1
Я думаю так -
Маяковский - дурак
И кто вместе с ним не лучше.
Ведь разве так можно
Товарищ "хороший"
Чтоб зá борт был выброшен Пушкин?
Сегодня за борт...
А завтра аборт
На ямб, на хорей и на прочее?
Ну нет дорогой...
Вы поэт не плохой,
Но честно ли мёртвых порочить?
Вы гордо твердили
В какой-то квартире
О том, что мертвó старьё.
А нынче вы там же
И может быть даже
С Пушкиным Сашей вдвоём.
И в зареве броском,
Дурак - Маяковский
Остался и сам за бортом.
За что поборолся,
На то напоролся...
Но мой же рассказ не о том.
2
В литературе нынче время не спокойно,
Сегодня каждый - "абсолютнейший творец..."
Читал и слушал я одних, но про такое
В приличном обществе сказали бы - "Пиздец"
Один - пошляк - за матершиной матершина
И даже кажется, не может вникнуть сам,
О чем читает перед публикой блошиной,
И что за ересть сам же написал.
Второй и вовсе же "мастак" каких не сыщешь,
Зачем-то пишет о войне...про СВО...
И травит слушателей этакою пищей,
Хотя и сам ни дня там не провёл.
О чëм кричит он сволочь да с таким надрывом?
Его бы первым надо было на Донбас,
Чтоб не мозолил ни ушей ни глаз
В литературном мире.
А третьи - псевдо гении и псевдо знатоки
Бессмысленно-безрифменных сложений.
Не знаю как по вам они, но лично я б таких
Без разберательств и без сожалений...
Таких на свете множество... их всех не сосчитать...
Поэтиков и горе-поэтессок
На всё на наше общество - бесчисленная рать -
Противовес литературного прогресса.
3
По весеннему ветер клокочет и свищет,
По весеннему сердце ликует в груди.
Рифмоплюев на свете, на тысячи тыщи,
А поэтов средь тысяч, увы, не найти.
Им бы рифмы кто дал или музы...
Внятных дум да словечек таких,
Не мешать чтоб искусство и мусор,
Чтобы был не стишочек, а стих!
Чтобы Лермонтов с Пушкиным вместе
С Маяковским, Высоцким, Есениным,
Наблюдая из-под небесья,
За такие стишки не краснели бы.
Чтоб самим вам за эти стишочечки,
Не пришлось бы сгореть от стыда,
Вместо имени автора...точечки
Или прочерки ставьте всегда.
А коль хочется в мире поэзии
Вам оставить потомкам свой след,
Относитесь к стихам, как к професии,
И тогда через сколько-то лет
Может школьник, а может быть взрослый,
Будут слушать, а может читать,
Все радости ваши и слёзы,
Что успели за жизнь испытать.
4
Вот так и варится сей борщ литературный,
В нём кто-то специя, а кто-то в нём бульон.
Совсем не важно - кто культурный - бескультурный,
Куда важнее - кто один на миллион.
Куда важнее - кто цепляет дерзким слогом,
И заковыристыми фразами берёт.
Кто не за обществом идёт одной дорогой,
А кто по собственно-протоптанной идёт,
И за собой то общество ведёт.
Куда важнее тот, кто истинным поэтом,
Всего себя в стихах изводит в пух и прах,
И душу собственную в собственных стихах
Оставит и ни чуть не пожалеет.
И только тот, кто называеться поэтом,
Кто научился жизнь стихами освещать,
Однажды, важным и редчайшим компонентом,
Войдёт в состав литературного борща!
Март 2024 года