Инфополе: где правда без трусов

Никаких прикрытий. Ни трусов, ни иллюзий, ни любимого «я просто устала». Перед ним ты — как под рентгеном: душа, тело, обиды, блоки, ложь, скрытые желания, фантомные страхи и даже твой героический отказ от сахара на день. Всё видно. Всегда. Всем (тем, кто умеет видеть)

Энергоинформационное поле. Звучит, как заклинание из Хогвартса или рецепт супа для просветления. Но, если по-честному, суп реальный: густой, наваристый, с перчиком из мыслей, чувств и всех этих вечных «подумаю об этом завтра».

И прикол в том, что это не метафора. Это поле — как Wi-Fi во Вселенной: невидимое, но про тебя знает больше, чем твой терапевт и бывший вместе взятые.

Это не абстракция. Поле — бульон из всего твоего: маски, мысли, желания, залипоны и извечное «я опять всё испортила». На глубине — такие архивы, что Фрейд бы молча закурил и уехал на Бали. Всё, что ты когда-либо чувствовал, делал или мечтал забыть — никуда не делось. Оно там. Живёт.

И времени там нет. Всё — здесь и сейчас: твои победы, провалы, детские обиды, неловкие свидания, фраза «я в порядке», сказанная дрожащим голосом. Вселенная стримит сериал «Ты» — без паузы, перемотки и возможности закрыть вкладку.

Что бы ты ни прожил — оно не исчезло. Просто провалилось на слой глубже. Ты забыл. Поле помнит. И как только что-то триггернуло — вылазит: «О, привет, неуверенность из 2011-го, как дела?»

Круче, чем Netflix: хроники ТВОЕЙ ДУШИ

Нет, ты не ослышался. Душа — это не бабочка, не шарик света и не шёпот вселенной. Это захламлённая кладовка древних инстинктов, страхов и гениальных выводов уровня улитки: «Если я надел ракушку — меня не сожрали». Эволюция аплодирует стоя.

Когда-то ты был ничем. Ну ладно — амёбой. Потом ракушкой. Потом тараканом. Потом псом, который уже шарил, кто тут Альфа. И всё это время твоя «душа» не парила где-то в облаках, а пахала на износ — как флешка, забитая вирусами: страхи, комплексы, «я недостаточно хорош» и любимая забава всех времён — самосаботаж. Если тебе хочется пореветь в маршрутке — не парься, это твой внутренний пёс тоскует по похвале за «Сидеть!».

Душа — мутный коктейль воспоминаний, инстинктов и косяков, которые ты успешно профукал в прошлых жизнях. Она не с небес упала. Она доползла. Сквозь весь эволюционный трэш: от слизняка до тревожного примата. От простого «вижу еду — жру» к тонкому «чувствую вину за чужие ожидания».

Растения? Пфф. Душа не живёт в берёзах — даже если ты заобнимал их до обморока на ретрите, рыдая в жилетку природе. Растения — это просто декорации. Настоящая жара начинается там, где клыки, шкура, гормоны и вечная паника. Там душа впервые шепчет: «Не сдох — красавчик».

А потом человек. Сложнейшая форма страдания. Душа продолжает набивать шишки, рвать нервишки и в 30 лет выдаёт сакральное: «А кто я вообще?» Спойлер: ты — продукт кастинга улиток, собак и замороченных приматов. Высший пилотаж. И да, у тебя есть миссия. Ты просто пока тупишь, какая именно.