Поэт в России никому не нужен!
Поэт в России никому не нужен!
А, может, потому он и поэт.
Базарным безразличием простужен,
В бушлат непонимания одет.
Он изучил архитектуру клетки,
Чужды ему и глянец, и балет.
Он часто в стульях видит табуретки,
А в люстре – переход на красный свет.
Его мучители – в прокисшем супе мухи -
Все примеряют роли егерей…
Кукушку он не молит о скощухе,
Не спрашивает - сам кукует ей!
Он не желает с подлостью мириться,
Заискивать, идти по головам.
Ему бывает легче застрелиться,
Чем по мещанским мыкаться дворам.
Валять его в муке из зерен бранных
Там кажется уместно и умно.
И осуждать на плюшевых диванах
За то, что предпочел двери окно.
Нет шарма у петли и пистолета.
И грех большой с собой вот так кончать!
Но больший грех, по-моему, поэта
При жизни, при его, не замечать…