Встретил недавно на заявке подружку Стивена Кинга.
Еще по телефону мне тетя показалась странной:
- Они, – говорит, – мне не открывают.
- Кто? – уточняю я.
- Как, кто? – недоумевает она, – двери.
- Эмм, – шутница, наверное, думаю, – а квартира ваша?
- Да, конечно.
- Хорошо, скоро буду.
Как раз проезжал недалеко, думаю, приеду, на месте разберусь.
Заезжаю во двор, женщина стоит у подъезда и сразу вонзает в меня свой пронзительный взор, подходит:
- Вы ко мне?
- Я открыть дверь, вы вызывали?
- Да, – и не мигая смотрит на меня своими странными глазами.– Я сразу поняла, что это вы, по звуку машины, даже когда ее еще не видела. Пойдемте, только тихо, – и прислоняет палец к губам.
- А почему тихо? – уточняю я.
- Чтобы не потревожить их, – говорит она и сверлит меня своими глазищами.
- А они кто? - уточняю я, – родственники ваши, соседи? Кто именно не открывает?
- Нет, – говорит она невпопад, – пойдемте, только тихо.
- Подождите, – останавливаю я ее, – кто у вас дома? Что там за люди? Какое они отношение имеют к квартире?
- Тшшшш, – шипит она и наклоняется ко мне, – они не люди.
У меня сразу пропадает желание ей что-то открывать.
Понимаю, что у нее с глазами.
Просто она видит, то, что другие не видят.
«Но кто-то же, размышляю, должен ей помочь попасть домой».
Оглядываюсь, во дворе куча народа, еще только девятый час.
Цепляюсь сознанием за эту реальность.
«Ладно, – думаю, – посмотрю, что там у нее».
Поднимаемся на этаж.
Она открывает железную дверь, дает мне ключ и показывает на деревянную:
- А вот эта дверь не открывается.
Беру ключ, вставляю и открываю.
Смотрю на тетку.
Она заглядывает в квартиру и говорит:
- Они уже все исправили, но они потом снова все испортят. Вы будете отвечать за замок? - спрашивает меня тетка.
- Э… нет, – говорю, - это же ваш замок. Как я могу за него отвечать?
Пора, думаю, поскорее отсюда ретироваться.
- Но они снова все испортят, – говорит тетка.
- Кто испортит? – задаю я глупый вопрос.
- Они, – тетка кивает в сторону двери, – и они! - вдруг орет она нечеловеческим голосом, показывая на пустую верхнюю лестничную площадку. – И они! – еще громче вопит и показывает мне за плечо.
У меня пробегают мурашки.
Словно те сущности, которые ей овладели, щекочут меня.
- Женщина, это уже вопросы не моей компетенции, обратитесь в полицию, - хватаю чемодан и начинаю пятиться вниз.
- А что полиция!? – кричит она, – я уже много раз у них была. Им без разницы.
Внизу кто-то заходит в подъезд и возвращает меня из безплодных поисков вероятного решения:
- Вы меня извините, – говорю я ей, – я вам ничем больше помочь не могу.
Сбегаю вниз.
На первом этаже встречаю бабушку с авоськой, на всякий случай предупреждаю ее:
- Там на третьем этаже женщина немного не в себе. Вы аккуратнее.
- Лидка, что ли? – смерив меня взглядом, спрашивает бабушка, – так она давно такая. Мы уж привыкли. А ты кто?
- Замок вызывала открыть.
- А, понятно, – говорит бабушка, как-то насмешливо на меня смотрит и идет дальше.
А я выбегаю из подъезда, словно из другой реальности.
Вдыхаю воздух, наслаждаюсь таким чудным вечером с детскими визгами и криками, смехом и шансоном из дома напротив.
В таких страшных вывихах нашего мира живут некоторые люди.
А мы, у которых с головой все относительно в порядке, часто еще и недовольны теми реалиями, которые нас окружают.
И которые, чаще всего, нам под силу поменять.
Когда видишь различия меж этими реальностями, то сразу начинаешь ценить то, что имеешь.
