Люди, блин, что с вами не так?
Страна. Поверь мне, все дело в стране.
Я тебе (да и всем остальным) просто расскажу немного своей истории, а ты подумай и сделай выводы.
Сколько себя помню, у нас были овощи. Даже не так. ОВОЩИ. На продажу. Ну и для себя, конечно, что греха таить, но большую часть урожая с собственных 11 соток и сельского участка без малого полгектара площади шло на продажу. Трудились всей семьёй, старались максимально заботиться о качестве. Я до сих пор с содроганием вспоминаю часы, проведенные в позе "раком" за подвязыванием помидоров, вечно расчесанные руки от огурцов и кабачков, зелёные загрубевшие пальцы, когда приходит пора пасынкования.. труд, который словами трудно описать, это надо только пробовать на себе, от и до. И над семенами в тряпочных конвертах трястись, и рассаду, нелепую, тянущуюся к солнцу и теплу, пересаживать пинцетом, и вот это вот все..
Каждое лето, как только начинался сезон, мы с дедушкой (он военный и рано вышел на пенсию, подрабатывал некоторое время сторожем, но в целом у него был самый свободный график, т.к. все остальные члены семьи, помимо огорода, ещё работали на обычных работах - отец тогда был электриком, мама медсестра, бабушка - тоже медсестра) отправлялись на рынок, благо, ближайший рыночек был недалеко от нашего дома, практически в шаговой доступности. Большая тачка на пневмоходу, в ней - 7-8 ящиков овощей, тех самых картонных "банановых". Сверху ещё фрукты, ягоды, иногда грибы, уже сушеные.
Дедушка толкает тачку, я рядом качу велосипед - на ручках руля висит ещё по ведру даров земли, а на маленьком багажнике прикручены старые, кажется мне тогда, ещё чугунные весы, гиревые, комплект гирь, зонт, покрывало, табуретка и жестянка с мелкими деньгами. Конечно, ещё есть бутылка с водой, газетка, всякая мелочь вроде стаканчиков, пакетиков, нехитрого обеда из пары варёных яиц и хлеба с сыром. Когда я стал старше и мне было уже 14, а дедушке стукнуло 65, мы как-то незаметно поменялись местами - с тех пор я толкал тяжелую тачку, а он катил велосипед.
В 6 утра таким составом мы выходим из дому, чтобы в 6.30 быть на месте во всеоружии. В 7-8 часов самая бойкая торговля - народ возвращается домой с заводов, всегда не против купить что-то свежее. Да и жары, изнуряющей и давящей, ещё пока нет.
Пока дедушка стоит за прилавком, у меня работы хватает - и овощи пересмотреть, перебрать, тряпочкой натереть, чтоб красиво смотрелось, приготовить пакеты, в которых уже лежат "фасовка" - полкило, килограмм, полтора, два.. даже сейчас, спустя столько лет, я на глаз легко отмеряю практически любой желаемый вес в пределах от 200 грамм до 3 кило. каждого сорта - а это обычно 3 сорта помидор и как минимум 2 вида огурцов, плюс, естественно, сезонно - кабачки, перец, капуста, молодая картошка, смородина, вишня, черешня, малина, клубника..
Перебирать, осматривать, чтобы было всё красивое, чистое, не битое и не мятое. Кстати, помидоры мы всегда паковали в ящики, перекладывая газетами старыми - нас регулярно снабжали "макулатурой" почтальоны. Я как сейчас помню - отец с дедом собирают помидоры в теплице, и каждые 10-15 минут выносят по 2 ведра, а мы с мамой сидим на крыльце, окружённые ящиками, газетами и ведрами, с тряпками в руках, с зелёными чуть ли не по плечо руками, и каждый помидор по накатанной схеме - осмотреть, протереть, откусить специальными ножницами хвостик, протереть, положить "попкой" вверх в ящик соответственно сорту, размеру и степени спелости. Иной раз за вечер по 25-30 вёдер выходило... Все руками.
Пожалуй, самое печальное, что я вспоминаю - это клиенты. Было очень много хороших людей, которые ценили наш труд и старания, всегда брали овощи только у нас и никогда не ходили к другим продавцам - даже если у них было дешевле, или у нас к их приходу заканчивался товар. Мы даже вели специальную тетрадочку, куда дедушка своим аккуратным почерком вписывал заказы на следующий день, чтобы не оплошать - кому, чего и сколько.
было много серой безликой массы - кто-то из пёстрой толпы на секунду останавливался, без всяких прелюдий просил "два килограмма "сливок" и вот тех огурцов на салат пять штук взвесьте", расплачивался и уходил, сливаясь с пёстрой массой таких же спешащих людей.
Но самыми запоминающимися были, конечно, другие. Как писали Стругацкие, они принадлежали к категории "человек полностью неудовлетворённый". Возраст, пол, религия и цвет волос не имели никакого значения. Надменный взгляд, скривленные губы, морщины на лбу. таких людей я научился узнавать издалека, именно тогда, и в совершенстве. Они бесцеремонно жмакали помидоры, чуть ли не выжимая из них сок. Долго рылись в аккуратных штабелях огурцов, выискивая только по им понятным признакам лучший. Беззастенчиво брали целую горсть вишен или черешни "на пробу", долго и громко жуя ее прямо у прилавка, сплевывая косточки куда попало и комментируя каждую ягоду. Копались в аккуратных кистях смородины, превращая ее в неприглядную кашу. Что-то искали в коробочках с малиной - видимо, боясь, что там внутри спрятали какой-то мусор для веса - малину мы продавали в маленьких коробочках картонных, но на вес - естественно, с вычетом тары, в среднем коробочка вмещала около 350-400 грамм ягод. Эти люди были недовольны всем - размером, весом, качеством, количеством, ценой. Он везде искали обман - некоторые даже носили с собой гирьку и проверяли наши весы, хотя, сколько себя помню, мы никогда не накладывали в "минус" клиенту, любой перевес, порой даже 100 грамм, трактовался в пользу клиента, т.е. заплатив за 1.5 кг помидоров, фактически человек забирал 1550 или 1600 грамм. А постоянным покупателям вообще было абсолютно нормальным положить к заказу ещё пару штук сверху или добавить любой другой бонус - бумажный кулёк тех же вишен, яблоко, грушу, пучок зелени, да что угодно, что в тот день было под рукой.
Так вот, эти люди.. неудовлетворённые. Именно они убивали на корню все желание работать. Не в смысле продавать, нет, в смысле вообще делать что-либо. В эти овощи и фрукты, без преувеличения, вкладывался пот, кровь, частичка души целой семьи. Чтобы их потом надменно скомкали пальцами, обплевали и с комментарием "да за такую цену вы мне и домой приносить должны!" (И это ещё самый лестный и безобидный) оставляли на прилавке.
Возможно, мой рассказ покажется преувеличением. Художественной гиперболой, выдумкой, излишними эмоциями тогдашнего подростка. Но нет, я стараюсь максимально честно и объективно на это все смотреть и даже сквозь призму прошедших лет я с трудом могу это понять. Но могу. Почему? Потому что когда я стал старше и пошел работать на завод, я начал становиться таким же. Таким же чёрствым и неудовлетворенным. Почему? Судите сами. В телевизорах одно враньё, зарплаты смешные, цены растут, пашешь, как ломовая лошадь, без перерывов, вечно ищешь подработки, "шабашки", халтурки. Стараешься где-то сэкономить. От чего-то отказываешься, хотя и очень хочется. Вся жизнь превращается в сплошной компромисс и лавирование от зарплаты до зарплаты сквозь шторм жизненных невзгод. И так месяцы, годы. Тогда у меня не было детей, да и семья поддерживала, чем могла. Возможно, именно поэтому я и не сломался. Не стал окончательно таким же неудовлетворённым.
Почти 5 лет назад я переехал в другую страну. Так сложилось, что дома я бывал редко - всего дважды за это время, один раз чуть больше чем на сутки, второй раз на три недели. И знаешь, что? Я с ужасом заметил, что неудовлетворённых стало больше. Чем хуже мы живём, тем злее люди по отношению друг к другу. Хамство, ссоры, скандалы, элементарное отсутствие вежливости, усталые, замученные лица. После переезда я живу в небольшом городке, буквально почти что селе, здесь всего около 7 тысяч жителей. Есть школа, пиццерия, все нужные магазины, церковь, разные парикмахерские и салоны красоты, стоматология, поликлиника. Есть все. Но это не главное. Здесь люди живут. Не борются за выживание, а живут. Просто. Средне, но живут. Поэтому в магазине можно поболтать в очереди, а если у тебя всего лишь булка хлеба и упаковка сметаны, почти наверняка тебя пропустят вперёд, даже если ты будешь отказываться. Незнакомые дети будут здороваться с тобой. Старичок на лавочке у подъезда предложит помощь, пока ты будешь возиться с машиной, пытаясь прикрепить обратно сорванный бампер. На пешеходном переходе тебя пропустят, даже если ты ещё только-только подходишь, а за машиной больше никого нет. Девчонки-продавщицы в овощной лавке будут мило улыбаться и легко пропустят небольшой "долг", когда у тебя не хватает пары монет (которые вполне себе деньги, в рубли это больше 100 деревянных может быть), ведь ты придешь к ним завтра или послезавтра и отдашь. Потому что у тебя есть эти деньги. И совесть. Ну, если есть, конечно. А если нет - можешь, конечно, не отдать, и тебя даже попрекать не будут.
И полиция на дороге не будет искать повода сбить штраф, а вежливо предупредит о сгоревшей лампочке в стопах, пожелает счастливой дороги и уедет. И скорую помощь все пропустят, будь то старый ржавый Фиат или новый MB AMG - они одинаково резво упрыгают через бордюр на обочину, не жалея подвески и пластика, лишь бы освободить "коридор жизни".
Вся проблема в уровне жизни. Чем он ниже, тем люди становятся злее и нетерпимее к другим. Тем больше вокруг нас хамства, безразличия, презрения. Ведь именно это мы получаем сами, так сказать, сверху - когда стоим в бесконечных очередях, когда ездим по разбитым дорогам, когда получаем нищенскую зарплату, в то время как с экранов телевизоров очередная "рожа, что жопа" вещает, как хорошо мы все живём.
Получилось длинно, и немного нескладно. Простите, как умею. Просто пост задел что-то внутри. Такое, что, наверное, будет немного зудеть всю жизнь, как старый, детский шрам на коленке, который нет-нет, да и напомнит о себе.
