякую мерзость. Мембрана не отличает фантазию от сновидения.
Нет, что вы, конечно, я не боевой маг! Кажется, такие существуют на самом деле, но даже мне с моей хваленной мембраной — необычно развитой способностью сдерживать свою фантазию, обрубать внутренний монолог, дисциплинировать разум — даже мне не приходила в голову мысль о настоящем боевом заклинании, пусть и на пустыре. Понимаете ли, это только звучит гордо: «я - волшебник!» Никто из нас не творит чудес, мы просто открываем портал в параллельный мир и впускаем его энергию в физическую реальность. Каждый чародей — мембрана между привычным нам вселенским порядком и хаотичным океаном фантазий. Откроешь клапан чуть шире — рискуешь не справиться с потоком. И никто не знает, какие твари или силы вырвутся из этой дыры. Как-то раз один неопытный, но мощный колдун просто захотел зажечь костер на реке Тунгуска. Получилось, как мы все знаем, нечто большее. Это еще что! В пансионе Павла Андреевича я слышал истории, якобы особо мощным магам удавалось аж разумных людей создавать силой мысли. Со своим сознанием, интеллектом, памятью о событиях многолетней давности, при том, что им пара часов отроду — словом, не отличишь от настоящего.
Вдруг вспомнился тот день, когда жизнь перевернулась с ног на голову. Мне пятнадцать. Это всегда случается в возрасте примерно от тринадцати до семнадцати. У меня случилось в пятнадцать. Обычная школа, обычная перемена. Мишка со своими подручными принялся задираться. Видите ли, это я виноват, что они неправильно распознали мои подсказки шепотом на контрольной. Слово за слово — и вот, Мишка бьем меня по лицу. Сильно. Я падаю, чувствуя привкус крови на разбитых губах, а в голове только одна мысль: «я тебя убью сейчас, сволочь!».
Нет, физическая сила никогда не была моим главным козырем. По правде говоря, я был слабым для своих лет, физкультура мне давалась ужасно тяжело. Но в тот день я… Черт возьми, да, это был я! Помню истошные вопли одноклассников, мертвенно бледное лицо учителя физики и окрашенные кровью извилины мишкиного мозга, виднеющегося из дыры в черепной коробке. Еще помню обломки костей, которые я зачем-то держу в своем сжатом кулаке.
Не спрашивайте, какие ресурсы применил Павел Андреевич, чтобы меня отправили в его пансионат, а не на зону. Но после этого я годами учился не колдовать. Держать свои фантазии в смирительной рубашке бессмысленных мантр и приемов осознанной концентрации.
Рывком поднимаюсь с кровати, с наслаждением подтягиваюсь. А хороша была вылазка! Маги нечасто выходят в города, по крайне мере, члены нашего ордена предпочитают затворничество. Так безопаснее для нас и окружающих. Вчера я закончил свою самую длительную миссию. Нужно было найти и передать в пансионат подростка, который точно также, как я когда-то… Нет, он никого не убил. Всего лишь во время дворовой игры в футбол ударил по мячу с такой силой, что тот, пожалуй, стал бы искусственным спутником Земли, если бы трение об атмосферу не спалило его в доли секунды. Впрочем, вратарь все-таки был ранен ударной волной. Ничего, выживет. Но о произошедшем не вспомнит — моя заслуга.
Смотрю на вход в свое скромное жилище.
Нет! Не может быть! Неееет!
Возле двери стоит меч. Красивый — с золоченным эфесом, огромным красным рубином в навершии и клинком, источающим мягкое голубоватое свечение.
Течь-в-течь как в моем сне! Подбегаю к двери.
Кристал! Господи, он стоит неровно!
«кхрманг влигот симпартх ферагон глихад. кхрманг влигот симпартх ферагон глихад»
Глупо, конечно. Сколько всего я…
Отставить! кхрманг! влигот! симпартх! ферагон! глихад!»
Ставлю кристалл на место. Как же я мог так опростоволоситься?! Да, много суток без сна, да, концентрация внимания снижена. Но не так ведь! Боже! Артефакт стоял почти правильно. Хоть ментальное поле не защипало полностью, но оставалась надежда — очень слабая, почти безумная — на то, что все-таки не все мои прихоти сбылись.
Взяв с собой меч, выхожу из землянки в лес. Вернее, туда, где вчера был лес. Вид с плато открывается отменный: сверкающие солнечными бликами заснеженные вершины, отвесные утесы, ощетинившиеся изъеденными ветровой эрозией глыбами, облака — не высоко в небе, а вот, совсем рядом, кажется, только руку протяни. И вой. Заунывный вой ветра, равнодушного к моему издевательству над законами физики.
Подождите, здесь что-то еще. Оборачиваюсь на посторонний шум. Стая крылатых тварей. Приближается.
Понятия не имею, чем закончится битва. Не досмотрел сон до конца. Одно вот что знаю точно: боевую магию я применять не буду. Слишком опасно с моим скромным опытом.
Что ж, я прожил небольшую, но довольно необычную жизнь. И мы спасли того парнишу, забившего лучший гол в мировой истории. Сомневаюсь, что такая биография тянет на полноценный роман, но вполне допускаю, что какого-нибудь офисного клерка моя жизнь могла бы вдохновить на небольшой рассказ.
Я усмехнулся мысли о том, как некто выстукивает на клавиатуре текст, искренне считая его своей выдумкой.
Так, чего это я? Дисциплина ума! Где твоя дисциплина щенок?!
Перехватываю меч поудобнее.
«кхрманг влигот симпартх ферагон глихад»
