Котлета
В рестораны я хожу так же, как и делаю всё по жизни - с размахом и от души. В силу молодости и неопытности первый поход в ресторан меня не насторожил. Оптимизм по жизни - великая штука.
Принесённая мне тогда пожарская котлета отличалась редким коварством. Она, золотясь сухарями, возлежала на большой белоснежной тарелке, в окружении гарнира. Обученная с детства приличным манерам, я помнила, что локти на стол складывать неприлично и кушать нужно вилкой и ножом. Я изящно ткнула вилкой в котлету. Вилка шкрябнула по броне сухарей, не пробив её. Котлета метнулась по тарелке, я озадаченно смотрела на бодро ведущую себя еду.
Ещё один тык вилкой отогнал котлету к другому краю тарелки, она вжухала по пространству, с ехидством глядя на меня. Я мрачно жевала кусок огурца и разрабатывала план поимки котлеты. Прижав её с одной стороны гарниром и заблокировав ножом с другой, я ткнула прямо в промежуток брони. Котлета весело подпрыгнула и метнулась, преодолев гарнир. Этот раунд я проигрывала, ресторан замер в ожидании продолжения цирка.
Укрощение котлеты стало делом чести, вывозившись в гарнире, она уже потеряла былой лоск, но была всё так же непобедима. Голодная женщина страшна даже в юные годы, если от неё убегает еда. Я ухватила котлету рукой и пробила чёртовы сухари вилкой.
Я не помню вкус этой котлеты и аплодировал ли мне зал. Но могу сказать точно - я её победила и съела, но до сих пор настороженно поглядываю на котлеты в сухарях, а вдруг бегать начнут?