Снег, серый и рыхлый, падает на тротуары, словно все надежды на лучший мир. На улице не холодно, но от этого ни тепло, ни уютно. Воздух влажный, как старая, затхлая комната. Люди, как призраки, спешат по своим делам, будто пытаясь догнать время, которое по какой-то причине решило остановиться. Это не утро, это не вечер, это просто туман между ними, который затягивает всё, даже мысли. Город в предновогодней суете, и всё, что я вижу — это беспорядочные движения. Покупки, обещания, слова, которые никто не будет слушать. Люди бубнят друг другу «С наступающим!» на каждом углу, но все знают, что это пустое. Пустое, как мои собственные попытки найти хоть какую-то радость в этой повседневной рутине. Что мы празднуем? Сколько раз я пыталась понять, что на самом деле скрывается за этим глупым ожиданием чуда, за этими огоньками, которые начинают светить лишь для того, чтобы скрыть пустоту в глазах? Я шагаю по Невскому проспекту, вижу витрины, которые пытались быть праздничными, но уже давно потеряли всякую привлекательность. Одежда в них висит как на мертвых, лица продавцов — как в плохом фильме. Этот город, этот вечер, этот снег — всё как всегда, но вот внутри меня ничего нет. Нет ни ожидания, ни волнения, только холод, который не касается кожи, но проникает глубже. Люди проходят мимо. Их разговоры — обыденные, бессмысленные. Кто-то обсуждает, что будет на празднике, кто-то хвастается планами на вечер. Но для меня всё это кажется таким чуждым. Мы все играем в эту игру, но правила уже давно забыты, а ставки никто не знает. Я смотрю на их лица и понимаю, что никто не видит меня. Мы все друг друга не замечаем. Словно мы стали невидимыми тенями, плетущимися по этой улице. Всё, что я могу сделать, это наблюдать за этим безумием. И каждый шаг только усиливает ощущение, что я ускользаю от самой себя. Моя рука в кармане дрожит. Может, это от холода, а может, от ощущения, что ещё один день уходит, и ничего не изменится. Взгляд на крышу старого здания. Там снег не оседает. Всё, что сыпется сверху, исчезает в темноте.Под ногами грязь, а в воздухе — серый дым, который затягивает лёгкие. Где-то вдалеке громко хлопает дварь парадной. Улица, как всегда, полна жизни, а я иду среди неё, как чужая, забытая фигура в каком-то старом кино, которое я уже не помню. Суета вокруг меня не имеет смысла. Новый год вот-вот, а я ощущаю, что он пройдет точно так же — как ещё один вечер, где не будет ни чудес, ни перемен. Всё останется так же пусто, как снег, что ложится на эти улицы. Я продолжаю идти, шаг за шагом погружаясь в этот город, который стал моим тюрьмой, а я его заключённой. Снег ложится на землю, как невидимая пелена, скрывая следы, как будто пытаясь замести всё, что когда-то было. Новый год? Он не принесёт изменений, потому что я сама — лишь тень, блуждающая в этом безбрежном мраке. Весь этот мир с его суетой и огоньками — не более чем театральная декорация, за которой скрывается пустота. И в этой пустоте я растворяюсь, как заброшенная статуя на кладбище. Всё, что я могу — это наблюдать за тем, как проходят годы, как проходят люди. Всё мимо, всё пусто. И я останусь здесь, одна, в этом вечном декабрьском холоде.
