Вся правда про мифы о курении
Вся эта великая цивилизация, весь этот сверкающий хромом и неоном Вавилон стоит на простом, как удар кастетом, условном рефлексе. Маленький звоночек — и у пасти подопытной твари начинает капать слюна. Кофеек? Звоночек. Перекур на работе? Звоночек. Стресс, блядь? Набат, сука, колокольный звон! И вот уже твоя лапка, сама, без участия черепной коробки, тянется к пачке, к этому карманному алтарю серого, вонючего бога.
И ты служишь ему. Ты приносишь в жертву свои легкие, сосуды, годы жизни, деньги. Но самая главная жертва, самый сочный и кровавый кусок, который ты бросаешь на этот алтарь — это твой собственный, выстраданный, выхоленный миф. Миф о Курении.
Сначала это миф о свободе. О том, что ты не такой, как эти пресные зожники, ты — бунтарь с фильтром в зубах, поэт асфальта и прокуренных кухонь. Ты вдыхаешь не дым, а дух экзистенциального протеста. Хуйня. Ты просто дрессированная обезьяна, реагирующая на звонок.
Но потом, о, потом начинается самое интересное. Наступает день, когда обезьяна решает, что она больше не обезьяна. Она решает «бросить». И вот тут-то и рождается настоящая, густая, как смола, мифология. Библия бывшего курильщика. Сага о собственном охуенном страдании.
Ты становишься героем, блядь! Святым Георгием, который в одиночку вышел на бой с драконом. Только твой дракон — это не огнедышащая ящерица размером с собор. Твой дракон — это чахлый, кашляющий дракончик, которого ты сам годами откармливал в подвалах своих бронхов. Ты его породил, ты его вскормил, а теперь устраиваешь вселенскую драму из его убийства.
И начинается священный ритуал. Калькулятор в телефоне, отсчитывающий дни без яда. Приложение, показывающее, сколько денег ты сэкономил на то, чтобы купить себе… что? Новую иллюзию? Ты ходишь и всем об этом рассказываешь. С придыханием. С паузами, достойными великого трагика. «Вот уже три месяца, семь дней и четыре часа… я чист». Чист, блядь? Ты просто перестал делать одну конкретную глупость. Ты же не орешь на каждом углу: «Я сегодня никого не убил и не ограбил банк! Я — герой! Восхищайтесь мной, сукины дети!»
Это становится твоим главным проектом. Твоим стартапом. Твоим magnum opus. Ты — ветеран никотиновой войны, и ты требуешь, чтобы тебе уступали место в ментальном трамвае. Ты смотришь на курящих свысока, как прозревший мессия на слепую паству. «Они не ведают, что творят», — шепчешь ты, а в глазах у тебя плещется не сострадание, а дешевое, вонючее тщеславие. Тебе не жаль их. Тебе до усрачки хочется, чтобы они видели, какой ты сильный. Чтобы они завидовали твоей воле. А они смотрят на тебя и думают: «Господи, какой же душный мудак. Лучше б ты курил».
И ты таскаешь этот труп своего дракона повсюду. Ты вывешиваешь его голову над камином своего эго. Ты надрачиваешь на эту победу, потому что других побед, видимо, не предвидится. Эта история о «бросании» — это твой ментальный сквот. Ты захватил пустошь в своей голове и вместо того, чтобы построить там, блять, Диснейленд или хотя бы приличный бордель, ты разбил там убогий палаточный лагерь для одного героя.
А знаешь, что самое смешное? Этот миф — он как фантомная боль в ампутированной конечности. Ты бросил курить, но курение тебя не бросило. Оно продолжает жить в твоих рассказах, в твоих подсчетах, в твоем героическом эксгибиционизме. Ты освободился от цепей, но продолжаешь повсюду таскать с собой их звон и ржавчину.
Так может хватит, а? Может, пора выкинуть этот пыльный, пожелтевший свиток с твоей героической сагой нахуй? Сожги его. Закопай. Раствори в кислоте. Никому не интересно слушать про твоего дохлого дракончика. Ни курильщикам, которые втайне ждут, когда ты снова закуришь, чтобы их звоночек звенел не так одиноко. Ни некурящим, которые вообще не понимают, о каком, блять, подвиге идет речь.
Выйди из роли победителя этой жалкой, выдуманной войны. Снеси к хуям свой лагерь героя. И на этом расчищенном, выжженном напалмом сарказма пустыре начни строить что-то настоящее. Создай новый миф. Охуенный миф о том, как ты построил свое тело, как выковал его в спортзале, а не в борьбе с сигаретой. Миф о том, как ты запустил проект, который изменил что-то в этом сером мире. Миф о том, как ты проехал полмира автостопом, трахался под южными звездами и видел рассветы, от которых захватывает дух по-настоящему, а не от спазма в легких.
Заполни свою башку новыми, яркими, безумными историями. Пусть они вытеснят эту тусклую, занудную повесть о том, как ты перестал совать в рот вонючую палку.
Перестань быть ветераном. Стань архитектором.
А старый миф? Старый миф нахуй. Забудь. Дым рассеялся. Иди и строй свой ебаный замок.
