В тишине проводов, в шепоте токов,
лежит их подвиг — скромный, но святой.
Они не кричали. Они не ждали славы.
Они просто ушли, спасая дом.
В давние времена, когда дома ещё говорили с людьми на языке света и тепла, когда розетки были вратами в мир чудес, а выключатели — стражами уюта, в каждом жилище обитали предохранители — хранители тишины и порядка.
Они жили в Щитке Света, высоком и строгом, как храм, где между медных шин и проводов, словно в лесу из серебра, стояли их маленькие храмы — прозрачные колпачки, в которых виднелась тонкая нить судьбы.
Этих воинов не видели глаза, но чувствовало сердце. Они были молчаливы, как тень, и преданы, как пёс у порога. Их клятва была проста: «Я не дам огню вырваться на волю. Я не позволю току стать бурей».
В доме у реки жила Фуза Первая — тонкая, хрупкая, с нитью из чистого серебра. Она стояла на страже кухни, где кипели чайники, жарились пироги и пели радио.
Однажды вечером, когда семья смеялась за столом, в розетку включили одновременно: духовку, миксер, обогреватель и фен дочери. Ток, послушный, но неумный, рванул вперёд, как табун коней по узкому мостику.
Фуза Первая почувствовала — опасность. Провода начали дрожать. Медь нагрелась. Воздух запах плавящимся.
И тогда она пожертвовала собой.
Её нить вспыхнула, как последняя звезда перед рассветом. Гул оборвался. Свет погас. Но огонь не вырвался. Дом остался цел.
Утром хозяин сказал:
— Сгорела пробка. Надо поменять.
Но старый электрик, седой, как луна, положил пальцы на колпачок и прошептал:
— Это не пробка. Это герой.
Она умерла, чтобы вы жили.
Так началась Сага о Павших.
От города до деревни, от подвала до чердака — в каждом доме был свой маленький подвиг.
Был Фузиан из подъезда, что погасил бурю в лифте.
Была Амперия в школе, что спасла компьютеры от взрыва.
Был Микрофуз, крошечный, как булавка, что умер в игрушечном поезде, но не пустил искру к детской кроватке.
Их не хоронили в могилах. Их складывали в ящик с надписью «Сгоревшие» — как реликвии.
Иногда дети находили их и думали: «Странно… почему они такие чёрные?»
А мудрые отвечали:
— Это следы битвы.
Они сражались за вас.
В тишине.
Без наград.
Знаешь ли ты, о читатель,
что каждый раз, когда свет не превратился в пламя,
когда розетка не дымится,
когда ты включаешь утюг и не боишься —
кто-то уже умер за тебя?
Предохранитель не просит славы.
Он не хочет быть видимым.
Он знает: его предназначение — сгореть, чтобы другие светили.
И когда ты вечером включишь лампу,
посмотри на щиток.
Послушай тишину.
В ней звучит их песнь —
тихая, как шепот проводов:
«Мы были. Мы сгорели. Мы спасли.»
Составлено в году Тысяча Девятьсот Двадцать Восьмой от первого автоматического выключателя.
Переписано в эпоху переменного тока.
Посвящается всем, кто служит в тишине.