Далеко-далеко за горизонтом. За пределами галактики. Вселенной.
- «Нет, это пошло. Вычеркиваем.»
Безоблачное, но мрачное. Спокойное, но грозное. Смертельное, простое и….
- «Снова не то. Слишком это бессмысленно. Хаотично и непонятно, что ли? Заново.»
Он тащил своего спутника девять дней по горам. Мучился от жажды. Кипел от жары. Сгорал от усталости. Он нёс, не потому что были силы, не ввиду героизма, а потому что мог, хоть и не был обязан.
- «Слишком жертвенно. Неестественно. Слишком неправильно. Бесит.»
Моя история не будет лучше других, тех остальных, что уже написаны, прочитаны и забыты. Я не буду выдумывать, ломать голову и лгать. Ты читаешь обычный текст, не более.
Я графоман. Осознание пришло не сразу. Говорил себе это часто, но верить, по-настоящему верить, не хотел. Я писал и писал много, но ради чего? Знал, что никто читать не будет, да и интересным вряд ли покажутся бредни, выдуманные за час, два в заметках. Почему я пишу? Не могу остановиться, слова это единственное что возбуждает интерес во мне и как же плохо я себя чувствую, когда понимаю, что ко всему этому ещё и безграмотен. Слишком досадно. Моя жизнь одно сплошное разочарование, ни таланта, ни заинтересованности к труду. Надеюсь это ненадолго. Писать стихи, уже набирается объем в небольшой сборник. Дрянные стихи. Боже, почему так трудно просто гореть каким-то делом, не испытывал такого пока что, поэтому непонятно чем займусь. Выложил пост с халтурной писаниной, хотел узнать мнение других. Совпало с моими опасениями, наверное я умею оценивать себя. Ну что ж буду искать себя, снова и снова. Пока не пойму, что некоторые люди просто NPC, а я один из них. Хах, забавная матрица.