Однажды и я был одет в ризы непорочности. То есть не был обременен здравым смыслом, логикой и инстинктом самосохранения. Это случилось во времена беззаботной юности, когда мы отрывались в деревне у бабушки, и преимущественно в ночное время. Гоняли на мотоциклах и на ходу разлагали горючие напитки на воду и углекислый газ. Кажется, мы легко могли переварить и чугун, что уж говорить о пиве. Но грубая реальность все же не смогла отбить тяги к прекрасному.
Нам захотелось нежной готики. А именно - окунуться в озеро во время грозы, под свист ветра и сполохи молний. Было неплохое озерцо в соседней деревне. В нашем затуманенном этиловыми парами сознании это казалось грандиозным, даже не приключением, - аферой. Хотя возможное наслаждение могло быть подпорчено неплохими такими шансами не вернуться на берег. Несколько миллионов вольт в задницу - не самый удачный способ поправить здоровье. Но это был тот самый случай, когда мы принципиально не искали легких путей.
Отдых в деревне - весьма специфический вид досуга, густо замешанный на спонтанности и обильно приправленный гормоном стресса. А купание в грозу сулило килотонны новых ощущений и неслабый подъем самооценки. Поразительно, на что способно человеческое существо, не отягощенное благоразумием и целиком придушенное гормонами.
Поехали на мотоцикле "Минск", в народе называемом Макакой. Железный конь принадлежал приятелю Женьке. И, как и хозяин, был он разухабист и беззастенчив. В том плане, что многие части железного тела и сокровенные детали к корпусу не привинчивались, не прикрывались от нескромных взглядов кожухами, а просто были положены на раму. Как на стол. Без болтов. В том числе сиденье и бензобак. Женька не утруждал себя правилами безопасности - держится, и ладно.
Был ведьмин час, за бортом - скорость, ночь, гроза и зловещий оскал луны. В лицо бил колючий ветер приключений. И дать разумный совет было совершенно некому. Близкие раскаты грома лишь подзуживали на приключение. А наличие шлема у нас считалось фактом, порочащим биографию, и каралось остракизмом. Да и не таковы мы были, чтобы сдаться перед трусоватыми позывами разума.
Резкий вираж с трассы на узкую дорогу, ведущую к озеру, прошел успешно. Хотя и добавил нам в шевелюры несколько седых волосков. Так как произошел он на скорости около 60 км/ч. Упоенный счастливым исходом, Женька поддал газу. Гормоны ударили ему в голову, затормаживая и без того не слишком успешную высшую нервную деятельность. Мне оставалось лишь покрепче вцепиться в его куртку.
Но тут произошло непредвиденное: навстречу нам из темноты вынырнула темная туша Камаза. Фара нашей Макаки ослепила обалдевшего водителя, тот врубил дальний, расстояние сокращалось молниеносно. Разъехаться возможности не было - дорога односторонняя, а Камаз зело широк в кости. И мой ослепленный штурман рванул руль влево. Прямиком на ухоженные картофельные сотки местных жителей. Угодивший передним колесом в пашню мотоцикл взбрыкнул, как норовистый жеребец, и отправил своих всадников по глиссаде. Сам же остался лежать враскоряку на бренной земле.
Ночь. Луна. И два "орла", летящих на фоне чистого звездного неба под самыми линиями электропередач. Я летел сверху. Поскольку сидел сзади. Прямо подо мной (в свете фар остановившегося Камаза) переливалась всеми оттенками серого задница моего товарища. Он шел на бреющем ниже на полметра и что-то истошно орал. А под ним в строгом геометрическом порядке летели сиденье и бензобак. Как помните, ничего из этого прикручено к мотоциклу не было.
Удара о землю я не почувствовал, лишь глухой шлепок: мы приземлились, как коровьи лепешки. Только холодные и с вытаращенными глазами. Ни дать ни взять две выброшенные на берег рыбины. В плавниках тремор, жабры работают в режиме корабельной помпы. Но свежеокученные картофельные ряды уберегли нас от поломки жизненно важных цепей.
Однако этот недосмотр Фортуна грозила исправить в самое короткое время: испугавшийся до икоты водитель большегруза уже несся в нашу сторону с трехэтажным матом и монтировкой. И его можно было понять. Не желая искушать судьбу еще раз, мы ломанулись, как лоси во тьму. Из-под "копыт" летела земля и клубни картофеля. Пронесло. Причем, едва ли не буквально.
Поорав вволю, шофер Камаза увел свой транспорт подальше от греха и местных дураков, а мы, с дрожащими конечностями и литрами адреналина в крови, выбрались из кустов. О купании мы уже не помышляли. Реальный полет под луной был по своему оргазмическому эффекту ничуть не слабее купания в грозу.
Мотоцикл собирали, как конструктор. Переднее колесо, слава небесам, не погнулось, а, значит, главной проблемы удалось избежать. Вот рама с движком - ставим бензобак, соединяем с карбюратором... Теперь сидушку - и, вуаля, "зверь" готов к новым приключениям. Со временем убеждаешься: чем проще механизм, тем он безотказнее. Что, впрочем, относится и к людям. Короче, дальнейший путь мы проделали, как трепетные лани, оглядываясь на каждую тень и чутко прислушиваясь ко всем "чихам" потерявшего невинность мотоцикла.
На озеро мы попали, но ловить готическую негу уже не было никакого желания, потому что выглядели мы не утонченными готами, а как заправские панки: все в глине и навозе. И следующие полчаса провели вполне утилитарно - банально отстирывали портки от земли и подозрительных коричневых разводов в районе зада. Так нелепо и прозаично закончилось хождение в глубины деревенского декаданса.
Скажу наперед, поплавать ночью в озере в грозу, нам все же удалось. Не в этот раз, само собой, чуть позднее, и это было прекрасно. Гладь озера - как зеркало, вода пари́т, и легкий ветерок колышет кудри. Очко, конечно, играет с каждой вспышкой молнии, но вполне терпимо. До сих пор вспоминаю с умилением.