Я отношусь к категории людей, которые в любой самой простой вещи, ищут смысл и какие-либо ассоциации связанные с этой вещью. С детства увлекалась рисованием и щас моё хобби (микростокер иллюстратор) приносит даже со временем прибыль. Картинку которую я представила в посте, назвала "Охотники, до разной добычи". Но разговор немного о другом. Сталкивалась в жизни часто с людьми и спорила с ними, о смысле к примеру: музыкальной композиции или рисунка. Все мы естественно разные люди и каждый имеет свой жизненный опыт, уровень образованности, свои предпочтения и т.д, но оказывается есть люди, которые вообще никакого смысла не видят, ни в чём. Даже как-то странно стало. Я призадумалась, ешь, пьёшь, спишь, размножаешься и никакого смысла нет в жизни, а тогда зачем жить без смысла? Тоже вот пример из жизни, когда сотрудница с работы, мне сказала, зачем мол ты читаешь книги? Это время занимает и кому это нужно? Я ответила, нравится и читаю, а время каждый сам своё решает на что тратить. Для меня связанны воедино моё творчество, любовь к чтению и многие мои другие предпочтения, они развивают во мне воображение, мечтательность, расширяют мой кругозор и внутренний мир. По мне лучше быть мечтателем, чем закоренелым пофигистом. Я не в коем случае, таких людей не осуждаю, просто лично мне они не понятны.

Пришла ко мне в гости Darja Alpern Katkouskaja. Мы ещё обе в Минске жили. Сыр принесла. Ко мне в гости вообще лучше всего с сыром ходить. И вот я сыр нарезала, на тарелочку красиво разложила, кофе варю. А Дашка по моей девятиметровой кухне круги нарезает. То об табуретку споткнется, то холодильник заденет. Чуть я её усадила. В целях сохранения кухонной мебели. Пар из Дашки уже не идёт, но крышка ещё подпрыгивает.

"Идиоты" - говорит, - "простигосподи".

Я, конечно, согласилась. Но уточнила на всякий случай, кто. Оказалось, все. И ведь не поспоришь.

Но в процессе кофе история обрела очертания.

Мы с Дашкой очень любим сыр. Особенно с белой или цветной плесенью. Отовсюду с собой мы везли сыр в обделенную сыром Беларусь. По полчемодана. И вот Дашка из очередной поездки привезла. С зелёной, с синей, с бирюзовой и ещё по мелочи - Бри и Камамбер с белой. Но не расчитала силы, и пару кругляшков Бри завалялись в углу холодильника. Так про них и забыли до весны.

А весной Дашкин муж как раз собрался коллег из бухгалтерии порадовать и чем-нибудь удивить - 8 марта все-таки. Он тогда в небольшой фирме главным работал: удивление коллег по праздникам было его прямой обязанностью. Так что найденный в углу холодильника прошлогодний Бри оказался очень кстати. В те времена в магазинах было почти изобилие. Сыр лежал по несколько сортов. Не как в советские времена, когда сорт сыра был один - сыр. А тут и пошехонский, и голландский, и даже минский. Глаза разбегаются. Но никакой заморской чуждой нашему человеку плесени.

Дашкин муж решил, что как раз кругленький беленький Бри будет отличным дополнением восьмомартовского стола. И унес сыр на работу. Сам он такие сыры не ел и не понимал, но знал, что женщинам нравится и не ошибся. Там все сыру удивились и обрадовались. Кинулись сыр нарезать, чтоб положить между апельсинами и виноградом. Смотрят, а сыр-то с плесенью. Расстроились, завернули в бумажку, выкинули. Дашкин муж пришёл, сыра не увидел. "Где?", - спрашивает. Женщины руками разводят, мол, сыр-то с плесенью. Главный пошевелил бровями, повращал глазами, посчитал до десяти. Деревня. Что с них взять. Сказал, что французы так сыр и едят - с плесенью. Более того - его сразу так готовят, плесень придаёт сыру особый вкус и иногда аромат.

О, французы. Французы абы что есть не будут. Сыр достали из мусорки, обтерли тряпочкой, порезали и съели под Минское шампанское.

- Пардон, мадам, передайте мне сыра.

- Силь ву пле, мадемуазель.

- Мерси.

Как в лучших домах Парижа.

Вечером муж рассказал Дашке про сыр. Про Париж. Про деревню. Решили тот кусочек Бри из холодильника тоже доесть. Достали, развернули. Он был такой же, как и съеденный коллегами на 8 марта - кругленький, беленький с чёрной пушистой плесенью по поверхности.

(С) подруга

с ее слов записано верно