Сейчас, видимо, самое время ставить памятники. Именно так называемым писателям, именно вот юмористам-сатирикам. Вот Жванецкому поставили в Ростове-на-Дону, аж губернатор открывать приезжал. В Москве доску торжественно открыли на доме, где он жил. Непотопляемый Швыдкой приезжал... Говорят — дата, 90 лет со дня рождения, это ж человек- эпоха. Эпоха...
А вот пулемётчику и советскому поэту Семёну Гудзенко - нет памятника. Этот тот самый, который «нас не надо жалеть, ведь и мы никого не жалели...». Нет памятников и артиллеристу и поэту Сергею Викулову. Поэту и разведчику Павлу Когану, погибшего в 1942 году. Поэту и стрелку пулемётной роты Николаю Майорову, погибшего в том же 1942-м. Поэту и командиру миномётного взвода Михаилу Кульчицкому, погибшему в 1943 году - тоже нет.
Или вот - поэт, майор Красной армии Павел Шубин. Сегодня как раз 110 лет со дня его рождения. Не повод? Или они уже не эпоха?
Ну ладно, губернаторы со Швыдкими. Но ведь и мы забываем. Суета. Да и юмора же столько вокруг, мемосиков и видосиков, и все надо же посмотреть... И обсудить же еще надо, что там исчезло из магазинов и почему, например, яйца (или что там еще?) недавно подорожали. Как так? И ведь сколько обсуждали, сколько яиц «выели»...
Собственно, о чем я? Да о ней, о памяти. Не о памятниках.
Майор Красной армии поэт Павел Шубин.
Полмига
Нет, не до седин, не до славы Я век свой хотел бы продлить, Мне б только до той вон канавы Полмига, полшага прожить; Прижаться к земле и в лазури Июльского ясного дня Увидеть оскал амбразуры И острые вспышки огня. Мне б только вот эту гранату, Злорадно поставив на взвод, Всадить ее, врезать, как надо, В четырежды проклятый дзот, Чтоб стало в нем пусто и тихо, Чтоб пылью осел он в траву! ...Прожить бы мне эти полмига, А там я сто лет проживу!
Павел Шубин. 3 августа 1943, юго-восточнее Мги
Сергей Орлов — поэт и танкист
Его зарыли в шар земной, А был он лишь солдат, Всего, друзья, солдат простой, Без званий и наград. Ему как мавзолей земля – На миллион веков, И Млечные Пути пылят Вокруг него с боков. На рыжих скатах тучи спят, Метелицы метут, Грома тяжелые гремят, Ветра разбег берут. Давным-давно окончен бой... Руками всех друзей Положен парень в шар земной, Как будто в мавзолей...
Сергей Орлов, 1944
Пулеметчик и поэт Семен Гудзенко
Когда на смерть идут — поют, а перед этим можно плакать. Ведь самый страшный час в бою — час ожидания атаки. Снег минами изрыт вокруг и почернел от пыли минной. Разрыв — и умирает друг. И значит — смерть проходит мимо. Сейчас настанет мой черед, За мной одним идет охота. Будь проклят сорок первый год — ты, вмерзшая в снега пехота. Мне кажется, что я магнит, что я притягиваю мины. Разрыв — и лейтенант хрипит. И смерть опять проходит мимо. Но мы уже не в силах ждать. И нас ведет через траншеи окоченевшая вражда, штыком дырявящая шеи. Бой был короткий. А потом глушили водку ледяную, и выковыривал ножом из-под ногтей я кровь чужую.