Вот навеял этот текст что-то далекое, доброе, светлое…
Моя мама всегда говорила, что на пустой желудок хорошая мысль в голову не придет. Помнится, перед каждым серьезным разговором мы доставали из закромов запылившиеся баночки с маринованными грибами, компотом и лечо, ледяные бутылочки с добрым вином или вермутом, накрывали стол и начинали разговаривать.
Вообще, любой обед в нашей семье - это огромный обряд, некоторый священный ритуал, который начинал совершаться еще задолго до того, как все сели за стол.
Первый шаг, разумеется, это добывание еды. Просто пойти в магазин и купить продукты? Кощунство высшей меры. Теряется вся магия, волшебства не произойдет. Каждая баночка в мамином погребке - это хрустальный шар, но показывает он не будущее, а прошлое. Как колбочка с воспоминаниями из «Гарри Поттера».
- А помнишь! - вдруг восклицает мама - вот мы с тобой эти рыжики собирали!
И мамина история началась:
- Представляете! Вот мы с дочкой и зятем приехали на свою полянку, ну, помнишь, где еще надо сады проехать, и вон там речка будет, надо еще свернуть там направо - ну и вот там полянка-то наша еще. И вот прошли мы эту полянку, а там березнячок такой тоже маленький, и вот смотрю - а они на меня смотрят! И их прямо видимо-невидимо, хоть ну косой коси!
И я помню. И этот березнячок, и рыжиков, и «видимо-невидимо»… И как мама мимоходом рассказывала байки про то, как она увидела поросят дикого кабана, и как они с подружкой на деревья со страху полезли, помню, как мой Димка сначала бубнил, что он не грибник, а потом с азартом от грибочка к грибочку летал, как мамка моя Димке похабные анекдоты рассказывала, и как Димка, от гордости надутый, целое ведро рыжиков и полный мешок маслят притащил. Помню, как мама своими воплями ворон пугала, когда находила настоящего Царя Грибов - боровика, с толстой, пузатой ножкой и круглой, блестящей от росы шляпкой. И огромные, высоченные мухоморы ростом по колено с россыпью белых родинок на шляпке.
А потом начинается колдовство. Мужчинам вручается бутылочка какого-нибудь ледяного шотландского или ирландского зелья и они в почестями провожаются на задний двор, к мангалу, а девчонки собираются на шабаш. Пока на плите все жарится и парится, мы втроем, с мамой и сестрой под мерное постукивание ножей по доскам, начинаем обряд душевного очищения.
- Ну что, девки мои! - открывает наш шабаш мама, - рассказывайте!
И мы рассказываем. И про начальство, и про неурядицы на работе, и про маленькие бытовые победы, и про сломанный каблук на босоножке, и про новый сериал, и вспоминаем былое, и на будущее планы строим…
- Ну и слава Богу, дочери мои! Беды все пройдут, а вот вы все друг за друга крепче держитесь.
Или вот еще - пельмени. Мама моя всегда презирала фабричные, «покупные» пельмени. Говорит, «там фарш из писек и ушей делается».
А пельмени обязательно всей семьей лепить надо. И вот, нас пятеро за столом, сидим, лепим. Мама с сестрой лепят их в форме шариков - тесто вокруг мяса общипали, а концы - друг к дружке, значится, как будто обняли пельмень этими уголками. Мужья наши - полумесяцами. А я - уголки вниз подтягиваю , и как будто солнышко.
А еще, когда я была маленькая, мама готовила торт. Сама. Ничего необычного, масляный бисквит с масляным, опять же, кремом. И орешками. А потом появились кондитерские фабрики, с их высокими тортами и кремовыми розочками в красивых упаковках.
А на прошлый мой день рождения мама испекла мне тот масляный торт с грецкими орехами и какао, и кто бы знал, как же я была счастлива. Ни одна кондитерская с их «Ред Велвет» и «Тирамису» никуда не годится!
В общем, скоро уже по грибы поедем. На ту полянку, за садами после речки.
