Ура уже трем моим подписчикам!
Два с лишним года прошло после того, как я прошел реабилитацию от зависимости и вновь принялся за приятное для меня занятие.
Но только теперь я это записываю на камеру.
Очень рад новому подписчику - и на радостях сделал это видео.
Оно без звука, со звуком - на яндекс дзене (это не реклама - просто если не вставить сюда ссылку - там почему то банят)
https://zen.yandex.ru/id/5fddf760a5eb823afecafe92
А это картинка которая получилась в итоге благодаря DDG
О DDG я узнал кстати на пикабу много лет назад.
Всем добра и спасибо, что посмотрели
Да быть такого не может!
"Самые честные критики"
Скинул я , в общем, пацанам недавно опубликованный рассказ. Зацените, мол. А пацанам то уже ,к слову, далеко за сорок. У некоторых уже внуки имеются.
В общем, не понравилось им мое чтиво. Так прямо и заявили. Женька первый откликнулся. Позвонил мне рано утром. Он директор школы, поэтому, любит все дела с ранней зари решать.
- Ты из меня какого-то безмозглого , отбитого на всю голову бойца сделал, - возмущенно так говорит , - А ведь это не так было !
- Вспомни себя, - отвечаю ему, - Ты же был прекрасным боксером. Сам ведь жаловался на отсутствие достойных соперников. Поэтому и искал разборок.
- Искал, - говорит, - Но это не значит, что я был тупым и обезбашенным !
Я ему хотел возразить, что искать драки на стороне и разбивать физиономии незнакомым людям – отнюдь не показатель большого ума, но он , вероятно , сильно огорчившись, уже бросил трубку.
Вечером , перебирая сообщения на Ватсапе, наткнулся на послание от Скрипача. Антоха давно живет в Алматы. Финансовый директор добывающей компании. Иной раз не дозвонишься к этому дятлу, а тут – на тебе !, - сам откликнулся.
- Капец ты неплохо устроился !, - гневно пишет мне старый друг, - Сделал из меня жертву какой-то сопливой шантрапы. Да я, если ты помнишь, в 96-м таких чуть половину бара не перестрелял !
Помню, как же, думаю. Но двумя годами раньше бегал от них, судорожно сжимая в ручонках скрипку. Это ведь я тоже помню.
- А на счет деда ты не совсем верно написал, - читаю в финале, - Он тебя больше всех уважал. Даже больше меня. Он тебя всегда в пример нам ставил, а ты небылицы пишешь. Нормально это ?!
Я вот думаю, хорошо, что до Азы и Марика в своих рассказах не дошел. Они ведь до сих пор с девяностыми расстаться не могут. Мало ли что ? Пустят пулю в лоб писателю, я даже не удивлюсь перед тем, как свет померкнет.
Сижу теперь, расстроенный. Курю. Перебираю варианты. Жду, когда наш Танат , помощник прокурора, позвонить соизволит.
Поздравляю с полковником. Если бы действовали более решительно и повесили бы этих лазутчиков - были бы генералом!
Надо было повесить - были бы генералом!
Некогда, Англия контролировала Афганистан. Часто через его территорию засылали в Россию шпионов и лазутчиков.
Казачий есаул Нагорный, служил уже пять лет на русско-афганской границе.
В один из засадных дней (делали засады для длительного наблюдения) заметили группу контрабандистов. Всех взяли с поличным, но когда начали их потрошить и бить (дознание по тем временам было таковым), оказалось, что в караване есть четыре английских офицера.
Афганцев в тюрьму, это понятно, но что делать с офицерами из далекой Англии. Это был вопрос. Горы. Москва далеко. Спросить некого. Опыта работы с такого рода пленными нет.
Есаул Нагорный постановил:
"100 ударов плетьми. Имущества ихнее конфисковать.
Ежели не помрут, то сопроводить обратно в Афганистан и там отпустить на все четыре стороны."
Офицеры-лазутчики говорили по-русски и запомнили фамилию есаула.
По прибытию в Англию пожаловались куда надо.
Жалоба дошла до королевы Виктории.
Та, не долго думая, отправила ноту протеста императору Александру III.
Нота содержала требование извинений, денежного возмещения золотом, и каторгу для есаула.
Александр III написал высочайшее письмо есаулу.
Вот его текст:
"Есаул Нагорный! Действовали правильно. Поздравляю с полковником. Если бы действовали более решительно и повесили бы этих лазутчиков - были бы генералом!"
Черти - ударники крестьянского труда
Довелось мне побывать в деревне, где ходили упорные слухи о смехотворной чертовщине — о бабке, у которой водились черти в прямом смысле слова. Об этом все знали от бабкиной подруги, которой та иногда рассказывала о своих необычных работниках.
Чертей было несколько, и они всегда делали любую порученную бабкой работу: пололи, копали, убирали, сеяли, перебирали все в сотый раз по крупицам. Им нельзя было отдыхать. Когда очередное задание было выполнено, её горло сдавливали невидимые руки чёрта, просящего больше работы. Бабка изредка видела их, будучи в одиночестве, а для других они были невидимы. Чертей надо было кормить, кидая им обычную еду через левое плечо. Если еда была свежей и не гадкой на вкус, она исчезала на лету, в противном случае падала на пол нетронутой.
Бабуля не состояла ни в колхозах, ни где-либо ещё, вообще не числилась на балансе государства при жизни. На территории ее дома и участка были чистота и порядок, всё было своё и в достатке.
Дом этот видел — ничего особенного, ухоженный, правда, заколоченный.
Хищник
Он, запыхавшись, хватая широко распахнутым ртом теплый, смешанный с влагой, воздух, сделал ещё несколько прыжков, а потом с размаху плюхнулся на песок и привалился спиной к холодной скале: здесь, в тени, не становилось жарко даже к вечеру, когда припекало едва ли не сильнее, чем днем. Хищник шел по пятам, дышал в спину – он это чувствовал, и ждал, неосознанно, но ждал – когда? Догонит, почти непременно, и тогда…. Чему полагалось быть «тогда», он не знал. Как-то не передавалось это знание из поколения в поколение: некому было передавать, не сохранялись носители знаний, вы понимаете. Конечно, если тебя ловит хищник, охотник или ещё кто-то столь же милый и добросердечный – вряд ли он отпустит тебя рассказать родным и близким, как всё это происходит. Ну и, само же собой – если с тобой уже произошло ЭТО – тут и рассказывать-то, получается, уже некому.
Дыхание помаленьку восстанавливалось, нужно было бежать дальше – спасаться, так уж повелось, что он и его родня бегали вот таким вот образом, почитай, всю свою сознательную жизнь – прячась, скрываясь, уворачиваясь и таясь. Смутно, совсем смутно вспоминалась ему семья – беззаботное детство, орава таких же, как он, малышей, осенний лес, листья красные и оранжевые, вперемешку, и свежий холодный воздух, и бесконечное какое-то, какое-то неземное неимоверное счастье – а потом зима… охотники, снег, хищник поймал кого-то и тащит… Жуть.
И всё, и кончилось детство – совершенно и окончательно. И да, предаваться мечтам тоже некогда – хищник наседает… сил как-то вот и не осталось… а вот и он. Она. Хищница. Вытекает из подлеска, резко и угловато, но плавно и грациозно, завораживает, струится – смотрит.
Смотрит. Не шевелясь, до холодного ужаса спокойно, не мигая, гипнотизируя…
Он балансировал на грани обморока – он понял, что именно произойдёт прямо сейчас, когда белоснежные клыки обнаженно сверкнули на расстоянии одного броска от его собственного горла… Улыбка. Он даже не вздрогнул, только удивился. И ощутил вдруг какую-то безотчетную нежность, напополам с тоской и желанием жить – но нежность, и подумал – ну, не тяни, давай уже, делай своё дело, что ли.
Усталость навалилась свинцово, сразу; он с размаху уселся прямо в листву, покрывающую влажный песок, и уставился на хищницу, изо всех сил скрывая – чтобы не приняли за заискивание, противно в последние минуты жизни было бы – так вот, скрывая нежность во взгляде, уставился он в бездонные её глаза; а она скользнула ближе, коснулась влажным холодным носом его усов и проворчала ласково – еле слышно:
– Здравствуйте. Будьте моим зайцем?
это предыстория сказки про странного зайца, если кто не понял :)
https://pikabu.ru/story/pyatdesyat_sem_zaytsev_7229117?utm_s... и этого
https://pikabu.ru/story/nevyinosimaya_lyotnost_byitiya_72336...
:)
Снежинки
Это проза. Не ищите рифм. Не ищите, в общем-то, и смысла. Я бываю - часто - и таким; что уж тут поделать - так уж вышло. Я бываю - и бывает мир. Я всё лето прозы не касался... Я ходил - в доспехах из сатир; и, наверно, иногда кусался. А сейчас - миниатюрю вновь. Это, может, просто - комплекс фактов. Или даже, может быть, любовь... Я писал - без размышлений как-то. Не написан из венков сонет, впереди - несделанного - куча!
"-Ты снежинки вырезала?"
"- Нет."
"- Научу. И ты меня научишь..."
-...Я никогда не вырезала снежинок.
- Правда?
- Да, правда. А ты?
- А мне как-то доводилось.
- Научишь?
- Научу. Вот гляди. Берем лист бумаги, вот такой...
- А почему. Почему - бумага? Ведь снежинки - они ведь из другого?...
- Да. Из другого. Но это пока неважно. Гляди.
- Гляжу.
- Берём вот так... А теперь делаем вооот так.
- Так?
- Да, верно. И - посмотри, что у нас получилось.
- Ух ты... Можно?
- Держи.
- Но она же совсем... сухая! она же - не такая!..не настоящая!
- Увы. Погоди, что ты... что это?
- Это снег. Это наши снежинки.
- Но...
- Это просто снег. Обыкновенный снег.
- Но этого же не бывает?
- Бывает. Видишь?
- Вижу. Научишь?
- Научу.
В Питере шаверма и мосты, в Казани эчпочмаки и казан. А что в других городах?
Мы постарались сделать каждый город, с которого начинается еженедельный заед в нашей новой игре, по-настоящему уникальным. Оценить можно на странице совместной игры Torero и Пикабу.
Реклама АО «Кордиант», ИНН 7601001509