Это перевод истории с Reddit

Оно не издавало ни звука, пока я наблюдал за ним у кромки леса. Солнце почти село, и осенние листья Северной Британской Колумбии начали терять своё золотое свечение. Уже сейчас они казались меньше на фоне своих крупных, вечнозелёных соседей — усыпанных бесчисленными крепкими иглами, которые не слетят всю зиму, даже под натиском ветров, вгрызающихся в озёра и равнины.

Листья перешёптывались друг с другом, волосы и одежда существа трепались и хлестали на ветру, но оно не пыталось согреться и не уходило в лес. Оно просто стояло и, по всей видимости, смотрело. Я возвращался с охоты, и поляна, где я оказался, была самым прямым путём к старой лесовозной дороге, у которой я оставил грузовик. Добычи не было, чтобы поднять настроение, винтовка на плече тяжело тянула вниз, и вечер казался холоднее привычных −2 °C.

Я прошёл примерно половину поляны — она тянулась меньше километра во все стороны; треть буреющего ковра занимало небольшое озеро.

Тогда я и заметил его.

Понимаю, что говорю «оно», и, по правде, не могу объяснить почему. У кромки леса, не дальше пятисот метров, стояло нечто, похожее на женщину. Тёмные волосы, почти чёрные, но, скорее всего, густо-каштановые, падали прямым водопадом с макушки. Пряди закрывали бледное лицо и ложились на белое платье с воротником, которое прикрывало почти всё тело, — волосы стекали по ткани, словно масляные потёки. На таком расстоянии можно было лишь гадать о росте, но на фоне тонких стволов оно казалось чуть ниже шести футов.

И всё же это привидение, с чертами молодой женщины в белом платье и тёмными растрёпанными волосами, не было человеческим. Чем дольше я всматривался в сгущающемся осеннем сумраке, тем сильнее ощущал, что смотрю не на человека. Я смотрел на зверя.

Понадобилась минута, чтобы понять это после первого взгляда. Но когда я заметил босые ступни и колыхающуюся юбку, волосы встали дыбом на всём теле — как в тот миг, когда осознаёшь, что за тобой следят. У нас тут много пум, и чаще всего ты их даже не увидишь. Зато они увидят тебя — будут идти следом, в тени, на мутной периферии зрения.

Чувство было тем же.

Меня вдруг поразило, что, пока я выслеживал дичь, кто-то выслеживал меня, и единственная причина, по которой хищник показался до броска, — он знает, что добыча не уйдёт. Что она уже, считай, мертва.

Винтовка ещё висела у меня на ремне, но дрожащими пальцами я осторожно потянулся к ложу, надеясь успеть выстрелить, прежде чем будет поздно. Больше всего пугало отсутствие доказательств в пользу моего звериного чутья — это существо без труда пересечёт поле раньше, чем я успею подготовить оружие.

И вот я застыл в полушаге, не разрывая зрительного контакта с тем, что стояло у кромки леса. И сквозь всё это оно не издавало ни звука.

Любой настоящий человек в таком виде должен был бы орать во всё горло о помощи, но это существо не делало ничего подобного. Когда оно наконец шевельнулось, я вздрогнул, сдёрнул ремень с плеча и принялся заряжать патронник. Никогда ещё я не передёргивал затвор так быстро, и всё же, когда посмотрел в прицел, оно стояло на том же месте.

Оно махало рукой — нет, манило?

Как ветка в бризе, движение уходило вперёд и возвращалось назад, словно оно закидывало леску и пыталось вытащить меня на крючке. Меня холод сжал изнутри, и это был не северный ветер, прорезающий до костей. Это было то же самое чувство.

Чувство, что я сейчас умру.

В прицел некоторые детали прояснились: грязь на руках, ногах и одежде. Рваные, изодранные края подола. Я попытался рассмотреть лицо, но тёмные пряди всё время смахивало поперёк, они облепляли рот, как полиэтиленовый пакет, которым кого-то душат.

Потом, на миг, я увидел его лицо. Долгое, исхудавшее, губы — почти посиневшие от холода. Тёмные глаза, вероятно карие, но в сумерках казались чёрными. В них не отражалось ни искры уходящего света. Там не было жизни.

Такой взгляд я видел лишь однажды — у моего покойного брата, в предсмертной агонии после долгой борьбы с зависимостью. В конце надежды уже не было. И мне стало ясно, что и здесь надежды нет.

Сквозь поляну проскользнул порыв северного воздуха, глаза защипало, он ударил в открытый нос и взъерошил деревья вокруг. Я моргнул, смахнул слёзы и снова навёл прицел.

Когда картинка стабилизировалась, у меня упало сердце.

Волосы отлетели в сторону, и я смог рассмотреть всё как следует. Оно по-прежнему не издавало ни звука — и теперь я понимал, почему. Тёмно-фиолетовые кровоподтёки опоясывали горло, как замысловатое ожерелье из лопнувших сосудов. Кольцо охватывало всю шею, расползаясь, как капилляры, в тонкие полосы — словно отпечаток ладони из гибких веточек, сминающий трахею.

Челюсть двигалась, почти вывихиваясь от усилия, рот открывался и закрывался. Но оно не пыталось оскалиться — оно пыталось что-то сказать. Нет — пыталось закричать.

«Позади тебя».

И тут за моей спиной раздался отчётливый, резкий треск дерева.

Я был прав. То, что стояло передо мной, уже не было человеком — но недавно, ещё утром, им было. Теперь это безнадёжное, жалкое создание, в шаге от того, чтобы стать трупом, боялось сделать последний шаг за грань. И из последних сил пыталось сообщить мне одно.

Что следующим буду я.

В прицеле у меня всё ещё было его лицо, и я видел, что помочь ему нельзя. Оно знало это тоже.

В тот миг, когда всё застыло и слёзы текли по его запачканному лицу, я вдохнул полной грудью и сорвался в спринт ещё до того, как успел принять решение. Ещё треск — нет, ломались ветви, — раздался слева, в лесной стене напротив призрачной фигуры. Я перетаскивал ноги, врезаясь в отмирающую траву, и единственным звуком был мой сбивчивый, рваный вдох.

Мой грязно-красный Dodge стоял там, где я его оставил, один на этой забытой дороге. Облегчение накрыло меня, когда ключи на шнурке нашлись в кармане, и я без труда распахнул дверь кабины. Лишь оказавшись внутри и заведя мотор, я оглянулся на поляну. Там ничего не было. Ни привидения, ни пумы, ни немыслимой третьей опции.

Пока я катил по дороге так быстро, как только мог, не рискуя перевернуться, меня настигла мысль: возможно, то, что было на поляне, уже не «человек», но когда-то это была живая женщина, жертва — мой спаситель. Оставшийся во мне воздух застыл комом в груди, я без слов помолился о её памяти и пообещал никогда не возвращаться на эту дорогу, перекрытую валунами, в нескольких километрах от шоссе. Никто так и не смог сказать мне, почему лесовозную дорогу вывели из эксплуатации, хотя теперь у меня есть свои подозрения.

С тех пор прошло шесть лет, и я не брал в руки ружьё и не думал возвращаться по своим следам. Я так и не узнал, о чём она предупреждала меня в ту ночь, но одно было ясно.

Я бы никогда этого не заметил. Пока не стало бы слишком поздно.

Оно так и не издало ни звука.

Чтобы не пропускать интересные истории подпишись на ТГ канал https://t.me/bayki_reddit

Подписывайся на Пикабу https://pikabu.ru/@Baiki.sReddita

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Это перевод истории с Reddit

Я работаю в музее «заколдованных» предметов — ну или так сказано на вывеске. На деле это скорее туристическая ловушка, чем настоящий музей. Комнаты забиты случайным барахлом от пола до потолка, половина, наверное, с гаражных распродаж и из старых подвалов. Полки прогибаются под тяжестью треснутых кукол, потемневших зеркал и банок с чем-то непонятным. Половина коллекции даже не внесена в старую опись у меня на столе, а те записи, что есть, написаны таким корявым почерком, будто это тайный шифр.

Моя работа — странная смесь экскурсовода, рассказчика и невольного продавца. Я вожу любопытных посетителей по узким проходам и плету истории о так называемых «призрачных» вещах. Иногда кто-нибудь предлагает купить — обычно после пары рюмок и чьего-то пари — и если цена устраивает, мы отпускаем предмет. Мы всегда предупреждаем, конечно. Объясняем, что якобы делает вещь, что она «делала» с прежними владельцами и почему лучше бы оставить её здесь. Но предупреждения почему-то делают людей ещё более заинтересованными, а не наоборот. Большинство уходит, прижимая к груди «настоящий проклятый клад», смеясь. Некоторые возвращаются заметно менее весёлыми.

У нас строгая политика без возвратов: как только предмет вышел за дверь, это официально ваша проблема. Вы бы удивились, сколько людей пытаются проверить это правило на прочность. Если бы мне давали по доллару каждый раз, когда какая-нибудь бабушка врывалась обратно, сжимая «винтажную» куклу или плюшевую игрушку, которую купила внукам, у меня, наверное, уже хватило бы на настоящий музей. Они всегда повторяют одно и то же: «Она стала двигаться сама» или «Глаза всё время следят за мной». Я просто улыбаюсь и показываю на табличку за стойкой. Ни возвратов, ни обменов, никаких исключений.

Если бы мне пришлось считать, сколько раз это случалось, мне бы не хватило пальцев — и, честно говоря, где-то на складе у нас наверняка найдётся предмет, который с этим помог бы.

Моим любимым случаем остаётся отец, который купил, как ему казалось, коллекционную фигурку «Action Man». Оказалось, это дешёвая подделка, в моей тетради отмеченная как «Ветеран-Мэн». Я предупредил, что мы не до конца уверены, что эта штука делает, но он только рассмеялся и сказал, что его сын обожает солдатиков. Через пару дней он ворвался обратно в магазин: кукла — в одной руке, другой он волок ребёнка по полу. Мальчишка кричал на беглом, как я мог только предположить, вьетнамском. Тогда я решил, что, похоже, мы наконец-то поняли, что именно делает Ветеран-Мэн.

Разумеется, помочь ему я ничем не мог. Я лишь указал на табличку за стойкой: «Возвратов нет. Возвратов нет. Никаких исключений». Он постоял, раскрасневшись до ушей, потом развернулся и вылетел из музея. Некоторые просто не читают мелкий шрифт.

Не всё здесь — какая-нибудь забавная безделушка, от которой вы внезапно начинаете говорить на каком-нибудь азиатском языке. Большая часть нашего добра, скорее всего, вообще ничего не делает — просто старьё с жуткой легендой, чтобы туристы охотнее раскрывали кошельки. Но время от времени что-то и правда срабатывает. И уж если срабатывает, редко бывает безобидным. Если бы гадать, я бы сказал, что половина тут — пустой груз, а из оставшегося добрая четверть, вероятно, может убить вас каким-нибудь изобретательным и неприятным способом.

Именно из-за таких вещей мне и захотелось поделиться опытом. Я единственный сотрудник уже месяца два — а может, три — и, честно говоря, мне так даже спокойнее. Парень, который работал до меня, однажды просто исчез без слова. Ни звонка, ни записки, ничего. Думаю, так бывает, когда не соблюдаешь правила этого места — но об этом позже.

Работа, в общем, спокойная. Каждый день забредает пара туристов: шарят по углам, фотографируют, делают вид, что не боятся. И даже когда место пустует, ощущения пустоты не возникает. В воздухе стоит низкое гудение, будто само здание дышит. Со временем к этому привыкаешь.

О боссе я особенно не думаю. Уолтер появляется раз в неделю — всегда в одно и то же время, всегда одет так, словно идёт на похороны. Меня это более чем устраивает. Остаётся достаточно времени насладиться тишиной… или тем, что в таком месте считается тишиной.

Хозяин — пожилой мужчина, которого я мысленно воспринимаю как дедушку. Из тех, кто будто шагнул с выцветшей фотографии: вечно в одном и том же идеально выглаженном чёрном смокинге с кроваво-красной бабочкой, узор на которой словно с готического званого ужина. Я ни разу не видел на нём другой одежды. Голова совершенно лысая, отполированная до такого блеска, что могла бы претендовать на один из экспонатов-аномалий.

При всём этом он и правда добрый человек — мягкий, терпеливый, со спокойствием, из-за которого странности музея кажутся чуть менее тревожными. До сих пор не знаю, почему он меня нанял: у меня не было ни грамма опыта ни с антиквариатом, ни с историей, ни с чем-то сверхъестественным. Но на собеседовании он просто улыбнулся и сказал: «Справишься». До сих пор не уверен, говорил он о работе — или о чём-то совсем другом.

Его настоящее имя я так и не смог выговорить. Длинное, полное странных звуков, которые не укладываются на язык; уверен, оно как-то связано с той самой «старой страной», откуда он родом. Он никогда не поправляет меня, когда я его коверкаю — только тихо, тепло посмеивается, — так что я стал звать его Уолтером. Похоже, его это устраивает. Честно, он и выглядит на Уолтера.

Он приходит в конце рабочей недели, как по часам, с тем же ровным улыбчивым лицом. Протягивает аккуратную пачку хрустящих купюр — обычно примерно на полторы тысячи — и говорит: «Так держать». Иногда добавляет чуть больше или леденец — будто поощрение за ещё одну неделю выживания в этом дурдоме. Такой жест ждёшь от дедушки, если ваш дедушка, конечно, владеет музеем привидений и не стареет ни на день.

Говорить о самом музее он не любит. Я пытался спрашивать, откуда всё это взялось на самом деле, но он неизменно уходит от ответа. Туристы тоже пробуют — некоторые, наслушавшись баек, наглеют и спрашивают, правда ли здесь водятся призраки или всё это он привёз из какого-то конкретного места. Он только посмеивается, машет рукой и говорит: «Просто хлам из старой страны». А потом меняет тему, пока никто не успел уточнить, из какой именно страны. Я перестал допытываться. В этом месте кое-что лучше оставлять без объяснений.

Разумеется, какой же «проклятый» музей без правил, о которых я упоминал. Первое правило — простое: каждое утро перед открытием я должен провести ровную белую линию по порогу. Ничего сложного — один уверенный мазок мелом. Уолтер настаивает. Говорит, это «традиция».

Так что каждый день я беру старый кусок мела из ящика и тяну им по порогу, пока не получится чистая, ровная отметина. Для чего — не знаю. Может, древняя примета из «старой страны», а может, просто способ подогреть суеверных туристов. Но я заметил, что некоторые замирают, едва её увидят, — будто вдруг вспомнили, что оставили включённую духовку. Разворачиваются и молча уходят. Может, линия что-то не пускает. А может — не выпускает.

Следующее правило — про ожерелье, которое Уолтер выдал мне в первый день. Он назвал его моей «защитой». Дословно: «Слыхал о Чернобыле? Считай, это твой защитный костюм». Я тогда усмехнулся, а он — нет.

Штука простая: овальный кулон, белый как кость, возможно, и правда из кости. На нём три ряда странных символов, вырезанных неглубоко, но остро, чтобы ловить свет. Я спрашивал, что означают эти знаки, но он только улыбается и говорит: «Они не дают тебе стать частью коллекции».

Не уверен, шутит ли он. В любом случае я его не снимаю. Даже когда ухожу на ночь. Особенно тогда.

Третье правило, пожалуй, самое жуткое: не отвечать ничему, когда я один. Ни голосам, ни звонкам, ни стукам — ничему. Если что-то издаёт звук, когда в музее никого больше нет, я должен полностью игнорировать это.

Уолтер толком не объяснил почему. Он лишь глянул на меня своей вежливой маленькой улыбкой и сказал: «Лучше не быть вежливым с тем, чего не существует». Догадываюсь, кое-каким предметам не нравится, когда их игнорируют, и им хочется вызвать реакцию. Иногда поздно вечером я слышу лёгкое постукивание из задних комнат или шёпот, будто из вентиляции. В первые разы я чуть было не окликнул в ответ — просто по привычке, — но вспомнил правило. Теперь опускаю голову и делаю вид, что ничего не слышал. Пока работает.

Есть и целая пачка правил по самим объектам. Их сложнее держать в голове, в основном потому, что их очень много, и новые появляются чаще, чем думаешь. Тут и пригождается старая тетрадь. Кто бы ни вёл её до меня, он неплохо отмечал всё, что попадает сюда, уходит отсюда или — каким-то образом — находит дорогу обратно.

Один из главных пунктов там — Правило B-45: кормить Говорящую Голову. Я зову его Гордоном. Он сидит в стеклянном кубе в глубине, и его нужно кормить хотя бы раз в две недели. В тетради не указано, что будет, если этого не делать, и я не собираюсь проверять.

Гордон ест всё. Металл, пластик, дерево — что угодно измельчит, как мусоропровод. Но тут важное предупреждение: кормить только тем, что вы сами были бы готовы съесть. Ничего острого, ничего ядовитого, ничего «из-под верстака». Я обычно даю ему сэндвич или батончик «Сникерс»: похоже, ему нравится хруст арахиса.

Говорят, последний парень, который попытался накормить его гвоздями и пружинами, вскоре был разорван изнутри. Правда это или нет — не знаю и рисковать не собираюсь. Для чего-то без тела у Гордона очень злой укус.

D-9 — это «Печатная машинка». Старая чёрная «Ремингтон», которая каким-то образом ещё работает. Правило простое: никогда не читать то, что она печатает сама. Я видел, как она начинает клацать после закрытия, клавиши двигаются, будто невидимые пальцы за работой. Однажды я заглянул в лист и увидел своё имя в середине страницы — тут же вырвал бумагу и сжёг. С тех пор она ведёт себя тише.

J-4 — это «Снежный шар». Я думаю о нём как о нашем местном прогнозе погоды. Раз встряхнёшь — и внутри тихо падают снежинки. Дважды встряхнёшь — и где-то снаружи накрывает буря. Могу лишь представить, что будет, если он разобьётся.

А ещё есть K-0. Без описания, без прозвища, просто жирная чёрная черта в тетради.

Я как-то спросил об этом у Уолтера. Он лишь улыбнулся, дважды постучал пальцем по странице, а потом, подумав минуту, сказал: «Некоторые вещи отсюда не уходят никогда».

Вот так я и зарабатываю на жизнь. Не то чтобы работа мечты, но платят неплохо — и, честно, скучно не бывает. Пишу это на перерыве, и, наверное, пора возвращаться, пока что-нибудь не решило, что меня слишком долго нет.

Берегите себя. И если однажды наткнётесь на небольшой музей в сторонке, забитый «проклятыми артефактами», с меловой линией по порогу… заходите поздороваться. Только сначала убедитесь, что вы вообще сможете эту линию переступить.

Чтобы не пропускать интересные истории подпишись на ТГ канал https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Это перевод истории с Reddit

Мой родной город был странным местом: у нас был видеопрокат, в котором никогда не оказывалось нужных мне фильмов, магазин у дома с вечно сломанным аппаратом для ледяных напитков и ежегодный сбор продуктов с каким-то странным названием.

«Помогите накормить Бобби».

Если вы сейчас думаете: «Кто такой Бобби?» — значит, у вас было много общего со мной, десятилетним, со всеми остальными детьми в городе и с проезжими, которые оказывались у нас в период проведения акции.

Мы, конечно, спрашивали родителей, учителей и вообще всех взрослых, почему так называется сбор, но стандартный ответ был: Бобби — это собирательный образ детей, чьи родители не всегда могут позволить себе достаточно еды.

Был и другой вариант: будто бы «Бобби» — это аббревиатура. Но стоило спросить, что именно означает B-O-B-B-Y, как разговор тут же прекращали или переводили на другую тему.

Долгое время мы знали лишь одно: в конце акции несколько человек вызывались отвезти все пожертвованные продукты туда, куда надо, а потом, примерно в то же время следующего года, всё начиналось заново.

Однажды отец пришёл домой и сказал маме и мне, что ему придётся уехать в следующую субботу: он записался в добровольцы, чтобы развозить продукты получателям.

Я попытался выяснить, куда поедет еда и можно ли мне с ним, но он оба вопроса пресёк: «Прости, чемпион, только для взрослых».

Мне так хотелось узнать правду, что я придумал план.

В день, когда он должен был развозить продукты, отец вернулся домой на грузовике, доверху нагруженном коробками с пожертвованиями.

Я, как мог незаметнее, пробрался в кузов, опустошил одну из коробок и сам забрался внутрь.

Я понимал, что меня легко могут поймать, но мне было всё равно. Я хотел своими глазами увидеть, куда каждый год уходит вся эта еда.

Примерно через час я услышал, как завёлся двигатель, и почувствовал, как грузовик тронулся. Хотелось высунуться и посмотреть, но я знал, что отец может просто глянуть в зеркало заднего вида и заметить меня.

Ещё примерно через три часа машина остановилась.

Я услышал, как отец вышел из кабины, а другие добровольцы — из своих машин. Разговор тогда я толком разобрать не мог.

Потом почувствовал, как кто-то подхватил коробку, в которой я прятался.

«Чёрт, что тут, арбузы и окорока?»

Он продолжал ворчать, пока нёс коробку куда-то, откуда я ничего не видел.

Минут через сорок пять он наконец поставил её на землю. У меня сердце екнуло: сейчас я увижу, куда отвозят еду.

Я подождал, пока не стихнут шаги, выбрался из коробки и огляделся.

Это был огромный грот. Я увидел то, что, по моим прикидкам, было входом; место освещали, как я понял, лампы на батарейках, а повсюду громоздились коробки с пожертвованной едой.

С другой стороны тянулась кромка обрыва. Подойдя к ней, я заглянул вниз.

Понятия не имею, насколько глубоко, но размером — как футбольный стадион.

Я всё думал: в чём смысл этой акции? Зачем тащить еду в какую-то пещеру? И в тысячный раз — кто такой Бобби?

Я почувствовал дрожь раньше, чем услышал её, а потом пещеру стало яростно трясти.

Глянув вниз, я увидел, как из темноты начинает подниматься нечто — что-то вроде ярко-оранжевого клюва.

Следом показалась голова, только чуть меньше самого провала.

Представьте, что у черепахи голова, покрытая шипами, — и вы получите лишь самую приблизительную картину.

Оно остановилось примерно в пятнадцати футах от кромки обрыва и принялось разжимать огромный клюв.

Меня парализовало от страха. Я не понимал, что оно собирается делать; кто знает — вдруг сейчас дыхнёт огнём или схватит меня лягушачьим языком.

Но оно просто застыло, будто чего-то ждало.

И тут меня осенило…

Это и был Бобби.

Эта штука поднимается сюда — она знает, что её накормят, потому что кормят каждый год бог весть сколько времени.

И это — только голова с шеей; я даже представить не мог, насколько огромным должно быть остальное тело Бобби.

Мою смесь изумления и ужаса прервали голоса — отец и другие добровольцы возвращались по тропе в пещере.

Я бросился к коробке, в которой прятался, но понял, что они, скорее всего, начнут с неё, и перебежал к стопке у входа, присел рядом. План был такой: как только все пройдут мимо, я рвану обратно и спрячусь в отцовском грузовике.

Голоса и шаги становились всё отчётливее — отец и прочие добровольцы вернулись.

«Ладно, похоже, это последняя партия. Теперь у нас передышка на год».

«Эх, вот бы посыпать всё это цианидом».

«Мечтай. На планете столько яда не найдётся».

И тут заговорил отец — слышно было, что он нервничает:

«Даже если бы это сработало, к-к-как мы узнаем, что труп не провоняет весь город?»

«Стойте! Я вижу его голову!»

А потом — первая реакция отца на Бобби:

«Иисусе Христе».

В его голосе слышался ужас. Мне так хотелось выскочить из укрытия и обнять его, дать понять, что я тоже это видел и он не один в своём страхе, но я понимал: так мы только всё испортим.

Другой доброволец проигнорировал отцовский ужас и буднично заметил:

«Ну что, начнём. Хватайте коробки и швыряйте прямо ему в пасть».

Я смотрел, как они берут коробки и несут к краю.

Когда показалось, что все отвернулись, я тихо метнулся к входу и бегом понёсся наверх, к выходу из пещеры.

Оттуда я увидел отцовский грузовик и пробрался к кузову.

Спустя несколько недель я сидел в библиотеке и пытался найти хоть какую-то информацию о Бобби. Следовало ожидать, что мой город не станет вести записи о гигантском черепашьем монстре под ним, но и то, что нашлось, оказалось полезным.

Скорее всего, чудовище назвали в честь основателя города, Бобби Робертсона. Во времена голода в городе случались «толчки»; во время Великой депрессии город едва не был уничтожен внезапным землетрясением магнитудой 3.

Думаю, тогдашние жители решили, что еда им нужнее, чем Бобби, и он выразил своё недовольство.

Не думаю, что отец когда-нибудь понял, что я был с ним той ночью, но я решил проводить с ним больше времени — правда, приходилось делать вид, что черепах я теперь тоже не боюсь.

В следующем году он уже не вызвался помогать в акции «Помогите накормить Бобби», более того, получил повышение, и нам пришлось переехать.

С тех пор «Помогите накормить Бобби» потихоньку стёрлось из моей памяти на долгие двадцать два года.

Так было, пока несколько дней назад меня не накрыла ностальгия по родному городу, и я не начал выяснять, что там произошло после нашего отъезда…

Мой родной город больше не существует.

В какой-то момент в 2005 году город провалился и ушёл под землю. Официальное объяснение: под городом было множество пещер, и наконец произошёл давно назревший массовый обвал.

Гораздо сложнее было найти информацию о том, каким был город до «обвала», но один важный фрагмент я нашёл в группе в Facebook.

Я узнал, что в 2004 году прежний состав городского совета полностью сменился.

И в том же году они проголосовали за прекращение акции «Помогите накормить Бобби».

Чтобы не пропускать интересные истории подпишись на ТГ канал https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Это перевод истории с Reddit

Мой отец вырос в глубине Аппалачей — в таком месте, где деревья уже к полудню глотают солнце, а дороги вьются, как змеи, не желающие, чтобы ты нашёл их конец. Он вырвался оттуда тяжёлым трудом — до крови, по-настоящему. Поступил в колледж, познакомился с моей матерью и уехал на несколько штатов дальше.

Он почти не говорил о месте, откуда он родом, только повторял, что там «ребёнку расти не место».

Годами он не общался ни с родителями, ни с братьями. До тех пор, пока не родилась я.

Кажется, один из его старых друзей, может быть, Клайд, рассказал моему дедушке и бабушке, что у них появилась внучка. После этого пошли письма. Сначала короткие, вежливые. Почерк — словно выползший из другого века. Потом — редкие телефонные звонки.

Мама говорила, что едва разбирает голос бабушки. «Будто слова пытаются выцарапаться у неё из горла», — сказала она однажды.

Я встретилась с ними только когда мне исполнилось пять.

Тем летом родители оба взяли отгулы и поехали в горы. Память — странная вещь: та первая поездка вспоминается мягкой и размытой, как недопроявленная, выцветшая плёнка.

Первая половина пути была весёлой. Мы останавливались перекусить и у дурацких придорожных музеев — вроде «Самого большого в мире кресла-качалки». Но потом дорога начала крутиться и сужаться. Воздух стал тяжелее. Деревья придвинулись ближе, так что казалось, лес дышит вместе с нами.

Ни билбордов. Ни заправок. Ни сотовой связи. Только деревья и горы.

Наконец мы добрались до родных мест отца — хотя называть это «городком» было бы щедро. По правде, это всего лишь несколько изб, съёжившихся у подножия горы, будто прячутся. Отец сказал, что каждая семья тут ему «родня» так или иначе.

То, как он это сказал, заставило мой живот сжаться, даже тогда.

Но больше всего меня поразили кости.

Куда ни глянь — кости.

Оленьи черепа над дверями, рога, развешанные над окнами, костяные колокольчики, негромко звенящие на ветру. Мелочь — беличьи, енотовые, кроличьи кости — превратили в бусины, пуговицы, фигурки. Даже в погремушке младенца гремели кости. У одного мальчишки на шее висело ожерелье из зубов.

Я потянулась к нему, и отец резко одёрнул меня — не просто осадил, а будто испугался. «Не трогай», — прошипел он.

Позже днём я услышала, как он спорит с дедушкой и бабушкой на улице. Их голоса тянулись ко мне сквозь тёплый воздух. Его голос сорвался, когда он сказал: «Я ушёл, чтобы она не стала частью этого».

Я не понимала, что такое «это», но помню, как это прозвучало — как предупреждение.

Мы пробыли недолго. Мама сказала, что должны были переночевать у дедушки с бабушкой несколько ночей, но прямо перед ужином она, дрожа, усадила меня в машину. Мы ждали там, пока отец был внутри. Когда он вышел, его руки тряслись, а глаза были красные, налитые кровью.

По дороге домой он не произнёс ни слова.

Больше я их не видела до своих десяти.

Отец получил звонок от брата. Их дед, мой прадед, умер. Отец сказал, что едет домой на похороны. Я умоляла взять меня с собой. Думаю, мне хотелось понять. Увидеть, откуда я, может быть.

Мама посмотрела на него так, будто уже знала, что это ошибка, но не остановила меня.

Дорога была той же, но на этот раз тяжелее. Будто гора помнила меня.

Похороны устроили на поляне за избой дедушки с бабушкой. Церкви не было — только грубый деревянный ящик и шепчущие люди. Отец с братьями пустили по кругу мутный кувшин. От него остро и кисло резало в нос, но под этим я уловила ещё кое-что — металлический, сладковатый запах.

После службы я осталась с двоюродными братьями — их было трое, все мальчишки, все старше меня, — в их избе, пока взрослые ушли пить и горевать.

Братья рассказывали истории, чтобы скоротать время.

Одну я помню особенно ясно. Они называли её «Костожор».

Говорили, это демон, старше самих гор, питается душами заблудших. Он умеет подражать голосам: то плачет младенцем, то зовёт голосом твоей матери. Он носит шкуры и кости тех, кого убил, и бродит по лесу в те ночи, когда луна слишком ярка, чтобы ей доверять.

И если ты хоть раз услышишь, как в лесу зовут тебя по имени, ты уже его.

Мы поначалу посмеялись, но я заметила, как один из братьев взглянул на меня и пробормотал: «У неё его глаза».

Я не должна была это слышать.

Ночью, когда братья давно спали, я проснулась от звука снаружи.

Голоса.

Он назвал меня по имени.

Сначала тихо. Потом снова — ближе.

«Выходи, детка».

Мне следовало бы испугаться.

Тело двинулось само. Я выскользнула из избы и босиком ступила в холодный, влажный воздух. Деревья раскачивались, будто дышали, а лунный свет пробивался сквозь густые ветви и листья.

Я пошла на шёпот деревьев и увидела движение, тень меж толстых стволов.

Что-то, укрытое тёмным мехом.

Сначала я подумала, что это медведь, но он стоял прямо. Мех был мокрый, тёмный, свалявшийся на теле, которое выглядело неправильно — слишком длинном, слишком угловатом. В воздухе стоял до боли знакомый медный, сладковато-тошнотворный, гнилостный запах.

Фигуру выхватила полоса лунного света, и я увидела мужчину. На нём была накинута сырая медвежья шкура, всё тело блестело от крови. С шеи и запястий свисали нити костей и зубов. Лицо размазано красным, а рот вокруг слишком острых зубов почернел.

Кровь была не его.

Он медленно повернул голову, втягивая носом воздух, а потом, словно скользя, ушёл вглубь деревьев. Что-то внутри меня захотело последовать за ним в ночь.

На земле тянулась тропа — тёмная, блестящая, отражающая лунный свет, — в ту сторону, откуда он пришёл. Я прошла по ней до другой избы. Дверь была распахнута, вокруг стояла удушливая тишина.

Помню, как переступила порог и увидела на полу красные следы. А потом увидела тела.

Женщина. Трое детей. Старик.

У женщины горло было вырвано, голова держалась на жалких лоскутах мяса и сухожилий, лицо застыло в глазастом ужасе. Детей разодрали, как тряпичных кукол, — страшно искалеченных кукол. Лицо старика казалось мирным, но живот был распорот, а внутренности вывалились ему на колени. Тяжёлый запах выжимал слёзы.

И тут я почувствовала это.

Тёплое дыхание у меня на затылке — медленное, влажное, ровное.

Я медленно обернулась.

Нос к носу столкнулась со стариком, на которого только что смотрела, но этот был неправильный. Настолько неправильный, что шевельнулся тот самый инстинкт, заложенный в человечестве с самого начала времён.

Передо мной стоял человек в медвежьей шкуре, в нескольких сантиметрах от меня, с глазами, мутными и серыми, как у мёртвой рыбы. В их неподвижном блеске я видела своё отражение. Он наклонил голову, изучая меня, и улыбнулся — медленно, влажно растянув губы.

Он придвинулся так близко, что его зубы коснулись тонкой кожи у меня на горле. Я услышала булькающий звук — почти смех.

Потом он отстранился, ладонью, скользкой от крови, погладил меня по щеке и прошептал:

«Такая чистая. Такая сладкая».

Он вложил мне в ладонь что-то — тонкий кожаный шнурок с длинной изогнутой челюстной костью и нанизанными зубами. Затем снова хохотнул — пусто, с надсадом — и ушёл в лес.

Я стояла и смотрела, как он растворяется между деревьями. Дыхание у моего горла всё ещё будто не исчезало.

Когда утром я проснулась, я была снова в избе у братьев. Отец тряс меня за плечо, говоря, что мы уезжаем. Ожерелье всё ещё было у меня в руке.

Позже он сказал, что одну из семей по дороге «забрал зверь». Но когда я спросила об этом спустя годы, он не стал говорить. Только повторял: «Туда больше не возвращаются. Никогда».

Это ожерелье у меня до сих пор.

Иногда поздно ночью я надеваю его. Когда длинные, острые зубы и кость упираются в горло, я почти чувствую его дыхание снова.

А когда по ночам поднимается ветер, я клянусь, слышу его голос в деревьях, как он зовёт меня по имени.

Иногда мне хочется откликнуться.

Считает ли он меня всё ещё чистой?

Коробка с явно человеческими рёбрами и зубами, спрятанная под половицами, сказала бы обратное.

Я ничего не могу поделать со своим аппетитом.

Это у меня в крови.

Чтобы не пропускать интересные истории подпишись на ТГ канал https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Это перевод истории с Reddit

Мне двадцать шесть, я британец, и около двух лет назад я окончил университет. Вскоре после этого нашёл удалённую работу протоколиста. Всё казалось простым: раз в неделю я созванивался с клиентом по видеосвязи, записывал заметки по мере того, как он говорил на разные темы, а затем отправлял ему их для оплаты.

В описании было сказано, что клиент из Каира и вроде как работает в сфере IT. Ему нужен был не столько специалист по темам, сколько человек, который уверенно пишет заметки на английском. Я решил, что он сотрудничает с несколькими компаниями, которым нужны эти записи, но сам не способен превращать их в нормальный текст — или у него просто нет на это времени.

Я подал заявку вечером, и меньше чем через час мне позвонили с неизвестного номера. Обычно я такие звонки не беру, но тогда я рассылал отклики куда только можно — с финансами было туго. Я не собирался игнорировать потенциальное приглашение на собеседование.

Я ответил, и заговорил низкий, хрипловатый голос. Это был клиент из Каира. Ради анонимности я буду называть его Амоном. Он пригласил меня на собеседование в Teams на следующий день.

Собеседование прошло хорошо — даже очень. Амон оказался дружелюбным, и, несмотря на низкий тембр, у него было чувство юмора. Он производил впечатление мягкого великана. На вид — мужчина средних лет: густая борода, очки в оправе.

Он почти не спрашивал о моём опыте, и хотя я не самый харизматичный человек, мне показалось, что я его расположил к себе. Задним числом понимаю: ни то ни другое изначально не имело значения.

После подписания контракта и начала работы я заметил кое-что в манере Амона. Он говорил медленно — гораздо медленнее, чем я ожидал. Это облегчало работу, но растягивало сессии больше, чем нужно. Меня это не сильно напрягало. Мне платили почасово, так что чем дольше, тем лучше — даже если порой становилось скучновато.

Амон часто прерывал созвоны, чтобы «сделать перерыв» минут на десять–пятнадцать. На это время он всегда выключал камеру и звук, что меня не тревожило: я использовал паузу, чтобы перекусить.

Когда он возвращался в кадр, он всегда казался… другим. Более расслабленным. Я не мог это толком описать, но говорил он ещё медленнее. Я решил, что он, возможно, на лекарствах — или даже на чём-то покрепче. Честно говоря, это было не моё дело.

К Рождеству я проработал у него около трёх месяцев. Каждый год я ездил домой — к родителям, бабушке и дедушке. Это уже стало традицией. Примерно за день до отъезда я получил самое неожиданное сообщение, какое только можно представить.

Это был скриншот, присланный на почту от Амона. Мне пришлось несколько раз моргнуть, чтобы убедиться, что я вижу именно то, что думаю. Это был авиабилет: перелёт туда-обратно из лондонского аэропорта Гатвик в международный аэропорт Каира.

Сначала я просто растерялся. К чему это? Он ожидал, что я полечу к нему на Рождество? Амон ни разу не упоминал семью, но даже если она у него есть, с какого чёрта я должен там быть?

Мне стало не по себе, но я решил, что это ошибка. Не было ни сопроводительного текста, ни темы письма, ни объяснений. Я предположил, что он хотел отправить это кому-то другому в Великобритании.

Я ответил через несколько минут, спросив, не тому ли адресату он это прислал. Его ответ удивил меня ещё больше. Короткий, но жёсткий:

«Нет, не ошибся. Ты не сможешь?»

Мне стало по-настоящему тревожно. Я не хотел грубить, но и оставлять у Амона ощущение, что так можно, тоже не собирался. Это грубо нарушало границы «работодатель — сотрудник». Я написал, что, хотя ценю жест, у меня уже семейные планы — и вообще неуместно покупать мне билеты в другую страну, даже не спросив.

Я ждал быстрого ответа… но его не было. Прошла неделя. Потом вторая. Когда мы уже сидели за рождественским ужином с семьёй, тишина продолжалась. Я решил, что работе конец. Было обидно, но что я мог сделать? Человек в другой стране, платит с одного банковского счёта — не подступишься.

Отец счёл это дико странным. Сказал проверить контракт на предмет пункта о периоде без контакта. Если Амон нарушил контракт без уважительной причины, мне могли полагаться компенсационные выплаты.

Следующую неделю я шерстил длинный контракт. Ничего особо в глаза не бросалось — сплошная юридическая тарабарщина, — но когда я уже собирался сдаться, наткнулся на одно место.

В нём говорилось, что работодатель вправе прекратить контакт максимум на три недели без объяснений. Если срок превышен, на мой счёт поступает справедливая выплата, а контракт становится недействительным. Я был поражён, что такой пункт вообще существует. Зачем он? И самое интересное — трёхнедельный срок истекал… на следующий день.

И вот на следующий день я без конца проверял почту, надеясь, что он напишет… но одновременно надеясь, что не напишет, чтобы получить выплату. И ровно за час до истечения трёх недель пришло письмо.

Это был Амон. Он горячо извинялся, говорил, что был занят на Рождество, и просил прощения за то, что купил билет без предупреждения. Утверждал, что это был «ранний рождественский подарок», но понял, что это дурной тон.

В конце он спросил, не хочу ли я продолжить у него работать. Конечно, хотел. Мне нужны были деньги, и я не собирался бросать самую лёгкую работу в своей жизни. Амон мог быть странным, но я же никогда не встречусь с ним лично. За экраном он казался безвредным.

Когда мы созвонились через несколько дней, я уже вернулся в свою квартиру. Первое, что я заметил, — Амон сидел в другой комнате. Раньше он всегда был в одной и той же комнате.

Будто прочитав моё недоумение, он сразу сказал, что «в процессе переезда» и поживёт в нескольких жильях Airbnb ради экономии. Я не придал этому значения, и наши созвоны пошли как обычно.

В следующие недели звонки стали реже — один–два раза в неделю вместо трёх–четырёх. Каждый раз — новая комната за его спиной. Я тоже не придавал значения… пока не случилось кое-что, от чего у меня застыла кровь.

Амон заканчивал разговор о проблемах кибербезопасности. Я как раз записывал тезисы, когда он объявил о перерыве. Я поднял глаза на экран.

В отличие от большинства раз, когда Амон выключал камеру до того, как встать, он поднялся сначала, открыв взгляд на стену за своей спиной, которую до того закрывало его тело. Сначала я не понял, что вижу… а потом, за мгновение до того, как экран погас, дошло.

Розетка типа G.

Если вы не знаете, розетка типа G используется в Великобритании. Значит… Амон был не в Каире.

Амон был в Британии.

Пока шёл перерыв, я перепроверил в интернете — в Каире используются типы C и F. Не G.

Следующие пятнадцать минут я смотрел на чёрный экран, сомневаясь, действительно ли я это видел. Когда камера Амона вернулась, я снова краем глаза заметил то же самое. Это была точно британская розетка.

А чтобы окончательно закрепить моё подозрение, следующее выбило у меня дыхание. Моя квартира стоит рядом с оживлённой дорогой, особенно в час пик. Было минут десять седьмого, когда машина просигналила. Этот сигнал с задержкой прозвучал и в его микрофоне, и у меня похолодело внутри.

Наверное, совпадение.

Через пару секунд — ещё сигнал. И снова он с задержкой прошёл в его аудио.

Тут я понял. Амон остановился где-то рядом с моей квартирой.

Оставшуюся часть звонка я сохранял каменное лицо. К счастью, оставалось всего минут тридцать. За это время ещё несколько машин посигналили — и каждый раз я слышал это дважды.

Как только звонок закончился, я бросился к окну, выходящему на улицу. Я обшарил взглядом все окна напротив, сердце колотилось. Никого. Но потом меня осенила очевидная мысль.

Через дорогу стоял небольшой отель. Я прохожу мимо него каждый раз, когда иду в центр. Наверняка он там. Должен быть.

Через несколько секунд с работы вернулась моя девушка. Я не упоминал её раньше, потому что она не была важна для рассказа, но, заглянув в комнату, она сразу поняла, что что-то не так.

Я рассказал ей всё. О билете она уже знала — ей это показалось странным, — но когда я поведал, что увидел и услышал, её лицо побледнело.

«Может, позвонить в полицию?» — спросила она. Я думал об этом, но что сказать? Он не совершил преступления. Он всего лишь поселился в отеле.

Пока она пыталась меня успокоить, кусочки пазла начали складываться. Три недели Амон планировал маршрут, бронировал рейсы и отели — и всё это время приближался ко мне.

Оставался один вопрос… зачем?

Девушка сказала, что я, скорее всего, накручиваю. Может, он хотел сделать сюрприз или познакомиться лично. Возможно, всё невинно.

В ту ночь я почти не спал. В конце концов усталость взяла своё. Но казалось, что прошло всего несколько секунд после того, как я отключился…

В коридоре послышался слабый звук. Достаточно громкий, чтобы меня разбудить. Я мягко подтолкнул девушку и приложил палец к губам.

Она тоже застыла, когда услышала это.

Это был звук дверного замка.

Кто-то пытался его вскрыть.

Я выскочил из кровати и бросился к двери. Я уже знал, кто это.

Злость пересилила страх. За кого он себя принимает?

Я посмотрел в глазок — никого.

Может, мне послышалось. Стресс и недосып могут сыграть с тобой злую шутку. Но нет — девушка тоже это слышала.

Я открыл дверь и посмотрел в обе стороны по коридору. Если кто-то и был, то давно исчез. И замок выглядел нетронутым.

Обычно я не ставлю дополнительные засовы, но в ту ночь рисковать не стал.

На следующий день у меня был запланирован звонок с Амоном. Девушка сначала отговаривала и сказала, что теперь-то уж точно пора звонить в полицию, но я ответил, что у нас нет доказательств попытки проникновения. Если мы хотим доказать, что это он, нам нужно зафиксировать это… на камеру.

Я старался сохранять максимум спокойствия и беззаботности во время созвона. Амон вёл себя обычно, совсем не как человек, который прошлой ночью пытался вскрыть дверь. Меня разрывала ярость, но я из последних сил сдерживался, чтобы не сорваться.

Этой ночью мы с девушкой были готовы. Я закрепил камеру у дверного глазка с внутренней стороны квартиры и сел в нескольких футах от двери в полной темноте.

Девушка была в кровати, хотя сразу сказала, что не сомкнёт глаз. Я тоже.

Во мне плескалась пара энергетиков, а в руках я сжимал тяжёлую бейсбольную биту.

Если Амон осмелится снова попытаться сунуться в мою квартиру, я сделаю так, чтобы второй попытки у него не было. Да, я наполовину дрожал от страха, но, как я уже говорил, вторую половину крепко держали злость и ярость.

К моему удивлению, ждать пришлось всего час после полуночи, прежде чем я снова услышал, как ковыряют замок. Я подождал пару минут, чтобы камера наверняка записала как можно больше… потом… я медленно подкрался к двери.

На этот раз я не ставил засовы. Я хотел иметь возможность вмиг отпереть дверь и поймать его на месте. Кто бы это ни был, тут же получил бы битой по голове.

По крайней мере, такой был план. Пока я подкрадывался, сердце забилось. Когда я говорю «забилось», я имею в виду — забилось. Будто я на беговой дорожке.

Руки задрожали и вспотели, хват биты показался куда менее надёжным, чем всего несколько секунд назад.

Я замер с рукой над замком, морально уговаривая себя повернуть его… но рука не слушалась.

Когда казалось, что пульс достиг максимума, ковыряние прекратилось… и замок повернулся.

Вы, наверное, думаете, что в этот момент я сорвался бы в атаку, увидев, как дверь открывается и фигура возникает всего в футе передо мной.

Но я не сорвался… я застыл.

И он тоже. Это был мужчина, теперь я видел.

И это был точно Амон.

Он выглядел удивлённым, увидев меня, но ни разу не ахнул.

Казалось, он так же ошарашен, как и мы. Но из нас двоих, увы, именно он пришёл в себя первым.

Он прикрыл лицо ладонью, насколько смог, и отчаянно забегал глазами по комнате.

Я сделал несколько шагов назад, стараясь выровнять дыхание. Я злился на себя за бездействие, но всё стало слишком реальным.

Я знал: стоит ему сделать шаг в сторону спальни, где спала моя девушка, — и меня прорвёт. Я почти внутренне умолял его сделать этот шаг, чтобы моё тело вырвалось из коматозного оцепенения.

Амон сделал два шага в комнату и остановился.

Через несколько секунд страшной тишины он огляделся, оставаясь за дверью, и улыбнулся.

Он сорвал закреплённую у глазка камеру и помахал ею у меня перед лицом, всё ещё улыбаясь. Я никогда не забуду этот взгляд. В тот момент он понял, что что бы ни произошло, он выйдет сухим из воды — без улик.

Даже этого не хватило, чтобы вывести меня из ступора, и прежде чем я успел произнести хоть слово, его не стало. Прошла целая минута, прежде чем я смог снова пошевелиться. Казалось, кровь вернулась к органам и конечностям, и я наконец смог нормально дышать.

Я даже не бросился за ним. Просто закрыл дверь и задвинул засовы.

Я хочу закончить эту историю признанием: мне стыдно каждый день за то, что я не действовал, когда оказался лицом к лицу с этим человеком. Каждую ночь я снова и снова прокручиваю всё в голове. Сначала уверенность… потом нахлынувший страх… и, наконец, парализующее оцепенение. Мне мерзко от мысли, что я повёл себя как жалкий трус. К таким моментам ничто не готовит.

Хуже всего то, что если бы это повторилось, я боюсь, я снова замер бы.

Чтобы прояснить, что произошло, и, главное, почему… после той ночи мы с девушкой позвонили в полицию и всё рассказали. Полиция наведалась в отель через дорогу — никого не нашла. Подтвердилось, что Амон действительно там жил: заселился за несколько дней до этого и уехал в ту же ночь — через считанные минуты после того, как вломился в нашу квартиру.

Он не использовал имя «Амон» — вместо этого назвался очень «английским» именем — и предоставил поддельные документы, настолько искусно сделанные, что система отеля даже не заподозрила подлог.

Кем бы он ни был… это был профи.

Я показал полиции выписку со всеми платежами, но отследить их не удалось. Счёт к тому моменту уже закрыли, и выйти на след было невозможно.

Лишь на прошлой неделе полиция сообщила нам сведения, которые всё перевернули… спустя почти полтора года после инцидента.

Амон не покидал Великобританию. Он останавливался в разных отелях, меняя поддельные удостоверения одно за другим, чтобы оставаться анонимным. И у него это получалось. Примерно через год полиция почти махнула рукой на поиски и отправила дело в архив нераскрытых, решив, что он ускользнул и вернулся к себе, в Египет.

Но затем… Амон дал слабину.

В последнем отеле, где он остановился (чего он не знал), была ежедневная уборка номеров. Горничная стучала трижды в определённое время, и если гость не отвечал и дверь не была заперта на засов, она входила убирать. Так вышло, что в момент её входа Амон принимал душ.

Горничная сразу поняла, что, вероятно, мешает, и собралась уйти. На выходе её взгляд зацепился за нечто столь тревожное, что она тут же покинула номер и вызвала полицию.

Она увидела на кровати план-схемы того, что можно было описать только как «сексуальное подземелье». Были наброски комнаты, различного оборудования и фигуры, изображённой в нескольких позах — закреплённой и связанной. Но позвонить в полицию её заставило не это. А то, что лежало рядом…

Фотографии мужчины, сделанные через окно его квартиры. На некоторых он был по пояс голый. На других ходил в одних трусах. Часть снимков — на улице, среди толпы, в людных местах.

Этот мужчина не знал, что его фотографируют.

Этот мужчина… был я.

Сотни и сотни моих фотографий… рядом с чертежом помещения, которое Амон, по-видимому, подготовил для меня.

Всё окончательно сложилось, когда нашли и данные на ноутбуке. Каждый наш звонок был им записан. Сотни и сотни скриншотов с моим лицом. Сотни распечатаны.

Во время тех самых «перерывов», которые просил Амон, можно лишь догадываться, чем он занимался…

Когда полицейский всё это рассказывал, меня подступающей рвотой сводило. Этот человек пришёл в нашу квартиру не для того, чтобы навредить моей девушке или что-то украсть. Он пришёл, чтобы забрать меня… обратно в Каир. К тому, что он для меня приготовил.

Почему он не забрал меня той ночью? Не знаю. Правда, не знаю. Возможно, увидел биту и решил, что я слишком хлопотный. Может, он планировал накачать меня во сне, а моё бодрствование стало палкой в колёса.

Я не знаю, почему он тогда ничего не сделал… но знаю, что благодарен за то, что не попытался.

Потому что не уверен, что был бы сейчас жив.

Чтобы не пропускать интересные истории подпишись на ТГ канал https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit