Они умирают, как взрослые, только смерть их страшнее.
Они умирают, как взрослые, только сердцу больнее.
В тот страшный миг, перед тем как навек замолчать,
"Мама, мне больно" - кто-то успел сказать.
Ангелы наши родные, небесные жители.
В вечную жизнь вознесённые раньше родителей.
Время пройдёт, но скорбь не утихнет с годами.
Курск и Донбасс - не простим, не забудем. Мы с вами!
Новые книги войны здесь пишутся набело кровью,
Подвигом наших героев, смертями и болью.
Здесь смыслом иным наполняется прежнее слово:
Чуждым и грозным, кому-то совсем незнакомым.
Русское поле. Тропинки, стежками, как нитки -
Гибельным ужасом веет от этой "открытки".
"Птички" парят в вышине, как архангелы смерти.
Синему небу, хорошей погоде - не верьте!
Здесь "колокольчиков" россыпь зимою и летом.
Только сапёр собирает такие букеты.
Прячутся здесь "лепестки" в траве у дороги,
Жертву кровавую требуют - руки и ноги.
Ангелы наши любимые, милые, добрые.
Как матерям свои жизни прожить, пустые, холодные?
Осиротели отцы, стали без вас стариками.
Всё, что осталось у них, это память и камни.
И детские лица на камнях, хранители скорби.
С памятью павших о правде - не надо, не спорьте!
Новые войны придут, а может мир станет добрее.
Главное, помните - детские смерти страшнее.
