Опустошение и нестерпимая боль наполняли мое сердце. Я была разбита и очень подавлена. Мысли путались... Как же так произошло? Я не смогла простить, не сказала самых важных слов, не захотела понять его и... потеряла навсегда. Теперь безвозвратно.
— Как ты, дорогая? — спросил меня муж. — В порядке?
— Нормально, наверное. Не хочу об этом думать, — ответила обреченно. — Надо отвлечься. Займусь лучше домашними делами. Уборкой.
Принялась наводить порядок в квартире, но у меня ничего не получалось — все валилось из рук. Начинала делать одно, потом хваталось за другое. Незаметно для себя я погрузилась в воспоминания, в свое далекое, но совсем незабытое прошлое.
Тогда мне было всего одиннадцать лет — девочка-подросток, ранимая, немного капризная и требующая постоянного внимания. Мои родители никогда не ссорились, по крайней мере, я не слышала в нашем доме скандалов и ругани — даже разговоров на повышенных тонах. Но однажды, в обычный, ничем не примечательный вторник октября, отец собрал свои вещи и ушел от нас. Он не прощался навсегда. Просто сообщил, что теперь будет жить в другом доме: «Так будет лучше и для тебя, родная, и для твоей мамы, — грустно сказал папа. — Надеюсь, ты когда-нибудь меня поймешь, солнышко...»
Еще отец сказал, что очень любит меня и всегда придет на помощь, если мне она понадобится. Поцеловал нежно и ушел. В то время я не понимала, что произошло. Каждый день ждала, когда папа придет с работы. Не унималась и постоянно спрашивала маму, когда же вернется самый лучший папа на свете. Спрашивала до тех пор, пока не смирилась с тем, что он никогда не вернется. Иногда отец звонил, интересовался, как у меня идут дела в школе. Несколько раз даже приезжал, но после истерик, которые я закатывала во время прощания с ним, мама решила, что видеться нам пока не стоит. Я скучала... Скучала сильно и обижалась на него. И чем взрослее становилась, тем больше крепла моя обида. Девчонки в школе говорили, что отец нас бросил, потому что разлюбил, потому что нашел другую семью или потому, что мы с мамой его замучили. Подобные разговоры не просто подогревали обиду — они посеяли в моем сердце ненависть. И теперь я уже не хотела видеть его, говорить с ним и вообще называть своим отцом. «Он бросил нас — значит, мы ему не нужны. Ну и пусть, он нам тогда тоже не нужен», — думала я. С таким чувством окончила школу, институт и вступила во взрослую жизнь.
Спустя несколько лет отец собрался уезжать за границу — в Штаты и, возможно, очень надолго.
— Папа хочет увидеться с тобой перед отъездом, — сообщила мама. — Ведь неизвестно, когда снова встретитесь. — Не горю желанием! — резко оборвала я ее. — Мне не о чем с ним говорить. Пусть едет в свою Америку и живет там спокойно. Здесь он никому не нужен.
— Ты слишком жестока, дочка. Он ведь любит тебя и любит очень сильно. Всегда спрашивает о тебе. Не будь такой бессердечной. Пообщайся с ним.
Я видела, как мама переживает по этому поводу и сильно расстраивается, поэтому скрепя сердце согласилась.
Во время нашей встречи держалась холодно и равнодушно, откровенно демонстрируя свое безразличие к отцу. Наверное, у меня получалось очень хорошо и правдоподобно: в его глазах я видела тоску и боль. Папа не говорил об этом, но разочарование его было очевидным. Я же радовалась: «Пусть знает, каково это, когда тебя бросают, когда не нужен тому, кого любишь. Помучайся теперь и ты, дорогой папуля».
Отец улетел. Каждую неделю он звонил нам. В основном общался с мамой, потому что я категорически не хотела с ним говорить. Мне он был не нужен.
— Люда, ты слишком зациклилась на своей ненависти,— как-то сказал мне муж. — Неужели не понимаешь, что сама же от нее страдаешь. Ненависть — это не то чувство, с которым надо жить.
Тогда я резко оборвала любимого: дескать, не твое дело, однако в душе понимала, что Виктор на сто процентов прав. На самом деле я мечтала, чтобы отец когда-нибудь извинился, сказал, как сильно он сожалеет о том, что бросил нас тогда, много лет назад.
Хотелось рассказать обо всех своих обидах, о том, как тяжело было расти без него, слушать комментарии подружек, придумывать для него оправдания и не понимать, почему все произошло именно так и именно со мной. Но я не хотела открывать свое сердце, боялась, что его снова разобьют.
Прошло два года с того момента, когда я видела отца последний раз. Мама говорила, что он неплохо устроился на новом месте, и даже передавала мне подарки от него. Однажды вечером, когда мы по обыкновению болтали с ней по телефону, мама вдруг сказала новость: — Ты знаешь, папа вернулся обратно.
Очень хочет тебя видеть! — Что он тут забыл? — грубо ответила я. — Кому он здесь нужен?! — Он болен, — прошептала мама в трубку. Казалось, она еле сдерживает слезы. — Очень тяжело. Воз можно, жить ему осталось недолго.
Может быть, ты все-таки встретишься с ним?
Мне не было жаль отца... Я больше жалела маму: она слишком сильно переживала за него и за меня тоже. — Мамочка, не расстраивайся. Я встречусь с ним, раз ты этого хочешь.
Буквально через день я пришла к отцу в гости. Он выглядел постаревшим, подавленным. Глаза потухшие... — Мне кажется, я знаю, что ты чувствовала, когда я ушел от вас, — неожиданно сказал он. — Прости меня, дочка. Мне жаль, что я так сильно тебя обидел, заставил страдать... — Ты ничего не понимаешь! — сорвалась я на крик. — Ты не можешь знать, насколько сильной была эта боль и как невыносимо переживать потерю человека, которому доверял и которого любил. Поэтому лучше молчи!
Молчи...
Я была резка и жестока. Вся обида, которая хранилась в моем сердце много лет, выплеснулась в одночасье вместе с этими словами... Отец замолчал и опустил голову. Он больше ничего не говорил и не смотрел мне в глаза. — Тебе что-нибудь надо? — холодно спросила я. — Может, лекарства какие-то? Или продукты? Я могу привезти. — Спасибо, дочка. У меня все есть.
Единственное, чего бы мне хотелось, это увидеть тебя еще. Ты приедешь? — Не знаю, — буркнула в ответ. — Может быть... Но обещать не буду. Я развернулась и ушла. В душе было смятение. С одной стороны — злость, обида на то, что он когда-то бросил нас, еще захлестывали меня, с другой — его взгляд... В глазах — безнадежная тоска, боль, страдание, разочарование, гнетущее одиночество...
Сердце защемило. В душе я жалела о своей грубости и жестокости.
На следующий день мама сообщила, что отца забрали в больницу — состояние ухудшилось. Он просил, чтобы я пришла к нему снова. — Если получится. Работы много, — равнодушно ответила я маме.
Однако в ближайшие дни времени у меня так и не нашлось. Хотя я и не пыталась его найти. А в субботу папа умер. Он так и не дождался меня... — Он очень тебя любил, дочка, и сожалел, что оставил нас, — печально сказала мама. — Мы все делаем ошибки. Некоторые нельзя исправить... — Я знаю, мама, знаю...
Всю ночь я проплакала. Я позволила навсегда уйти человеку, которого любила. Уйти без прощения, в полном одиночестве. Я хотела, чтобы он страдал жестоко и невыносимо. Теперь же буду страдать сама — без надежды на прощение, без возможности обнять и поцеловать того, по кому скучала все эти годы и кого всю жизнь любила.
