Тихий дом
Когда решил выяснить в интернете, что произошло с девушкой, которую любил много лет назад.
Звонок в домофон заставил Кирилла оторваться от монитора компьютера и проковылять в прихожую.
- Кто там?
- Фархад, Орёл, друг детства!
Изумившись, Кирилл отворил дверь парадную, внутреннюю деревянную и внешнюю, бронированную.
Прошло меньше минуты, а огромный Фархад в кожаной куртке уже взбежал по лестнице, вырос на пороге, протягивал Кириллу корявую мозолистую ладонь. Глубокие морщины залегли у него по лбу, на переносице и вокруг глаз. И без того смуглая кожа, покрытая загаром, казалась в тусклом свете прихожей почти чёрной.
- Куртку вешать сюда, - заметил, сутулясь, Кирилл, нетерпеливо озираясь на комнату с компьютером, переминаясь с ноги на ногу.
- Давно я здесь не был... - рассмеялся Фархад. - Как дела, брат?
Всклокоченные волосы, хищный нос, зубы цвета слоновой кости - Фархад брызгал жизнью.
- Работаю потихоньку, - отвечал, пожимая плечами, Кирилл, направляясь в кухню. - Вот сюда, - указал он, вернувшись с табуреткой.
Фархад нагнулся под дверным косяком, огляделся в маленькой каморке Кирилла. Письменный стол с монитором и колонками завалили распечатанные на принтере бумаги. Кружка с недопитым кофе нарисовала на матовой поверхности липкие концентрические круги. Имелись в комнате также раскладушка, шкаф для одежды и две маленькие гантельки. С потолка свисала энергосберегающая лампочка в патроне.
- Присаживайся, - молвил Кирилл, устанавливая табуретку рядом со своим чёрным вращающимся креслом. - Какими судьбами у нас?
- Влюбился! - приложил ладонь к груди Фархад. - Увидеться приехал! В интернете познакомились.
- Они бывают фотогеничны в соцсетях, - усмехнулся Кирилл, потягивая холодный кофе, - а в жизни...
- Тут другое - души сошлись!
- Эх, а кофе я тебе и не предложил...
- Не надо! Воды!
- Как знаешь...
- Чем ты живёшь, брат? - Фархад залпом осушил протянутую кружку, которую теперь теребил в руках. - Не можешь же ты только и знать, что работать! Не та у тебя натура, я помню! Вечно детективные истории писал, читал нам вслух на кухне... Конан Дойл!
- Ах, ты об этом, - передёрнул плечами Кирилл. - Я - нетсталкер.
- Чего? - Фархад изумлённо вскинул густые чёрные брови.
- Нетсталкер. Tor, Deep Web, слыхал о таком?
- Только краем уха. Ветер, небо, Тихий океан - рыбак я, на судне как-то не до инета...
- Я - мастер поиска в сети! Чудовищные деяния людского рода познавал я многие годы, рискуя честью и свободой, - розовея произнёс Кирилл. Лицо его - чуть оплывшее от кофе, небритое. Смятые и слипшиеся жирные рыжеватые пряди. - Здесь, в сети, договариваются о тёмных делишках и маньяки-психопаты, и целые государства. Всё это я разыскивал в глубинах Интернета. Всё упаковано мной в архивы, которые вместе с паролями упрятаны глубоко в Dark Internet. Ни один нетсталкер не найдёт!
- Ты заявлял в полицию, обращался в газеты?
- Нет! Я - могила! Моё дело - смотреть и упаковывать, - Кирилл рассмеялся, зубы его - пожелтевшие от кофе. - Когда сгинет человеческий род и посетят нашу планету инопланетяне, знаешь что поймут они, если сумеют вскрыть мои архивы?
Фархад покачал головой.
- Современные люди - те же людоеды, только мода поменялась: были шкуры, теперь... Есть блаженные, именующие себя нетсталкерами, которые ищут выдуманный Тихий Дом, самую глубокую точку сети Интернет, где человек обретает просветление. Я никогда не верил в эти сказки. Я - истинный нетсталкер!
Фархад мрачно бросил взгляд на три книги рядом с принтером: "Записки о Шерлоке Холмсе" Артура Конан Дойла, "Пикник на обочине" братьев Стругацких и "Огонь изнутри" Карлоса Кастанеды.
- Ты хоть любил когда-нибудь, Кирилл? - озабоченно спросил Фархад.
Кирилл поморщился.
- Я вопрос тебе задал, Кирилл.
- Да кто же не любил?
- Я вот только узнал, что за чувство - любовь. Раньше никогда не любил.
- Мне кажется, что любил, - ответил Кирилл.
Кириллу вспомнился старый обугленный дом с цифрой "31" на табличке у деревянного крыльца. Кирилл дважды побывал внутри него. Один раз - в детстве, другой - в студенческие годы.
Про дом тот, расположенный по улице Весенняя маленького зелёного городка на Волге, в районе ходили мрачные слухи: тут и наркоманы, и убитые, и повесившиеся... Как-то в детстве Кирилл вместе с Фархадом не побоялись забраться внутрь. Пыль струилась в столбах солнечного света, проникающего в увенчанные обломками стёкол пасти окон. Воробей прыгал по пыльному подоконнику, неизвестно что искал. Бутылки, окурки и шприцы устилали дощатые полы. Сырой и затхлый запах.
- Тут картины и детские игрушки! - крикнул Фархад из смежной комнаты.
Кирилл повернул по коридору, заглянул в гостиную и увидел сгорбленную старуху в элегантном костюме: розовый пиджак, чёрная блузка, поднимающуюся по скрипучей лестнице наверх. Мальчишка замер от ужаса, но тут руку на плечо ему положил Фархад.
- Там ещё чёрно-белые фотографии! - сообщил вовремя вернувшийся друг.
- Я только что видел старуху, и она была одета как леди! - воскликнул Кирилл.
- Не может быть!
- Она скрылась на чердаке!
Фархад схватил Кирилла за руку.
- Пойдём!
- Нет!
- Идём! Ничего она нам не сделает!
Мальчишки побежали вверх по скосившимся гниющим доскам, но на чердаке никого не застали. Совсем пусто. Только какие-то старые газеты разбросаны по полу.
Фархад обшарил стены и пол фонариком. Даже потолок изучил. На чердаке никого не было, и выхода из него, кроме как через форточку, не имелось. Ребята выглянули на улицу. Она - совсем безлюдная, только кто-то припарковал машину напротив.
- Тебе показалось, - разочарованно протянул Фархад.
- Нет! Тут имеется потайной ход, через который она скрылась! Эта старуха - преступница!
- Ну какой тут может быть потайной ход! - рассмеялся Фархад. - Тебе померещилось! Когда мне было четыре года, мне причудилась голова живого лося без рогов под кроватью. Так бывает. Идём! - Фархад взял Кирилла за руку. - Идём!..
- Кирилл, вернись! - воскликнул Фархад, толкая друга детства в плечо, опрокидывая несколько распечатанных листов формата А-4 на пол, и мужчина вздрогнул. - Ты где был? - рассмеялся Фархад.
- Ты уже уехал из города, - ответил Кирилл, - а у той истории со старухой из 31-го дома было продолжение...
Однажды в депрессии Кирилл, студент факультета программирования, преодолел страх перед наркоманами, убитыми и повесившимися и решил посетить старый заброшенный дом под номером 31 по улице Весенняя, воспоминания о котором временами возвращались к нему с того самого дня теперь уже далёкого и невозвратимого детства. Вооружившись фонариком, Кирилл отправился в пугающий и манящий призрак прошлых лет.
Дом ничуть не изменился. Всё та же пыль в столбах солнечного света. Всё те же бутылки, шприцы и окурки на полу. Только воробей не прыгал по пыльному подоконнику. Кирилл добрался до лестницы на чердак, и вдруг из тёмной бездны наверху возникла человеческая фигура. Сердце Кирилла сжалось от страха, он вскрикнул и услышал женский крик. Кирилл направил фонарь вперёд и наверх и увидел сказочной красоты девушку в коротком летнем платьице. Волнистые локоны ниспадали ей на плечи, а глаза были круглые. Кирилл зажмурился, так как встречный свет фонаря ударил ему в лицо.
- Кто ты? - спросила девушка.
- А ты?
- Меня Вика зовут, я учусь на филфаке, на пятом курсе.
Кирилл расслабился и рассмеялся.
- Я - Кирилл, программист, тоже на пятом. Что ты тут делаешь?
- Ты не поймёшь!
- А ты попробуй объяснить!
- Я шла как-то раз по бульвару, и ветер принёс мне в лицо листок из тетради. Хочешь, я покажу тебе, что там написано?
- Давай!
Кирилл осветил фонарём корявый почерк на бумаге в клетку.
"...Каждый день я приходил в дом номер 31 по улице Весенняя, чтобы понять, кем была та старуха в розовом пиджаке и чёрной блузке, но она больше не появлялась. Так я пришёл к выводу, что имею дело с конфабуляцией - ложным воспоминанием..." - прочёл Кирилл, и мурашки пробежали у него по спине.
Далее буквы расплылись от влаги, и невозможно было что-либо разобрать.
- Я видел эту старуху, - заявил Кирилл и поведал Вике историю из детства.
- В тот вечер, прогуливаясь по городским улочкам в лучах оранжевых фонарей, мы много говорили о книгах Конана Дойла, Стругацких и Карлоса Кастанеды, - рассказывал Фархаду Кирилл, время от времени недоумённо заглядывая в опустевшую кружку для кофе. - Тополя отбрасывали тени, рисовали на асфальте арабские узоры... На прощание Вика пригласила меня на студвесну, где намеревалась выступить с танцем.
- Ты пришёл?
- Да! Во время танца в мечущихся цветных кругах девушка излучала огонь сверхвысокой частоты. Из её круглых глаз, меж размётанных неистово по плечам локонов, поворотами бёдер и изгибами обнажённой талии, всем телом высекала Виктория тот огонь, который лишал меня ума! Ты знаешь, я домашний, никогда не любил движение, я просто созерцал... Королеве танцев присудили первый приз. По окончанию мероприятия она познакомила меня со своим парнем атлетического телосложения, Толиком, и я твёрдо решил никогда впредь её не видеть.
- Что с ней стало потом?
- Не знаю. Я пытался пару раз найти её в соцсетях, но всё бесполезно.
- Ты, нетсталкер, не нашёл девушку в соцсети?
- Я и не искал особо.
- Найди её сейчас!
- Зачем?
- Я хочу увидеть, какой ты нетсталкер!
- Моё искусство несколько иное. Написание программ, подбор ключей...
- Я хочу её видеть! Найди её сейчас!
Кирилл пошевелил мышкой по коврику.
- Давай попробуем, - усмехнулся он. - Нужно выяснить её фамилию.
- Как можно это сделать?
- Нужно посмотреть филфак нашего универа, год выпуска. Проверить фотографии хозяек страниц. Если её не обнаружится, как и прежде, то написать кому-нибудь из тех, кто учились с ней, под романтической легендой. Это Интернет - зона свободного общения! Но моё искусство тоньше...
- Начинай! Я приготовлю кофе.
Кирилл быстро-быстро застучал пальцами по клавиатуре.
- Кофе! - потребовал он через некоторое время. - В соцсети её нет. Я разослал сообщения сокурсницам. Буду искать в других соцсетях!
- Ну как? - спрашивал время от времени Фархад, медитативно покачивая прямым корпусом вперёд-назад, положив ладони на колени.
- Ответили! Девушка жила с ней в общаге. Она не помнит фамилии, но прислала ссылку на страницу её соседки.
Прошло полчаса, и Кирилл вновь подал голос:
- Загорулько она! Невзрачная какая-то фамилия...
- Не по фамилии о человеке судят, - отвечал Фархад.
- Виктория Загорулько, - произнёс Кирилл. - гражданка республики Беларусь. Не она. Сейчас попробую в другой соцсети...
- Эх! - дёрнулся на кресле Кирилл. - Интуиция! Набрал Виктория Загорулька, через букву "а", в другой соцсети! Это девичья фамилия. А по мужу она - Смирнова. Вот фото. Страница закрытая. Ломать лень, так я только потеряю время.
- Слишком густо тень листвы на лицо падает, - отозвался Фархад. - Лица не разглядеть.
- Я ввёл её логин в ещё одну соцсеть! Вот она у костра. Но лица снова не видно, и страница опять - закрытая.
- Ищи, ищи, Кирилл! - заклинал Фархад.
- Её резюме на сайтах по фрилансу. Кому нужны филологи в наше время? Другое дело - программист...
- Вот фото, - не унимался Кирилл. - Она, как же выразиться: не потрёпанная, но усталая, так, что ли?
- Ты как-будто оправдываешься... - заметил Фархад.
- Все эти бесполезные резюме... Она искала работу по специальности, которая никому не требуется. Как кошка, которая попала в западню, и теперь скребёт окна, пытается выскочить на волю, в сети остаются царапины... Вот такой я её лучше помню!
Фархад промолчал.
- Вот красивое фото, но маленькое, чересчур маленькое...
- А то, предыдущее?
- Прекрасные волосы обрезала. Что не так? Нельзя ведь утверждать, что постарела? Огня нет! Просто девушка, каких миллионы...
Ещё час миновал.
- Фамилия по первому мужу - Резникова! По знакомым в кругах, датам рождения и другим критериям установил идентичность!
- У неё два мужа было? Развод - очень тяжёлая травма.
- Не нашла удачи во фрилансе, принялась искать её в менеджменте. Привыкла знать себя красавицей, принцессой, вот что её сожгло! Навязчивая идея карьерной лестницы, манящая иллюзия, что если ты красивее, умнее, ловче, напористее, талантливее прочих, у тебя есть шанс вырваться к заветному Рио-де-Жанейро, и мотыльки летят на огонь...
Наконец Фархад поднялся на ноги, опустил тяжёлую ладонь на правое плечо Кириллу.
- Вот дом, где она живёт теперь!.. - обернулся Кирилл. - Она добилась своего. Вышла замуж за старого бизнесмена, который уже умер. Теперь она обитает в тихом городке на берегу тихой реки, и видно даже номер дома и название улицы на табличке у ворот на фото...
- Я понял, что ты настоящий нетсталкер, - сказал Фархад. - Однако, мне пора. Ты её никогда не любил.
Кирилл скривился.
- Ну заходи, покуда в городе...
- Постараюсь.
Фархад накинул на плечи куртку, крепко обнял на прощание друга, повернул замки на дверях и покинул тихий дом Кирилла.
***
Ворота отворила сама Виктория.
- Здравствуйте, что вам нужно? - спросила чуть пополневшая, слегка сутулящаяся, подстриженная под карэ женщина в бирюзовом платье с маленькими золотыми серёжками в ушах и жемчужными бусами на шее. Солнце играло на малиновой черепице и в спутниковой тарелке за её спиной.
- Кирилл из дома номер 31, что со старухой, - представился странник, снимая бейсболку. - Я добирался сюда автостопом.
- Ах, это вы, - устало бросила Виктория. - Как видите, я неплохо устроилась. Ну, проходите... Как у вас дела?
Бредя по тропинке, мощённой круглым булыжником, Кирилл время от времени беспокойно бросал взгляд то на собственные драные кроссовки, то на загорелую спину Виктории в вырезе платья, то на её пятки в алых сандалиях. Садовники в бейсболках постригали кусты, жужжала в глубине сада, там, где гаражи, газонокосилка. Алые, белые и жёлтые розы цвели кругом, зачаровывали, благоухали.
- Я - нетсталкер, - ответил Кирилл.
- Что это значит?
- Tor, Deep Web, слыхали о таком?
- Нет.
Кирилл поднялся по лакированному деревянному крыльцу с резными перилами и вошёл в чистый дом, выполненный изнутри в стиле евро, с ажурными занавесками, мягкими обоями, устилающими полы коврами, элегантной мебелью с дорогим сервизом, пальмами в кадках.
Добравшись до огромной гостиной с хрустальной люстрой в стиле ретро под высоким потолком, мужчина и женщина развернулись друг к другу и застыли в неловкости. Графин с ликёром и ваза с фруктами на накрытом белоснежной скатертью круглом столе, вокруг которого - такие же дубовые стулья с изящными спинками.
- Почему вы смотрите на меня как на привидение?
- Как здесь тихо... - прошептал Кирилл.
- Бог детьми обделил, - отвечала Виктория, и Кирилл заметил пудру и румяна на её коже, маскирующие морщинки вокруг глаз, втянул незаметно раздувшимися ноздрями запах духов.
Взгляд гостя метнулся на розовый женский пиджак на спинке кожаного дивана, над которым - персидский ковёр.
- Я думаю, та старуха была спятившей женой нового русского, - сказал Кирилл.
- Наверное.
- Но остаётся загадкой: куда пропала она с чердака?
Решительными шагами, оставляя Викторию в недоумении, Кирилл направился к компьютеру с колонками, включил процессор, пошевелил мышкой.
- Вы всегда так бесцеремонно распоряжаетесь чужим имуществом? - спросила Виктория.
Кирилл молчал.
- Что вам нужно в моём компьютере? - дрожащим от ужаса и негодования голосом спросила через некоторое время женщина.
В тот момент Кирилл повернул громкость колонок на полный ход. Дом задребезжал от музыки.
- Танцы! Танцы! Танцуй! - завопил Кирилл.
Виктория смотрела на него растерянными и испуганными круглыми глазами.
- Танцуй, тебе говорят! - Кирилл толкнул её в плечо. - Вот так! Вот так!
Виктория неловко задвигалась, видимо, надеясь, что Кирилл успокоится.
- Резче! Резче! - прихлопывал в ладони Кирилл. - Вот так! Вот так! Улыбаешься? Не смотри на меня как привидение! Танцуй! Смейся! Мы сегодня уезжаем! Автостопом! Я раскрою все преступления, которые нарыл, будучи нетсталкером! Ты не понимаешь меня? Ничего, поймёшь! Танцуй!
Кирилл подбежал к окну, выдернул защёлки, раздвинул ставни. Прохладный цветочный ветерок ворвался в комнату, заколыхал занавески.
- Танцуй, Вика, танцуй! Я познал знаменитый Тихий Дом нетсталкеров!..
Автор: Дмитрий Тюлин
Телефон сам выходит в интернет
Смартфон месяц лежит дома с отключенным интернетом... Как вдруг стали куда-то уходить деньги... По детализации он сам ходит в интернет причём на 1 байт.
В Питере шаверма и мосты, в Казани эчпочмаки и казан. А что в других городах?
Мы постарались сделать каждый город, с которого начинается еженедельный заед в нашей новой игре, по-настоящему уникальным. Оценить можно на странице совместной игры Torero и Пикабу.
Реклама АО «Кордиант», ИНН 7601001509
Мистика с домашним интернетом
На днях пропал интернет, звоню провайдеру, на следующий день делают. День работает, потом снова пропадает, я снова звоню, на следующий снова день делают. И так раза 3, день есть - день нету. Меня это з@#бало, пошел по кабелю из квартиры, смотрю, мой кабель от интернет розетки выключен, а подключен чей то новый. Ок, я по этому кабелю нахожу квартиру, звоню, спрашиваю че за х#&ня, че мой кабель трогаете. Они тоже в ахуе, мол мы не при чем, рассказывают ту же историю про интернет,который день через день работает, который буквально неделю назад им провели, при чем тот же самый провайдер.
И вот, оказывается, каждый день один и тот же мастер ездит и просто одну квартиру отключает, другую подключает. Я ОХ&%ВАЮ с этой ситуации. Они че, там совсем конченые?
Немного о крипах в лесах
Лес любить нужно,уважать и чтить. Кого лешие водят (что правда),те возможно мусор там бросают,и ветки с деревьев рубят по чём зря,когда рядом полно сухих.
Бабушка моя (царство ей небесное) из подмосковья, село Лучки,одна ходила в чащу за клюквой (а это еще и болота в чащобе),не боялись,знали законы тайги.
И в разницу ног я не верю. Без компаса ходил,со мной друзья очковали - куда завёл бля,пошли обратно. Но нифига,выводил точно. Это 30-50 км,за пол дня,собирая грибы,с выходом на определённое место.
Может чуйка,может уважение к лесу.
По поводу мороза по коже - вас выгоняют,или предупреждают,или предостерегают,что б вышли отсюда.
И еще есть то,чего мы правда не знаем, мы научились летать в космос,а йетти - переходить в параллельный мир.
Причём говорят у них чёрные гипнотизирующие глаза,которые вгонят человека в чувство паники (у нас такие машины есть с ультразвуком) и человек убегает.
Историй о том,что кого то съел йетти не слышал,они сами нас боятся,но у них такие способности(потом сами думают - хули он побежал? Ну и хуй с ним,еблан какой то хД)
Подытожить хочу тем,что скажу так - океан то не знаем, лес для многих это так час езды. А,что там в глубинах...да хрен его знает,кто рассказывает крипы - тем не верят в большинстве своём. А все не могут это увидеть.
А можно мне вернуться назад?
- А можно мне вернуться назад?
- Нет…
Голос не звучал, он висел повсюду тяжелой массой, проникал в голову и становился там как-бы картинкой, серой невзрачной, но понятной – Точь в точь как с бадуна, мысли есть, но откуда они не понятно - подметил Виталь.
- Но, у меня там жена осталось… и дочки… и котик…
- Ну, за котиков всегда петрушка. Возвращайся обратно и живи как прежде!
- Правда?!
- Да нет же! Меньше времени на Пикабу сидеть нужно было, может тогда бы не ложился за полночь и высыпался, и не уснул за рулем…
- Но у меня семья! Мать старушка. Кто о них заботиться будет?
- А кто заботился, когда ты был жив?
- Ну как это кто?! Я! Виталя!
- Странная забота сидеть в интернетах, играть в эти твои игрульки и в сериалы с пивасом залипать все выходные на пролет. Или ты считаешь, что покупка игрушек с зарплаты дочкам, цветы жене и звонок раз в месяц маме это забота? Поплачут месяц - другой, да отойдут.
- Но я же хотел…
- Опять ты эти шуточки из интернетов шутишь? Даже стоя перед смертью! Да, гнилой народец пошел.
- Да, нет! Я же хотел подняться ещё немного по карьере, чтобы деньги были на будущие дочурок… да на дом за городом, жена уж больно лес любит… порадовать хотел…
- Все-таки странные люди стали. В последнее время вы все живете как бессмертные существа, все важные дела, моменты и поступки все откладываете на потом. А потом начинаете мне тут жужжать, что пожить не успели, семья, дети, котики, дела… А знаешь что прадед твой сказал как ко мне попал? «Сынов родил, воспитал. Дом семье построил, хозяйство надежное. Хорошо пожил, не зря. Теперь и моя очередь к праотцам отойти». Чуешь, какая раньше порода была? Достойные люди! Жили и знали, что смерть у них за плечом ходит, а потому и поступки их и решения были как последние в жизни. Да… не ровня вы им…
- Но я исправлюсь!
- Коне-е-ечно. Все так говорят. Пробовал уже назад возвращать.
- И что?
- Что, что… Говорю же, порода людская не та пошла, слова на ветер бросают, ответственности почти нет.
- Значит все теперь... В рай или ад?
- Сам куда хочешь?
- Домой…
- Довольно разговоров! Пора нам…
- Можно ещё вопрос? А почему я тебя не вижу? Вроде смерть должна быть в балахоне и с косой, а ты у меня в голове и все вокруг темное и зыбучее.
- Хмм... Ну, вы люди, о чем не знаете, о том выдумываете. Вот и меня представляете как тетку без лица и глаз, а ведь глаза-то есть у меня!
- Что-то не вижу. Где?
- Смотри в даль… Видишь свет?.... Как бы в конце тоннеля…..
Виталь, в какой-то момент заметил лучик света в этой темной каше вокруг. Он начал всматриваться в него. Луч становился больше, приобретал объем, от него невозможно было оторвать глаз. Можно было только следовать к его источнику, без мыслей… просто на свет….
Гудок фуры вырвал его из этой дремоты в последний момент. Уверенное движение рулем на свою полосу, контр-движение от заноса и плавно в тормоз…
Когда он прикурил вторую сигарету от первой, начали появляться мысли.
- В пизду этого Сергея Владимировича с его гусарскими усами! Пидор старый! Нахуй все эти задержки на работе! В пизду все! Домой! Только домой.. жена, девочки… котик… И на Пикабу эту историю запостить обязательно… Живой, блять… живой…
© Menlor
Кто что щас делает?
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [21:47]
Когда работаешь ночью в гостиничной регистратуре, особо ничего делать не надо. Обычно просто 8 часов сидишь без дела. Чаще всего, к часу ночи все уже возвращаются по номерам и ложатся спать. После этого можно расслабиться, посидеть в Интернете и три или четыре часа пинать хуй.
Чем я ща и занимаюсь лол
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: GrW [21:51]
Ты вообще ничего не делаешь???
Где можно к вам записаться?
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [21:52]
Ну я не совсем ничего не делаю.
Каждый час надо ходить на обход, то есть, надо поднять жопу и пройтись по коридорам на каждом этаже. Если кто-то шумит, надо сказать, чтобы вели себя потише. Наша гостиница возвращает деньги недовольным гостям, даже когда они жалуются на шумных людей. Полная хрень, если честно. Обычно я начинаю обходы в час. Кстати, я как раз собираюсь прогуляться, у нас тут уже три утра!
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Drek [21:54]
А ты берешь с собой газовый балончик?
тебе приходилось давать кому-нибудь в ебало? Тогда это совсем крутая работа.
_____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [21:57]
лол нет
в обходах нет нихуя сложного. Как я уже сказал, обычно все спокойно и можно еще час посидеть за компьютером.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: GrW [21:59]
Не, это офигенно. Ненавижу свою работу
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Mellow_Drama [22:07]
Я тоже раньше работала в гостинице, только мне нужно было делать уборку. Я работала только по четыре часа в день и подыхала со скуки, но иногда попадались всякие стремные вещи вроде игрушек для секса, которые забывали клиенты.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [22:11]
Это была какая-то хрень!
Когда я был на втором этаже, в одном номере громко работал телевизор. Я постучал в дверь, но никто не ответил. Если в коридоре было слышно, значит и в номерах тоже было слышно. Стенки здесь очень тонкие. Я пошел в регистратуру посмотреть кто живет в номере. Оказалось, в 17-м номере никого нет.
Жуть какая-то
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: GrW [22:15]
Может быть, просто ошибка? Или это было в другом номере, а ты просто ослышался. Такое все время случается.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [22:18]
Не, я слышу, как скрипят половицы. 17-й номер находится прямо над регистратурой.
Я несколько раз туда звонил, но никто не отвечает. Надо пойти и снова постучать.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: MCNothing [22:22]
ОТЕЛЬ С ПРИВИДЕНИЯМИ!!! ЛОЛ!
[x Image]
____________________________________________
Topic: RE: Кто что щас делает? Posted by: GrW [22:26]
Лол ща кирпичи посыпятся
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [22:31]
Нет, это полная хуйня.
Это не телевизор, а живые люди. Какая-то девка на кого-то вопит, и какой-то мужик орет ей в ответ. Я тысячу раз стучал в дверь и просил, чтобы они заткнулись. Я простоял там десять минут, и только сейчас крики прекратились. Совсем прекратились. Я снова постучал, сказал, что я из регистратуры, и они стали говорить тихо. А к двери даже не подошли.
Дело вот в чем. Я только что вернулся и проверил ключи. Так вот ключ от 17-го номера на месте – там вообще никого не должно быть.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Drek [22:35]
А ты можешь зайти в номер? У тебя же есть ключ?
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: GrW [22:38]
Зайди и скажи им, чтобы заткнулись. Я бы уже давно так сделал.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [22:43]
Я снова слышу половицы. Пойду загляну в номер. Может быть, горничная забыла выключить телевизор.
увижу привидений - расскажу.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: GrW [22:47]
Удачи чувак
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Drek [22:53]
Охренеть, как они без ключа попали в номер?
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: GrW [22:55]
Наверно, достали запасной. У большинства гостиниц есть по два или три запасных ключа. Тем людям, скорее всего, по ошибке дали запасной.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Drek [22:58]
Он же сказал, что в списке постояльцев их не было. Этот список, кстати, в компьютере или на бумаге?
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: GrW [23:03]
Не знаю. По-моему, сейчас все в компьютере.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [23:14]
В 17-м никого нет, вообще никого. Постель заправлена, телевизор выключен, все как надо. Я точно слышал чьи-то разговор. Я постучал, крикнул, что я из регистратуры, открыл дверь, а там никого не было. Еще там очень холодно. Так не должно быть.
Сейчас я снова слышал скрип половицу. По номеру кто-то ходит.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [23:24]
Блядь...
Я все еще слышу половицы. По-моему, у меня едет крыша, потому что они скрипят охеренно громко. Я снова подходил к двери и опять слышал голоса. Я постучал, они все еще ходили, я вошел, и ничего... ничего не было.
Что-то не так.
____________________________________________
Тема: Кто что щас делает? Автор: Rap716 [23:31]
Вы, блядь, не поверите!
Пришлось вызывать полицию!
За кроватью на полу лежит труп.
© Scotty c terrortortellini, перевод Мракопедии
Нельзя фотографировать спящих
7:25. Утро снова встречает меня диким, вязким и совсем не располагающим к учебе похмельем. Я вытягиваю ноги, чувствуя, как в затекшие мышцы впиваются тысячи иголочек, разминаю шею, свешиваю правую руку к тумбочке и собираюсь привычно схватить телефон – для этого мне даже не нужно его искать, я точно знаю, где он лежит. Сегодня я почему-то не могу его нащупать сразу – приходится все же открывать глаза и устало таращиться в полутьму осеннего утра.
Понедельник. Университет. Идти никуда не хочется – хочется уткнуться носом в пахнущую вином подушку и проспать еще часов тридцать. Сосед сверху уже проснулся – я слышу его медленные, усталые спросонья шаги. К туалету, из туалета, на кухню, там он топчется у плиты. Старые дома, тонкие стены – иногда даже запахи долетают, что уж говорить о звуках.
7:30. За окном моросит противный дождь, который кажется почему-то до дикости холодным и неприятным, если смотреть на него из кокона подушек и одеял. Ухмыляюсь своему отражению в оконном стекле и тянусь за пластиковой бутылкой с минералкой. Переворачиваюсь на спину, протираю глаза, проверяю почту. Спам, рассылки, предложения посетить презентацию нового любовного романа. Не интересно, но я не могу просто так вылезти из-под одеяла и отправиться по делам – хотя бы пятнадцать минут на то, чтобы раскачаться, проснуться, вспомнить.
Социальные сети. Обсуждения сериала, пожелания доброго утра, новости.
7:40. Щелкаю по иконке Facebook’а, отстраненно думая о том, что пора бы уже вставать и готовить традиционный утренний кофе по-турецки – дрема снова берет свое, а через полчаса я уже должна курить свою первую сигарету, торопливо перескакивая лужи в направлении остановки.
Одно новое сообщение. Эммет. Сердце замирает и пропускает один удар.
«Что за черт? Что это значит?».
Одно пересланное сообщение. Нет текста – только фото. Я не помню, чтобы присылала Эммету фото в последнее время – но я, черт возьми, вообще мало что помню за последние несколько недель.
Я протираю глаза еще раз. Сажусь в постели, боковым зрением замечая, как одеяло соскальзывает с голых ног, уютненько сворачиваясь мохнатым зверьком где-то на полу. Сосед сверху вдруг разражается приступом кашля. Дождь барабанит по стеклу. Холодно.
Сейчас это меня мало волнует, потому что на фото белеет мое собственное лицо – умиротворенное, спокойное, усталое.
Спящее. Рядом в кадре очень кстати горят цифры на табло электронного будильника – 3:17. Стоит ли говорить, что в это время я уже спала? Стоит ли говорить, что я живу одна?
Я шумно вдыхаю, отбрасывая телефон прочь, так, словно это – дикая гадюка, крыса, лягушка, паук, мохнатыми лапками вцепившийся в пальцы – все сразу и ничего по сути. Я не верю, что это реально. Я не верю, что это – я, это лицо не может быть моим, это фото сделано не моими руками, и, Боже мой, я ведь не могла напиться до такой степени?
В голове пусто, гулко и горячо. Я боюсь. Я не понимаю. Я плачу – как и всегда, когда чего-то не понимаю. В квартире тихо, даже сосед сверху замер. Уши словно бы заткнули ватой, и мне приходится изо всех сил ударить себя по лицу, чтобы вернуть к реальности.
Сообщение отправлено в 3:30.
Что, черт возьми, произошло?
Меня тошнит. Меня очень сильно тошнит – настолько, что я не встаю с кровати еще полчаса. Я опаздываю на первую лекцию. Если честно, я просто боюсь вылезать из-под одеяла.
∗ ∗ ∗
10:54 Эммет. Эм-мет. Э-м-м-е-т.
Это имя такое мягкое, такое приятное и по-своему бархатное. Это имя и каждый его звук по отдельности ласкают нёбо и заставляют губы смыкаться и вытягиваться, словно для поцелуя.
Об этом я думаю за ланчем, отрешенно наблюдая, как парень напротив поедает свою экстра-острую пасту с халапеньйо и грибами. Мои руки мелко дрожат, и мысли об Эммете – единственное, что отвлекает меня от дикой, горящей огромными неоновыми буквами, вырезанной с внутренней стороны черепа мысли.
Кто-то сфотографировал меня, пока я спала. Меня никто не мог сфотографировать, пока я спала. Это исключено. Это абсурд. Это идиотизм. Это шутка, это розыгрыш, это нелепое совпадение, это невозможно.
Я живу одна. Ключ есть только у меня. У входа в комнату висит колокольчик – еще с тех пор, как у меня жил он. Ему это казалось смешным – знать, когда я куда-то выхожу даже среди ночи, а по утрам будить меня этим жутким перезвоном.
Эммет.
Телефон прожигает карман, изредка вибрируя из-за приходящих оповещений.
«Что это за фото?»
«Что это вообще значит? Роза?..».
«Странная».
Спустя пять минут телефон снова разражается дозой вибрации. Я уже иду в аудиторию, но текст сообщения заставляет меня оглянуться, проверяя, никто ли не идет следом.
«Ты пила?»
Устало потираю виски, словно бы это прогонит остатки похмелья из головы и всю эту дрянь из мыслей.
«Прекрати мне писать, Эммет».
«Роза, ты пила?»
Оставляю сообщение без ответа, забрасывая телефон на дно сумки. Захожу в аудиторию. Меня корежат эти взгляды – словно бы раздевающие догола, оценивающие, сравнивающие, ломающие, в конце концов. Представляю, как я выгляжу со стороны – помятая одежда, спутанные волосы, дикий взгляд, мешки под глазами.
«Сегодня ночью кто-то сфотографировал меня, пока я спала».
Они шепчут. Они бросают на меня предательские взгляды. «Та девочка, которая заявила в полицию на своего парня, который ее якобы избивал. Та девочка, которую все считают ненормальной».
Телефон предательски вибрирует.
Кто-то сфотографировал меня, пока я спала. На лекциях эта фраза крутится в голове, по дороге домой ее отстукивают колеса проезжающих мимо машин. Словно мантру, повторяю одно и то же, единственное объяснение – «Ты была пьяна. Ты не помнишь, как решила что-то проверить в телефоне и случайно сделала сэлфи. Все произошло случайно». А как же иначе?
По дороге домой покупаю бутылку вина. Кассир средних лет не спрашивает документы, только смотрит устало и кивает в знак приветствия.
- Плохой день, а? – с явным восточным акцентом спрашивает он, пробивая бутылку и пакет.
- Все замечательно, - мой собственный голос кажется мне чужим, - спасибо.
«Сегодня ночью кто-то сфотографировал меня, пока я спала».
Кассир только качает головой, глядя на меня со смесью сочувствия и тоски. Я спешу затолкнуть бутылку в пакет, из-за чего чуть не роняю ее, но, слава Богу, успеваю вовремя подхватить.
Краснею. Охранник демонстративно прогуливается рядом со мной, сверлит взглядом.
Выбегаю из магазина быстрее, чем могу себе позволить. Спотыкаюсь. На мокрый асфальт летит почти все содержимое некстати расстегнутой сумки – пудра, упаковка жвачки, тетради и учебники, пара ручек, книга, которую я не открывала уже неделю.
Телефон. Поднимаю, вытираю экран и включаю – скорее для того, чтобы убедиться, что все в порядке, чем для того, чтобы что-то увидеть. Телефон пугает, потому что где-то там, в недрах черной коробочки, хранится фото. Фото, на котором я сплю, подложив под голову ладонь. Фото, которое не могло быть случайным – и теперь, сидя на коленках перед рассыпавшимися по асфальту шариками сухой пудры, я понимаю это четко, как никогда. «У вас 5 новых сообщений».
Эммет.
Пить начинаю еще в подъезде.
∗ ∗ ∗
Когда приходит время ложиться спать, я уже очень устала, но страх все же копошится где-то внутри, словно отвратительный, мерзкий червяк, поедающий гнилую плоть – вот только это существо, растущее внутри меня, ее не поедает, а, наоборот, оставляет внутри. Я гнию изнутри, когда ложусь спать, гнию, когда прячу телефон под подушку, хотя заряда осталось всего ничего. Гнию, выключая свет и пялясь в пугающую темноту, что клубится за дверью. Гнию, глядя на блестящий колокольчик у двери.
Я уже почти полностью сгнила, когда утром звенит будильник.
Вторник, 7:30. В комнате пахнет утренней сыростью и вечерним вином. Я собираю бутылки, по дороге выбрасываю их в общий бак на улице, воровато оглядываясь. За все утро я не проверяю сообщения на телефоне, потому что он разрядился к чертям еще в час ночи, и заряжать его времени совсем нет. Я бросаю в сумку телефон, кабель от зарядки и бутылку воды, загружаю оставшееся пространство конспектами, ручками и собственным ужасным настроением.
Кажется, я заболеваю – по крайней мере, все вокруг почему-то плывет и меняется, голова болит, а горло саднит, будто бы я всю ночь усиленно поедала мороженное и запивала ледяным молоком. Мысли путаются, и сосредоточиться невероятно сложно. В автобусе прижимаюсь лбом к холодному стеклу, чувствуя, как капли конденсированной воды остаются на коже.
Я чуть покашливаю, заходя во двор университета и доставая пачку Мальборо.
Захожусь лающим кашлем, когда меня кто-то хватает за плечо и вытягивает из толпы. Этот кто-то пахнет сигаретами и жвачкой одновременно, и я точно знаю, чей это запах, поэтому на секунду-две становится очень страшно и до слез обидно, но я держусь. Боже мой, я держусь, переставляя ватные ноги и не говоря ничего вслух, хотя внутренняя Роза кричит во весь голос, советует бежать и прятаться в женском туалете на втором этаже.
Эммет шумно вздыхает, вытаскивая меня на относительно свободное место у скамейки слева от входа. Я замираю в той же неловкой позе, в которой он меня тащил – рука чуть протянута вперед, неуклюже выставлен локоть, голова вжата в плечи.
Я боюсь. Мне все еще страшно, и у меня чертовски болит голова.
Я понимаю, что мне стоило проверить телефон утром. Я понимаю, что мне, возможно, не стоило вообще сегодня приходить в университет.
- Это что, такая шутка? – судя по глазам Эммета, он не спал всю ночь – несколько сосудов лопнуло, мешки под глазами выделяются на светлой коже.
- Только если тебе смешно, - вырывается у меня, и я чуть ли не сразу зажимаю рот рукой.
Жду, что сейчас будет оплеуха. Ее нет.
- Эммет, я… - «я не знаю, что происходит, мне страшно, мне плохо».
- Ты ненормальная, - плюет мне в лицо Эммет, - тебе лечиться надо, психичка. Еще раз напишешь мне – я заявлю в полицию. Тебя вытурят отсюда быстрее, чем ты успеешь сделать еще одно долбанутое сэлфи.
Потом парень разворачивается и уходит, оставляя меня наедине со взглядами проходящих мимо девушек и дрожью в коленях.
∗ ∗ ∗
Всю первую пару я провожу в туалете. Сначала меня рвет завтраком – долго, неприятно, даже больно, затем я заряжаю телефон и проверяю переписку с Эмметом в Facebook’е.
А затем меня опять рвет. Я плачу, закрывшись в кабинке. Я дрожу.
Снова рвет.
Семь фотографий. Каждую из них кто-то отправил Эммету, несмотря на его вопросы, угрозы и попытки понять, что происходит, в период с трех до четырех утра с моего телефона, который лежал под моей подушкой, полностью разряженный. Открываю галерею. Там фото раза в три больше – они заполнили почти всю оставшуюся память.
На первых я сплю, накрывшись одеялом почти с головой. Еще на трех (сняты чуть ближе) я сплю уже без одеяла.
На последних я встала, чтобы попить воды.
∗ ∗ ∗
Я делаю то, что не делает ни одна героиня фильмов ужасов. Я иду в полицию.
Там меня маринуют три с половиной часа, пока я заполняю бумаги и дрожу под одеялом в какой-то далекой комнате. Увидев, что мне нехорошо, мужчина-полицейский приносит мне плед и отводит туда, вскоре снова появляется с чашкой чая с лимоном. Я не нахожу в себе силы его поблагодарить, просто снова и снова лепечу что-то о том, что мой телефон взломали-сломали-украли-вернули, что меня кто-то преследует, что это страшно и неприятно.
Офицер кивает головой. Офицер ничего не говорит. Офицер уходит. Нет, ему не нужен мой телефон. Это просто чья-то шутка. Это фотошоп. Это хакеры. У вас есть родственники? Мы позвоним вашей сестре. Да, мы понимаем, что вы можете сделать это сами. Да, это обязательно.
Вечером меня забирает Лиза, перед этим она долго говорит с офицером. По дороге мы с сестрой молчим, и только раз я прошу остановить машину. Я выбрасываю телефон в урну из окна автомобиля. Я не помню, на какой улице я это сделала, но урна была серой.
∗ ∗ ∗
Ровно в половину одиннадцатого племянникам (Микки и Арчи) нужно ложиться спать. Лиза выключает телевизор, по которому крутят какое-то ток-шоу, молча дает мне плед и уходит наверх, больше не спускаясь. Я достаю из сумки свой ноутбук, за которым Лиза заехала несколько часов назад. Открываю браузер, помявшись секунду-вторую, щелкаю на вкладку с Facebook’ом.
Ни одного нового сообщения. Выдыхаю, тихонько включаю телевизор. Иду на кухню за соком и таблетками от боли в голове, которые лежат в верхнем правом ящичке стола – виски снова начали болеть.
Когда я уже на полпути к дивану, меня настигает звук нового сообщения. Я не хочу его открывать. Я не хочу читать. Я не хочу смотреть. Я боюсь. Боюсь, но делаю это, просто потому что спустя несколько секунд звук раздается снова.
Сока больше не хочется.
Сообщение от Эммета. Еще бы, а от кого еще?
«Что за хрень у тебя на стене? Ты совсем поехала?».
Дрожащими пальцами открываю свою страницу, уже зная, что не увижу там ничего хорошего. Меня словно бы кто-то направляет, заставляет это делать, заставляет смотреть в экран, спиной чувствуя, как что-то приближается ко мне.
Неотвратимо. Что-то щелкает позади меня.
Первые пару секунд я не понимаю, что не так, а затем взгляд цепляется на что-то внизу страницы браузера. Минуту назад опубликовано новое фото. Близнецы-племянники спят в соседних кроватках, горит ночник-бабочка, вспышка освещает их лица. Мальчики спят крепко, так, что вспышка их не будит. Подпись к фото – «нельзя».
Обновляю страницу, словно во сне. Голова болит, не могу сосредоточиться – но в доме тихо и темно. Я не слышу шагов. Только еще один щелчок. Это какая-то подстава. Это фотошоп. В голове звучит голос офицера. Это хакеры. Это шутка. Это розыгрыш.
Новая фотография. Лестница с пушистым ковром, темнота, только снизу что-то светится. Вспышка выхватывает из воздуха пылинки. Я знаю эту лестницу – она ведет со второго этажа Лизиного дома на первый.
Подпись к фото «снимать».
Я скулю, словно побитая собака. Хочу закричать, но голоса хватает только на хрип – поэтому с губ срывается хриплый стон.
- Лиза…
Конечно же, Лиза не слышит, потому что на ночь принимает снотворное – только так она может заснуть уже полгода, потому что ровно полгода назад ее муж разбился в аварии, у нее случился выкидыш, а я загремела в больницу со сломанным носом и разбитыми мечтами.
Надо бежать. Надо звонить. Надо сказать полиции, что в дом кто-то пробрался. Здесь же дети, черт подери.
Я зачем-то хватаю ноутбук и пытаюсь одним прыжком добраться до телефона в коридоре. Цепляюсь за ковер, падаю, ноутбук отлетает в сторону. Подхватываю его и бегу к телефону.
Страница обновляется, пока я набираю номер.
- Алло, ко мне в дом забрались, - хриплю я, дождавшись сигнала и голосового сообщения, отстраненно задаваясь вопросом, а понимает ли диспетчер то, что я сейчас ему говорю, - я не знаю, кто, но он фотографирует дом и шлет фотографии мне в Facebook. Страница браузера обновилась. Новая фотография. Диван перед телевизором, смятое одеяло, стакан недопитого сока. Камера чуть повернута в сторону коридора.
«Спящих».
Я чувствую, как внутри что-то обрывается. Бежать некуда, я в ловушке. Только не к детям. Лиза спит. В телефоне что-то трещит, как и в голове – что-то не дает сосредоточиться, заполняет все вокруг белым шумом.
Мне страшно. Эммет что-то пишет.
В телефоне что-то скрипит, трещит, а затем механический голос разражается криком:
- Нельзяфотографироватьспящихнельзяфотографироватьспящих…
Я тоже кричу, отбрасывая трубку. Она смешно повисает на проводе, качаясь из стороны в сторону. Телевизор что-то вещает, трубка о чем-то трещит, а я медленно поворачиваюсь ко входу в коридор, потому что знаю – вспышка камеры ослепит меня и не даст увидеть то, что держит в руках мой телефон.
Щелкает искусственный звук затвора. Я малодушно зажмуриваюсь, когда белый свет сверкает и на миг заполняет все шипящей пустотой.
В полной тишине Facebook сигнализирует о новом сообщении.
Я надеюсь, что Лиза проснется прежде, чем ее сфотографируют.
Конкурс для мемоделов: с вас мем — с нас приз
Конкурс мемов объявляется открытым!
Выкручивайте остроумие на максимум и придумайте надпись для стикера из шаблонов ниже. Лучшие идеи войдут в стикерпак, а их авторы получат полугодовую подписку на сервис «Пакет».
Кто сделал и отправил мемас на конкурс — молодец! Результаты конкурса мы объявим уже 3 мая, поделимся лучшими шутками по мнению жюри и ссылкой на стикерпак в телеграме. Полные правила конкурса.
А пока предлагаем посмотреть видео, из которых мы сделали шаблоны для мемов. В главной роли Валентин Выгодный и «Пакет» от Х5 — сервис для выгодных покупок в «Пятёрочке» и «Перекрёстке».
Реклама ООО «Корпоративный центр ИКС 5», ИНН: 7728632689