Горизонт событий Пятничного вечера
Крайне предсказуем Летнею порой
Время активировать радости диспетчера
Привести к балансу благость и покой
От жары спасается всякий пуще всякого
От однообразия будней трудовых
Лечатся микстурами люди одинаково
Видно по обилию пузырей пустых
И на дачу в пятницу вереницы тянутся
Тех кто в муравейнике только ради денег
Ну а тем кто в городе всё-таки останутся
Славных выходных до встречи в понедельник
Пропитан воздух здесь свободой,
Мотор ревёт в моей душе.
В дороге я опять как дома,
И сердце жмёт на вираже.
Мой байк блестит в сияние хрома,
Как путеводная звезда.
Летит по трассе незнакомой,
Вперёд, а значит в никуда.
Мечтал я в детстве о свободе,
Когда на велике летел.
И пел асфальт , как здесь, сегодня
И там мой план уже созрел.
Я слово дал, когда окрепну,
Прорвусь я в эту счастья дверь.
Моя мечта великолепна,
Я счастлив только, щас, теперь.
ПР:
Меня ведут ветра слепые,
По своим трассам скоростным.
А я лечу быстрей за ними,
Мой след растает словно дым.
За гранью острой горизонта,
Найду свою звезду в ночи.
Промчусь я по планете звонко.
Мой байк умчи меня, умчи.
Не ждёт меня никто из близких.
Ждут звезды, солнце и луна.
Я рад сегодня этой жизни
И пью её в взахлёб, до дна.
Лишь путь один мне предначертан
На два заветных колеса.
Лечу туда где неизведан
Мой мир, спешу к тебе, ПОРА.
ПР:
Этапы жизненных путей,
У всех людей весьма похожи.
Различие меж ними всё же
Одно существенное есть.
Вся разница лишь в том
Что каждый из нас может
Или не может — вот и весь сюжет.
Кто-то не может поделиться тайной,
Другой же треплется вокруг про всё.
Кто-то хотел бы рисовать, но занят,
Кто-то свободен, только для чего?
Кто-то из вас все соки выпьет,
Пока вам будет помогать.
А для кого-то будет честью
Свою рубашку вам отдать.
Вот эта разница, быть может,
И есть краеугольный камень бед,
Что кто-то жизнь свою за всех положит,
А кто-то у голодного отнимет хлеб. \
==============================
Искренне ваш!
Поэт, общественник, распорядитель суеты..
Dим Кармов
=============================
dimkarmov.ru
=============================
Telegram t.me/@DIMKARMOV
YouTube youtube.com/@dimkarmov
RUTUBE rutube.ru/channel/16972748/
Pikabu pikabu.ru/@dimkarmov
=============================
Когда человек становится крепче стали
В этой балладе нет случайных слов. Каждая строка — как удар молота по наковальне.
Тихонов писал о матросах, которые знали: их путь закончится смертью, но они пошли вперёд — не потому, что не ценили жизнь, а потому что ценили долг.
Когда читаешь:
«Приказ исполнен. Спасённых нет» —
в груди словно гулко отзывается металл. Это не просто сухой рапорт, это ритм сердца, которое остановилось ради других.
А следом — финал, который врезается в память, как печать:
«Гвозди б делать из этих людей:
Крепче б не было в мире гвоздей».
И вот уже сам начинаешь думать: что делает человека настолько несгибаемым? Чувство чести? Преданность? Или же в основе всегда — любовь, такая глубокая, что способна превратиться в стальной стержень?
Это стихотворение — не о войне как таковой. Оно о человеческой прочности. О том, что даже самая хрупкая плоть способна обрести внутреннюю силу, которую невозможно согнуть.
Ведь гвозди — это символ не только крепости. Это ещё и символ соединения: они держат дом, корабль, мост. Так и люди — держат мир, иногда ценой собственной жизни.
И остаётся невольный вопрос: кто сегодня является такими „гвоздями“? И готовы ли мы, пусть не в бою, а в повседневной жизни, быть теми, на ком держится больше, чем наша собственная судьба?
Кажется, Тихонов писал не только о них, но и о нас. О том, что в каждом человеке есть этот «гвоздь» — стержень. Просто иногда его нужно увидеть… Ведь он есть, стержень этот, ведь да?..
Моя мысль пошла петлей,
Позабыв о хорошем нынешнем,
Сублимация бьет струей,
Наблюдать не желает финиша...
Побежит строка под рукой
И не будет ей заключения,
Истина - вот он герой,
И всегда, и без исключения!
Постоянство - не мой конек!
Конь отец уж убит подавно,
Я еще поиграюсь малек,
И потом человеком стану.
Потерпите еще чуть-чуть,
Подорожник еще не сорван,
Лучше мне покажите путь,
Только тот, что не ворован!
Я немножко с автором не соглашусь. Я работала в эдтехе, имела слабое касание к проверке ЕГЭ, изучала литературу на продвинутом уровне.
Да, безусловно, писатель и поэт тоже человек, у него тоже бывали разные психологические особенности вроде депрессии и физиологические сложности вроде похмелья. Но руку на сердце положа — в депрессию ты не хочешь вообще ничего. А с похмелья хочешь ну там водички попить.
А в школьной программе для детишек ну реально стихи «Я пришел к тебе с приветом, рассказать что солнце встало». «Мороз и солнце, день чудесный», «Люблю грозу в начале мая», «Есть в осени первоначальной короткая но дивная пора». Это про красоту природы в целом-то.
Есть, конечно, некрасовские тяжёлые стихотворения про крепостных, про строительство, про вот это всё вот тяжелое, но как бы в школе одновременно и учат на истории про войны, где люди помирали, и про литературу, где училка к цвету занавесок хрестоматийно приставала - и что-то про историю особо не слышала ругачек, а про литературу прям пачками.
Но безотносительно этого всего большинство стихов для детей лет 12 в школе они про природу — и я сомневаюсь, что дитя не в состоянии понимать про хрустальную чистоту воздуха, просторы родной земли, зайчика малого под кустом и вот это всё)
Зы: ну я глянула программу. 12 лет, 7 класс. Жуковский, Фет, Тютчев. Пушкин и «Полтава». Мем, Канеш, смешной, но так передергивать не следует. Нету там ничего такого)
Настанет день, когда я всё забуду, Обиды прошлого оставлю навсегда,
Утихну где-нибудь навечно,
Останусь полностью одна.
Нет, это не мои слова,
Но сильно верила я в это
И не заметила того,
Как утопала в этом мраке.
Меня хотели затоптать
И с грязью полностью смешать,
Имели сильное желание свалить,
Мой дух на мелкие осколки развалить,
Чтоб я узнала, каково лежать,
Молить прощения у всевышнего
За все грехи мои, за все проступки,
За то, что нечестива я,
Что нет во мне святыни,
Мол, вся моя душа грязна.
Но странно слышать это от чертей.
Мой каждый день похож на прошлый день.
Борясь за жизнь свою, я понимала, что смогу.
Еще, денек, другой, держись, мы справимся, прошу.
Со временем забуду эту боль,
Но часть разрушенной души всегда со мной.
Никто не знал, как я молюсь,
Крича в подушку: «Я сорвусь!» —
И, повторяя это слово,
Моя душа не знала покоя.
Так долго и мучительно жила,
Пытаясь ложь за правду принести,
Что не заметила, как внутри себя
Взрастила слепого лгуна.
В попытках скрыться от проблем,
От изоляции, ненужных тем,
Почти разрушила свой мир
В угоду этим мудакам.
Я умирала тут и там.
Мозги забыли о покое,
А тело стало на износ.
Подтеки на руках от крови,
Все ноги в синяках,
И ненависть вокруг впиталась в шрамы тела.
И значит это лишь одно:
Герой не тот, кто самый сильный,
Не тот, кто выиграл миллион,
А тот, кто выжил, тот, кто дышит до сих пор.
Как говорил великий человек:
«На кладбище равны мы все -
Богатый, бедный, хоть святой».
А если после войн и сильной боли
Ты выбрал жить и быть счастливым,
Знай, что ты герой.
