skvoretso

Периодически под моими постами категории "Истории из жизни" (а других, признаюсь, мало) появляются остроумные комментарии свидетелей ИИ.

Решил покопаться в комментариях, составить статистику и, признаюсь, был весьма удивлён. При простом подсчёте таких людей оказалось неожиданно мало. Скорее всего, сработал психологический эффект по акцентированию внимания на негативных эмоциях. Ну, да ладно. Что теперь, игнорировать их, что ли? Нет, конечно.

Думаю, что наравне с последователями секты "Пизьдëжъ" и их умеренными братьями из уютной "Котолампы", свидетели ИИ заслуживают внимания и заботы. Поддержим их веру в засилие нейросетей годным авторским контентом! Всем добра и творческих успехов.

Приехали в Анапу на поезде. Тесный вокзал, толпы туристов, забавный паровозик на постаменте перед входом. Тут же подбегает таксист, с наскока пытается подхватить чемодан и оттащить в сторону своей машины. Чемодан ему не даю, не люблю цыган. Говорю, спасибо, не надо, мы уж сами как-нибудь. Достаю телефон, открываю карту, пытаюсь сообразить, в какую точку ткнуть, чтобы вызвать такси через приложение.

- А вам куда? - таксист через плечо пялится в экран.

Затянутый раздумьями, говорю ему название отеля - сетевой четырехзвездник в паре километров от вокзала.

- Это вам сюда надо, - тычет по экрану моего телефона чуть ли не за Витязево.

Появляется расчёт маршрута за город на пару тысяч целковых.

- Вот, видите. А я вас за полторы отвезу.

Слегка ошарашенный наглостью аборигена, всё ещё вежливо отказываюсь, нахожу нужную точку на карте.

- Ладно, тысяча. Тысяча всего. Машина здесь, рядом.

Игнорирую прилипалу. Агрегатор выдаёт стоимость поездки двести рублей. Сую расчёт назойливому таксисту под нос, чтоб отстал, наконец.

- Ну что за народ, - уже не стесняясь, разочаровано жалуется приставучий водила, возвращаясь к кучке таких же стервятников у паровозика, - заплатили за отель двести тыщ, а на такси тысячу жалко.

Поднимаюсь на выход из метро. У турникетов небольшая суета. Сотрудница метрополитена пытается остановить крепкого бородатого мужчину в белом спортивном костюме с капюшоном, прошедшего зайцем. Безбилетник демонстративно игнорирует замечания, идёт напролом, громко разговаривает по телефону, удерживая его перед лицом. Женщина пытается ухватить нарушителя за плечо, тот движением корпуса сбрасывает руку и идёт дальше, спускается по лестнице. В паре метров в стороне ситуацию наблюдает, но не вмешивается ещё один сотрудник метрополитена - мужик под шестьдесят. Понятное дело, ему лучше не лезть, так как это с большей вероятностью спровоцирует нарушителя на агрессию.

Упустив зайца, сотрудница сообщает дежурному наряду приметы безбилетника. Задержали его, или нет - останется загадкой. В толпе встречного потока пассажиров я прохожу мимо.

Мне вот интересно, чем руководствуется взрослый мужик, который принципиально не оплачивает проезд. По мне так неспособность заплатить за метро является чётким показателем того, что где-то на жизненном пути свернул не туда. И когда серьёзный на вид мужчина таким нехитрым образом демонстрирует свою несостоятельность и мелкокриминальные наклонности уровня раннего пубертата, я, признаться, испытываю глубокое недоумение. Как? Каким образом такие люди умудряются сохранить все внешние признаки мужественности, оставаясь в душе мелкой крысой?

Вспомнилось. Возвращался как-то по-молодости с девушкой знакомой из леса с пьянки ролевиков. Мягко говоря, слегка нетрезв. Настолько навеселе, что по дороге то и дело старался прилечь в кустах, посмотреть на звезды, но не суть. Не без помощи подруги дошёл до электрички. Время позднее, народу в вагоне почти нет. Несколько возрастных (как мне тогда, молодому, казалось) грибников и дачников. Сидят компашкой, болтают, чай из термосов пьют.

Заняли мы с попутчицей места друг напротив друга, подальше от дачников, и тут размытым взором замечаю на багажной полке охапку полевых цветов. Наверное, забыл кто-то, подумал бы я, если бы был в состоянии думать. Но я не подумал, а просто схватил букет и давай вручать его своей спутнице, сдабривая романтический жест красноречивыми (как мне казалось) комплиментами. Девчонка смущается, краснеет, отказывается (напомню, что мы просто друзья), а я настырно сую ей этот неприхотливый знак внимания в руки, попутно роняя цветы и ломая стебли.

Когда от букета осталась примерно половина, к нам подлетает один из дачников со спаниелем на поводке и начинает ругаться.

Краем сознания из его тирады я понимаю, что цветы он собрал для жены, а я уже практически разрушил. Наверное, мне должно было стать стыдно, но в тот момент стыда я не ощутил. Протянул мужику остатки букета, промямлил: "Извините", и снова погрузился в мутный водоворот алкогольной интоксикации. Мужик что-то ещё говорил, но я уже не соображал.

Короче, стыдно мне стало только на следующий день. И перед незнакомым дачником, чей букет я порушил, и перед девушкой знакомой, которую я выставил в неприглядном свете. Перед подругой потом извинился, но она меня ещё долго троллила, обзывала Ромео и требовала нормального свидания с пивом на разлив и хот-догами.