«Привет, Мам… Сейчас расскажу!.. Меня позвал на беседу генеральный директор… Я нервничаю, думаю: зачем? Ну, к работе я ответственно отношусь, но всегда кажется, что можно сделать лучше, не дотягиваю до идеала… Слушай! Слушай!.. Пришёл в кабинет, а меня спрашивают: готов ли я пойти на повышение и стать менеджером отдела… Представляешь?! Я думал мне до этого ещё года три пахать!.. Да, конечно, согласился, это было вчера!.. Ответственности больше, но и зарплата больше, мам… Почти в три раза… Даша только рада за меня… Мам, ну что ты сразу про свадьбу?.. Успеем!.. Я сейчас о другом думаю: поскорее бы купить тебе путёвку куда-нибудь… Да хотя бы в Турцию. Ты же ни разу не отдыхала за границей… Мам, да будет свадьба… Я в первую очередь тебя хочу отблагодарить за всё, понимаешь?.. Хорошо… Извини, что отвлёк… Я знаю, но всё равно извини… Готовь-готовь, а я тебе попозже ещё позвоню… Домой иду… Спасибо!.. И я тебя тоже… Пока».
Я повесил трубку, а сердце всё ещё колотилось от волнения. Всегда мечтал позвонить маме и сообщить приятные новости. Всё у меня хорошо! Так хорошо, что я теперь даже ей буду помогать.
Ключ твёрдо упёрся в замок и не повернулся. Опять… Я вошёл в квартиру и крикнул в комнату:
— Даш, почему вечно с незапертой дверью сидишь?
— Я недавно открыла, знала, что ты сейчас придёшь, — ответила моя девушка. — Ты постоянно не можешь найти ключи в карманах и начинаешь стучать, а я не хочу отвлекаться.
— Когда в последний раз такое было? — начал спорить я.
— Да не украдёт меня никто! — выпалила Даша.
Я разулся, прошёл в комнату. Она, как всегда, сосредоточенно смотрела в монитор, подобрав под себя ноги. Я обнял её сзади, зарылся носом в торчащие кудряшки:
— Такую красоту и никто не украдёт? Ну, конечно!
Я знал, что её лицо трескается от улыбки.
— Я не буду сидеть с открытой дверью, — пообещала она. — Ты посмотри, что я нарисовала… Это новый сюжет.
Даша закончила художественный институт, занималась иллюстрациями, делала стикеры для социальных сетей на заказ и вела блог, где публиковала свои комиксы и картинки. У неё уже было около двухсот тысяч подписчиков, и она говорила, что это мало…
Я посмотрел в монитор: серия кадров о страшном парне с рубцом на подбородке. У него были длинные взлохмаченные волосы, но с проплешинами. Он взмахивал ножом, на его лицо летела кровь, он облизывал губы.
— Страшно! — сказал я. — Просто жуть берёт!
— Так и должно быть! — гордо сказала Даша. — Это про маньяка.
— Ну точно кошмар, — её работы были хороши, но мне правда становилось не по себе от подобных сюжетов. — Ты еду не заказывала? Есть хочу, умираю.
— Не заказывала… — ответила моя девушка. — Я приготовила!
— Ух ты! И это успела, — обрадовался я, домашними блюдами мы питались редко. — Пошли поужинаем?
— Я уже поела, но посижу с тобой.
Печёная курица была изумительная, картофель чуть-чуть не доварился, но я сделал вид, что не заметил. Такие мелочи! Нахваливал ужин, рассказывал, как прошёл мой день на работе, спрашивал: не хочет ли Даша переехать в место получше? Она говорила:
— Мне нравится эта квартира! Да и зачем торопиться, ты же только получил должность.
Поскольку девушка готовила, я убрал со стола и помыл посуду. Такие у нас правила. Потом я отправился спать и позвал Дашу.
— Вот буквально ещё один кадр дорисую и лягу! — пообещала она.
Я уснул, не дожидаясь её. И проснулся один…
Моё пробуждение было мучительным, как похмелье. Мозг пульсировал, ему было тесно в черепе. Болели глаза, болели фолликулы волос. В костях ломота, не хотелось шевелиться.
«Почему мне так плохо? Который час?», — я ощупал край матраса. Телефона там не было.
Веки склеило гнойными выделениями и разлепились они с трудом. От одеяла несло застарелым потом, я вонял точно так же.
Что произошло? Сколько я проспал?
Спальня выглядела кошмарно: всё, что висело на стенах было безжалостно сорвано, мебель разбросана, на обоях борозды, как царапины от ногтей.
Почему я спал и ничего не слышал?
Подо мной была просаленная подушка, грязная простынь.
— Даша! — я забыл про свою боль, спустился на пол и вывалился за дверь спальни.
Что стало с комнатой! Грязь, мусор, вонь. Там, где должен был стоять стол, валялся матрас, а на нём кто-то спал, завернувшись в колючее шерстяное одеяло.
Это была моя девушка! Я её не сразу узнал, потому что её лицо исхудало, щёки впали, а вокруг глаз появились тёмные круги.
Я упал на колени и подо мной что-то брякнуло. Это была цепь. Даша была пристёгнута к трубе!
— Даша! Бедная моя! Что происходит? — я взял её за плечо, а она испугано дёрнулась.
В её глазах полопались сосуды. Она смотрела будто не на меня.
— Даша! Что случилось? — я хотел избавить её от этого ужасного одеяла, но на ней не оказалось никакой одежды и пришлось его оставить.
— Случилось? — моя девушка, поднялась, опираясь на одну руку, почесала щиколотку, на которой была цепь.
Её ноги поросли грубыми тёмными волосками.
— Что тут происходит? — нервы не выдерживали, я плакал.
— Где? — она вертела головой, смотрела на меня, морщила лоб.
Я схватил цепь, сжал в кулаке и сорвался на крик:
— Даша, скажи, кто это с тобой сделал?!
Девушка меня испугалась. Её зрачки расширились и подбородок задрожал:
— Я?! Что значит я?.. Да я тебя… никогда…
Рядом с матрасом валялись цветные карандаши, альбомы, отдельные листы. Почти на всех рисунках один и тот же персонаж. Лохматый человек с ножом. Он психует, он злится, он убивает кого-то так что куски летят во все стороны, закапывает мешки в лесу. Деревья ещё не докрашены…
Я видел этого персонажа. В комиксах Даши. Рисунки в альбомах выглядели, как плохая пародия. Это рисовал человек без художественного опыта. Даша умеет лучше. И на бумаге и на компьютере. Она рисовала комикс про маньяка… Вчера… Или когда это было? По ощущениям вчера, но столько всего не могло произойти всего лишь за ночь.
— Я ничего не понимаю! — у меня голова раскалывалась. — Я бы не посадил тебя на цепь. Ты же моя любимая девушка!.. Где мой телефон?
Не думал, что Даша мне ответит, но она указала пальцем на подоконник и сказала: «Вон там!».
Я подбежал, схватил трубку… Что? Да это же всего лишь пластиковая игрушка с весёлыми зверятами на кнопках.
— Даша, где мой настоящий телефон?
Моя девушка начала издавать звуки, будто чем-то поперхнулась, но, когда в уголках глаз появились лучики морщинок, а на губах тонкая улыбка, стало ясно, что она смеётся.
— У тебя что мозги на место встали? — нервно спросила Даша. — Ты прозрел?.. Это твой телефон! Ты звонишь по нему маме… Думаешь, что звонишь!.. Любимая девушка… Ха-а-а… Ха-а-а…
Казалось, что в ней что-то заклинило и она не могла остановить свой смех.
Я подошёл к замызганному зеркалу. Искал своё отражение за большим тёмным пятном. Но это пятно и было моим отражением! До чего же я стал сухой! Кожа прилипла к мышцам, рёбра видно. А голова заросшая, но в кровавых проплешинах, словно я имел привычку рвать на себе волосы. Чёрную щетину на подбородке рассекал малиновый рубец.
— Это я? Это не могу быть я!
— Ты! Это ты! Посмотри на себя! — девушка то ли смеялась, то ли плакала.
— Я всё это сделал? Я не мог! — мне хотелось всё немедленно исправить. — Где ключ?
— Какой? — не поняла Даша.
— От замка у тебя на ноге! — кричал я. — Есть ключ?
— Что? Ты… отпустишь меня? — казалось, она не верит. — Я не знаю. Ключ где-то у тебя.
Я выдёргивал и переворачивал выдвижные ящики, сметал вещи с полок, делал ужасающий беспорядок ещё хуже. Ключа нигде не было. Девушка натянула одеяло на лицо и следила за мной одним глазом. Её пугало моё нервное поведение, будто в таком состоянии я мог причинить ей вред…
Но в чём она ошибалась? Я же посадил её на цепь и, наверное, делал с ней немыслимые вещи.
Я подумал: надо успокоиться и узнать, что произошло. Когда и с чего начался этот ад?
— Подожди пару часов, я обязательно тебя отпущу! — поклялся я.
Девушка утирала слёзы одеялом. Не верила. Но мне в здравом рассудке было незачем её удерживать. Мне нужно было совсем немного времени, чтобы узнать причины своих поступков, прежде, чем ответить за них.
Чтобы воспользоваться ванной, пришлось сначала сделать уборку — там валялись осколки разбитого зеркала. Я принял душ… сколько грязи с меня стекло!
Побрился. Красивее не стал, но хотя бы не буду пугать людей «бармалейской» рожей. Волосы спрятал под шапку. Мне надо было встретиться с кем-нибудь кто меня знал. Семён Богатов — мой давний друг. Он жил недалеко. Я дошёл пешком до его дома, звонил в домофон. Никто не ответил.
Потом кто-то вышел из подъезда, а я забежал, поднялся к его квартире и принялся настойчиво стучать.
— Эй, ты чего долбишь? — из соседней квартиры выглянул недобрый мужик.
— Мне нужен Семён Богатов! — сказал я и зачем-то добавил. — Это мой друг!
— Я его здесь уже год не видел! Иди отсюда, придурок, пока полицию не вызвал, — пригрозил мужик.
Год? Семён постоянно путешествовал по работе, но никогда не уезжал так надолго. Комикс Даши… Маньяк убивает своего друга…
Так я ни с чем вернулся домой. Да это был не мой дом! Это была грязная каталажка, где сидела измученная пленница. Моя пленница!
— Не понимаю… Зачем я всё это делал? У нас ведь было всё хорошо! — я стоял перед Дашей на коленях и держался за голову.
— Всё хорошо? У нас? — она снова заплакала. — Ты меня похитил! Вспомни! И отпусти меня!
— Похитил… — я не верил, что способен на это. — Мы никогда не были парой? Не жили как семья? Ты никогда меня не любила?
Девушка боязливо помотала головой.
Но я не мог всё придумать! Моя жизнь была хорошая, но не идеальная. Было дело: мы с Дашей ссорились так, что она пуляла в меня всё, что под руку попадётся, а потом мирились… я помнил болезнь мамы, помнил, как нервничал из-за работы, помнил, как опозорился на корпоративе, когда ведущий заставил меня петь, а я заблеял, как баран… помнил грубых ментов на дороге, дрянной кофе из автомата, недоваренный картофель. Это была реальная жизнь с ежедневными мелкими неприятностями.
Я ушёл в спальню, как себе на зло, упал лицом в вонючую подушку. Меня било судорогой от слёз. Что теперь делать? Что теперь делать?..
— А! — я проснулся с криком.
— Эй! Ты чего? Напугал меня! — рядом лежала Даша, тёрла заспанные глаза.
Наша спальня. Всё на своих местах. Под тумбочкой телевизора в проводах комья пыли, на столике забытые кружки. Но в целом порядок, никакого погрома!
Я откинул одеяло, посмотрел на ноги Даши. Никакой цепи нет, гладкая кожа, так и сияет. Даша ждала объяснений, и я тут же пересказал всё, что увидел.
— Намекаешь, что хочешь цепи попробовать? — Даша наиграно улыбнулась.
— Это не смешно! Мне реально страшно! — я заговорил почти злобно, мне хотелось, чтобы она бросила шутки и поняла, я словно побывал в личном аду.
— Всё нормально, — успокаивала Даша. — Это всё из-за моего комикса. Ты просто впечатлительный.
— Комикс… Ты помнишь я дружил с одним человеком? Семён Богатов.
— Конечно помню! Он же нас познакомил! Я снимала у него комнату.
— Ну да… Ты давно его видела?
— Каждый день вижу! В сторис! Он выкладывает видео своих путешествий. А чего ты вдруг вспомнил?
— Всё из-за кошмара. Я теперь думаю, что реальная жизнь была там, а это всё не по-настоящему!
Даша старалась меня утешить, а я спорил с каждым её доводом:
— Нет! Не бывает таких снов. Всё было как по-настоящему.
— Это случилось один раз! Рано беспокоиться.
— Я теперь думаю, что всё вокруг нереально! Там была моя настоящая жизнь!
Девушка поняла, как сильно я напуган:
— Ладно! Я знаю одного хорошего психотерапевта… Ну, вроде хорошего. Я оформляла его рекламу. Он частный врач. Ты не попадёшь ни в какую базу, если проконсультируешься с ним. Позвоню ему прямо сейчас.
Да! Я согласился. Хорошо бы услышать мнение профессионала. Пусть посмотрит на меня и расскажет, что видит.
Даша поговорила по телефону в другой комнате, потом вернулась и сказала:
— Договорилась! Он заедет к нам. К двенадцати! Ну, вставай, пошли позавтракаем.
Мне кусок в горло не лез. Я разглядывал свои руки. Они были совершенно нормальные, не истощённые, ногти чистые. У Даши был здоровый цвет лица. Да и у меня с лицом всё в порядке. Я видел своё отражение в дверце микроволновки. Не верилось…
Частный психотерапевт перезвонил Даше, сказал, что подъезжает. А мне так нетерпелось, что я пошёл встречать его на улицу.
К дому подъехал красивый автомобиль. Оттуда вышел молодой мужчина. Его смазливая безупречная внешность вызывала сомнения. Много ли времени у него остаётся на теорию и практику, если он так занят самопрезентацией?
Но это было не важно. Главным было то, как он реагирует на обстановку в квартире.
На этот счёт у него не было вопросов. Он поздоровался с Дашей, посоветовал мне присесть в кресло и рассказать всё, что меня беспокоит.
— Мне приснился такой сон, что теперь кажется, что вся моя жизнь нереальна.
— Расскажешь? — спросил он. — Ты устраивайся как удобно. Можешь откинуться, расслабиться. Соберись с мыслями и спокойно расскажи.
Я откинул голову и закрыл глаза. Язык не поворачивался повторять всё это снова… Столько времени прошло, а я всё никак не мог заставить себя говорить. Голову туманило от мыслей. Кажется, я уснул. И проснулся от того, что Даша ревела. Вздрагивала и звенела цепь.
Нет! Только не опять! Напротив, меня до сих пор сидел «психотерапевт». Мёртвый! Из одного уха у него торчала рукоятка, а из другого кончик ножа. Смазливое лицо искривила посмертная гримаса.
— А-а-а! — завопил я. — Кто это сделал?!
Пленница была безутешна. Она захлёбывалась слезами. Исхудалое лицо покраснело, веки распухли. Похоже, девушка плакала всю ночь.
— Скажи, это я убил твоего врача? Это я?!
— Моего врача? — хрипло спросила девушка. — Я его не знаю! Ты вчера притащил этого парня за волосы. Посадил в кресло и вкручивал нож ему в ухо! Ты псих! Ты убийца!
Казалось у меня выгорели нервы. Я вдруг перестал чувствовать страх. Осталась только болезненная пустота.
На полу валялось несвежее полотенце. Я накинул его на труп, повернулся к девушке и медленно проговорил:
— Знаю, я маньяк. Я это вижу, но ничего не помню. Даша… Тебя ведь зовут Даша? Скажи, как я тебя похитил?
Девушке понадобилось несколько минут, чтобы успокоиться. Она утёрла слёзы и всё рассказала:
— Я снимала комнату у Семёна. Точнее я только коммуналку оплачивала, он был всё время в разъездах, а я следила за квартирой и помогала по хозяйству. Тебя я знала, как его друга. Ты заходил, когда он бывал дома. Потом ты стал всё чаще заходить, даже когда он был в поездках. Семён потом сказал, что мне лучше переехать, потому что ты на мне помешался. Он рассказал, что тебя уволили с работы, у тебя умерла мама и ты начал вести себя как ненормальный. Ты говорил ему, что любишь меня, подозревал, что у нас с Семёном отношения и ревновал. Я стала искать куда переехать. И не успела! Я осталась одна в квартире ночью, ты пришёл у тебя был ключ. Ты душил меня, а потом не помню… Очнулась уже здесь, прикованная. Тут всё было в крови и несколько чёрных мешков. Я поняла, что ты убил Семёна…
— Хватит! Хватит! Слишком много всего сразу.
Моя замечательная жизнь — выдумка. Я окружил себя миром фантазий, чтобы убежать от проблем. Даже моей мамы больше нет…
«Я постоянно теряю ключи в карманах… забываю в какой положил», — я это вспомнил и сразу начал перетрясать всю свою одежду.
Девушка опять закрыла лицо одеялом. Маленький ключ выпал из старых брюк. Вот он! Я подполз к Даше на четвереньках и спросил: «Позволишь?». Она робко вытянула ногу из-под одеяла. Я отстегнул оковы.
— Уходи… Оденься только. Я не смотрю. Одевайся во что хочешь и уходи. Быстрее!
Я глотал слова вроде «прости меня», ведь не был достоин никакого прощения или сочувствия. Пусть расскажет о маньяке, который держал её на цепи. Пусть расскажет обо всех ужасах, что пережила. Это не пройдёт без следа, но пусть она оправится, пусть настанет время, когда эта девушка будет спокойно засыпать по ночам и не видеть меня в кошмарах.
Даша оделась и убежала за дверь, а я открыл окно…
Не хочу так жить. Не хочу провести остаток дней в одиночной камере. Гореть от вины за поступки, которые даже не помню. Не хочу, чтобы нашлись те, кто меня пожалеет, услышав мою историю. Пусть никто не скажет, что я просто больной человек, который не знал, что делал. Я избавлю этот мир от себя!
С этими мыслями, я безропотно шагнул в пустоту.
Запах больницы. Это первое чувство после долгого забвения. Значит, жив. Я об этом сожалел, пока не открыл глаза. Рядом с больничной койкой сидела Даша. Моя Даша, а не та, которая смотрела на меня с ужасом и отвращением.
— Я тут тебе читала твою любимую книгу, — осторожно сказала она. — Ты слышал?
— Почему мы тут? — спросил я.
— Ты не помнишь? — Даша придвинулась ближе и мягко положила руку мне на плечо. — Я не поняла, что случилось. Психотерапевт сказал, что ты в порядке. А потом ты со мной поссорился ни с того ни с сего, стал кричать, требовать, чтобы я ушла и никогда больше не приходила. Я тоже тебе высказала всякого... Ну и ушла в слезах, дверью хлопнула. А потом вышла на улицу и увидела, как ты летишь из окна … Хорошо упал на жестяной козырёк. Он смягчил падение. У тебя только переломы. Всё заживёт. Но я не понимаю, зачем ты это сделал.
— А я и не знала, что в реанимацию пускают только родственников, —девушка нервничала и потому говорила много, шептала мне на ухо. — Я нарушила закон… Сделала поддельную ксерокопию свидетельства о браке.
Хорошо, что она меня перебивала, ведь сказать было нечего. Я не знал, что реально, а что не реально. Кто я? Бредящий маньяк или законопослушный человек, но всё равно сумасшедший? А может обе жизни настоящие? Или я существую одновременно в двух параллельных реальностях. В одной маньяк, в другой обычный парень.
Моя «хорошая версия» совершала путешествия в параллельную реальность, чтобы убить «плохую версию» и спасти девушку? Слишком романтично…
Следующей ночью, я видел долгий чёрный сон. Как будто меня больше не существовало. А затем я снова проснулся в больнице. Рядом была Даша и мама. Живая мама. Мне даже Семён позвонил по видеосвязи из другого города. Они все волновались о моём душевном состоянии и радовались тому, что я жив.
А я всё думаю: слишком хорошо, чтобы быть правдой. Боюсь проснуться в другой жизни. Не могу привыкнуть к мысли, что останусь здесь.
Там я публикую другие страшные истории и рассказываю о творческом процессе
(Права на историю пренадлежат YouTube-каналу NOSFERATU, озвучка не разрешается)