Горячее
Лучшее
Свежее
Подписки
Сообщества
Блоги
Эксперты
Войти
Забыли пароль?
или продолжите с
Создать аккаунт
Регистрируясь, я даю согласие на обработку данных и условия почтовых рассылок.
или
Восстановление пароля
Восстановление пароля
Получить код в Telegram
Войти с Яндекс ID Войти через VK ID
ПромокодыРаботаКурсыРекламаИгрыПополнение Steam
Пикабу Игры +1000 бесплатных онлайн игр Рыбный дождь — это настоящий симулятор рыбной ловли, позволяющий забросить удочку в настоящие водоёмы со всего мира и поймать ту рыбу, которая там водится.

Рыбный дождь

Спорт, Симуляторы, Рыбалка

Играть

Топ прошлой недели

  • cristall75 cristall75 6 постов
  • 1506DyDyKa 1506DyDyKa 2 поста
  • Animalrescueed Animalrescueed 35 постов
Посмотреть весь топ

Лучшие посты недели

Рассылка Пикабу: отправляем самые рейтинговые материалы за 7 дней 🔥

Нажимая «Подписаться», я даю согласие на обработку данных и условия почтовых рассылок.

Спасибо, что подписались!
Пожалуйста, проверьте почту 😊

Помощь Кодекс Пикабу Команда Пикабу Моб. приложение
Правила соцсети О рекомендациях О компании
Промокоды Биг Гик Промокоды Lamoda Промокоды МВидео Промокоды Яндекс Маркет Промокоды Пятерочка Промокоды Aroma Butik Промокоды Яндекс Путешествия Промокоды Яндекс Еда Постила Футбол сегодня
0 просмотренных постов скрыто
18
asleepAccomplice
asleepAccomplice
Авторские истории

Одно отражение⁠⁠

8 часов назад

Моя работа — не задавать вопросов.
На самом деле меня наняли в этот дом, чтобы убираться и готовить. Второго я, правда, почти не делаю. Кладовая пуста. Красивые тарелки, изящные столовые приборы — всё скучает на полках. Плиту я зажигаю только чтобы соорудить себе обед или сварить какао.
Единственная еда, которая интересует госпожу, — яблоки сорта «Скарлет». Они очень красиво смотрятся в серебряной вазе, которая стоит в гостиной.
Раз в неделю я заменяю их новыми. А из тех, что утратили свежесть и красоту, пеку себе сладкий пирог.

С уборкой сложнее: приходится не только смахивать пыль, начищать полы и выбивать тяжёлые турецкие ковры, которые госпоже очень нравятся. Ещё я отмываю грязные следы — они появляются ночью и обычно тянутся от задней двери к гардеробу. И держу в чистоте одежду.
Бывает, приходится подолгу сидеть над корытом и сводить бурые пятна с помощью спирта или лимонного сока.

Госпожа, кстати, к чистоте равнодушна. Она никогда не проверяет мою работу. Большую часть дня она вообще проводит в спальне, за плотно закрытой дверью.
Пока я начищаю серебряные подсвечники и стираю скатерти, госпожа спит. Другие служанки любят поболтать о своих хозяйках, и я знаю, что богатые дамы любят вставать поздно.
Но вряд ли они нежатся в кровати до заката.

Смахиваю пыль с книжных полок. Зажигаю огонь в камине. Пью чай. На небе появляются звёзды, а госпожа, лениво потягиваясь, выходит из комнаты.
Спешу подготовить её ванную. Помогаю одеться. Она усаживается перед туалетным столиком, а я достаю косметику.

Никогда бы не подумала, что буду держать в руках дорогую пудру — она похожа на сияющую пыльцу фей. Карандаш, чтобы сделать ярче брови. Алая помада, пахнущая розовой водой.
Госпожа закрывает глаза, пока я накладываю румяна на её белые щёки. От её кожи всегда исходит холод, но я привыкла.
В домах, где я работала раньше, леди красились сами. Но госпоже, я думаю, будет сложно с этим справиться. Потому что в зеркале у туалетного столика суетится только моё отражение.
Её, сонной и спокойной, там нет.

Осматриваю результат и киваю. Госпожа улыбается алыми губами и просит подготовить плащ для прогулок.
На улице темно, но госпожа выходит в ночь так уверенно, будто ничего не боится. Будто это её стоит бояться.

Варю себе какао и падаю с книгой в постель. Веки быстро слипаются. Я знаю: часа в два, а может, в три ночи, щёлкнет замок на задней двери, и госпожа вернётся. Возможно, завтра мне снова придётся убирать грязь. Счищать алые пятна с её одежды.
Что ж, я и не против.
Мне даже нравится эта работа.

225/365

Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.

Мои книги и соцсети — если вам интересно!

Показать полностью
[моё] Городское фэнтези Рассказ Авторский рассказ Мистика Проза Вампиры
0
22
asleepAccomplice
asleepAccomplice
Авторские истории

Лишняя⁠⁠

1 день назад

Когда я родилась — меня хотели выбросить на мороз.
Это предложила повитуха, которая принимает всех детей в округе. Она помогала появиться на свет и моей сестре, и старшим братьям. Глаз у неё намётанный.
Она сразу приметила кое-что лишнее.

Каждого младенца осматривают — с пяток до макушки. На меня эта женщина даже не стала время тратить, сразу указала на левую руку.
— Вот! Лишний!
У всех нормальных людей по пять пальцев на каждой руке, всего — десять. И только мне досталось одиннадцать. Он маленький, меньше мизинца, и почти не сгибается. Бесполезный. Уродливый.
От таких детей, говорила повитуха, принято избавляться. Ничего хорошего от них не жди, одни несчастья. Но родители не решились отдать младенца в руки снега и холода.
Лучше бы они это сделали.

Я знаю эту историю, потому что мне рассказывали её много-много раз. И мама, и тётки, и бабушка. Старшая сестра тоже. Да все в деревне — повитуха вхожа в каждый дом и очень любит болтать.
Хочется забыть об этом уродстве. Прижать палец к ладони, спрятать под длинным рукавом или варежкой — и не смотреть на него.
Но каждый в деревне старается мне напомнить.

Такими руками, как у меня, нельзя ничего касаться. От них скисает молоко и заболевает скотина. Поэтому, пока сестра училась прясть и вязать, меня отправляли мыть полы. Пока братья кормили скотину, я таскала навоз.
Пока вся семья готовится к появлению нового ребёнка на свет, меня посылают собирать хворост в лесу.

На самом деле, мне в лесу даже нравится. Никто не смеётся в лицо и не болтает всякую ерунду за спиной. Не замечая тяжести вязанки с хворостом, я могу долго бродить по дорожкам. Временами ухожу в чащу и сижу в темноте, прислушиваясь к голосам птиц. Или дремлю у ручья — одна, в тишине.
Ни деревья, ни птицы, ни быстрый ручей — никто в лесу не обращает внимания на лишний палец с моей левой руки.

Но приходится вернуться в деревню, где каждый, кто коснулся меня, даже случайно, морщится и вытирает руки о юбку или рубаху. В дом, где все от меня отворачиваются.
Где я всегда была лишняя. Лихо.

Брат появляется на свет ближе к закату. Повитуха внимательно его осматривает, и все вокруг будто замирают. Тишина разбивается, когда она уверенно говорит:
— Чудный мальчик! Ничего лишнего!
На лицах появляются улыбки. Отец, старшие братья, сестра — все тянутся к матери и младенцу. Тянусь и я: он кажется таким беззащитным. Огромные глаза. Маленькие пальчики.
Уверенная рука отстраняет меня от кровати. Старший брат говорит:
— Не трогай. А то ещё заболеет.
Повитуха согласно хмыкает. Даже мама кивает, едва заметно. Остальные не обращают внимания.

Они возятся с младенцем, а я сжимаю левую руку в кулак. Пытаюсь спрятать свой уродливый палец.
Они несут матери воду, помогают напиться, а я вылетаю за дверь.

Сбегаю в сарай, где отец колет дрова. Здесь тоже тихо, пахнет свежим деревом. Но я не просто хочу спрятаться, нет.
Берусь за топор — и кладу левую руку на колоду.

Правая поднимается в воздух. Лишняя, отвратительная часть меня. Избавиться от неё, и всё закончится. И они перестанут отворачиваться, кривиться, болтать за моей спиной.
Я долго стою в сарае, не решаясь опустить лезвие. Стою, пока правая рука не начинает дрожать. Ветер шумит в лесу. Из дома доносится смех.
Я всё равно буду лишней — и ничего с этим не сделаешь.

Поэтому я разжимаю пальцы, позволив топору упасть на пол. Бегу через открытые двери сарая, по знакомой тропинке, прямо в лес. Лента развязывается, слетает с волос. Пытаясь её поймать, я спотыкаюсь, налетаю на дерево. Ветка рассекает лицо до крови.
Приходится зажать глаз рукой — и бежать дальше.
Меня не страшит ни боль, ни темнота, ничего больше. Лес смыкается за спиной. Никто больше не гонит меня и не смеётся. Я всегда была Лихо. Лишней.
Но теперь наконец становлюсь частью чего-то.

Рядом хрустит ветка. Оборачиваюсь, вглядываюсь в темноту левым глазом. Возможно, кто-то вышел по ягоды или собирать хворост. Кто-то из деревни.
Что они там говорили о несчастье?
Сейчас я покажу им несчастье.

224/365

Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.

Мои книги и соцсети — если вам интересно!

Показать полностью
[моё] Мистика Авторский рассказ Рассказ Проза Мифология Длиннопост
0
378
AlexandrRayn
AlexandrRayn
Александр Райн l Рассказы
Авторские истории
Серия Безрадное

Кто там? Часть 3. Шабаш⁠⁠

1 день назад

первая часть тут

Вторая тут

Несмотря на то что Варваре было где-то в районе двадцати двух ‒ двадцати четырех лет, ворчала она не хуже столетней бабки. И ни дядя Саша, ни уж тем более я не были для нее авторитетами.

— Я в вашей собачьей конуре спать не буду. У вас тут всё ментами и тестостероном провоняло, — так она отреагировала на предложение расположиться в участке.

В отеле Епифанова Варвара сразу заняла лучший номер, суточная стоимость которого равнялась половине моей зарплаты. А увидев, как хозяина распирает от негодования, пообещала к ночному топоту еще и геморрой с гайморитом добавить всем будущим постояльцам.

— В каком притоне вы это чудо откопали? — шипел на нас Епифанов.

— В областной администрации работает, у себя на Урале, в отделе культуры, — пояснил дядя Саша и, судя по выражению лица, не врал.

Этой ночью мы все остались в отеле — дожидаться «гостей». Епифанов поселил нас с дядей Сашей в разных экономах и даже угостил кофе. Думаю, ему было приятно, что в отеле наконец ночует столько людей, хоть он открыто и не говорил об этом.

Когда всё началось и дом буквально резонировал от шума, Варвару пришлось будить всем миром. Мало того что она заперлась, так еще и храпела, как целая бригада каменщиков.

— Вам что, совсем не мешает спать этот жуткий топот? — удивился Епифанов, когда Варвара всё же отрыла дверь и потребовала пинту черного кофе.

— Ты когда-нибудь проводил подряд тринадцать концертов «Играй, гармонь» в областном Дворце культуры? — ответила она вопросом на вопрос.

Епифанов умолк и как будто бы проникся к девушке уважением.

Выйдя на улицу, Варвара взглянула на свежие следы. Сегодня они как раз вели в сторону леса.

— Идут на шабаш. Значит, и мы пойдем, — сказала она. — Нужна будет кровь нескольких человек для связи с прошлым.

— Мне же идти необязательно? — спросил взволнованный Епифанов. — Если кровь нужна, так у меня тут на ватке немного осталось — утром из носа текло.

— Пойдешь как миленький. А не пойдешь — еще натечет, — грозно зыркнула на него Варвара и, получив от Епифанова неуверенный кивок, повела наш немногочисленный отряд в гущу ночного леса.

Сегодня всё было как-то иначе. Деревья грозно шумели и клонились к нам, словно хотели перекрыть путь, хотя погода стояла безветренная. Воздух пах дымом и болотным торфом. В прошлый раз ничего подобного мы с дядей Сашей не замечали. Взволнованный Епифанов тоже добавлял некоторых запахов, от которых даже крутая Варвара то и дело оборачивалась и морщила нос. Она двигалась быстро, не глядя по сторонам и себе под ноги, — очевидно знала, куда идти.

— Скажите, а вы ведьма в каком чине или ранге? — перепуганный до чертиков Епифанов не мог идти в тишине и решил поддержать беседу.

— Подполковник, — ответила Варвара. — Не задавай вопросов, на которые не захочешь получить ответы. Мы пришли.

И правда, перед нами раскинулась та же поляна, но на этот раз действительно всё здесь как-то изменилось: в воздухе кружила пепельная пыль, шепот и крики сменились каким-то гортанным хоровым пением, доносившимся неизвестно откуда, а от земли исходил самый настоящий жар.

Варвара вышла вперед и жестом приказала нам не двигаться. Достав из рюкзака блокнот и ручку, она написала заклинание, затем выудила сверток медицинских скарификаторов для забора крови и бутылек со спиртом, произвела первый укол самой себе и смочила бумажку кровью. Затем она начала по одному подзывать нас к себе. Дядя Саша пошел первый. В руках у него были две пустые пробирки от бабки-целительницы.

— Кот мне всучил, когда мы уходили. Предлагаю сразу набрать, а то потом не отстанет, — сказал он мне на ходу, и я нехотя согласился.

Последним пошел Епифанов. Его трясло и мотало из стороны в сторону, как моего бывшего начальника в понедельник утром. А когда Варвара потянулась к его руке, он весь сжался, зажмурил глаза, и из носа у него тут же хлынула кровь. Этого вполне хватило и на лист, и на то, чтобы сдобрить почву. Варвара была теперь вся в резус-факторе отельера, за что обматерила его и, напихав в обе ноздри ваты, отправила к нам. Сама же подбросила листок в центр поляны, и тот мгновенно занялся огнем.

Это было потрясающее и необычное зрелище. Пламя было таким ярким, что мы с дядей Сашей как будто увидели в его отблесках лица тех самых древних ведьм, их жуткие гримасы и весьма откровенные наряды.

Варвара продолжала стоять на месте и внимательно слушала ответ. Казалось, что это длилось целую вечность.

— А на быструю скорость нельзя поставить? — спросил я, чувствуя, как действие кофе сходит на нет.

— Это тебе не голосовуха, — рявкнула Варвара. — Заткни рацию.

«Чтоб ты разжирела», — подумал я про себя.

Дослушав сообщение, Варвара вернулась к нам и, проходя мимо меня, неожиданно погладила по плечу, сказав, чтобы я не обижался. Просто у нее характер папин, а тот был генерал-майор в этих их колдовских кругах.

***

— Они не завершили последний обряд — здесь началось великое изгнание, — наконец объяснила нам суть проблемы Варвара.

— И что это значит? — спросил уставший Епифанов, меняя вату в носу.

— Что завершать придется нам, — уже не желая тратить силы на сарказм, ответила ведьма. — Я созову ковен.

— Да хоть вокально-инструментальный ансамбль «Стекловата». Главное, избавьте меня от этого проклятья! — кричал Епифанов, готовый на все, лишь бы запустить первых посетителей и отбить хотя бы один взнос по кредиту. Но он даже не представлял, чем это всё обернется…

***

Никто не сказал Епифанову, что ведьминский ковен на время шабаша будет квартироваться в его отеле. Варвара думала, что отельер это понимает по умолчанию, а может, и не думала. Ее мало занимали чужие проблемы. Главное, чтобы дело было сделано и она могла вернуться к своим прямым обязанностям.

Епифанов теперь ходил к нам по три раза на дню и грозился, что засудит всю деревню, а нас с дядей Сашей и Варварой ждет трибунал, инквизиция и Азкабан.

Ведьмы стекались в наше Безрадное со всей страны, и это были люди разного достатка и разных профессий. Но все они, так или иначе, занимали чиновничьи или руководящие должности. Надо сказать, что работа у Епифанова кипела. Ему даже пришлось в срочном порядке трудоустроить несколько человек из деревни. Семен Андреевич — бывший лодочник — встал на ресепшн, а его жена устроилась горничной. Денег эти двое не просили и работали за исцеление от старых болячек и алкоголизма, которое им даровали гостьи отеля.

Епифанову не нравился контингент. Ведьмы вели себя нахально: обращались к нему на «ты», требовали наладить работу интернета, всюду раскладывали свои талисманы, а еще истыкали ему все рамы иголками. Они были ужасно шумными, топали, как слоны, а разговаривали громко — как торгашки на рынке. Без конца звучали пошлые шуточки, Епифанову так исщипали ягодицы, что он не мог нормально сидеть. Он даже начал скучать по старым невидимым ведьмам прошлого. Те вели себя куда более сдержанно и шумели только по ночам. Эти же не умолкали сутками.

Шабаш было решено провести по канонам кинематографа — в полнолуние.

— Это потому, что мир будет наполнен внеземной энергией? — спросил я у Варвары, с которой мы кое-как нашли общий язык.

— Во-первых, это красиво, — объяснила она. — Ведьмы любят пафос. А во-вторых, мы ждем, когда нам всю атрибутику доставят. И так как курьер тут — зверь редкий, то всё и будет готово как раз к полнолунию.

Мы с дядей Сашей тем временем разобрались с проклятием разбитого зеркала. Об этом я потом как-нибудь расскажу. А пока нам удалось устроить себе выходные и отоспаться. Епифанов, к слову, заходил всё реже. Сбылась его мечта — отель был набит битком. В следующий раз будет мечтать аккуратнее.

В день шабаша я подошел к Варваре и спросил, чем могу быть полезен. Что-то тянуло меня к ней — как язвенника к копченому и водке.

— Можешь со мной рядом стоять и страховать, чтобы никто в меня не вселился, — ответила она и шлепнула меня по носу.

— Это как? Святой водой из ведра поливать?

— Да нет. Просто заряди полную обойму серебряных пуль и будь готов стрелять.

— Я в людей никогда не стрелял, — робко признался я, — даже в давно умерших.

— Так ты предупредительными пали. Они ведь тоже не дураки, лезть на рожон не будут.

До поляны ведьмы шли с песнями, плясками и криками. Вся округа попряталась по домам и сидела в красных углах. Такого здесь не было триста лет — с момента великого изгнания ведьм из Безрадного. С тех пор многое изменилось, нечисти стало в разы больше. Многие сущности мигрировали к нам из-за отсутствия в этих местах экстрадиции.

Охраняли процессию мы с дядей Сашей, полицейское привидение Лисин, и еще от Лешего было несколько волонтеров. Собрали огромный костер, развесили повсюду амулеты, ловцы снов, разложили камни. Я вообще мало что понимаю в этих шабашах, и мне всегда казалось, что это какое-то вредное мрачное мероприятие, неугодное святым местам. Как выяснилось, я был очень далек от истины.

Когда пламя поднялось почти до макушек деревьев, ведьмы взялись за руки и стали водить хоровод вокруг костра и петь. Они периодически останавливались, чтобы бросить в огонь какие-то бумаги и даже целые папки, от которых пламя вспыхивало так сильно, словно в него подливали бензин.

— Что вы бросаете туда? — спросил я у Варвары, когда хоровод был разбит и ведьмы взяли перекур (они буквально курили в сторонке).

— Всё, что причиняет боль и страдания. Я, например, бросила заявление на отпуск, которое мне не подписали в прошлом году. Алла Петровна, — она показала на пожилую ведьму из Краснодара, — бросила в костер строительные акты, которые их контора полгода выбивала от генподрядчика, а в итоге тот обанкротился и теперь там идут суды. Одни бросают невыгодные госконтракты, другие сжигают бухгалтерию, способную обелить самых грязных руководителей, договора на обналичку денег и нелегальное списание техники, задолженности по фиктивным кредитам и апелляции алиментщиков. В общем, кто где работает, тот то и бросает. Ведьмы прошлого делали то же самое. Подставляли казнокрадов, сжигали грамоты неприкосновенности, которые защищали всяких коррупционных негодяев. В общем, показывали миру его истинное лицо. За это нас и гоняют веками.

— А я думал, что вы и есть настоящее зло… — стыдливо признался я.

— Прежде чем делать вывод, надо узнать все стороны ситуации. Ты же в полиции служишь, не мне тебе объяснять такие вещи, — цокнула языком Варвара и снова дала мне по носу.

Она была права. И от этого мне стало еще хуже. Я ведь привык делать поспешные выводы. Глядя на эту молодую улыбающуюся ведьму, на то, как в ее черных глазах пляшут языки ночного костра, я почувствовал всю прелесть момента. Огонь действительно очищал. Я стал видеть чуть больше, и магия тут совсем ни при чем, хотя ночь была воистину волшебной. Жар пламени, казалось, проникал мне прямо под кожу — в самое сердце. Не сдержавшись, я прижал к себе Варвару и поцеловал. Правда, получилось это совсем неуклюже, как в тринадцать лет за школой.

— Денисов, ты губехи-то свои закатай. Ведьмы с ментами не якшаются, — накричала на меня одна из колдуний, заметив мою романтичную прыть.

— Идите, Ольга Васильевна, к костру, я сама разберусь! — ответила ей за меня Варя и в очередной раз щелкнула меня по носу, а потом уже поцеловала сама.

К утру всё было кончено. Костер догорел, амулеты были сняты, окурки собраны, а ведьмы отправились в отель собирать вещи. Епифанову написали гарантийное письмо и даже заплатили денег. Он до конца не мог поверить в то, что ведьмы оказались честными. Они оплатили всё по прейскуранту и даже бонусом излечили его остеохондроз. Сияя от радости, он был любезен и приветлив, как золотистый ретривер. Раздавал визитки, просил приезжать еще, обещал скидки…

И это сработало. Вернее, сработало вообще всё. Ведьмы стали приезжать на свои шабаши ежемесячно и всегда селились у Епифанова. Молва об этом отеле быстро расползлась по мистичному миру, и Епифанов молниеносно обрел известность в эзотерических кругах. Его отель прочно закрепился в топ-5 сайтов для колдунов и ведьм, а в Безрадном и правда начал налаживаться туризм, но не тот, к которому привыкли обычные деревни и города.

А что до нас с дядей Сашей, мы по-прежнему охраняем оба мира и следим, чтобы живые и неживые чтили все кодексы. Ну и с Варей я, кажется, начал встречаться. Пока, правда, это больше похоже на эпистолярный роман, потому что она уехала к себе на Урал — решать какие-то важные дела. Но в отпуск обещала приехать к нам в деревню. В конце концов, у нас множество замечательных проклятых лесных озер и неизведанных кладбищ, а в местном экоотеле для нас всегда забронирован лучший номер.

Александр Райн

Вот тут можно угостить печенькой

Тут подписаться на телегу

Тут посмотреть список моих ближайших литературных концертов

Показать полностью
[моё] Приключения Сказка Проза Авторский рассказ Рассказ Деревня Ведьмы Мистика Сверхъестественное Текст Длиннопост
22
7
ChernayaLuna
ChernayaLuna
Авторские истории
Серия Городские легенды

Городские легенды. Русалочка⁠⁠

2 дня назад
Городские легенды. Русалочка

Начало истории

Вот уже третий месяц, как я жила в комнате Полины в старой коммуналке на Римского-Корсакова. Дом был дореволюционной постройки и хранил тени и тайны предыдущих жильцов. После полуночи прошлое вступало в свои права. Хозяйка объяснила мне правила: нельзя ночью заходить в определённые части квартиры, вслушиваться, что происходит за дверями пустующих комнат, оборачиваться на шорохи в коридоре. Иначе до рассвета ты окажешься во власти прошлого, и тени заберут тебя с собой.

Я принимала правила игры. Я научилась становиться частью этого города. Я променяла свои туфли на полинкины Мартинсы, носила одежду в тёмных тонах, я научилась не улыбаться и не поднимать глаза при встрече на незнакомцев. Я часто теперь надевала вещи, доставшиеся мне от подруги (у нас был один размер) в память о ней.

Однажды дела занесли меня вглубь линий Васильевского острова. Весь день меня преследовало состояние, предшествующее простуде, но я всё же, решила прогуляться домой пешком. На мосту Лейтенанта Шмидта ветер сорвал с головы фетровую шляпу, и я сбежала на лёд, чтобы достать её, благо, это случилось недалеко от берега. На середине пути меня окликнули.

"Хэй! Не ходи дальше! Лёд под опорами моста ненадёжен. Это самое опасное место. Того и гляди – провалишься".
Я обернулась и увидела рыбака, склонившегося над лункой. Не слишком ли поздно для рыбалки, подумала я. Впрочем, я ничего в этом не понимала. Ветер, который до этого был мне в спину, теперь подул в лицо снежным дыханием, я почувствовала тысячи уколов от маленьких острых снежинок и прикрылась ладонью, стараясь рассмотреть своего собеседника.

"В молодости я работал геологом, - продолжил незнакомец, - И однажды провалился под лёд, когда переходил один из притоков Енисея. Быстрое течение вмиг утянуло меня. Лёд был такой прозрачный, что я видел небо и Солнце сквозь него. Не знаю, сколько я провёл подо льдом. Помню, что не было страха, и время, как будто, замедлилось. Знаешь, под водой тоже можно дышать. Вода несёт у самой поверхности льда пузыри воздуха, и я пытался хватать их губами, жадно ловил каждый крошечный глоток... В конце концов, на повороте реки течение ускорялось, и в этом месте не было льда. Течение выбросило меня на берег. Каким-то чудесным совпадением в этом месте стояла избушка, в которой жили отшельники - супружеская чета староверов. Хозяйка в это время спустилась к реке за водой. Несколько дней пролежал у них в бреду без сознания. Они спасли меня и сумели выходить, но здоровье больше не позволяло мне участвовать в экспедициях, и я остался в Петербурге. Работаю в Горном институте, занимаюсь научной деятельностью, преподаю студентам".

Рыбак помолчал некоторое время, собираясь с мыслями, - "Это было больше двадцати лет назад. А ты давно живёшь в Питере?"

"Третий месяц. До этого работала в Марокко. А здесь... Здесь оказалась тоже не совсем по своей воле. Знаете, никак не могу привыкнуть к здешнему климату".

"Третий месяц, - незнакомец, так и не удосужившийся назвать своего имени, пожевал губами, думая о чём-то своём. – Значит, до сих пор не видела ни одного настоящего наводнения!"

"Нет, не видела. Только в книжках читала. И на картинках смотрела", - я обернулась на тёмный видневшийся вдали силуэт Петропавловской крепости и вспомнила картину Иосифа Флавия, изображающую княжну Тараканову, на платье которой взбираются крысы из заливаемого водой каземата. Меня передёрнуло.

"А знаешь ли ты, что о самом главном наводнении ты не прочтёшь ни в одной книге, потому что об этом не помнит никто! Город на целые сутки оказался скрыт под водой, вот какое это было наводнение!"

"А вы-то откуда знаете?" – с недоверием спросила я.

"Я зна-а-аю", - протянул рыбак, - "Человек, который поведал мне эту историю, услышал её от того, кто в молодости знал эту девушку лично".

"Знал кого?"

"Русалочку же! В детстве читала сказку? Андерсен всё переврал! Вот как было на самом деле: русалочка, дочь морского царя, с детства мечтала жить в Петербурге. Да, не только людей очаровывает наш город! И однажды она сбежала из дома, из подводного дворца и приплыла на стрелку Васильевского острова. Да-а-а, недалеко от сюда. И обратилась с стражам у подножия Ростральных колонн с просьбой позволить ей выйти на сушу и жить в нашем городе. Ростральные колонны – это портал, граница перехода между миром моря и миром суши, так вот! Без разрешения стражей никому не позволено будет пересечь её! И стражи сжалились над её просьбой, дали ей новое, человеческое обличье и позволили войти в наш город. Но царь Тритон не мог смириться с пропажей дочери! И однажды ночью он погрузил весь город на дно Балтийского моря, чтобы найти её! Но у Петербурга много стражей, много хранителей! Сфинксы, Грифоны... Которые не сдадут наш город просто так. Всю ночь хранители Петербурга вели бой с силами морского царя и выстояли наш город! Ещё до рассвета море отступило назад, а когда жители проснулись, никто из них даже не знал о ночной битве! Вот такая история".

"А что случилось с Русалочкой?"

"А что случилось... Она прожила в Петербурге обычную жизнь. Никаких принцев. Даже ничего выдающегося. Это в сказках бывает. А это – жизнь, какая она на самом деле. Её похоронили на Смоленском кладбище. Поскольку родственников на земле у неё не было, некому было ухаживать за могилой, и надгробие давно утрачено. Когда я был там последний раз, от могилы остался только еле заметный холмик. Скоро и от него не останется следа".

"Знаете, а вот теперь я вам верю, - кивнула я, - Вы правы. Vita nostra, как она есть".
Мы ещё постояли молча какое-то время. Мои волосы, лишенные головного убора, были покрыты инеем, и меня колотил озноб. Теперь я простыла окончательно.

"Простите, я плохо себя чувствую, - сказала я, - Мне нужно идти. Когда будете у Русалочки в следующий раз, отнесите ей лично от меня цветов. До свидания".
Не оборачиваясь, быстрым шагом, насколько позволял скользкий лёд, я направилась к ступенькам на набережную. Когда я добралась до дома, был уже поздний вечер. Невдалеке от моей парадной был крохотный магазинчик "Продукты 24 часа", куда я зашла по дороге, купив первого попавшегося вина и специй. Остальные жильцы уже спали. Помню, как сидела на кухне, сжимая в трясущихся руках кружку глинтвейна.

Проснулась я за полночь. Помню, как удивилась, что все звуки стали далёкими и приглушёнными, а движения – плавными и замедленными. Проснулась и поняла, что весь город затоплен водой.

"Знаешь, под водой тоже можно дышать", - вспомнила фразу моего визави накануне на невском льду. В моих лёгких была вода Балтийского моря. Я дышала водой, пила своими лёгкими морскую воду, так, как иные пьют вино. Встала с кровати, и, загребая руками, помогая себе идти, подошла к подоконнику, распахнула окно. Отсюда, с глубины морского дна, звёзды выглядели далёкими бледными, едва различимыми шарами.

Город был затоплен водой. Но он продолжал жить, я чувствовала его замедленный ночной пульс. Город продолжал жить ночью, нищим писателем, склонившимся над клавиатурой, разговором любовников, которые не в состоянии насытиться телами друг друга, и вечер, и ночь, продолжают пить чашу наслаждения, звуком шагов запоздалого прохожего в арке двора, шорохом шин ночного автомобиля. Я чувствовала их одновременно, я была и нищим писателем, и любовниками, и прохожим. Жадно вдыхая воду, подняла глаза и увидела огромную рыбу, проплывающую над соседним домом. Её тело было могучее и древнее, движения полны скрытой силы. Она медленно плыла над городом, ей некуда было торопиться. В свете окон двора я видела её серебристые бока и светлое брюхо. Помню её большие и тёмные, как бездна, глаза. Взмах плавников, и волна, докатившись, качнула меня назад. Я поняла, что нельзя, чтобы рыба меня заметила! В панике, насколько вообще возможно быстро двигаться под водой, я бросилась назад, хлопнув оконной рамой. Кинулась под одеяло, трясясь от озноба. Последняя мысль была – бедная Русалочка, как же ей было холодно, когда она жила на дне. И как же ей было одиноко здесь...

Открываю глаза. Полусижу в кровати, спина утопает в подушках (да откуда у меня столько подушек-то в комнате?).

"Пришла в себя, наконец-то! - Нонна Менделевна ставит передо мной поднос с гренками и горячим кофе, - Ешь давай, восстанавливай силы!"

"А море ушло уже?" – спрашиваю я.

"Какое море? У тебя жар был, ты бредила. Несколько дней провела без сознания. Я, почитай, не отходила от тебя. А ты мне за комнату, между прочим, платишь, а не за то, чтобы я у тебя сиделкой работала. Так что, с меня хватит. Пей кофе, пока горячий!" – вытирая руки о передник, хозяйка вышла из комнаты. Я взяла хрустящую маслянистую гренку с подноса, зажмурилась и принялась вспоминать сон.

Показать полностью 1 1
[моё] Авторский рассказ Проза Санкт-Петербург Мистика Городское фэнтези Девушки Коммунальная квартира Депрессия Видео Видео ВК Длиннопост
0
28
asleepAccomplice
asleepAccomplice
Авторские истории

На краю леса⁠⁠

3 дня назад

Лена мечтала о захватывающих каникулах.
Кто-то из одноклассниц уехал на море — и каждый день постил десятки пляжных фото. Кто-то писал о музеях и замках, о горных речках и ночах, проведённых в палатках.
Лена сидела в деревенском магазинчике и рассматривала липучку для мух.

Она свисала с потолка: жёлтая, длинная и тоскливая. Совсем как дни в магазине. Жёлтые — из-за стен, выкрашенных в цвет яичного желтка. Длинные — потому что тянулись целую вечность. И очень тоскливые.
Это не требовало пояснений.

Магазин принадлежал её бабушке. Та почему-то решила торговать не в центре деревни, а на отшибе: несколько минут неторопливым шагом, и можно исчезнуть в лесу. Обычно бабушка сама стояла за прилавком: болтала с местными, взвешивала продукты и расставляла товары на полках. Но на этой неделе она была очень занята.
А тут Лена так удачно приехала на каникулы.

Хлопнула дверь. Лена оторвалась от созерцания потолка. В магазине появилась девушка в белом платье, не из местных — раньше Лена её не видела.
Доски скрипели под её босыми ногами. На голове красовался зелёный венок. Она взяла несколько журналов со стойки, упаковку вишнёвого сока и потянулась к книге.

Книга лежала на прилавке — коричневая обложка из плотного картона, разлинованные страницы. Каждый житель деревни мог забежать в магазин в любую минуту, схватить то, что нужно, и оставить запись в книге. Деньги бабушка собирала в конце месяца.
Незнакомка занесла ручку над страницей. У неё были очень красивые, тонкие запястья. Светлая кожа, ни следа загара. Длинные волосы. Лена даже залюбовалась, не сразу вспомнила, что нужно взять калькулятор, назвать сумму.
Книга украсилась новой записью — с несколькими аккуратными завитушками.

За оставшийся день ничего интересного не произошло. Лена сама закрыла магазин, вернулась домой — чтобы встретиться с усталой бабушкой. Та перебирала целое ведро крыжовника: красивые ягоды, похожие на драгоценные камни, в одну банку; подпорченные или раздавленные в другую.
Рядом стояло ещё одно ведро с крыжовником. И парочка, наполненных ежевикой.
Лена тоже устроилась за столом и быстро втянулась в работу.

Из-за ягод бабушка и оставила на неё магазин: нужно было всё продать, пока свежее. Раскладывая голубику по банкам, Лена гадала — как бабушка всё успевает? И про магазин спрашивать, и в огороде работать, и торговать, и собирать эти ягоды... Иногда ей казалось, что вёдра просто сами появляются на крыльце.
Голубика кислила во рту. Пальцы были все синие.

Следующее утро Лена снова встретила в магазине. Не успела заскучать, хлопнула дверь. Снова появилась одинокая женщина с длинными волосами.
Только этой было бы сложно полюбоваться.
Покупательница бесшумно скользила от полки к полке. Высокая, даже какая-то вытянутая — головой она едва не билась о низкий потолок. Старые штаны с заплатками, полосатая рубаха в пятнах травы. Волосы будто укутывали её фигуру, скрывали лицо.
Почему-то Лену это даже успокаивало.

Женщина набрала целую охапку: бананы, консервы, батарейки — и вывалила всё на прилавок. Лена потянулась за калькулятором. Кнопки, как назло, заедали; кажется, что-то посчиталось не так. Но женщина без споров склонилась над книгой.
Пряди волос качнулись в сторону. На секунду Лена увидела её глаз. Один-единственный глаз, будто съехавший в центр лица. Стало страшно. Не неприятно, именно страшно.
Лена облегчённо вздохнула, лишь когда за покупательницей захлопнулась дверь.

Она надеялась, что день завершится спокойно, а уже завтра бабушка продаст все ягоды и вернётся за прилавок. Часы тянулись. Солнце наконец скрылось за верхушками деревьев.
Пришло время закрывать магазин.

Но дверь хлопнула снова. Внутрь ворвалась ещё одна незнакомка — откуда они все появлялись? Чёрная толстовка, будто с чужого плеча, цветастая юбка. Всё мокрое, пахнущее болотом.
С каждым её шагом на полу появлялась новая лужа.
Лена не успела возмутиться: покупательница уже нависла над кассой и требовала свой заказ. В подсобке нашёлся пакет с книгами — несколько детективов в яркой обложке. Дамочка добавила к ним пару шоколадок, быстро расписалась в книге и ушла.

Лена развернула книгу к себе, скользнула взглядом по странице. Среди нормальных имён встречались странные. «Русалка». «Лихо». «Болотница».
Полные вёдра лесных ягод. Тропинка, протоптанная из леса.

Лена мотнула головой — и пошла за шваброй. Стоило вытереть лужи, от которых пахло болотом.
А с этими странностями бабушка пусть сама разбирается.

223/365

Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.

Мои книги и соцсети — если вам интересно!

Показать полностью
[моё] Городское фэнтези Рассказ Авторский рассказ Мистика Проза Мифология Длиннопост
3
124
EDIK.MEDIK
EDIK.MEDIK
Авторские истории

Пациентка жаловалась на ночные кошмары. Мы нашли причину у её подъезда⁠⁠

3 дня назад

Вызов: «Головные боли, слабость, дрожь. Девушка, 24 года».

— Какие там в таком возрасте «головные боли-дрожи-слабости» могут быть?! — ворчал старший бригады Иван, записывая вызов.

— Да ладно. Радуйся, что молодая девушка попалась хоть. Или бабушкам приятней кардиограмму снимать? — подколол я его.

Напарник широко и громко зевнул, потирая покрасневшие глаза свободной рукой:

— Никого не хочу. Спать хочу. — заключил он.

Время для этого было самое что ни на есть располагающее — третий час ночи.

Декабрь уже вовсю «задекабрел». Зима вступила в свои права целиком и полностью. Машина по ночам остывала, причём довольно сильно. Поэтому в таких случаях, как правило, мы сразу в два голоса требовали у водителя «немедленно врубить печку».

Сев в кабину машины, напарник мой, словно ёжик, свернулся клубочком. Натянул капюшон вниз до самого подбородка. Засунул рукава в рукава, соорудив некое подобие муфты.Наша старенькая «газелька» в этот раз не успела толком прогреться, как мы уже подъехали к нужному нам адресу.

Домофон, слава богу, работал, и дверь открыли сразу. Дополнительно мёрзнуть в ожидании нам не пришлось.
Пока поднимались по лестнице, Иван снова начал что-то вполголоса бубнить себе под нос.— Чего там ворчишь опять? — переспросил я.
— Да... Мусор, говорю, на улицу прямо бросают. Прямо во дворе дома мусорный мешок какой-то валялся. Где живут, там и с...т, одним словом.

Да, такие индивидуумы есть в каждом, наверное, доме. У моего бывшего подъезда вечно та же история была. Мусорные мешки, прочий мусор рядом с подъездом... Один раз вообще старый диван кто-то вынес, и там же бросил под окнами.

В квартире пациентки оказалось очень жарко, чему мы были несказанно рады. Слегка даже потянуло в сон.
А больная, вопреки этому, наоборот жаловалась на холод в ногах, руках. Тревожное состояние, дрожь.

— Когда это всё началось? — спросил Иван.
— Среди ночи началось... Спала. Кошмары снились... Потом проснулась. А заснуть больше не могу. Трясёт всю. Первый раз такое. Не знаю даже, что это со мной... Испугалась... Вас, вот, вызвала.
— Я бы даже на кошмары сейчас согласился, лишь бы поспать. — озвучил мой напарник свою мысль, снова сонно зевая.Девушка повернулась в его сторону:
— Что, не расслышала, вы сказали?
— Давайте давлению померяю, говорю.
— А... давайте.

Кроме давления, смерили ещё и сахар в крови. Даже кардиограмму сняли. Ничего патологического и критического не нашли. Все показатели — как у Юлии Пересильд в день запуска на МКС.

Между тем у нашей «космонавтки» симптомы постепенно сошли на нет. Лицо порозовело. «Трясучка» прошла. Заулыбалась. Видимо, сработал «эффект белого халата наоборот». То бишь когда при встрече с доктором — становится не плохо, а как раз таки хорошо.

В общем — написали ей в диагнозе: «Ситуационная стрессовая реакция». Пустырнику накапали. И отбыли восвояси, попрощавшись.

Уже на улице повеселевший было Иван, вновь проходя мимо той, замеченной им ранее мусорной кучи, вновь нахмурился. Зрелище, и вправду, было неприятное. Тем более для него — перфекциониста того ещё.
Но вдруг мы оба заметили, что в этом самом мусоре происходит какое-то странное движение.
Подошли. Посветили фонариками. Куча заходила ходуном.
Оказалось — то, что мы приняли за мусорный мешок, на самом деле было лежащим на земле, в позе эмбриона, человеком.

Гражданин, лет сорока с виду, не был похож на бомжа. Лёгкая куртка, джинсы и ботинки — вполне добротные. Он спал, дрожа всем телом и стуча зубами от холода.

Недолго думая, выкатили из машины каталку. Погрузили на них неизвестного «найдёныша». Задвинули в салон. Кожа мужчины была морозной на ощупь и бледно-мраморного цвета. Переохлаждение явное. Сколько пролежал там — неизвестно. Печка уже достаточно хорошо, к тому времени, прогрела салон. Попросили водителя сделать её совсем на максимум.

Повезли в районную больницу.

По приезде в приёмное отделение он немного отогрелся. Уже меньше трясло. Цвет кожи стал приобретать более физиологическую окраску. Но просыпаться так и не думал. Продолжал громко сопеть, распространяя по салону густой запах «свежачка».

Документов при нём не было, поэтому отметили в карте, как «неизвестный».

— Опять пьянь всякую возите. — заворчал врач «приёмника», который тоже явно был не в радушном настроении.

После нашего рассказа о том, при каких обстоятельствах мы его «выкорчевали», хмыкнул, покачав головой. Но оформил, конечно же.

На следующее утро, как позже выяснилось, данный неизвестный исполнитель, оправившись после вынужденной «криотерапии», — с первыми же петухами сбёг в неизвестном направлении в той же лёгкой куртке, джинсах и ботинках. В дорогу сердобольные медсёстры дали ему вязаную шапочку, оставленную кем-то из предыдущих пьяных «клиентов».

Перед убытием с него успели взять личные данные. Оказалось, что гражданин сей является прямым жителем той «хрущёвки», куда мы ездили ночью спасать «трясущуюся» девушку. Не дошёл, парень, совсем чуть-чуть до дому. Возможно, шёл из соседнего дома, потерял ключ от подъезда и решил прикорнуть прямо во дворе. А почему бы и нет.

Вспомнилось, что соседка жаловалась на ночные кошмары, из-за которых проснулась, и после чего у неё долго не проходила трясучка и холод в конечностях. Совсем как у того бедолаги.
Были ли они знакомы или нет, мы этого так и не узнали. Но фамилии их и квартиры, по крайней мере, были разные.

Иногда после таких вызовов думаешь: может, и правда один человек способен ощутить беду другого — непонятной дрожью, тревогой, кошмарами. Или это просто было совпадение? Есть над чем подумать.

ВСЕМ ЗДОРОВЬЯ! 💗


(Ещё больше авторских медицинских историй и видео в моём телеграм-канале Истории Чумового доктора, а также в Дзене Истории Чумового доктора)

Показать полностью
[моё] Истории из жизни Скорая помощь Авторский рассказ Медики Врачи Медицина Пациенты Больница Пьяные Мужчины Мистика Реальность Ожидание и реальность Снег Судьба Жизненно Жизнь Проза Страшные истории Рассказ Длиннопост
9
16
asleepAccomplice
asleepAccomplice
Авторские истории

Оркестр и призрак⁠⁠

4 дня назад

Все новые музыканты должны быть одобрены призраком.
Объявление висит на доске, между информацией об изменениях в расписании и рекламой курсов для звукорежиссёров. Бумага пожелтела, в углу следы скотча, будто что-то лепили поверх. Оно тут давно.
Никто не обращает на него внимания.

Я привыкла к тому, что новички в оркестре должны быть одобрены директором, дирижёрами и концертмейстером группы. Привыкла, что работу в нашей сфере найти совсем не просто. Мне помогла знакомая пианистка — позвонила, когда в филармонии открылась вакансия.
Собеседование. Два прослушивания. Долгий испытательный срок. И что, теперь нужно одобрение какого-то призрака?

— Не думай об этом, — прошептала Рина, ещё одна флейтистка. — Ты ему понравишься.

У городской филармонии богатая история. Основал её то ли князь, то ли граф, не помню. Знаю лишь, что он был страстно влюблён в музыку. Сочинял пьесы и оперетты, играл на трёх инструментах, а больше всего обожал дирижировать.
Почти всё его состояние ушло на то, чтобы собрать оркестр — и построить для него здание в центре Города.
Благодаря князю у нас есть уютный внутренний дворик, просторные гримёрки и — сцена с великолепной акустикой. Зрительный зал украшает портрет в золочёной раме. Изобразили князя прямо за пюпитром: чёрный костюм, палочка в правой руке, серые глаза пристально смотрят на оркестр.

Сейчас дирижёрское место занимает Нина. Говорят, она очень строгая. Я совсем не хочу вылететь с испытательного срока, поэтому бегу на сцену так, будто до начала репетиции пять минут — а не все пятнадцать.
Замираю на пороге зала, чехол с флейтой бьёт по бедру. За дирижёрским пультом сегодня незнакомая фигура. На меня этот мужчина не обращает внимания, спокойно продолжает листать ноты.
Не успеваю спросить, где Нина, как меня толкают чехлом от контрабаса. За спиной раздаётся недовольное:
— Осторожно!
Помогаю коллеге донести инструмент до сцены. Когда я снова смотрю в сторону дирижёрского пульта — там уже пусто.

Я продолжаю замечать его, этого человека в чёрном костюме. В библиотеке, среди папок с нотами. В зале — мы репетируем, он внимательно слушает. Коллеги не обращают на него внимания, а мне спрашивать неловко.
О портрете я и не вспоминаю. Может, потому, что он и не похож на портрет, на образ, вечно застывший в золочёной раме. Он улыбается, когда мы справляемся со сложными местами, и качает головой, стоит кому-то сфальшивить. Внимательные серые глаза скользят от скрипок к альтам.
Он выглядит счастливым. Живым.

Разгадку тайны я получаю в буфете.
Человек в чёрном костюме устроился за столиком в дальнем углу. В одной руке бокал, в другой сигарета, дым тянется к потолку. Замираю на пороге, забыв, зачем пришла, а он смотрит на меня.
Долго. Оценивающе.
— Что ты, дорогуша? — зовёт Марта, буфетчица. — Всё в порядке?
— Да, я...

Хочу показать на столик — как ему разрешили курить в филармонии? — но там уже пусто. Кажется, шесть репетиций за неделю всё-таки свели меня с ума.
К счастью, Марта шепчет:
— Ты его уже видела? Это наш основатель. Он всегда здесь, следит за оркестром.
— Ага, — выдаю я, не зная, что ещё сказать.
Чёрный костюм. Внимательные серые глаза.
— Пирожок будешь? Только привезли. С картошкой!
— Да, спасибо, — шепчу, пытаясь унять дрожь в пальцах.

Она проходит сама, стоит мне вернуться на сцену. Нина стучит палочкой по пульту; вскидываю к губам флейту. Нет времени думать о призраке, который снова сидит в зале. Нет времени думать вообще ни о чём.
Нужно играть.
Музыка разливается под сводами здания. Я вношу свою лепту — так хорошо, как только могу. Пока голова занята нотами, а дыхание уходит в флейту, исчезают все волнения. Единственное, что занимает меня сейчас — следующий такт.
Последние движения пальцев. Последние несколько нот. Опускаю флейту и ловлю взгляд Нины. Она улыбается.
Призрак улыбается тоже.

На следующий день меня берут в основной состав оркестра.

222/365

Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.

Мои книги и соцсети — если вам интересно!

Показать полностью
[моё] Рассказ Городское фэнтези Авторский рассказ Проза Мистика Призрак
2
6
ChernayaLuna
ChernayaLuna
Авторские истории
Серия Городские легенды

Городские легенды. Начало⁠⁠

5 дней назад
Городские легенды. Начало

Этот город отвечал мне взаимной нелюбовью. Каждый раз он встречал меня холодом, ломал мои каблуки булыжными мостовыми, подбрасывал черных кошек поперек дороги, окатывал ворохом мокрых брызг из под колёс серых авто.

Кажется, специально для меня он подбирал самую отвратительную погоду, мне говорили, правда, что в этом городе постоянно плохая погода, но я никогда не бывала в Петербурге часто, чтобы суметь убедиться лично. Телефон сел ещё в поезде, похоронив идею вызвать такси, и я отправилась пешком до нужного адреса, привычка путешествовать налегке и всегда выбирать удобную обувь, как всегда, меня выручали.

Последний раз я была здесь четыре года назад, но дорога к этому дому сохранилась в моей памяти, мне ни разу не пришлось останавливать прохожих с просьбой помочь мне пройти. Дорога в Коломну от Московского вокзала не близкая. Когда я свернула с набережной канала Грибоедова на Римского-Корсакова, город уже погружался в сумерки. Окна по обеим сторонам оживали электрическим светом. Я подняла воротник плаща и поежилась от вечерней прохлады.

Неделю назад я была в Марокко, в какой-то затрапезной гостинице, где не ловилась сотовая связь и были перебои с интернетом. Я хорошо помню этот момент, когда лежала у себя в номере на жёстком диване и выпускала в потолок дым дешёвой сигары, и воздух был тягучий и густой, как смола, и всё в этом воздухе - лопасти потолочного вентилятора, автомобили на пыльной улице за окном, даже птицы в небе двигались, как будто в замедленной съёмке.

Стук, входит портье в алой засаленной феске: "Госпожа Белоцерковская?" - непривычно произносит мою русскую фамилию, спотыкаясь на букве "ц", так что, выходит, как "Белотсерковская", - "Вам письмо". Просто распечатка из электронной почты.
"Здравствуй, Ада. Я не смогла дозвониться до тебя, ты всё время вне зоны доступа, но я сумела найти телефон твоего начальства в центральном офисе. Они обещали передать тебе письмо, как только будет ближайшая машина из Касабланки. Не знаю, как скоро оно дойдёт до тебя, но надеюсь, что успеешь его прочитать. Приезжай, пожалуйста. Моё здоровье всё хуже. Врачи не оставили мне шансов. Я хочу увидеть тебя напоследок." И дата - 20 августа. То есть, шесть дней назад...

Помню, как сбежала по лестнице на ресепшн, перепрыгивая ступени, на ходу крикнув через плечо портье: "Такси в Касабланку! Срочно!".
Как кричала администратору: "Чёрт возьми, да есть в этой дыре, хотя-бы, проводной телефон?" Как крутила диск дрожащими пальцами, набирая номер начальника: "Алло, Георгий, закажи мне срочно билет до Питера. Мне нужно в Россию. Да. Я знаю. Да, я всё отработаю. Спасибо".
Как летела с пересадкой в Берлине и спала между рейсами на сиденьях в терминале аэропорта... Затем поезд Москва-Петербург...И вот я здесь...
Стою перед аркой старого дома в предвкушении неизвестности.

Третий двор-колодец, стук каблуков отражается гулким эхом в проходных арках. Лестница на верхний этаж кажется бесконечной. И вот чёрная дверь старой коммунальной квартиры. Помню, как много лет назад я помогала Полине искать жильё, и мы вместе пришли сюда смотреть комнату по объявлению. Выдох. Нащупываю рукой в полумраке кнопку звонка. Хозяйка узнаёт меня, хотя и видела, от силы, несколько раз.
"Ты опоздала. Всё кончено. Её похоронили позавчера на Волковском."
"Я письмо получила только позавчера! Я была в Марокко! У меня связь не ловилась", - я оправдывалась перед посторонним мне человеком, но не могла сдержать истерику, размазывая по лицу слёзы.
"Она звала тебя. Постоянно произносила в бреду твоё имя. Мы думали, ты успеешь. Ты просто обязана была успеть."

Я сползаю на пол и, прислонившись к грязной стене спиной, больше не в состоянии произнести ни слова. Я захлебываюсь в рыданиях. Не знаю, сколько прошло времени, но прихожу в себя уже на кухне. Хозяйка квартиры отпаивает меня чаем с коньяком, мы разговариваем за жизнь.
Я понимаю, что мне больше некуда пойти в этом городе и, неожиданно для самой себя, спрашиваю хозяйку: "Можно я сегодня переночую у Полины в комнате?"
Хозяйка не удивилась, словно бы, ожидала моего вопроса.

***

Уже за полночь мы расстаёмся с хозяйкой, она показывает мне, где можно принять душ и как пользоваться древней газовой плитой, вручает ключ от комнаты моей подруги и удаляется спать к себе, со словами, чтобы я стучалась, если что-то мне будет нужно. Я вхожу, не зажигая света. Я не была здесь четыре года, но в комнате мало что поменялось. Слишком много вещей, которые напоминают о нас двоих...

Её дневники, её вещи, её книги.

Я замечаю на столе старый mp3 плеер, поставленный на паузу. Песня, которую Полина слушала перед смертью. Я беру плеер со стола, сажусь на подоконник, закуриваю, вставляю наушники, нажимаю на "play". Смотрю в чужие окна напротив.

Та самая песня, которую мы с Полиной слушали вдвоём на этом подоконнике, взяв по одному наушнику, песня, которой она когда-то признавалась мне в любви, песня, которую потом я слушала очень редко и только сильно выпив, потому что очень много тяжёлых воспоминаний было с ней связано.

Я окинула взглядом комнату и тут поняла, что не смогу уехать отсюда, пока не отрефлексирую всё это в себе, пока не прочту её дневников и не смогу принять и, хотя бы, у самой себя попросить прощения за всё, что могло между нами случиться и не случилось.

***

Солнечные лучи будят меня. Всё-таки, верхний этаж, хотя и двор-колодец, и в комнате много света. Я сплю под одеялом, под которым спала моя бывшая девушка, которое хранит её запах, я накрываюсь им с головой, прячась от Солнца и замираю неподвижно...
Хозяйку встречаю на кухне.

"О, наконец-то! Оладьи остыли уже. Садись завтракать. Сейчас всё разогрею".
"Нонна Менделевна. Я понимаю, что моя просьба прозвучит странно, но... Я бы хотела снять у вас комнату Полины."
Хозяйка грела оладьи на сковороде и даже не выглядела удивлённой. Как-будто, она ждала меня.

"Алло, Георгий?", - связь с Марокко плохая, постоянные помехи на линии. - "Мне нужно остаться в Петербурге. Я хочу взять отпуск. А, может быть, даже расчёт. Я знаю, что подвожу тебя. Но, я, ведь, никогда не подводила тебя до этого, верно? У меня веская причина..."

Так я оказалась в этой странной квартире. Мне пришлось задержаться здесь гораздо дольше запланированного времени.

Показать полностью
[моё] Авторский рассказ Проза Санкт-Петербург Мистика Городское фэнтези Девушки Коммунальная квартира Депрессия Длиннопост
0
Посты не найдены
О нас
О Пикабу Контакты Реклама Сообщить об ошибке Сообщить о нарушении законодательства Отзывы и предложения Новости Пикабу Мобильное приложение RSS
Информация
Помощь Кодекс Пикабу Команда Пикабу Конфиденциальность Правила соцсети О рекомендациях О компании
Наши проекты
Блоги Работа Промокоды Игры Курсы
Партнёры
Промокоды Биг Гик Промокоды Lamoda Промокоды Мвидео Промокоды Яндекс Маркет Промокоды Пятерочка Промокоды Aroma Butik Промокоды Яндекс Путешествия Промокоды Яндекс Еда Постила Футбол сегодня
На информационном ресурсе Pikabu.ru применяются рекомендательные технологии