Ответ на пост «Гениальная идея»9
Показать полностью
1
0 просмотренных постов скрыто
Ответ на пост «Гениальная идея»9
Я стою здесь уже триста лет.
Я видел войны, любовь, костры и похмелье.
Я хранил шепот влюблённых, запах шашлыков, забытые презервативы и кроссовки, застрявшие на ветках.
Я — местный лесопарк.
И однажды вы решили использовать меня. Как тайник.
Это началось незаметно.
По вечерам стали приходить подростки — в тихих кроссовках, с пластиковыми пакетами и нервной болтовнёй.
Я чувствовал: они несут что-то важное. Что-то жгучее. Что-то — со вкусом грубой юности.
Они прятали.
Под мох. Под пень. Под камень, который с виду просто камень, но внутри — гроза родительских надежд.
Один термос встал аккуратно у моих корней. Он дрожал.
Другой пакет спрятали между корнями старой липы. Она прошептала мне:
— Что это?
— Бухло, — ответил я.
Мы молчали. Мы ждали.
Но потом… они пришли.
Старые. Рваные. Молчащие.
Сначала просто сидели. Потом — нюхали. Потом — начали копать.
Они были древнее подростков. Древнее страха.
Один из них прошёлся мимо ели и сказал:
— Здесь. Здесь закладка, чувствую на печень.
И закопал руку в мою плоть.
Я вздрогнул.
Но не остановил.
Потому что они были честнее.
Не притворялись. Не маскировались под "мы просто празднуем".
Они пришли за тем, что им нужно.
И взяли это.
Потом снова пришли дети.
Нарядные. С глазами, полными надежды и сахара.
Они ходили по мне, искали.
Поднимали мох. Смотрели на дупла.
Нашли пустоту.
Я молчал.
Тыкают палкой в землю:
— Здесь была. Я же помню.
— Была, — шепчет земля. — Но ты опоздал.
В ту ночь я слышал, как пили.
Как пели. Как ругались. Как вспоминали «осень 99-го».
Это было грубо. Но честно.
Я люблю тех, кто приходит ко мне с тайной.
Но я уважаю тех, кто приходит — честно.
Я — лес. Я не за детей. Не за бомжей. Не за ментов.
Я — за историю.
А в этой истории вы все были красивы. И немного глупы.
Придёте в следующем году — я снова спрячу.
А может, снова выдам. Кому надо.
Показать полностью
Ответ на пост «Гениальная идея»9
Меня зовут Captain Morgan. Но друзья зовут просто — Кап.
Кто-то из нас родом из Грузии, кто-то с заводов Подмосковья, но все мы — спиртосодержащие и полные смысла.
Когда нас покупали, мы думали:
"Вот оно. Звёздный час."
Тот самый выпускной.
Блестящие глаза подростков. Запах духов и дешёвого дезика.
Тряпошные туфли, смущённые взгляды, смех и танцы.
Мы грезили о стаканах, тостах, кривых горлышках пластиковых бутылок.
Мы хотели быть частью момента.
Но нас... спрятали.
Под корягой. Под мхом. В дупле. В термосе с наклейкой "Компот из кураги".
Словно стыдились. Словно прятали любовь.
Мы лежали в темноте, ждали своего часа, как бойцы в засаде.
Один из нас — Зелёная Марка — шептал:
— Всё будет. Мы дождёмся. Они придут.
Но пришли не они.
Они были стары.
С запахом табака, рыбы и прожитой боли.
Они чувствовали нас кожей. Один подошёл к пню и прошептал:
— Тут водка.
Другой ткнул палкой в листву:
— Тут вино, полусладкое, под девчачью слезу.
Третий понюхал землю и выдал:
— Коньяк. Армянский. Пятилетка.
И мы поняли: нас забирают другие.
Мы попали в их руки.
Не такие, как мы мечтали.
Руки дрожали, пахли мазью и улицей.
Но... мы были приняты. Искренне. По-настоящему.
Без фоточек. Без сторис. Без «я вообще не пью».
Они пили — с уважением. С тостом. С паузой.
Всё, что мы хотели — быть нужными. Быть частью истории.
И мы стали ею.
Просто не той, что мы себе представляли.
А детям… что ж.
Вы подрастёте.
И, может, однажды, снова зарываете нас в землю.
А мы снова будем ждать.
И снова придёт Андрюха.
И скажет:
"Пацаны. У нас бухло. Похоже, выпускной."
И всё повторится.
Показать полностью
Ответ на пост «Гениальная идея»9
Украден бал и выпускной
А так хотелось всем ужратся
Вот так нелепо, в сракотан
И с юной младостью расстаться
Мы, кучка наглых и лихих
Придумали, нон стоп идею
В леса ходить, за дорогим
И милым сердцу алко фреймом
Но, путь прикрыли опера
Сдав план, не предкам, не Пилату
А, грязным, алко корешам
Спалив амбар" и впрочем хату"
В лесу, нашли наш алко бар
И нагло, чинно с ним схлестнулись
Лежали, мирно, по кустам
Те, кто в мир алкопуть шагнули
Распиты были в моветон
Просеко, прямо за кустами
Амбасадор вина, Клико
Распили где то под березкой
Коня, давили за кустом
Пшеничную, на лавке, в голос
А, пиво колос, за углом
Закусывая вроде бы зелёнкой (травой)
Гуляет трезвой детвора
Не быть пировне Диониса
И будет трезвой школота
Спасут пелотки алкомены
Не будет драк в сей лучший праздник
Чем ни счастливый хеппи энд
Здесь, а задворках интернета
Морали в басне просто нет
Бывают в жизни огорчения
И нет идей, к употребленью
А, если есть мысль, на гора
Руби концы разоблаченья.
Будь скрытен, как вчерашний снег
Растаев под палящим солнцем
Будь прост, не посвящай "врагам"
Сей тайны, скрытый смысл яви
И на задворках, без онлайн
Открой свой план, солдатам братсва.
И может быть, в другие дни
День водолаза иль студента
Найдёшь, все, то, что прятал в пни
А с ними, ароматы детства 🤗
На задворках юности и глупости!
Показать полностью
1
Ответ на пост «Гениальная идея»9
Я до сих пор не могу об этом говорить без дрожи.
В этом году мы оканчивали школу. Последний звонок, вся эта мишура: шары, цветы, родители с камерами, классуха в слезах.
Но для нас это было не просто мероприятие.
Это должен был быть ритуал. Закрытие эпохи. Выпускной.
А как же выпускной без… ну вы поняли.
Бухло.
Но нельзя. Родители, учителя, менты — все в сговоре. Ни капли. «Празднуйте трезво, под музыку, с соком». Да ну.
Мы придумали план.
Тайники.
Собирались по вечерам, шифровались в переписках, кодовыми словами называли напитки.
Закладывали под коряги, под мох, в термосы, в пакеты, в дупла. Один даже притащил лопату и сделал мини-погреб.
Точки отмечали в GPS, обменивались координатами в виде QR-кодов. Чисто как в “Миссия невыполнима”.
На самом деле, это было красиво. Мы верили в это.
Выпускной должен был стать легендой.
И вот. День икс.
Нарядные, в костюмах, на каблуках, с прическами, будто в кино. Торжественная часть прошла, фотки, обнимашки.
И потом — наш настоящий маршрут.
Парк. Точки. Тайники.
Мы пришли… и всё.
ВСЁ.
Пусто.
Ничего. Ни пакета, ни следа. Ощущение, что там не бухло было, а золото — и его украли пираты.
В одном месте — только пробка. В другом — помятый куст. Один нашёл крышку от термоса, просто лежащую на земле… как могильный камень.
А на скамейке сидят.
Они.
Местные. Бомж-состав. Группа весёлых ветеранов дивана.
Гудят, радуются, орут:
— За детей! Пусть трезвыми растут!
— Я этот портвейн почувствовал душой!
— Андрюха, это был клондайк!
Нас всего лишили. Мечты. Ритуала. Кульминации.
Мы стояли, в парадной одежде, как опрокинутые бокалы.
И знаете, в чём ужас? Мы не злимся.
Они победили честно.
Не как копы с дубинкой. Не как родители с запретом.
А как старики, которые просто сильнее духом и носом.
Показать полностью
Ответ на пост «Гениальная идея»9
Я не сразу понял, что это будет операция года.
Обычно живу у теплосети за школой, там же и база — лавка, бутылки, Васька, Андрюха, собака без имени и запасной носок (важно).
Мы с ребятами не то чтобы бездельники — мы наблюдатели жизни. Пьём не просто так, а по делу и с душой.
И вот, как-то утром подваливает участковый. Наш, знакомый. Без мата, без понтов, нормально так, с уважением:
— Мужики, есть инфа. Дети бухло в парке прячут. Выпускной у них завтра. В термосах, под пнями, где-то в районе третьей тропинки. Много. Грамотно.
— Зачем ты нам это говоришь, начальник? — спрашивает Андрюха.
— Чтобы дети не спились. Вы — последняя линия обороны.
Момент завис. Ветер. Собака чихнула.
И тут Андрюха встаёт, отряхивает олимпийку, смотрит в сторону парка как будто в кино:
— Пацаны.
— Чё?
— У нас бухло. Похоже, выпускной. Отменяем всё.
Дальше всё было как в спецоперации.
Распределили зоны. Я пошёл на юго-восток, к зарослям. Васька занял ручей и мостик.
Андрюха повёл основную группу вдоль тропы — у него нюх, он в 2003-м на запах пива комаров на пикнике находил.
Работали молча. С уважением. С любовью.
Под каждым пеньком нас ждали сокровища. Термосы, бутылки, фляги. Один школьник даже спрятал водку в упаковку из-под сока — гениально, если бы он не оставил рядом записку: «Это сок, честно».
К обеду первый рюкзак был полон. К вечеру — уже гудели.
Школьники пришли утром. Мы на скамейке, философствуем.
— Где наше бухло? — спрашивают.
— Дети, — говорит Андрюха, — оно нашло лучших. Вы — ещё вырастете. А мы — уже нет. Но мы его использовали… по назначению.
Они ушли. Обиженные, но трезвые. А мы — остались. И три дня отмечали их взросление.
Со слезой. С песней. С уважением
Показать полностью
Ответ на пост «Гениальная идея»9
История с прошлого года, но до сих пор вспоминаю, как лучшее народное оперативное взаимодействие.
Работаю в полиции, обычный райотдел, ничего героического.
Конец мая, дежурю как раз накануне школьных выпускных. Вечером дома сижу, ужинаем, и тут мой восьмиклассник говорит:
— Пап, у старшаков завтра выпускной. Они бухло в лесу заныкали, говорят, целый квест устроили. Часть в пакетах под корнями, часть в термосах с компотом. Готовятся как в спецоперацию.
— Место знаешь?
— Примерно, но они хитрые, по таймеру откроют координаты.
У меня щёлкает. Прихожу на смену, захожу в отдел, открываю дверь в дежурку — там всё спокойно, кто-то чай пьёт, кто-то отчёт пишет.
Я не выдерживаю, влетаю с порога:
— Андрюха, у нас бухло. Похоже, выпускной. Отменяем все дела.
Всё, момент святой. Даже участковый с похмелья голову поднял.
Мы посидели, почесали головы. Решили, что напрямую ловить не вариант — шум, скандал, родители потом придут со словами «а где ваш подход к детям».
Нужен… нестандартный метод.
Позвонили паре местных товарищей. Ну, скажем так, общественники на добровольных началах, которые лучше любого служебного пса чуют, где что спрятано. Подошли по-человечески:
— Так и так, в лесу бухло. Несовершеннолетние. Выпускной.
— О_о
Один из них, Борода, кивает, хрипло говорит:
— Ну шо ж вы сразу не сказали... Я уже чувствую, как земля звенит. Пойдём посмотрим.
К утру парк был перекопан в ноль. Земля как после штурма Берлина. Один нашёл бутылку в берлоге ежа. Другой сказал, что чувствует энергетику рома у забора.
Один, не шучу, принёс рюкзак с трофеями и сказал: «Это во имя трезвого будущего».
Школьники пришли — ничего нет. Ни бутылки, ни фанты. Даже закладка под корягой — и та пуста.
Один аж к дереву прислонился и сказал: «Да как так-то…»
Алкаши — в ударе. Веселятся, тостуют. Один даже сказал:
— За детей, чтоб не повторяли наших ошибок… но бухло было знатное, да.
Мы в отделе потом отчёт писали:
«Недопущение распространения алкоголя среди несовершеннолетних обеспечено. Местность зачищена. Воздействие проведено силами локальных социальных групп.»
Вот такая история.
Показать полностью