Довелось мне этим летом режиссировать короткометражный фильм «Дядя Степан». Подробности о создании картины – это отдельная и очень долгая история (о которой я обязательно расскажу, но позже), а сейчас хотелось бы поведать вам историю о соседях-алкашах и ведре смородины.

Вообще, без некоторых вводных о фильме не обойтись. В центре сюжета «Дяди Степана» - мальчик Дима, остро переживающий первую утрату. От алкоголизма умирает его сосед, а по совместительству добрый друг дядя Степан. От пережитого мальчик закрывается в себе и уходит в мир воспоминаний, в которых Степан еще жив… Место действия – СССР, 80е годы, село.

После долгих поисков (о которых я опять же расскажу позже) мы-таки откопали подходящий дом, буквально «замороженный» в восьмидесятых – ковры, книги, блестящие шкафы – все при нем. Ходим по комнатам, обсуждаем с хозяйкой нюансы поведения в доме: где топтать нельзя, где можно, что разрешается трогать при случае, а что – ни в коем случае, и так далее… И хозяйка, как бы между делом, говорит:

-Вы ж про алкашей фильм снимаете?

-Ну, в общих чертах, да… - отвечаю.

-А снимите моих соседей по даче, они идеально подойдут!

-Что, выпивают?..

-Не то слово. Вы с ними аккуратнее, калитку покрепче закрывайте… А лучше вообще с ними не связывайтесь, здоровее будете.

Ну, думаю, приму к сведению.

И вот, наступает первый день съемок. Как всегда, в график мы не укладываемся, поэтому снимаем, выпучив глаза, до поздней ночи. Чтоб вы понимали, в дачном доме электроэнергии не хватает, засим всю технику питает мощный, громкий, тарахтящий словно триста храпящих дедов генератор. И, конечно же, ближе к 23 часам терпение соседей заканчивается. Подходит ко мне ассистентка:

-Насть, там тебя соседи вызывают…

-Какие? – спрашиваю.

-Слева.

Ну, думаю, приехали. Те самые алкаши. Скрепя сердце, иду договариваться. У ворот меня встречают женщина и бабушка. Обе миловидные, но по лицам читаю – от генератора не в восторге. С широчайшей улыбкой начинаю объяснять им про важность искусства, жертву во благо кинематографа и так далее. Слово за слово – смотрю, вроде бы, сердца у соседей смягчились. Улыбаются даже:

-Так уж и быть, пару дней потерпим ваш генератор. Но вы за это у нас, например… Ну, хотя бы смородину купите!

-Конечно! – охотно соглашаюсь я. Ведро смородины за лояльность соседей – сущие пустяки. – Купим, и много.

Женщины обрадовались:

-Мы как раз два-три куста хотели собрать. Большущее ведро. На всю вашу команду, хе-хе, хватит. Только вы нам дайте пару часиков, чтобы собрать успели. А деньги вперед.

Заплатила я им, выдохнула и пошла дальше снимать. Стою у экрана, думаю: «А соседи-то очень милыми оказались. Да, подпитые немного, но сердце-то у них доброе! Зря хозяйка наговаривала, зря.»

На следующий день соседка торжественно притащила на площадку здоровое ведро смородины. И не одно, а целых два – и с черной, и с красной пожаловала. Я сто раз поблагодарила ее за понимание и еще столько же раз за угощение. Потом мы всей съемочной командой эти ягоды уплетали. Хватило до конца съемочного периода: смородины было действительно МНОГО, будто бы весь урожай только нам и отдали, себе ни ягоды не оставили.

И вот, наступил день отъезда. Почти вся съемочная команда разъехалась, вернулась хозяйка дома. Ходит, внимательно разглядывает, что наша орава успела порушить. В блокнотик записывает, да еще внимательно так, ни царапины не пропускает.

По компенсации, в итоге, удалось договориться. Я уж было выдохнула, и тут хозяйка добавляет:

-Я ж еще двор не осмотрела! Пойду гляну, а вы пока никуда не уходите.

Двор мы еще вчера прибрали, так что сижу спокойно на стульчике, отдыхаю после трех лютых съемочных дней… И тут со двора раздается громогласный, на грани возмущения и недоумения, голос хозяйки:

-А ЧТО ЗА ГАД, ТВОЮ НАЛЕВО, ВСЮ МОЮ СМОРОДИНУ СП*ЗДИЛ?!!!

Короче, эти гении бизнеса и порядочные граждане всю ночь собирали на нашем участке смородину, а потом продали ее нам же.

Занавес. Снято. Овации.

P.S. Фильм, кстати, все-таки вышел! И стал для меня, моей семьи и всей Республики Коми особенным событием. Так-то я не режиссер, а скромный переводчик с коми языка. А картину изначально задумала снять в качестве подарка моему папе, народному писателю Республики Коми Алексею Попову (собственно, по его рассказу «Дядю Степана» и сделали). По итогу без грантов, кредитов и махинаций мы с командой энтузиастов из Санкт-Петербурга смогли сотворить нечто невероятно душевное, яркое и, можно сказать, весьма профессиональное. В родной Республике Коми этот фильм уже стал своеобразным культурным феноменом, так что мы будем рады видеть и вас в числе зрителей «Дяди Степана»!  

P.P.S. В скором времени я и правда поделюсь здесь другими историями о создании картины и, кто знает, может, это станет нехилым толчком для тех, кто давно хотел снимать кино, но боялся это делать по причине отсутствия опыта/денег/энергии/Меркурия в Скорпионе… Все в ваших руках, товарищи, главное, не бойтесь пробовать!

С любовью, режиссер короткометражного фильма «Дядя Степан» Анастасия Попова <3